MAGIA

Me gustaría escribir sobre magia y decir algo elocuente al respecto. No es fácil, pero lo intentaré.

Haciendo honor a la verdad, los "magos" nunca me entusiasmaron, y es que tienen un algo de tramposos, y será por rechazo a la competencia ves a saber, pero no acaban de agradarme.

Alguien que cuenta las cartas o esconde un pañuelo en un dedo de plástico, no hace magia, hace trucos y los trucos, pues que queréis que os diga, me pasa algo así como con los atajos no acaban de entusiarmarme. La magia es otra cosa y eso si me gusta.

La magia, esa que nace en algún lugar inencontrado de los sueños, los encantos inexplicables esos que aparecen de repente, de no sabes muy bien que lugar, ni el porque y te inunda los sentidos, te roba el brillo de los parpados y ronronea en tu alma.

Sucede que a veces un pequeño gesto que hizo tu padre cuando eras poco más que un chibolito te salta a la mente, te hace sonreír, rememorando tiempos más inocentes, menos salvajes y lleva tus dedos a empujar un imaginario barco de vela que tu papa hizo con sus manos añas atrás. Cierras los ojos y casi puedes notar esas grandes manos protectoras empujando el barco de caña que hace más de treinta años que no ves.

Pasas por un restaurante en algún callejón de tu ciudad, o de otra ciudad. Pongamos por ejemplo el Trastevere. Y de un pequeño local surge de repente el olor de un postre casero. Un huracán de aromas invade tu nariz y te trae, como a paladas engreídas, el divino sabor del arroz con leche biencocinado y bienparido de tu abuela. Ese en cuencos de barro con pieles de limón y de naranja peladas con manos acostumbradas a querer, acostumbradas a criar, acostumbradas a cuidar.

En ocasiones tu madre, que a penas ves, porque no tienes tiempo, porque no tienes espacio ni momentos para explicarle tus preocupaciones de adulto ocupadísimo en miles de problemas o porque, desdeñoso y estupido, crees que no entenderá (como si eso fuera nuevo, como si ella no lo hubiera vivido ya antes, sea lo que sea) y ella con un simple vistazo ya sabe que algún roedor maldito en mil vidas anteriores y perverso como los demonios del segundo circulo del infierno de Dante está mordisqueando y preocupando tu maltrecho y roto corazoncito. Sabe que algo no va bien con una minúscula mirada, con una imperceptible variación de tu voz o simplemente con un vistazo al pliegue mal puesto de tu camisa preferida. Te mira y te pregunta -¿Qué pasa, toda va bien?- le contestas como distraído y por no preocuparla –nada mama, todo bien, como siempre- -yaaa- y sin más preguntas deja lo que está haciendo y te abraza y arrulla en su cuerpo.

Esos días domingueros y mañaneros en los que la lluvia golpea el cristal de tu habitación y los malos espíritus se quedan fuera, mojándose, enfriándose. Llorando en la lluvia y en ella confundiendo sus lagrimas. Te acurrucas a tu pareja medio dormida, medio despierta, medio consciente medio no y el/ella más en el reino de Morfeo que en el mortal te susurra un te quiero. Y sigues acurrucado y sigues durmiendo y los diablos siguen llorando tras el cristal.

Una mano que acaricia y juega con las tuyas. No se, quizás todo eso sea magia.