INDIGNADOS. HARTOS

Algo cambia en el mundo, algo cambia en nuestro país, en los países vecinos. No sé tal vez empezaron los hombres que se quejaron por primera vez de la imposibilidad de subir piedras en el verano del desierto para construir pirámides, o tal vez Espartaco contra sus amos romanos, o los burgueses en su lucha contra la nobleza, o la revolución francesa con su lucha contra el absolutismo, “cogito ergo sum” que diría nuestro abuelo Descartes. El intento, de desastrosas consecuencias, de apartar a Nicolas II de Rusia. La revolución de los claveles. Mayo del 68 y Jean Paul Sartre. La plaza de Tian’anmen. O la plaza de Tahir. O ese maravilloso, casi centenario, Stépahane Hessel y su INDIGNAOS. O simple y llanamente la impronta de rebeldía que los dioses dejaron en nuestro ADN. El deseo de cada día sonreír algo más que el anterior, pero lo cierto es que parece que algo cambia.

Arde la calle y las aceras, tapadas por pancartas de hartazgo y “ de hasta aquí hemos llegado”, pero no es un fuego destructor, demoledor y dañino. No. Más bien es una hoguera redentora, el calor del fogón de un buen hogar que pretende traer bienestar a los maltrechos huesos de los que ya están cansados de ser los antepenúltimos.

Fuegos que no pretenden quemar ni devastar nada, todo lo contrario, pretenden tan sólo ser un faro de esperanza. Una baliza de algo nuevo y mejor, las brasas donde se cuecen las antiguas promesas aún incumplidas. La llama que alumbrará las letras esculpidas en las viejas cavernas prehistóricas en las que ya se podía leer que otro mundo es posible. Lumbre que ilumina el innegable deseo de vivir, todos, cada día un poquito mejor que el anterior. Destello de la luz que se opone a la injusticia que nace en la mejor parte de tu corazón, y del tuyo, y del tuyo, y del tuyo, y del mio.

En el centro de esta vieja y cansada península y piel de toro. En la plaza del Sol, en pleno kilometro cero vemos un nuevo punto de partida. Barcelona, Sevilla, Granda, Bilbao, Valencia, Zaragoza, y muchas más, tapan las calles. Incumplen la premisa de estar callados. No. No. No. ya no nos callamos más. Hasta aquí, hasta aquí hemos llegado. ¿Qué tenemos frente a nosotros? Un nudo gordiano en las corbatas del que gana muchiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiisimo más de lo que podrá gastar. No. Ya está. Cortemos ese nudo gordiano, repartamos entre todos ese lazo.

Aquí, desde el mediterráneo y sin banderas, huele bien, huele a futuro, huele a nuevo, huele a deseo, huele a esperanza, huele a un mundo mejor para mi hijo, y para el tuyo, huele a deseo, huele a ti, huele a tus sueños.
Los jóvenes, a los que llamaban ninis, intentando convencerles de su incapacidad de moverse, de pensar, de ser, deciden el futuro en asambleas. Asambleas diferentes a las del BBVA, asambleas diferentes a las del FMI… en estas hay señores con corbatas y señoras con collares de perlas y personas que sirven agua en vasos de cristal de d’arques . En estas otras asambleas hay sueños y pasión. Fuego en las manos.

Un movimiento sin nombre, sin nomenclaturas, la prensa nacional e internacional habla de “spanish revolutions” “indignados” “primavera española” “nuevo mayo del 68”… ¿qué más da? No queremos nombres, ni banderas. Queremos cambio, queremos un nuevo perfume, tal vez el olor a tierra mojada que experimentamos por primera vez a los brazos de un cuerpo querido.
Hoy, en Zaragoza, por fin la Pilarica ha podido quitarse las esposas que le puso hace años Rouco Valera y bendice la lluvia que cae sobre todos. No sé, tal vez fue un ligero chirimiri que comenzó en blogs como este y otros, que se trasformo en lluvia en tu corazón, que se ha transformado en chaparrón sobre la conciencia de todos. Transfórmemelo en tormenta que limpie el porvenir.
Los manifestantes limpian su acampada, se organizan para comer, beber, transportarse, curar el alma, piden permiso a las autoridades. Nadie quiere romper nada. Sólo que venga algo nuevo. No sé, tal vez, una luciérnaga en tu pecho. Hoy, en Madrid, una señora, (“señorona” diría en otras entradas y bajo otros parámetros) de derechas de toda la vida, católica bienpensante, llevaba chocolate y churros a las personas que se quejaban. Solidarizándose con ellos con jóvenes, mayores, pobres y algún rico a la plaza del sol. Kilometro cero de deseos y esperanzas. Al tiempo una joven en plaza Catalunya de Barcelona decía que muchos policías se unían a ellos tras acabar su jornada. Si, algo cambia.

Ojalá no sea nuestro eco la respuesta que tengamos a esta llamada popular, tuya y mía, a esta acumulación de voces, caceroladas, manifiestos, firmas y fe.
Permitidme que os cuente una intimidad. Hay una canción que me hace llorar, sobre todo cuando cambio a mi hijo y veo sus ojos, esos que tal vez sean como los tuyos….. y noto tu ausencia…. Se titula “papa cuéntame otra vez” en ella dice en algún momento. ….. “ pero tiene que llover, aún sigue sucia la plaza”. Que ese chirimiri se convierta en vendaval que la limpie para siempre la plaza en la que todos estamos.

Las esperanzas de los sabios andan de puntillas en el mismo lugar en el que descansan los sueños, en los que anidan los imposibles. SEAMOS REALISTAS, PIDAMOS LO IMPOSIBLE.

Dedicado a papa.