PETITE MORT

Hace años que leí o escuché por primera vez esta expresión francesa, y me sorprendí, supongo, al saber que nuestros vecinos galos la utilizaban para describir, para nombrar un orgasmo. Ese momento en que el cuerpo parece desembarazarse del alma, en el que el mundo se para, el universo sonríe, Ese instante maravilloso y efímero que de tanto en tanto disfrutamos y en el que no te importa que fuera de ti estén esperando mil flores o mil problemas (ese que algunas mujeres, desgraciadamente, dicen no haber sentido nunca… chicos algo hacemos/hacéis mal, chicas que no os corréis algo hacéis u os hacen mal)

En todo caso me hizo gracia las palabritas, pequeña muerte, parece que se traduce –claro yo es que como Víctor Manuel el único francés que supe y que sabré nunca fue culpa de ella, o a estas alturas de la vida el que me enseñaron ellas- y digo yo, que, coño, más que pequeña muerte debería de ser pequeña vida ¿no? Más que nada porque no se me ocurre nada más vital, más unido a la vida, a la pasión, a los sentidos que un orgasmo.

Por otro lado también cabría elucubrar a que se querían referir los franceses (y algo me dice que de sexo esta gente sabe, me remito a Donatien Alphonse François de Sade, vamos al marques de Sade y sus historias de Aline y la virtud)

A ese sexo pausado, calmado como las frías noches serenas e iluminadas por las pléyades del invierno, en las que a la orilla de la chimenea, y con el calor de un buen vino tinto de la ribera del Duero haces el amor con alguien que quieres, o que no. De modo cadencioso, besando sus heridas, acariciando con tus dedos y la palma de tus manos sus deseos y los rincones de su espalda, cada una de sus vertebras marcadas, para acabar lamiendo pausado su cuello y enredándote en su pelo. Besando sus nalgas. Con el ritmo tranquilo y acompasado de las virutas de humo de un incienso olor a canela y agradable miel. Haciendo poesía con las miradas los movimientos, alargando el placer. Mirando sus ojos. Prolongándolo en la noche como la luna buscando su cuna del día. Penetrándola despacio y suave como al compas de una ligera canción de Mary Black o de Clannad.

O quizás se refieren, no se yo, a esos polvos salvajes a ese sexo puro y duro, a cuando follas con alguien a quien amas, o que no. En la arena de playa de Verano, con la furia de las tormentas del solsticio de estío fuertes descaradas, descontroladas, cuando nada de lo que pasa a tu alrededor te importa. Tan sólo el macho desatado en ti por la hembra que hay en tus brazos arañándote y mordiéndote al alma (o dos hembras o dos machos o las combinaciones que uno prefiera) esas ocasiones en que surge el animal, y bien está, así desatado y bravo. Tomas a ese ser importante siempre, o al menos imprescindible en ese momento, en tus brazos lo alzas al viento, le aprietas contra la pared de las rocas sin sutilezas, quizás violento, quizás descontrolado y notas como sus uñas se clavan en tu espalda, en tu pelo y te hacen daño, y no te importa, y tu sabes que tu barba de 2 ó 3 días esta destrozándole, en el mejor de los casos, la boca, o el sur del ombligo y tampoco te importa absolutamente nada, seguro que en ese momento la balanza injusta de placer y dolor se inclina al placer y finalmente acabas/ais corriéndoos, como un solo de guitarra eléctrica de Slash de Guns and roses, a la Luz de la Luna envidiosa y cachonda y acabas riéndote y abrazado, mientras las olas del mar golpean tus tobillos.

Vamos que más que pettie mort, yo le daría otro nombre, porque creo que en cada orgasmo de cada uno de nosotros, la parca, Hela, Naftis, Coatlicue, Morrigan, Epona, Thanatos Hades y Perséfone y el resto de fríos dioses/as de la muerte se retuercen en sus infiernos.