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miércoles, 30 de diciembre de 2009

PEQUEÑOS DETALLES.

El otro día, a mediados de este, a intervalos frio mes de diciembre, un ser querido, pongamos mi hermano, me invitó a un concierto. Joaquín Sabina. Poco que decir del espectáculo, a l@s que os gusta Sabina ya sabéis las sensaciones y pasiones que puede arrancar “el maestro”, a l@s que no os guste, nada que contaros, nada que os pueda hacer cambiar de opinión. Así que no dedicaré el rato que emplee en golpear las teclas en valorar la, para mi magistral, interpretación de Sabina en palau Sant Jordi.

Que decir, magnifico. Pero hubo un pequeño detalle, quizás insignificante y minúsculo que me llamó la atención.

A mi siniestra, (ufffff que feo queda así, a mi izquierda queda mejor) se sentó una parejita. Jóvenes, los veinticinco por cumplir, la vida por vivir, probablemente con pocas mentiras que contar, (que no se preocupen, posiblemente, dentro de algunos años, tendrán como todos, una retahíla de embustes en la mochila de su vida, pero eso aún no creo que haya pasado)

Era una pareja tan cándida, guapa y pizpireta, tan sonrientes y felices por estar, quizás por primera vez, solos en un concierto rodeados de gente que podrían ser sus padres o sus abuelos o compañeros de botellón, que la alegría les traspiraba por la piel. Ella le cogía a él de la mano, le miraba ensimismada reflejándose en unos ojos color miel. El la zarandeaba, acariciaba su mano en cada canción. Miradas cómplices, gestos aprobadores… Muy a menudo, cuando los mecheros se encendían para acompasar alguna canción, ellos cantaban mejor que nadie acompañaban la voz, flagelada por látigos de hojas de tabaco negro, del de Ubeda. Gritando sus canciones y juntando mucho mucho sus labios, de modo tal que parecía que cantaban el uno con la voz del otro. No recuerdo en que canción les vi este gesto, este pequeño detalle –me gusta pensar en mi memoria que en “Esta noche contigo”-

Sea como fuere, lo cierto es que, ese gesto –cantar juntos labio con/contra labio- me pareció de una ternura inexplicable, me dio la sensación de amor en estado puro, inicial y primigenio. Un amor que, quizás por lo temprano, no sabia de desamores ni de heridas. Un cariño que parecía tan sólo conocer las manos de seda de la pasión y no los arañazos negros del desamor, de los años y de la desesperanza. (0jala el tiemp no les muestren lo agria que puede ser, en ocasiones, la naranja más dulce… ojala, me temo que no será así)

Poco después, como si el poeta supiera lo que estaba pasando, y con la mala leche que le caracteriza, entono “Amor se llama al juego”. Mientras mi acompañante y yo nos desgarrábamos nuestra ya natural mala voz, escuchaba y observaba a mi parejita casi pueril. Pensé que estaba claro que para ellos el amor todavía no era "el juego en el que un par de ciegos juegan a hacerse daño” todavía siguen “trepando juntos al árbol y atracándose con la flor de la pasión” . Aún no tienen “una cajita de ceniza y de recuerdos que el amor dejo ” tras de si y es posible, que en ningún lugar de su mente piensen y sepan que “se pueda ser más yo y más tu y que puede desaparecer el nosotros”.
En fin, que será el amor, la edad, las vacaciones –si estoy de vacances ya tocaba- pero vamos ese cariñoso gesto me dio que pensar. Y aunque se que esto no va a ser así, me gustaría desear a mis queridos desconocidos, que “nunca estén peor, ni más rotos, que el agua apague el fuego pero que el ardor no sea apagado por los años”. En todo caso enhorabuena porque no todo el mundo ha experimentado la sensación que ellos, parecían experimentar ese día. Que les dure.


jueves, 17 de diciembre de 2009

NATALIS SOLIS INVICTI

Qué más da si crees en el hijo de un Dios asesinado, que vino a la tierra para purgar tus pecados, que vino para compartir su carne y su sangre?
Qué más da si celebras el solsticio de invierno, y crees que esto no es más que una adaptación de antiguas fiestas en honor a viejos dioses del sol, paganos, y olvidados, como Huitzilopochtli, Apolo, Inti o Frey (este último, por cierto, responsable de los arboles de navidad tal y como los conocemos hoy, -otra historia que ya contaremos- )
Qué más da si en casa pones un árbol de verdad, o de plástico, repleto de bolas de colorines y orlas brillantes, o un Belen o no pones nada?
Qué más da si, en un alarde de soberbia intelectual, intentas discernir si Jesús nació el 25 de diciembre como creen algunos católicos, o el 7 de enero como argumentan algunas iglesias ortodoxas, o por primavera siguiendo las ideas de Lucas 2.8, o si entre el follón de calendarios gregorianos y julianos no tengamos ni puta idea de cuando nació la criatura? ¿tanto importa?
Qué más da si no crees en nada?
Qué más da si Dios, Ala o la madre de ambos existieron?
Qué más da si te agobian las cenas familiares, llenas de falsedad, hipocresía y de las caras agrias de siempre, repletas de sonrisas malpagadas? Si tanto te estresan y tan poco te gustan no vayas.
Qué más da si no te agradan lo más mínimo las cenas de trabajo, con compañeros con los que no te hablas, y con capullos con los que no compartirías ni un vaso de agua? Si tan desagradables, insulsas y poco provechosas te parecen no vayas.
Qué más si crees o no en Dios, si te parece una fiesta meramente comercial, si te aburre o si te parece despreciable, o si te divierte, o si te gusta o si no?

Quizás lo importante sea que en estas fechas, por la circunstancia que sea, nos deseamos FELICIDAD, nos damos unos besos, nos acordamos de gente que hace tiempo que no nos acordamos. Y desear felicidad y bienaventuranzas a la gente que queremos mucho, a la que queremos poco, a la que simplemente queremos, a los que tenemos aprecio o a los que simplemente conocemos, no puede ser malo, digo yo.
Nos sirve de perfecta excusa (y si, no nos engañemos a veces hacen falta ojala no, pero a veces si) para hablar con ese amigo con el que hace tiempo que no hablamos, con ese familiar con el que hace lustros que no nos comunicamos. Si es como pretexto y no como obligación pues bienvenida sea la excusa.

Retomando el tema bíblico, que parece que en estas fechas es tan apropiado como el reagge en Verano o las castañas en otoño, os pongo un fragmento de Eclesiastés, que mira tu a mi me hace su gracia.


Un momento para el duelo
y un momento para la fiesta.
Un momento para abrazarse
y un momento para separarse.
Un momento para intentar
y un momento para desistir.

Aprovecho las fechas, la excusa, para desearos a todos muchos momentos de fiesta, y pocos de duelo (cuando haya que dolerse que pase rápido…) mucha felicidad, abundancia, que las separaciones, si las hay, sean para bien y por supuesto muchos abrazos.

Mientras tanto, un año más sigue pasando, siguen cayendo –así en gerundio- los granos de arena del reloj de nuestras vidas, un granito más caído, un año más pasado. Que pena que a ese reloj de arena no podamos darle vuelta. Intentaremos alargarlo.

viernes, 11 de diciembre de 2009

VAMOS A IR ABRIENDO LAS PUERTAS.

Pues, si, ya va siendo hora , o no, pero en todo caso vamos a ir abriendo las puertas, y que mejor que algo de poesía y alguna foto.
Konstantínos Kaváfis nos invita al poema, yo invito a las fotos.

Cuando emprendas tu viaje hacia Ítaca
debes de rogar que el viaje sea largo




Lleno de peripecias, lleno de experiencias
No has de temer ni a los lestrigones ni a los cíclopes,
ni la cólera del airado Poseídon.
Nunca tales monstruos hallarás en tu ruta




si tu pensamiento es elevado, si una exquisita
emoción penetra en tu alma y en tu cuerpo.
los lestrigones y los cíclopes
y el feroz Poseidón no podrán encontrarte
si tú no los llevas ya dentro, en tu alma,
si tu alma no los conjura ante ti.

Debes rogar que el viaje sea largo,
que sean muchos los días de verano;
que te vean arribar con gozo, alegremente,
a puertos que tú antes ignorabas.







Que puedas detenerte en los mercados de Fenicia
Y comprar bellas mercancías:
Madreperlas, coral, ébano, y ámbar,
y perfumes placenteros de mil clases
.
Acude a muchas ciudades del Egipto
para aprender, y aprender de quienes saben
conserva siempre en tu alma la idea de Ítaca:


llegar, allí, he aquí tu destino.
Mas no hagas con prisas tu camino;
mejor será que dure muchos años,
y que llegues, ya viejo, a la pequeña isla
,





Rico de cuanto habrás ganado en el camino.
No has de esperar que Ítaca te enriquezca:
Ítaca te ha concedido ya un hermoso viaje.
Sin ellas, jamás habrías partido:



mas no tiene otra cosa que ofrecerte.
Y si la encuentras pobre, Ítaca no te ha engañado.
Y siendo ya tan viejo, con tanta experiencia,
sin duda sabrás ya que significan las Ítacas.







jueves, 10 de diciembre de 2009

8 MINUTOS DE IMAGENES

Hace unos días, el 24 de noviembre, hablaba de Petter Moen el disidente noruego detenido en Oslo y que nos dejo sus vivencias impresas en papel higienico.

Kseniya Simanova es una artista Ucraniana, que quizás conozca a Moen, y con su arte, sus manos, sus silencios una vela y una musica muy apropiada, nos muestra la invasión Alemana a Ucrania durante la segunda guerra mundial.

No se, será que ya empieza a hacer frio, que pronto es Navidad, que me hago mayor, que estaré más sensible de la cuenta (si, si, si los tios también podemos ser sensibles) en todo caso me gustó mucho lo que vi, así que aquí queda la invitación para que dediquéis 8 ò 9 minutos en disfrutar esto:
http://pelapapas.com.mx/htmls/animacion-arena-2.html

lunes, 7 de diciembre de 2009

SUCEDE QUE A VECES ESTAS TRISTE.

Sucede que a veces estás triste. Tampoco es que sea necesario un motivo o un porque, sin más y sin menos te sientes abatido y desconsolado, sin ganas de nada más que tomar la moto y recorrer todas las curvas del mundo, pensando… un poco en todo un poco en nada. Dejar que tu mente esté tan sólo pendiente de las curvas, pendiente de nada, del mundo que gira como siempre, del mar que golpea las rocas como siempre.

Sucede que a veces llueve sobre mojado, y no es que pase nada las cosas son como son, pero esa lluvia te cae como una jarra de agua fría que te cala hasta los huesos. Y sabes de sobra que por mucho que te seques los chorretones dejados por esa inundación helada y gris no podrás sacudirte del todo las magulladuras y el abatimiento que te ha calado. Es como si en la mochila que todos cargamos se hubiera colado por la puerta de atrás sin pedir permiso ni perdón una piedrecita, una más… de esas que nunca podrás sacar ni dejar en ningún lugar del camino.

Sucede que a veces no puedes disfrutar de tus pecados, ni te acuerdas de tus virtudes ni tus éxitos, tan sólo de los fracasos, de los ojalas nunca germinados. Simple y llanamente te encuentras triste, algo te quema en el pecho, el mundo se derrumba. A pesar de la certeza de que la tristeza es tan efímera y mortal como la alegría nada calma el desaliento de tus sueños.

Y si es verdad, todo pasa y todo llega. Pero no voy a justificarme. Ni es mi estilo ni tengo porque hacerlo. Hoy no estoy ufano, ni contento ni alegre. Hoy estoy triste. ¿Y qué más da? En realidad nada, la tristeza forma parte de la vida, como la alegría el desconsuelo, la esperanza, el miedo, la risa y las mandarinas.

Para el teólogo estadounidense Reinhold Niebuhr sería muy fácil, -o no, yo que se, y que me importan las vicisitudes de este hombre- escribir y argumentar “Serenidad para aceptar las cosas que no puedo cambiar, valor para cambiar las cosas que puedo y sabiduría para poder diferenciarlas” Se que todo se ha de aceptar y que muchos de los giros de la rueca no podemos cambiarlos, pero en ningún lugar se prohíbe estar de mala leche, triste, huraño y consternado.

Muy pronto tendré ganas de abrir las ventanas y el aire fresco me quitará este regusto a Lunes por la mañana temprano. Pero hoy no tengo ganas de abrirlas, tengo ganas de tomarme el gin-tonic en el que naufragan mis sueños, de lamerme las heridas que tengo, y las que no, de tomarme un par de cervezas de más.

Voy a por las cervezas, y mañana o pasado ya abriré las ventanas….

martes, 1 de diciembre de 2009

¿Y AHORA QUIEN PIDE PERDON?

Hace días que todos estamos viviendo, prácticamente, en directo por televisión, radio y prensa diversa el calvario de Diego P. V. es el joven injustamente acusado de violar y matar a una niña de tres años, la hija de su novia.

Al parecer este pobre desgraciado (no se me ocurre dolor más absoluto que la muerte de un menor) llevó a la hija de su novia al médico, tras sufrir esta unas heridas causadas por unos columpios, intentó ayudar, hizo lo correcto, corrió para minimizar los daños que la menor tenía y que él no había ocasionado, ni tan siquiera de modo involuntario. Al dolor por la muerte de esta joven se unió la horda de salvajes que sin ninguna prueba, sin ningún indicio le acusaron, no sólo de asesino sino de violador de una niña de tres años.

Si a mi alguien me acusase de algo así, me desgarraría el alma de modo tal que difícilmente podría restaurarla.

Me gustaría saber donde está ahora la piara de capullos/as que sin saber tan sólo quien era el médico que erró su diagnostico (que ya le vale también a la criatura) sin haber leído el informe médico, sin contrastar lo más mínimo ninguna información, sale a la calle como un salvaje sin control a linchar a alguien que no conoce, a insultar, intentar agredir y gritar cerrilmente pena de muerte para un hombre que no han visto nunca.

No se trata en creer en la presunción de inocencia, sino tan sólo en el sentido común, en que se basaban esos talibanes de la justicia dispuestos a tirar la piedra más gorda que encuentren en su camino, siempre y cuando puedan esconder la mano del anonimato, contra cualquiera por el mero hecho que un rumor le señale como culpable, en este caso, ni más ni menos que violador de una niña. Donde están? Ya no gritan, ya no son tan valientes. Esos mismos energúmenos que si se saltan un semáforo en rojo no aceptaran su sanción administrativa hasta apurar todos los recursos posibles son capaces de negar todo derecho de defensa al “otro”, de lincharlo públicamente. Y porqué? Por que el informe de un medico que nadie ha visto ni sabe su nombre ha dicho que las heridas de la menor son compatibles con malos tratos y violación, que evidentemente hizo ese hombre. Claro todos sabían “de muy buena tinta” que el chico era un maltratador, violador y asesino.

“De muy buena tinta” ¿de qué buena tinta? De la del calamar podrido que te comiste de niño y convirtió tu cerebro en una esponja de mierda?

Normalmente los refranes me parecen acertados y resumen de una inteligencia popular, que desde luego muchos parecen no tener, aún así algunos me repatean especialmente el que dice “Si el rio suena agua lleva”, hombre no se!!! Igual la gente no es un rio, igual antes de hacer según que aseveraciones hay que pararse un ratito a pensar. A veces una acción que a nosotros no nos trae repercusiones es capaz de joder la vida de alguien.

Y yo ahora me pregunto, ¿Dónde están todos lo que gritaban pidiendo su muerte? ¿Dónde está el médico que tan enormemente se equivocó? ¿Quién va a pedir perdón? Estoy seguro que ahora nadie ha dicho una palabra más alta que otra. ¿Y la prensa? ¿ellos no tienen responsabilidades? Creo que ese viejo adagio latino "Actore non probante, reus absolvitur", debería explicarse no sólo en la facultad de derecho, también se lo deberían explicar a los periodistas, y porque no también a los niños en EGB o como diablos se llame ahora eso que estudian.

sábado, 28 de noviembre de 2009

EL CÓNSUL DE SODOMA.

Para saber de amor, para aprenderle,
haber estado solo es necesario.
Y es necesario en cuatrocientas noches
con cuatrocientos cuerpos diferentes-
haber hecho el amor.
Que sus misterios,como dijo el poeta, son del alma,
pero un cuerpo es el libro en que se leen.

El cónsul de sodoma, es una película de sigfrid Monleón, en la que Jordi Mollá interpreta a Jaime Gil de Biedma, poeta, abogado, (difícil combinación la de letrado y poeta….) de familia rica, borracho, maricon, viajero de izquierdas. Un personaje complejo y heterodoxo de esos que lamentas no haber conocido y compartido una borrachera, o varias, con él.

Siempre me gustó Jaime gil de Biedma. A pesar de sus orígenes burgueses y pudientes, creo que mejor que nadie supo reflejar la decadencia de este mundo moderno, hedonista y primermundista en el que vivimos, dueños de audis, bmw y wiis, y huérfanos de autenticidad.

Perdidos en la complejidad de nuestro mundo de prisas para ir a ningún lado. De estrés por haber llegado, o por no haberlo hecho, es posible que la lectura de las poesías de este hombre - o, al menos, escucharlas relatadas por Jordi Mollá cuando estrenen la peli- nos acorte el camino que hay entre el nunca jamás y el ahora mismo que siempre estamos recorriendo.

En su poesía, con palabras decadentes que esconden grandes significados, encontramos gran parte de la segunda mitad del anterior siglo, esa mitad que nos vio nacer a casi todos. Pasiones, deseos y explicaciones de historias truculentas, complicadas y no siempre con final feliz. Como la vida misma.

Cuántas veces me acuerdo
de vosotras,
lejanas noches del mes de junio,
cuántas veces me saltaron las lágrimas,
las lágrimas por ser más que un hombre,
cuánto quise morir
o soñé con venderme al diablo, que nunca me escuchó.
Pero también la vida nos sujeta
porque precisamente no es como la esperábamos.

Resumiendo, que estoy deseando que estrenen la película. Y que no nos pase como a él.
Que tengamos la certeza de que no podremos llevarnos la vida por delante, que no sea tarde cuando nos demos cuenta que la vida va en serio, que antes de envejecer y morir sepamos leer todos los argumentos de la obra que nos ha tocado interpretar.

¿Vamos al cine?

martes, 24 de noviembre de 2009

UNA LECCIÓN DEL PASADO.

Petter Moen fue un disidente Noruego contra el nazismo. Lo detuvieron en 1944 en Oslo, por participar en revistas clandestinas. Fue azotado, ofendido, vejado, humillado, apalizado, le reventaron con puños de odio, fanatismo e incomprensión su cuerpo y su alma. Apuntillaron todas sus esperanzas y lo sometieron a todo tipo de crueldades que nosotros tan sólo somos capaces de imaginar por haberlas visto en películas sobre la época o por la, casi gore, serie Saw y similares.

Ahora este nombre viene como si tratara de un viento frio y fuerte pero amable de su norte a arrasar nuestras consciencias, a zarandear nuestros ánimos a dar una lección de coraje, de fuerza, de aliento, a gritarnos que querer es poder, que siempre hay algo que hacer, que nunca debes quedarte parado.

En su sucia y asquerosa celda, sin nada al alcance de las manos, ni de la vista, con el pavor de ser descubierto, y sufrir un calvario peor que la propia muerte Moen escribió sus memorias, relató sus vivencias para que no volviera a pasar, para que tu y que yo supiéramos lo que pasaba, lo que no debe volver a suceder. Arriesgo algo mucho más que su vida para dejarnos su imborrable legado.

Armado con un clavo, en el poco papel higiénico que le dejaban para medioasearse agujereaba letras y escribía lo maldito de su destino. Agujereaba letras y palabras en pedazos de papel, cinco concretamente, abrazados a su vez por una sexta tira de papel higiénico (que imagino que no sería suave ni de doble capa) y que nos legó.

7 meses preso, 5 tiras de papel agujereadas (y seguro que es dificilísimo hacer incluso en tu casa relajado y con una copa de vino y jazz de fondo. Intenta hacerlo en una celda Nazi y con los carceleros hostigándote constantemente) 1 última tira de papel para envolver sus escritos y esconderlos. 400 muertos en un naufragio que trasladaba presos hacia Alemania. En ese barco iba Moen.

Este valiente hombre del norte me ha dado que pensar. Nosotros, o muchos de nosotros, en nuestra actual sociedad solemos ahogarnos en un dedal de agua, no ver soluciones a problemas, -que de hecho no son ni problemas-, nos colapsamos, nos quedamos sin recursos cuando el ratón inalámbrico del portátil no funciona, o cuando el niño tiene algo más de fiebre de la cuenta, o cuando parece que no llegamos a fin de mes, o nos deja el novio/a de turno, o nos quedamos sin trabajo, o…. en fin, mil circunstancias, de las que parece que no sabemos salir, no saber que hacer.

Pues no, no. Amigo Petter ojala creyera en algún dios y pudiera conocerte en un futuro, espero lejano para mi. No creo que sea así. En todo caso espero que alguien tome ejemplo de tu coraje, de tu inventiva, de tu valor… y al menos veamos en él, en tu ejemplo, que siempre hay algo que podamos hacer por oscura, triste, gris, cruel y adversa que sea la situación.
En una tumba republicana cerca de Teruel, leí una vez hace años: “Cuanta sangre derramada, cuanto dolor sentimos, que Dios los tenga en la Gloria y en el infierno los asesinos

miércoles, 18 de noviembre de 2009

SÓLO UNA TIENDA DE JUGUETES

El otro día fui a comprar una de esas bicicletas de madera, sin pedales y pequeñas, para los locos bajitos que nos vuelven locos cada día, era/es, (aún no se la he regalado) para el pequeño J, si, si el niño de Khonsu, (bueno del post que hablo de Khonsu más bien). Parece sencillo encontrar una simple bicicleta de madera, verdad? Pues no. No lo es. Parece que no están de moda.

Recorridos todos los Imaginariums, toys`r`us, Drim y demás supermegamaximultinacionales del juguete y tras ver que tanto en un lugar como en otro tienen las mismas porquerías de plástico, decidí hacer lo obvio: pedir auxilio. Pregunté a amig@s que tienen hijos. Finalmente me recomendaron dos tiendas en las que probablemente encontraría lo que buscaba. Tuve suerte en la primera.

C/ Balmes 383 ó 393, no recuerdo, cerca de metro de putxet. Es una tienda pequeñita, con mil y una cosas mágicas y encantadoras para los pequeños. Juegos de metal, cartón, madera… muy alejados de los asépticos y plastificados juegos que nos ofrecen en otros lugares. Aunque esto también es lo de menos, total los niños y niñas no necesitan mucho para divertirse. Ni un juguete maravilloso y caro ni una bicicleta, con un papa, mama o cualquiera que les preste atención y cualquier cosa son capaces de reírse y divertirse mucho.

Lo que me gustó de esta tienda fue su atención, su personal. Nos atendió una joven encantadora, profesional y educada, que nos enseñó la tienda explicó su filosofía de trabajo y mostró sus mejores juegos. Explicaciones rápidas, correctas, acertadas, amables, te hacia participar de lo que te contaba, mostraba los juegos, te los dejaba para que los tocases, olieses sintieses… Nos dijo:
--como no tenemos página web, ni hacemos publicidad tenemos que hablar con nuestros clientes, explicarles nuestro genero.
Y eso hizo hablar, y muy bien, por cierto.

Me sorprendí. Ahora cuando entras a cualquier tienda, de cualquier producto – y cuanto más pija peor- las dependientas o dependientes (imagino que ahora se llamaran técnicos en atención o ves a saber) no sólo no te atienden, sino que ni siquiera te miran, o de hacerlo es con desprecio como preguntándose: Qué coño hace este aquí? Que son todo/as una mezcla indeterminada entre vampiros esterilizados y anoréxicos aprendices de actores de segunda. Que no se menean del mostrador, eso sí, con cara de ser la persona más importante del planeta, que digo del planeta, del universo. Da la sensación que no pueden atenderte porque están esperando una llamada de Obama o de Ala para salvar el mundo. Vamos que parece que te están haciendo un favor. Coño!!! pero no te pagan por vender? Pues chica/o intenta vender algo o al menos no pongas trabas. Joder, que coges una chaqueta y te miran mal. -Que sólo quiero probármela, por favor señorita no me saque los ojos, no me mire así que igual hasta me la pruebo y me la compro.

Resumiendo que se agradece un poco de trato humano un poco de calor entre personas, aunque sea tan sólo para vender una bicicleta de madera y sin pedales.

¿Le gustará?

sábado, 14 de noviembre de 2009

PAJAS EN BADAJOZ

La verdad, no se porque me sorprendo, en un mundo en que los cocineros son restauradores, los camioneros técnicos en logística, los pintores decoradores de interiores, los jardineros decoradores de exteriores, los peluqueros estilistas y las putas trabajadoras sexuales, es lógico y normal que la junta de Extremadura esté dando cursos a sus jóvenes y adolescentes de técnicas masturbatorias.

Vamos, para mear y no echar gota, no se muy bien desde cuando existe la junta de Extremadura, supongo que sobre el 1977 o 1978, pero si no estoy mal informado la masturbación existe desde muchísimos milenios antes. Mira no se me ha ocurrido pensarlo, pero quizás cuando el primer homínido se hizo la primera paja empezó a alejarse de los animales y acercarse a la humanidad, ves a saber.

Está claro, clarísimo, que la sexualidad es una cosa muy importante y principal en nuestras vidas, por más que Rouco Valera y sus secuaces digan lo contrario y pretendan ver en ello un acto sucio, impudico y pecaminoso, que la educación sexual es vital, y que una sexualidad activa, amplia, plena y con los mínimos tabus posibles enriquecen a la persona, que no es malo hablar de ella, todo lo contrario. Pero de hay a enseñar a un/a adolescente como masturbarse, pues no se yo.

Los jóvenes chicos y chicas deben de aprender a conocer su cuerpo, interesarse por ellos mismos, sentir ese frío que quema en la espalda cuando tocas por primera vez el sur de tu ombligo, esa mezcla de miedo a lo desconocido y placer oculto que te trae las primeras experiencias con el sexo, con el tuyo, y contigo mismo, vamos yo mi me conmigo. Aprender a disfrutar, conocerse, formar una faceta de ti que no sabias que existía. No es necesario que nadie te lo explique. Sol@ en la intimidad de tu cuarto, de tu baño o de donde diablos te apetezca. Y digo esto no por ñoñeria que de sexo no se habla, no, ni mucho menos. En ocasiones en la vida es mejor aprender las cosas por un@ mism@, ser autodidacta. Ilustrarte con tu propia experiencia, y de esta experiencia recién obtenida, seguir experimentando tomar nuevos caminos.

Al menos, queda el consuelo de pensar que si alguno de estos jóvenes, pongamos de Trujillo, su padre o madre les descubren haciéndose una paja, de esas de toda la vida, en vez de contemplar las murallas de su ciudad, siempre puede decir que está haciendo los deberes. Si alguna joven (digo alguna porque desgraciadamente los tíos siempre hemos sido más simples para todo, y para esto más) quiere comprarse cualquier tipo de consolador, bolas chinas u objeto para sus placeres onanistas siempre podrá pedirle dinero a sus papas o abuelos para comprar material para el curso que la junta de Extremadura está impartiendo. Vamos que desde ahora, el cinco contra uno, el solitario, la paja, el dedito de toda la vida tirad@ en las dehesas de Almendralejo precisará de un curso.

La consejera de la junta defendió su campaña “el placer está en tus manos” argumentando, entre otras cosas, “que lo que pretende es informar y formar a los jóvenes para evitar males mayores como embarazos no deseados” UFFFFFFFF, no se yo muy bien si la consejera ha disfrutado mucho o poco en solitario, pero quedarse embarazada por un dedito, por fuerte que sea tu orgasmo, pues va a ser que no mi querida consejera, yo te propondría un curso a ti. Pero de sentido común.

Y más dudas. Darán títulos? tendremos que puntuar a aquell@s que mejor lo hagan, no? Si no acabas de hacerlo bien, te ayudan los profes? Se repite curso? Los que tengan mejor nota tendrán preferencia al donar semen? Lo digo porque cuando yo estaba en la facultad a los donantes de semen les daban 5000 pesetas (si pesetas, es lo que hay que tengo una edad) cada vez que cedian su semen (l.a de dinero que he desperdiciado, por Dios)
En fin, que estamos locos perdidos, y ya no por los 14000€ que cuesta el curso, que también. Bueno ya sabéis el placer está en tus manos.

lunes, 9 de noviembre de 2009

¿ Y AHORA QUÉ?

Y ahora qué? Supongo que esta es la pregunta que se hicieron, hoy hace 20 años, las personas que abrieron sus ojos, junto a las pétreas pupilas de la puerta de Brandenburgo, al ver desmoronarse los primeros casquillos del inefable muro de Berlín. Por fin tras tanto escuchar a Pink Floyd y a políticos de uno y otro lado del telón de acero, por fin el muro cayo. Se acabo la ignominia de separar a las personas como a las churras y a las merinas.

Y ahora qué? Se preguntará algún quinceañero al ser dejado por su primera novia por uno más guapo, o con la moto más molona, o simplemente porque si. Lo mismo se preguntara la quinceañera desolada ante su primer fracaso al ser dejada por una más sexy, más tonta, o con la falda un poco más corta y más predispuesta a dar rienda suelta a los onanistas sueños del que fue su antiguo amor y que malvado la abandona.

Y ahora qué? Berlín, Alemania, Europa era una fiesta hace 20 años. Cayeron las 302 torres que vigilaban todo el muro, se quedaron en paro los 14000 guardias con sus muchos perros de presa y aterradores que arrestaron, mordieron y encarcelaron a más de 3220 seres humanos que tan sólo querían vivir algo mejor, o simplemente tomarse una cerveza con su hermano del otro lado, que tan sólo querían vivir, se rindió homenaje a los casi 250 muertos en sus desesperados intentos de fuga. Muertos que no volvieron, que no vieron el fin del muro que durante 28 años les separo de sus ilusiones. Y ahora será el final de todos estos problemas, ahora las bendiciones del mundo occidental engalanara de música, de flores, de sexo, de trabajo, y de bienaventuranzas el lado oriental, ahora se acabarán los comederos populares, los coches fríos, feos y cuadrados, tendremos acceso a la información, todo será maravilloso y color rosa. La puerta de Branderburgo, vieja como las piedras que la hicieron y cansada de mirar y de ver sabía que probablemente nada de eso pasaría.

Y ahora qué? llora el quinceañero mientras se masturba oculto en la soledad oscura de su habitación mientras sus padres le llaman para cenar. Y ahora qué? llora la quinceañera mientras come chocolate escondido para estas ocasiones bajo la almohada de lagrimas y desconsuelo, chocolate que pronto vomitará junto a la cena que comerá a desgana. Y ahora soy tan desgraciado, mi mundo ha acabado, nadie entiende lo que yo quería a esa chica, piensa mientras limpia su humedad desperdiciada. Y ahora no podré seguir viviendo si él era el hombre más guapo del mundo, si nadie entiende mi dolor, nadie ha sufrido nunca tanto tanto como yo piensa la quinceañera mientras se enjuaga la boca para que nadie descubra su pecado.

Y ahora qué? y ahora que pasa en el Este y el Oeste de Berlín, y ahora nada y ahora faltan muros por caer, levantados con el sufrimiento y para el sufrimiento de desgraciados que no son responsables del motivo de los muros que levantaron para castrar sus vidas, en Cisjordania, en Cachemira, En Bostwana y Zimbabue, en Brunei, En EE.UU y Mexico, entre las dos Coreas. Y ahora nada, quizás un puñadito de personas de la Europa del Este vivan algo mejor, quizás algún antiguo hippy trasnochado reconvertido en ejecutivo presuma de tener un pedazo de muro de Berlín en su despacho, pedacito de muro que le ayuda a justificar todos sus actos y a olvidarse que siguen muchos muros por caer, algunos probablemente a ojos vista de su despachito pretencioso. Y ahora el mundo, como dijo el tango; fue y será una porquería.

Y ahora nuestro quinceañero y nuestra quinceañera han conocido a alguien más guapo y molón que el que les dejó, quizás hasta se hayan conocido el uno al otro. Y se han olvidado del nombre de aquel y aquella que tanto les hizo llorar ayer. Y ahora han escuchado The Wall de Pink Floyd porque el padre de uno de ellos se dejo un CD puesto y no entienden lo que quiere decir. Y no les importa...

jueves, 5 de noviembre de 2009

PELEAS DE GALLOS, A MI ESPE QUERIDA


Te metiste en crueldades de once varas
y ahora el odio te sigue como un buitre
no escapes a tus ojos
mirate
así
aunque nadie te mate
sos cadáver
aunque nadie te pudra
estás podrido
dios te ampare
o mejor
dios te reviente

No se yo muy bien si Mario Benedetti conocía a Esperanza Aguirre, ni se a quien le dedico el poema anterior, pero bien podría alguien, por imaginarnos un nombre pongámosle Ruiz Gallardon o incluso Manuel Cobo, enviárselo a Espe a su mail, su Facebook, su Twitter, o llevárselo en una postal que acompañen, por ejemplo, un ramo de rosas rojas (que conste que no deseo a nadie que reviente, al menos no literalmente, se entiende)

Es verdad que a algunos nos produce una lejana satisfacción, una risita que cuesta disimular al ver a estos personajes de Génova 13 –mira como las rosas que podrían enviarle a Espe- pelearse con una sonrisa en la cara y un hacha envenenada escondida en la espalda, pero en ocasiones son tan patéticas sus pataletas e irrisorias sus discusiones, que aún comulgando poco o mucho con ellos debes de plantearte si alguien se ha cuestionado si Rato o el púgil de Espe son los apropiados para dirigir Caja Madrid.

No se trata de que te afecte personalmente. A mi lo cierto es que hace años que deje en paz a Caja Madrid y que ellos me dejaron en paz a mi, pero no deja de ser una entidad Bancaria importante todos sus clientes tendrán algo que decir. ¿no?. Alguno de esos clientes ha escuchado motivos de profesionalidad, actitud, experienccia oportunidad… de uno u otro rottweiler para dirigir la entidad, pues no. Lo importante era demostrar los cojones de Espe y de los otros. Vamos que me da la sensación, no se a vosotros, que ni a Espe ni a Alberto le importan mucho la dirección de la caja de marras, sino más bien es una excusa para sacarse los ojos entre ello. Nada, nada, que sigan hasta quedarse ciegos.

Con todo este berenjenal, y con la casi certeza de que será Rodrigo Rato el que se lleve el gato al agua, Espe sigue gallarda (en cualquier diccionario de sinónimos encuentras al menos trece acepciones –mira como las rosas- para decir gallarda pero no pude resistirme a ponerlo así) y no sólo no le da la gana de presentarse ante su “jefe” y su congreso interno, sino que con su sonrisa pequeña apretadita y cínica argumenta que no acude para beneficiar el dialogo y no violentar la reunión. Además a los periodistas les contesta que no les contesta porque ella, perdón, ELLA así en mayúsculas pluscuamperfectas no hace declaraciones porque va en zapatillas, y ella (EEELLA) sin tacones no da explicaciones a nadie (léase su electorado) jooooooooooooooooooder si es que a esta mujer no sabes si adoptarla como a un Gremlin amoroso (y sin riesgo a que se convierta en uno maligno, más no puede, eso si con cuidado que no se reproduzca) o rezar por su destierro. No, si es que Espe es cojonuda como Espe no hay ninguna.

Me da bastante igual quien gane esa guerra interna, de hecho cuanto más tiempo estén en su infantil torneo, mejor. Al Gallego de barba me da la sensación que el puesto de arbitro entre ambos combatientes le queda tan grande como su lengua, que parece no caberle en la boca y sigue sin tener mucha idea de si subirse o bajarse de la escalera. Mejor.

Mientras escribo esto, escucho en no se que noticiario de radio, que los futbolistas y deportistas que ganan tropecientos millones de euros al año quieren hacer huelga por que les van a subir los impuestos ¿¿¿¿¿???? Tan sólo un par de comentarios
1.- Decir que si chavales, hacer huelga indefinida, iros con vuestros tatuajes, Ferraris y yates a quejaros donde os plazca, -o de botellón a algún polígono- a ver si tenemos suerte y estáis un añito o dos sin tocar las pelotas.
2.- Mileuristas, parados de corta o larga duración no hagáis ningún tipo de queja ni manifestación ni huelga con esos sueldos o sin ellos, como el porcentaje que se paga es menos se vive perfectamente y no hay motivo de lamento….

martes, 3 de noviembre de 2009

UNA BUENA CENA

Hace algunas noches, sin venir a cuento, sin prepararlo, sin causas ni porqués, sin preparación previa, así porque si y sin más, acabamos cenando un reducido grupo de personas que nos queremos. Que mejor que compartir las viandas diarias y/o nocturnas con gente que te aprecia y a la que estimas.

No fue una de esas cenas en sitios preparados con velas, sofás por asientos, y camareros de cera que apoyan la botella de vino en su antebrazo mientras tu pruebas si te gusta, o si la temperatura es la apropiada (por cierto que metan en la cárcel a perpetuidad al que dijo que el vino tinto se bebe a temperatura ambiente, a qué ambiente? Sevilla en agosto? O Anchorage en febrero?...). Que va no era uno de esos sitios. Bien pensado tampoco había vino en la cena, sino una sangría que lo único que tenia de bueno y autentico era el agua de los cubitos de hielo que enfriaban ese mejunje con vino barato y peor licor –eso si la fanta limón era fanta limón-

Era un lugar abierto con mucho espacio para que los niños jueguen, y allí estaba el pequeño J para hacernos reír a todos. J es una personita que aún no ha cumplido dos años (añitos me parece tan cursi, que me niego a escribirlo, coño ya lo he escrito!!!!) no ha perdido la inocencia, y tampoco la ha encontrado, lo que si que ha encontrado son sus pies y las posibilidades de correr y dar patadas que ellos le ofrecen. Mientras todos comían y bebían yo me dedique a correr detrás de J, cogerlo, achucharlo, morderlo, besarlo, tirarle arriba y abajo, en resumen disfrutar de su presencia.

Jugamos un ratito, y cansado –uffffff no se si sabéis lo que puede llegar a correr una criaturita de casi dos años, y más si le sigues el juego.- decidí mostrarle las estrellas y una preciosa luna en cuarto menguante que adornaba el cielo bajo nuestras cabezas. Parece que el pequeño abatido de tanto correr también decidió parar un rato y hacerme caso durante unos escasos minutos.

Decidí contarle un cuento enseñándole la Luna, el viejo cuento de “la princesa de Bakhtan”, uno de sus protagonistas es el antiguo dios egipcio de la Luna: Khonsu, (ya le compraran sus padres y amigos las ñoñerías de Disney), yo apuntaba a la Luna, le llamaba Khonsu y le contaba el viejo cuento sobre este dios lunar. Lo cierto es que no es un cuento para niños, ni para adultos… pero, lo adapté como pude. El niño reia, escuchaba extrañado. Le hacía gracia escucharme señalar a la Luna y llamarla Khonsu, y sentir palabras que él aún no entendía. Se mantuvo quieto y expectante poco tiempo, -Si es que tiene sólo dos añitos, otra vez dije el diminutivo…- pero parece que disfrutó del relato.
Yo al menos si.

Cansado de escuchar a su viejo tío se zafó de mi historia, se largó corriendo, llevándose mis cariños y abrazos escondidos bajo su camisa en algún momento blanca. Abrazó sin ningún pudor a una niña desconocida unos meses mayor que él, le señalo la luna y dijo “Tthonzu” Tthonzu” y empezó su charrameca incomprensible.

Khonsu siguió enseñoreando el cielo de agosto yo sonreí y ataqué esa infame sangría que me supo mejor que el mejor vino de la mejor tinta de toro.

domingo, 1 de noviembre de 2009

DONDE ESTÁ NUESTA KRIPTONITA?

Últimamente, con la corrupción política está pasando lo mismo que con el pollo de Andreita, mira, que da igual que no te interese, que no quieras escuchar para no ponerte de mala leche, o que intentes pasar absolutamente. Inevitablemente te enteras. Es incontable el chorrero de políticos de uno y otro lado que están siendo detenidos por meter mano en la caja.

Claro, uno podría agazaparse en sus ideas políticas y pensar: “si es que esos fachas son todos iguales, unos prepotentes que se sienten en el poder de hacer y robar lo que les de la gana”. O si eres del otro color, que de todo tiene que haber en la vida: “no si es normal, si estos Rojillos de Mierda han sido toda su vida unos muertos de hambre y a la primera que tienen ocasión su saca llena” Pero, no amigos, no nos queda ese consuelo. Si algo unifica a los políticos de este país es la corrupción. Tenemos detenidos de todos los partidos, grandes, pequeños, rojos, azules, de izquierdas, de derechas, de partidos pequeñitos de esos que naden escindidos de uno u otro con la presuntuosa idea de luchar por los intereses de un pueblo cualquiera, llamémoslo Ejido.

Desamparados y sin armas nos quedamos ante tanta impresentabilidad (bueno Garzón ahí está el hombre como una mosquita cojonera, sólo ante el peligro y en actitudes suicidas deteniendo a todo el que se menea).

Que pasaría si en un mes detuvieran, por ejemplo, a dos médicos por negligencias medicas? O a dos bomberos por pirómanos? O a dos jueces por prevaricación? O a dos policías por que se les ha ido la mano? Inmediatamente, todos, nos rasgaríamos las vestiduras, se crearían comisiones de investigación de todo tipo, eso si dirigidas por políticos de todos los colores, se instalarían cámaras de control… Se les apartaría de su función… Y los primeros en escandalizarse serian, ellos, los políticos. Desde el famoso 3% en las cortes catalanas, que yo sepa, ningún partido político ha dado ningún paso, ni acertado ni en falso para evitar la corrupción en su “clan”, ni establecido ningún tipo de medida de control. Ah!!! si llenarse la boca de presunción de inocencia, de exigir respeto por el “presunto” responsable de quejarse por que se ha violado la intimidad del chorizo de turno y decir que es inaceptable que lo lleven esposado ante el juez. (pues nada, nada que los lleven en brazos y acunándolos….)

No digo que no haya políticos honrados, amantes de su trabajo y entusiastas de sus obligaciones, que crean realmente en las ideas que dicen que creen, que haberlos, como las meigas, haylos. Por cierto me he fijado que la mayoría de los detenidos e imputados, son políticos y no políticas…. Ahí queda eso.

El desamparo y la indefensión, eso, eso creo que es lo que más nos jode. Porque ladrones, impresentables, chorizos y oportunistas los ha habido siempre, Pero? Como nos defendemos de estos? Cuando el enanito enterrado en el valle de los caídos usurpó el poder y se lo quedo por la fuerza cuarenta años soñábamos con la democracia para acabar con sus ignominias. La democracia acabaría con él. (finalmente fue la parca)
Si nos atacase un Vampiro, oye, con unos ajitos y unas estacas estamos salvados. Y no existe hombre lobo que se precie que no se acojone ante una bala de plata. Si, hasta Superman tiene su punto de vulnerabilidad, con un trocito de cryptonita cualquiera está vencido. Y con estos políticos corruptos, con estos que hacemos? porque parecen invulnerables a todas las armas y herramientas con las que nos hemos dotado…

En fin, no se muy bien que se puede hacer con/contra ellos. Una vez Saramago dijo que en el mundo hay dos Superpotencias, una Estados Unidos y otra tú. Quizás si todos los "tus" nos unimos un día y, por ejemplo, en las próximas elecciones no votamos a nadie, votamos todos en blanco, los políticos reciban el mensaje. Lo dudo.

Mientras yo aporreo estas palabras, Asterix, Obelix y Abraracurcix cumplen cincuenta años. Felicidades. El Alcorcón gana por goleada al Real Madrid. Felicidades. Una doctora sin nombre salva la vida a una desconocida en el autobús y nos permite a los demás mantener un bis a bis con la esperanza. Felicidades.

lunes, 26 de octubre de 2009

¿SERÁ AMOR, PASIÓN...?



Sucede que a veces, sin saber cómo, porque, ni porque no, algo, alguien o algún lugar se aprovechan del despiste de tus ojos, de tu oído, de tu olfato, o de tu alma y entran dentro de ti de manera desvergonzada, casi violenta, atraviesa todas tus defensas, bombardea los poros de tu piel y se aposenta dentro de ti. Es como un enorme tsunami, una ola que se pasea libre e insolente en tu interior y de un modo u otro se queda para siempre. No tienen ni tan sólo la decencia de contar con tu opinión.

Efectivamente, puede pasar que algo, alguien o algún lugar una vez que entren en ti lo hagan agarrándose con las uñas del fervor y jamás salgan.

No hablare de los “algos” que misteriosamente acaban siendo vitales e imprescindibles en tu vida, básicamente porque soy poco fetichista. Además los “algos” pueden comprarse/venderse/robarse… y son finitos –como todo, todo es finito- soy poco apegado a los “algos. Tampoco hablaré de alguien, como todos tengo la mochila de mi vida con amores y desamores que de un modo u otro han sido indispensables, además sería indiscreción decir según que de esos seres que te cogen o han cogido de la mano en el viaje…. Pero haberlas, que han entrado como tsunamis y que por ahí se han quedado haylas.

Los algún lugar…. Eso es otra cosa, ¿Quién no ha paseado por avenida, ciudad, país y se ha quedado embrujado/a…? A mi me ha pasado con un continente –si eso es mucho decir es verdad-

He tenido la suerte de viajar a ese lugar en varias ocasiones, unas por placer y otras para llevar “algos” a personas más necesitadas que tú que estás leyendo estas letras que yo golpeo desde mi portátil. Ahora debería de buscar por mi mente palabras para describir lo que siento por ese continente cercano, ordenarlas y escribirlas como si fuera hilvanando una historia de amor, pero la verdad es que creo que no tengo palabras, y que de tenerlas no sería capaz de colocarlas del modo correcto. Así que, como todos hemos escuchado, y dicho, en más de una ocasión que una imagen vale más que mil palabras, (cosa que podríamos discutir, porque para decirlo hay que utilizar 7 palabras) aquí van unas cuantas imágenes de ese fascinante y viejo lugar.















































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