¿SERÁ AMOR, PASIÓN...?

Sucede que a veces, sin saber cómo, porque, ni porque no, algo, alguien o algún lugar se aprovechan del despiste de tus ojos, de tu oído, de tu olfato, o de tu alma y entran dentro de ti de manera desvergonzada, casi violenta, atraviesa todas tus defensas, bombardea los poros de tu piel y se aposenta dentro de ti. Es como un enorme tsunami, una ola que se pasea libre e insolente en tu interior y de un modo u otro se queda para siempre. No tienen ni tan sólo la decencia de contar con tu opinión.

Efectivamente, puede pasar que algo, alguien o algún lugar una vez que entren en ti lo hagan agarrándose con las uñas del fervor y jamás salgan.

No hablare de los “algos” que misteriosamente acaban siendo vitales e imprescindibles en tu vida, básicamente porque soy poco fetichista. Además los “algos” pueden comprarse/venderse/robarse… y son finitos –como todo, todo es finito- soy poco apegado a los “algos. Tampoco hablaré de alguien, como todos tengo la mochila de mi vida con amores y desamores que de un modo u otro han sido indispensables, además sería indiscreción decir según que de esos seres que te cogen o han cogido de la mano en el viaje…. Pero haberlas, que han entrado como tsunamis y que por ahí se han quedado haylas.

Los algún lugar…. Eso es otra cosa, ¿Quién no ha paseado por avenida, ciudad, país y se ha quedado embrujado/a…? A mi me ha pasado con un continente –si eso es mucho decir es verdad-

He tenido la suerte de viajar a ese lugar en varias ocasiones, unas por placer y otras para llevar “algos” a personas más necesitadas que tú que estás leyendo estas letras que yo golpeo desde mi portátil. Ahora debería de buscar por mi mente palabras para describir lo que siento por ese continente cercano, ordenarlas y escribirlas como si fuera hilvanando una historia de amor, pero la verdad es que creo que no tengo palabras, y que de tenerlas no sería capaz de colocarlas del modo correcto. Así que, como todos hemos escuchado, y dicho, en más de una ocasión que una imagen vale más que mil palabras, (cosa que podríamos discutir, porque para decirlo hay que utilizar 7 palabras) aquí van unas cuantas imágenes de ese fascinante y viejo lugar.

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NOTICIAS, PUTAS Y ORGASMOS.

He tomado la firme decisión, que se que no cumpliré, de reciclar los diarios y leer los viejos periódicos de los años 80 que mi madre guarda en el trastero para tapar el suelo en aquellas ocasiones en que mi padre, inspirado, pinta el garaje o algún cachivache en el jardín. Esta decisión viene motivada en que las noticias son las mismas, siempre la mismas, pocos cambios.

Leo hastiado en la vanguardia de hoy; Que el juez deja en libertad a los responsables del saqueo de la institución municipal (hablaban del Palau) Millet se mostró relajado y distendido tras declarar ante el juez. Vanguardia dixit. Nos ha jodido. A mi lo que me extraña es que no se le desencajasen los maxilares de la carcajada.
Que la diócesis de Delaware, aconsejada por el obispo -que claro tendrá tratamiento al menos de su magnificencia o algo así- Francis Melloly se declara en quiebra para evitar un juicio por abusos a 88 niños de modo tal que el proceso queda en suspenso hasta que la justicia decida sobre la bancarrota snif snif. Y, como no, todos los que leemos esto tenemos que creernos que un puñadito de iglesias católicas sitas en, ni más ni menos, que Delaware, el estado más rico de la rica USA, llamado the land of free-texx Shopping, vaya por dios –y nunca mejor dicho- que los pobrecitos curas no tienen dinerito, (espero que al menos lo tuvieran para preservativos y que “sólo” arrancaran a arañazos la virginidad, inocencia y pureza de esos jóvenes desgraciados y que no les pegaran un sida)
Que el fiscal acepta que el número 3 de caso gürtel salga con fianza. Porqué no me extraña?
Y resulta que a Roman Polanski tras más de dos semanas en cárceles suizas, con más de 76 años y por un crimen cometido hace más de treinta no le dejan en libertad condicional. Y blablablabla. No se si repasar los pocos apuntes que tomé en esa facultad que hay en el bar de Avd. Diagonal 684, pedirle a algún amigo abogado o a mi psicoanalista que me explique todo esto porque no entiendo nada de nada.

Cuando la mala leche que me produce leer esas, y otras noticias, comienza a agriarse y a trasformarse en cólera, tengo la suerte de que una exquisita muestra de lo cautivadora que puede ser la raza humana me apartó de la lectura. Cerré la prensa para contemplar el acompasado vaivén que pasaba frente a mi. Duro poco.

Decido continuar leyendo el periódico como tantos por detrás, por ahí debería haber empezado, y me encuentro con una lucida entrevista, del casi siempre brillante Victor-M. Amela, al Sr. Alfonso Cuatrecasas estudioso de la antigüedad Romana. Habla de sexo, de amor, de putas, -prostituta deviene de pro stare que significa exhibirse- de felaciones, de orgasmos, de cunnilingus, de follar –con el cursi nombre de fornicar que al parecer procede de bajo fornices, vamos, bajo los arcos en los que se situaban las putas callejeras y baratas, siempre las hubo caras y baratas-.

Nos relata el Sr. Cuatrecasas - no tengo ni idea de si algo tiene que ver con los abogados, pero bien podría ser- que la prostitución existió desde siempre, cosa que ya se sabía no en vano hace mucho que se le llama “el oficio más viejo del mundo”, que a Romulo y Remo los amamanto una “loba” y “lobas” se llamaba a las putas.
- Y yo me pregunto: ¿si a Romulo y Remo, que son en cierto modo los responsables de nuestra civilización y fundaron tan basto imperio, los amamantó una “loba”, quien amamantó a Millet, a los del caso Gürtel o al obispo de Delaware?
Historias, amoríos, desamoríos, intrigas políticas, utilización del sexo para obtener poder, lujo y dinero de gentes de hace aproximadamente mil años. Todo eso y más pasa por su verbo libertino e incontenido. Personajes como Ovidio, Tiberio, Caligula, Nerón, Julio Cesar, Cicerón, Plutarco y la siempre deseada y controvertida Mesalina.

Tras terminar de leer la entrevista, sonrío y concluyo dos cosas:
Una, me compare su libro
Dos, una vez más tengo que pensar que NIHIL NOVUM SUB SOLE

TAKE A WALK ON TE WILD SIDE.

Andaba yo sacudiéndome de encima los granos y la adolescencia (si, así en pretérito imperfecto, porque a estas cosas ponerles de algún modo el testimonio de perfecto sería poco menos que irreverente) cuando escuché por vez primera la peculiar voz de Lou Reed. Cantaba Walk on the Wild Side .

Sonaba en la película las edades de Lulu. Por cierto en una imagen muy sensual, sexual y morbosa. Puede que fuera la primera vez que vi una película de Bigas Luna, y desde luego estoy casí seguro que jamás había leído nada de Almudena Grandes. Incluso puede que fuese la primera vez que fui, sin mis padres, al cine a Barcelona –claro los chicos de pueblo tenemos esto… a la ciudad vamos cuando vamos- En todo caso la película me gustó, pero la canción, su letra, su mensaje, me entusiasmó.

Lejos quedan esos días. Y ahora que las resacas duelen y duran, que comprendo a Almudena Grandes e incluso a Bigas Luna (y esto es mucho decir), que Francesca Neri me parece mucho más atractiva de lo que me pareció entonces, que negándome a ser socio honorífico de los laboratorios que comercializan “Grecian 2000” peino canas, que si volviera a ver la pelicula no me portaria tan bien como que comporté al verla por primera vez, es cuando recuerdo en ocasiones esa voz que parece salida del fondo de un tronco, esa música, esos sonidos cadenciosos impúdicamente lascivos decir:
Hey Babe, Take a walk on the wild side.
Said, hey Honey, take a walk on the wild side.

Y oye, que dan ganas de quitarse los estrechos corchetes que aprietan nuestros trajes y nuestros compromisos diarios. Dan ganas de sacarse de encima unas cuantas obligaciones, o al menos olvidarte de ellas durante unas horas, una/s noche/s. (mejor noches que días que parece como más golfo, no?) Descalzarse y andar con los pies desnudos por el lado salvaje.

Pasarse de la raya, hacer cosas que no les contarías a tus padres y mucho menos a tus hijos, mear fuera de tiesto, sentir que tu corazón late al ritmo de alguna ciudad cruel y alocada. Sentirte impetuoso, salvaje, hacer lo que no harías, romper todas las normas de lo políticamente correcto. Vivir sin excusas.

Tendremos que seguir siendo los hombres y mujeres educados, modernos, profesionales y comedidos que solemos ser. Cumpliendo, amable y educadamente todos los adeudos y obligaciones que tenemos.

Pero en ocasiones, al menos en mi mente, parece sonar ese: doooo, doooodooo, doooo, doooodooo, dooodo.
Hey babe, take a walk on the wild side.
Said, hey honey, take a walk on te wild side.
….. Vamos?

LA PIROTECNIA Y MAYO DEL 68.

A mediados de este caluroso agosto perenne que parece no acabar, a pesar de estar ya a mediados de octubre, una amiga me invitó a ir a una playa al sur de Francia a hacer Kitesurf. Me dijo que al sur de Francia porque en nuestras catalanas e iberas playas está prohibido.
Tócate los c….. está prohibido practicar un deporte.
Esto, claro está, me hizo pensar…
Meses después, leí en prensa –no recuerdo que periódico, total, todos dicen las mismas tonterías y mentiras, unos inclinándose más a la izquierda, otros más a la derecha, pero, vamos, todos dicen básicamente lo mismo. Eso si con muchísimo cuidado de no salir de los márgenes de lo políticamente correcto.- que una normativa europea está planteando, prohibir, regular y controlar la pirotecnia y els diables que cada verano alegran nuestros pueblos con sus ruidos infernales, sus chispas de fuego deslumbrantes, y su olor a pólvora que tanto gusta a tanta gente.
No es que desde Bruselas no puedan entender la Patum de Berga, es que simple y llanamente para ellos les es tan ajeno, insólito, raro, distinto e incomprensible como a nosotros quince o veinte tíos en falda corriendo cerro abajo tras una bola de queso. (actividad que por cierto yo no prohibiría ni regularía pero me parece más peligroso…. Sobretodo para el pobre queso)
Así que tras esta noticia, me puse a pensar en el millón y medio de cosas que pretenden prohibirnos actualmente, y para más INRI, cosas que, si bien es cierto comportan y entrañan cierto riesgo y peligro, son más o menos controlables e inocuas. Además la vida son muchas cosas, entre ellas aceptar riesgos para obtener satisfacción y placer.
Nos han prohibido ya, o pretenden hacerlo, en virtud de no se que bien mayor:
* Fumar, en algunos lugares. Incluso en la calle ¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡
* Conducir a más de 60 Km hora en autopistas de cuatro carriles.
* En algunos municipios que los niños jueguen a la pelota en la calle.
* En algunos municipios el top les.
* Ir sin camiseta por la calle.
* Los Toros.
* Practicar Kitesurf
* El Toro “embolao”
* Las hogueras en la playa en San Joan.
* La pirotecnia.
* Controlar el volumen del i-pop
* Dejar, los pastores, las ovejas muertas en el bosque (pobres buitres¡¡¡¡)
* Abonar los campos de cultivo los viernes (coño que voy yo el “finde” a skiar y huele mal el campo….)
* Que si tu hijo va en bicicleta le pongas casco hasta para ir a por el pan nuestro de cada día, aunque la panadería esté a 10 metros de tu casa.
* Imposible subirlo en moto ni para recorrer veinte metros, eso es de asesinos sin escrúpulos.
Y un larguísimo etcétera de Gilipolleces en las que el estado quiere intervenir para protegernos de nosotros mismos.
Y que conste que no digo que esté, por ejemplo, a favor de los Toros, ni que me gusten, pero de ahí a prohibirlo.
¿porqué no prohibimos todo todo todo lo que nos molesté?
Está claro que somos una generación que lo hemos tenido todo muy fácil, y por lo visto nos da miedo todo, y que no estamos dispuestos a que nadie haga lo que a nosotros no nos guste, parezca chic o políticamente correcto. Todo lo que no encaje en nuestras, desgraciadamente, cortitas y estrechas miras. QUE SE PROHIBA.
Vamos a ver¡¡¡ hace cuarenta años nuestros padres, salieron por la Sorbona, y otros lugares, exigiendo más libertades al mundo. (Que malos ratitos que le dieron a Charles De Gaulle). Gritando, mientras les pegaban con bolas de goma y puños de acero, que su libertad personal estaba por encima de todo. Lograron poner una semilla nunca regada para un mundo algo mejor. Consiguieron con sangre, gritos e imaginación un puñadito de libertades personales que ahora parece que nos sobran. (incluso que un niño juegue a la pelota en la calle. Que juegue en su casa con la play vaya a ser que nos despierte de la siesta…)
Tanto miedo tenemos de todo que yo propondría, ya que somos la generación que ahora sube al poder o empieza a estar en él, que nos olvidemos de esas consignas de nuestros padres con su famosísima ley de 13 de mayo de 1968 que rezaba “Queda estrictamente prohibido prohibir”, que se redacte una ley en la que todos estemos obligados a vivir dentro de una burbuja de inocuidad profiláctica y aséptica felicidad alejados de los demás.
Porque, claro, sería mucho pedir que tomemos una de esas viejas consignas “La obediencia comienza por la conciencia y la conciencia por la desobediencia” y empezar a pasarnos las normas, que nos obligan a ponernos una camiseta (aunque sea rosa y de tirantes) al pasear por el paseo de Sitges por el forrito de…. De donde uno quiera.
O que se redacte una ley que, ya no que prohíba prohibir, sino que simplemente prohíba la estupidez.

PREMIO NOBEL DE LA PAZ?

Nuestros abuelos Griegos decían algo así como: SI BIS PACEM PARA BELLUM.
Una vez más tengo que decir que la visión, elocuencia y capacidad de síntesis y comprensión de la realidad de estos hombres era más que magnifica.
Resulta que le han dado el premio Nobel de la paz, ni más ni menos, que al flamantemente negro (y negro sólo como color de ningún modo peyorativo), al héroe de héroes, al futuro salvador de nuestro mundo a la centelleante y fulgente promesa y estrella del universo Barack Obama, el Mesías salvador que nos librará de todos los males, actual presidente de EE.UU. y por ende el mandamás supremo del ejercito más poderoso del planeta.
Le dan el premio Nobel de la paz al ser humano que más preparado está para la guerra.
A ver. Que en Oslo hace un frío del carajo, pues si, es verdad, pero vamos no creo que eso sea escusa para dar tan rimbombante y prestigioso premio a Barack.
Y que conste que este hombre me cae bien, que creo que hay que darle dos o tres puntos de confianza y dejarle hacer, que oye, igual algo consigue.
Estoy de acuerdo en que sus ordenes para invalidar las instrucciones dadas por el ignominioso de su predecesor George Bush hijo (si, si ese paradigma de la cultura, del buen gusto y las buenas maneras) fueron acertadas y que con ellas intentó evitar, o al menos atajar en parte, el uso de la tortura, de las escuchas ilegales. (pero vamos que cualquier persona mínimamente cercana al uso de la democracia lo haría)
Es positivo también que haya intentado el fin de Guantánamo, pero ¿lo ha cerrado ya? ¿se han juzgado a todas esas personas ilegal e injustamente encarceladas? ¿Dónde están las personas que allí estaban encerradas? ¿se va a procesar a alguna de las personas que cometieron estos delitos? ¿algún vicepresidente, congresista, alto o bajo cargo militar o policial de los que cometieron esos casi pecados van a ser juzgados?
También parece afortunado su intento de llevar a cabo una diplomacia multilateral que nos lleve a un mundo sin armas nucleares. Pero? Coño, que yo sepa el país que el dirige es el que más armas nucleares tiene. Que predique con el ejemplo y que empiece a desarmarse.
Cuando se desarme y se deshaga de todo su armamento nuclear, de todas las cabezas nucleares que hay en su país (por cierto muy muy caras y con el dinero que se empleó para construirlas seguramente podrían haber financiado miles de proyectos de escolarización y de industrialización sostenible en lugares de extrema pobreza) y cuando consiga que lo hagan sus países aliados –y con este tipo de cosas creo que todos están aliados con todos- Cuando cierre finalmente y definitivamente Guantanamo, juzgue a sus compatriotas que lo permitieron…. Entonces, entonces estaría bien que le dieran el premio Nobel de la paz, mientras el millón cuatrocientos mil y pico de dólares que dan como premio desde Noruega deberían de habérselos dado a otro u otra.
La verdad que a mi me huele, más que a premio merecido, a hacer la pelota al nuevo amo de la plantación.
Y ya puestos a desear, no sería más acertado un mundo sin armas, ni nucleares ni de ningún otro tipo. Esta utopia sería la que probablemente desearían gente como Kofi Annan, Muhammad Yunnus o Rigoberta Menchú.

A MERCEDES SOSA.

Era el inicio de uno de esos veranos extremadamente calurosos, hará dos o tres años. Así que como en buen inicio de verano, que mejor que tomarse una cervecita fresca, eso hice, fui a un bar con terraza y vistas al Mediterráneo para esperar a unos amigos. Qué más se podía pedir? El Sol del indicio del estío, la espera de una muy buena compañía, una cervecita fresca, vistas a mi mar… Pues me equivoqué, pude pedir más.
De repente, sin aviso –como suelen pasar todas las cosas buenas.- escuché una voz desconocida para mi. Era una voz curiosa que parecía estar siendo arrancada de tu alma y arrastrada por tu garganta antes de que la dejarás escuchar a todos nosotros. Cantabas algo así como:
Tengo que partir, mi corazón,
antes que yo otros se fueron.
Regarás bien, mi corazón,
nuestro jardín y los recuerdos.
Y cuando pasees por el mercado
brindarás a mi salud con medio y medio
Y cuando pasees por el mercado
brindarás a mi salud con medio y medio.
No te conocía, me entusiasmó tu voz, la cerveza se torno más fresca, la brisa más agradable y hasta creo que pude oler la maravillosa sal del mar de estas latitudes. Claro está, que podía hacer sino interesarme por ti y por tu obra.
Lo hice. Me enamoraste. Eras una mujer grande, con un gran corazón, con gran inventiva, con coraje, una sensibilidad especial, de esas que sólo los poetas tienen, de esas que todos envidiamos.
Dedicaste tu vida a luchar, a gritar contra la injusticia. –hay quien te llamó la voz de la libertad de Latinoamérica-
Desgraciadamente no pudiste cambiar el mundo. –no te preocupes, seguiremos intentándolo.-
Pero algo si dejaste, mil letras, mil canciones, mil miradas, mil sentimientos, mil esperanzas….
Ahora nos dejas mil lagrimas, y tu voz gritando como siempre.
Con tu permiso tomo una de tus letras como la cigarra:
Tantas veces me mataron,
tantas veces me morí,
sin embargo estoy aquí resucitando.
Gracias doy a la desgracia
y a la mano con puñal
porque me mató tan mal,
y seguí cantando.
Cantando al sol como la cigarra
después de un año bajo la tierra,
igual que sobreviviente que vuelve de la guerra.
Tantas veces me borraron, tantas desaparecí, a mi propio entierro fui solo y llorando. Hice un nudo en el pañuelo pero me olvidé después que no era la única vez, y seguí cantando.
Desgraciadamente, esta vez, no vas a resucitar. Algunos procuraremos que tampoco mueras del todo, y brindaremos por ti, con medio y medio cada vez que tengamos ocasión.

GOIRIGOLZARRI Y MI PANADERA

Atónito y “alucinao” me quedé el otro día cuando tan tranquilamente y tras tomar el café de la mañana cerca de casa, leo en el Periódico o en la Vanguardia, -no lo recuerdo la verdad- que el señor José Ignacio Goirigolzarri, consejero delegado y segundo de a bordo del BBVA se prejubilará a los 55 años. Mientras leía esto pensé: pues mira que bien el hombre con 55 años y, ala, ya jubilado y a disfrutar de la vida. Yo en este estado de la lectura aún disfrutaba del café matutino. Sigo leyendo. Blablabla.. dejará el cargo por jubilación anticipada, con una pensión que rondará los 3 millones de Euros anuales.
Queeeeeeeé?, pero no estábamos en crisis? Pero los bancos no habían pedido “auxilio” y fondos públicos por la imposibilidad de seguir en el negocio del mercadeo de dinero? el café empieza a agriárseme en el cielo del paladar y mi razón comienza a saltar por mis parpados y a decirme insistente que no lea más, que lea el horóscopo o que haga un sudoku un crucigrama o que me interese por si a Belén Esteban le quitan a Andreita o no. Masoca sigo leyendo: 8 años de consejero delegado… fondo de pensiones de 52 millones de euros…
Joder 8 años de consejero delegado y 52 millones de Euros, si al menos fueran de pesetas o de rupias el café no se me hubiera agriado tanto. 8 intensos años decía la noticia, eso sí, no nos vayamos a creer que han sido años cualquiera, no, que la criatura se mantuvo intensa los ocho añitos, como mi café que era intenso y ahora ya era frio y acre.
Decido pagar el café, -Qué pensé que podría invitarme el Sr. Goirigolzarri, total ahora le sobra el tiempo y por lo que parece el dinero- e ir a buscar el pan.
Y allí me encuentro, como siempre, sonrosada, simpática gorda y pizpireta a mi panadera atendiendo a otra señora:
- Toma Pili tu pan de pages, Sí chica a mi Manuel le han obligado a prejubilarse.
Ya ves, me dije en silencio, como al consejero delegado de apellido impronunciable.
- Si chica, un horror 27 años en la fabrica, ahora se la llevan nosedonde por falta de producción y con 57 años a la calle, y con 15.000€ de indemnización, al menos adelantaremos algo de la hipoteca, es del BBVA y con la última subida del Euribor o del noseque pagamos un dineral

La conversación entre la clienta y mi panadera no se alargo mucho más, pero, lo que si que quedó claro es que el futuro de “su Manuel” y el suyo no era tan prometedor como el de José Ignacio (lo tuteo y no le nombro como Sr.Goirigolzarri Porque claro ya jubilado se le podrá tutear digo yo)
Compré el pan, calentito y apetecible mordí la punta. pensé que mejor que no adelantarán nada de la hipoteca vaya a ser que a los nuevos cabezas pensantes de ese banco les diera por subir el sueldo vitalicio de este hombre, en atención a que la morosidad está bajando y que la gente puede incluso amortizar hipoteca.
Deje mi decepción y el pan mordido sobre la mesa de la cocina y puse el último CD que escuchaba ayer por la noche. Era Joan Manuel Serrat, Sombras de la China la canción decía algo así como:
Corren buenos tiempos
Para la bandada
De los que se amoldan a todo
Con tal que no les falte de nada
Tiempos fabulosos
Para sacar tajada
De desastres consentidos
Y catástrofes provocadas.

BECAS, TRABAJO Y CHORIZOS

Primer domingo de octubre, el Sol no parece tener intención de darnos tregua, y a pesar de ser ya Otoño –mi estación preferida- el calor no da descanso y seguimos sudando. Pero da igual. Es domingo por la mañana y como ayer no me acosté borracho, me he levantado yo con ganas de cafetito con pastas, eso si, parando antes a comprar el periódico con todas las tonterías, dominicales y magacines que te dan (bueno que te venden porque el domingo es más caro).
Así que ufano y contento voy con el calorcillo de este verano de San Miguel a por mi café.
-Póngame un café con leche y una pasta con crema (oye que no todo va a ser gimnasio y algo de azucares siempre van bien)
Intento leer la Vanguardia, y me digo, “pa que” si las noticias son las mismas de hace una semana, un mes o tres años –eso si van cambiando los nombres de los protagonistas y los lugares de los sucesos, para no aburrirnos- y abro el magazine, que total dice las mismas chorradas pero tiene más fotos.
Sorprendido leo el curriculum de un tal Alejandro GARCIA REIDY valenciano de 28 años, la criaturita es ni más ni menos que:
- Licenciado en Filología Hispánica con un 9,6 de nota media (de nota media esa nota no la he tenido yo ni en una sola asignatura de las muchísimas que he estudiado, bueno que he… bueno que tendría que haber estudiado)
- Sobresaliente cum laude en su tesis doctoral.
- Articulista en una veintena de publicaciones especializadas
- Coautor del Diccionario biográfico de actores del teatro clásico español
- Conferenciante en universidades como Oxford
Y un largo blablabla de un curriculum más que brillante y digno de envidia.
Pues, mira por donde, con toda esa preparación, y con tan sólo 28 añitos, el hombre no ha encontrado ni un solo trabajo digno en España. Se ha tenido que exiliar a EE.UU. a la Universidad de Duke para continuar su carrera investigadora.
Y digo yo, que este niño sabrá mucho de letras, de puntos y de comas, y será la persona del mundo que más sepa sobre el teatro español del siglo de oro, pero debe de ser algo tonto. Ingenuo más bien.
Esta España que compartimos nada tiene que ver con ese siglo de oro, ilustrado de las letras y cultura.
Vamos a ver querido García Reidy, la empresa privada no puede darte ningún tipo de Beca para tus investigaciones.
De hacerlo, empresas como las de Florentino Perez, no podrían dedicar su dinero a cosas mucho más importantes como a dar al garrulo poligonero ese que da patadas a un balón (Cristiano Ronaldo creo que se llama) noventa y pico millonazos de Euros.
O como iba el BBVA (que por cierto tiene obra social, como todos los bancos) cincuenta y muchos millones de euros al asesor que prejubilan.
Y las entidades públicas? pues peor me lo pones, a ver… si sobrase dinero lo podrían dedicar a tus investigaciones. Pero, como eres tan insolidario, pretender que el estado o alguna de sus muchiiiiiiiiiisimas fundaciones apoyen tus investigaciones. Si hombre y que por financiar tu trabajo los Francisco Camps, los millets, los Jaume Matas, los Antonis Palerm, Los Correas, los casos Gurtel de turno y la larga lista de honorables chorizos no tengan donde robar el dinero que de un modo u otro se han llevado de las arcas públicas.
Amigo Alejandro, sigue en América. Razón tenia tu querido Francisco de Quevedo al decir Por nuestra codicia lo mucho es poco pero también tenia razón al decir; Por nuestra necesidad lo poco es mucho.