FEBRERO DE CARNAVAL

Cuentan los bisabuelos de nuestros mayores, allá donde estén, que el origen del Carnaval es una fiesta pagana que se organizaba en honor a Baco (a este Dios no lo odio) que es una festividad que se realizaba ya en la antigua Sumeria y Egipto hace más de 5000 años. En todo caso es una fiesta, una necesidad como todas las celebraciones, para enmascararse, para liberarse de lo mundano de la vida diaria. Lapsus de permisividad en la que nos libramos de la represión diaria. Horas en las que todo está permitido. (Es una fiesta en honor a Baco, recordemos la palabra Bacanal)

En todo caso, a mi se me ocurre que es un buen momento para intentar ser otros, que otras Alondras descansen sus cansadas alas de latir en nuestro pecho que aún late con fuerza.

Ser, como recitaba el maestro Sabina; Pintor en Montparnasse, viejo verde en Sodoma, sultán en un harem, gitanito en Jerez, Tabernero en Dublín, tahúr en Montecarlo, el mas chulo del barrio suspendido en religión, flautista en Hamelim o fotógrafo en Play Boy. Y aunque yo también le meto mano a la vida y no soy ni de lágrima fácil ni me quejo de vicio. Admito que siempre quise ser arañazo en tu espalda.

No sé, tal vez este sea el tiempo de vestir de Arlequín nuestros miedos y reírnos a carcajadas de ellos. Meterles una patada en el trasero y enviarlos a un lugar del que no puedan volver. Vestirse con los bordados de las buenas cosas que suceden a veces. O salir a la calle tan sólo con hoja de parra que tape todo menos la vergüenza.

Y qué tal, si tú te disfrazas de Caperucita roja? Siempre te sentó muy bien el rojo, combina con tus labios, y yo de lobo feroz, seguro que se me ocurre donde morder.

Ponernos las ropas de otro, esos que no se caen ni pierden batallas, vestir una cota de malla bordada en plata vieja de mitril de elfos. Esas cotas de malla que esquivan las negras cuchilladas de la vida y las desgracias que esta conlleva.

Disfrazarme de la locura que salta entre tus pestañas o de despedida o abrazo o del, incomprensible, frio que recorre tu espalda las estrelladas noches de las pléyades de agosto. De aguja gorda del reloj para detenerla en nuestra mejor hora y, una vez detenida, repetirla eternamente.

Disfrazarnos de las manos que en las noches de invierno acarician tu cabello y las briznas de hierba que recorren el aire alrededor de tu pelo, como si fueran los horas que recorren nuestros días. De aquel que ve pasar el tiempo bebiendo los vinos dulces y los licores amargos que la vida pone en nuestros ropajes, disfrazados o no. Ponernos Aquel gorro con pluma azul (ya sabes; pluma de búho que se enamora de alondra) que sirve para pedir perdón cuando es necesario y te arrulla con la manta verde de sus ojos para calmar el enojo.

Disfrazarse, tal vez, de semilla para plantar en esos lugares en los que no se come tres veces al día, en el estambre que ayuda a crear el néctar que dé frutos a aquellos que lo necesitan. En la miel de la vida que les niegan. La capa de sentido común y razón que a tantos parece faltarles.

Ponerse ese extraño disfraz, difícil de encontrar, que trasforma lo que hoy es sombra en luz para mañana. Del error que cometí. De medico que encuentra cura al cáncer y vacuna contra el sida. Vestirnos de viernes por la tarde. De siesta acompañado. De botón que amarra tu abrigo en invierno. Del soplo que eriza el vello en tu cuello. Del regalo que quieres recibir. Del tiempo pequeño que se acurruca en tus manos. De la paz que se mece en una hamaca en tus rizos. De cigarra que invita a una cerveza a la hormiga triste y aburrida.