VIEJAS CANCIONES

Quizás es que como Pepe Risi, siga sin saber que hace una chica como tú en un sitio como este, ni que te pasa en los ojos, ves a saber, igual vas a llorar, y eso que no tienes pinta de mujer fatal, ni mucho menos de tener problemas, ni tan sólo de estar loca por mi, a pesar de que yo sé que de rodillas y por detrás es como te gusta más.

Y no se trata de que quiera vivir en la Dinseylandaia de los Burros, prefiero pasear por el Rio de Miguel Ríos que me des tus manos y sientas las mías. Allí que nadie me ate cuando las sirenas canten, cuando tu nombre me sepa a la hierba que crece en el valle.

Puede que me suceda como a Victor Manuel y que aún no haya encontrada absolutamente nada que sepa más dulce que tu boca. Y no es por falta de cerezas mordidas y saboreadas ni de manzanas comidas con piel y sin ella. Tu boca y su primer sabor en la mañana sigue siendo lo mejor.

Quizás es que como a los viejos y olvidados elegantes no se que haré sin ti. Y es que hace mucho tiempo que bebí en todas las tascas y bodegas del mediterráneo de los Rebeldes las locuras que ya no me apetece tastar. Apeteciéndome mucho más estar bajo la luz de la luna haciéndote el amor, y no, no te vayas con lagrimas en los ojos, quédate y sigue dándome tu amor.

Ves a saber si es que me gusta vivir, como a Ramoncín, al Límite. Recorriendo las ciudades y los viejos puertos olvidados para buscar el susurro en que me dices, al oído, que me quieres, que sería maravilloso vivir siempre en mí, que a pesar de todo sigo siendo un gato salvaje en celo que deambula por los tejados.

Quizás como a Antonio Vega, maravilloso yonki de los poemas que nadie escribirá, sigo buscando el sitio de mi recreo. Olvidado, perdido, nunca encontrado. O puede ser que como radio futura, y Poe, viva perdido en algún reino junto al mar.

O ves a saber, si como a Amaral, no se hablar porque cada parte de mi piel es tuya. Y claro está que con estas edades que nos rondan y azotan y alegran y visten de canas ya no es Sabina el único que ha retozado con casquivanas novias de nadie, con peluqueras viciosas que suspiran por conocer la parte de atrás del coche, con desconocidas que desean sudar conmigo en el ascensor que jamás lleva al cielo. Pero igual que a él, y a pesar de saber que amor se llama el juego en el que un par de ciegos juegan a hacerse daño, no se me ocurre nada mejor que no arranquen los coches y que se detengan las factorías, y el mundo y la respiración del planeta cuando salgo contigo. Que mueras por mi y morir contigo.

Por fortuna, no me pasa como a extremoduro ,y no tengo que quedarme fuera, en la vereda de la puerta de atrás viendo como el sol te toca sin yo poder rozarte. Que va!!! Como platero y tu siento el roce de tu cuerpo junto a mi. Como Fito quiero estar cerca de ti, lo más lejos a tu lado. Y a pesar de que del mismo modo que Loquillo y el Duque, sea fuerte feo y formal nada hay mejor que, aún sin cadillac pero con rompeolas, te pegues a mi.

Lo más probable, es que me suceda como a Carlos Gardel, magnifico tocayo de nombre y espíritu soñador . Y que con la certeza de que el mundo fue y será una porquería, un enredao cambalache, en el que puedes elegir ser un contento o un amargao haya decidió ser un contento.
Sin ninguna duda, como Joan Manuel Serrat, mi piel tiene el sabor del llanto eterno, y mi alma es profunda y oscura, y me gusta el juego y el vino y tengo alma de marinero. Ves a saber si al final de todo no se puede hacer nada porque; que le voy a hacer si nací en el mediterraneo.

Lo único que creo que está claro, mucho más claro que el agua clara que abajaba del monte de día y de noche esa que camarón cantaba magistralmente allá por 1987 en París, es que tal y como nos dejo escrito, dicho y cantado Joan Bautista Humet; hay que vivir, echarnos al camino que no hay nortes, burlar los futuros que no nos gusten. No es que me importe mucho, ni el Cierzo ni el Poniente venga el que venga; Más que nada hay que vivir haga el frio que haga.