VUELVES.

Hacia años que no sabía nada de ti. Pero, una vez más, como siempre hacías, volviste. Con la mochila llena de tormentas, sucia del polvo de todos los caminos y de casi todos los fracasos. Sin manta y con más noches frías en la espalda. Con un corazón congelado que ardía entre tus manos.

Volvías de la enésima huida, buscando una solución. El Shangri-la dorado de los horizontes perdidos en los que vivir en una permanente felicidad aislada de todos los monstruos y caídas producidas por la rutinaria vida de este continente (pequeño para albergar tus mañanas, para acicalar el sol que te gustaría entrara por tus ventanas. Para alojar tus deseos, para cobijar tus sueños.)

Una vez más la felicidad y la prosperidad no se encontraban en aquella pequeña isla del Pacifico, ni entre las piernas de la novia número ocho que te llevó hasta allí, del mismo modo que no fuiste capaz de hallarla revolviendo en los rincones de los contenedores de New York. Ni tras los árboles de aquel bucólico pueblo del Pirineo. Ya ves, ni siquiera fuiste capaz de encontrarla tras aquel retorcido recodo de ese Río de nombre impronunciable en el que viviste algunos años.

Como siempre, que tras meses y años sin saber de ti, volvías buscando un hombro y una lumbre caliente en la que dejar caer tus dolores. Me enseñaste heridas que yo ya conocía. Tal vez más profundas, decías.  Tal vez más profundas, pensé. Eran las mismas. Las del primer fracaso. Las de aquella mujer que te dejó llorando, con el rimel negro surcando tu carita de gata triste, arruinada y dolida. Las del negocio fracasado. Las del dinero que se perdía entre los dedos como el agua de un arroyo al beberla con las manos. Las de la carrera sin acabar. Las del negocio que había prosperado por ti, y que nunca te reconocieron.  Las de la Herencia que robaron las primas. La vida, amiga, la vida cariño y sus latigazos.  Yo jamás supe contarte, jamás supe decirte que, probablemente, no hallabas las soluciones porque los problemas los llevabas escondidos, sin tu saberlo, bajo las uñas, en tu pelo, en el dobladillo de tu falda, asidas a tus tacones, entre la cuarta y sexta capa de tu dermis o en el tintineo de la filigrana que lucias en las pulseras de tus tobillos. En tus labios.

Una vez más hablábamos de otra travesía en el desierto. El vino y la lluvia de finales de marzo ayudo a dejar de hablar de corazones fatigados, de arañazos de la vida y comenzamos a hablar de arañazos en la espalda, del libro que no escribiste, de los jirones de piel dejados en los rincones del camino de los años. Nuestras lenguas curaron todas las guerras del alma. Hasta la siguiente herida, hasta la siguiente huida, hasta el próximo fracaso.

POR ELLAS.

Hemos hablado por aquí, ya sabéis, de lo humano y lo divino, de copas de más y de algunas de menos. De fiestas y flores. De muerte y de vida, de amor, sexo, poesía, café, cervezas. De los rostros que se ven en los bares las noches de insomnio y sueños. Hemos hablado, incluso, de la falta de inspiración y de la imposibilidad de encontrar en los diccionarios las palabras que quiero que salten de mis dedos a tus manos de pecado.

No hemos hablado, sin embargo de aquellas palabras que no escribimos, de todas aquellas ocurrencias que algunas tardes de lluvia volviendo del trabajo nos traen las musas desde el parnaso de tus ojos y que se olvidan antes de poder compartirlas. Estas letras van dedicadas a ellas, a todas aquellas palabras, poemas, poesías que se nos han ocurrido y hemos olvidado.

Por aquella prosa poética que un atardecer naranja de un jueves cualquiera viene a nuestra mente, pensamos escribir en la servilleta del bar de nuestras huidas y que justo en el momento de coger un boli con tinta azul pasa un ángel con un tejano ajustado y hace que tan linda inspiración abandone el cerebro, deje de existir, aún antes de haberse plasmado en ningún papel. Marcha la inspiración tras el movimiento de esas caderas ceñidas al pantalón.

Brindemos, pues, por todas aquellas maravillosas palabras que han quedado en el tintero, que no supimos escribir porque nos lo impidió un suspiro, el recuerdo de las escaladas a tus trenzas. Por aquellas que se extraviaron en el bosque de la inspiración porque vinieron justo en el centro de una aburrida reunión y marcharon cansadas de números y problemas ajenos, cansadas de esperar a ser escritas en tu vientre, que marcharon para no volver. Tal vez buscando unos dedos que, efectivamente, se tomen la molestia de escribirlas.

Por aquellas poesías que, en noches estrelladas de cuarto menguante, bajan de las pestañas de Caliópe para aposentarse en nuestros ojos dormidos, y medio en sueños pensamos que recordaríamos con el primer café, caliente y prosaico del segundo Lunes del mes. Por aquella poesía que en sueños era clara, cristalina y que en el tercer sorbo de café eres incapaz de recordar. Caliópe es generosa pero celosa, o aprovechas su inspiración al momento o te la roba.

Será, ya ves, que muchas palabras no las he escrito (tal vez me hubiera gustado escribirlas en tu espalda, plasmarlas en papel o insertarlas en ese poemario que jamás escribiré) como decía, palabras que no he escrito y no porque no se me hayan ocurrido, sino porque han marchado a un ignoto cielo, como marchan las espurnas del fuego de las hogueras de San Juan. No las he escrito porque se me han olvidado, se han marchado como se marchan las cosas buenas, las he olvidado como olvidé el sabor de algunos  besos y el calor de algunas manos.

Por todas esas palabras que son danza y poesía que nos presta Terpsicore durante tan pocos instantes que marchan de modo triste antes de compartirlas. Por aquellas  que se van, fíjate, tal vez, a bailar con las golondrinas o a esconderse bajo tu falda, agazaparse junto al color que más te guste a la espera de que vuelva a encontrármelas.

Aquellas frases, que supongo maravillosas, se me ocurren cuando me pierdo en tu sonrisa mientras me invitas a un vino, cuando me enredo en tu pelo o juego en tu vientre observando el piercing que no tienes en el ombligo. Aquellas que no escribo con henna en tus brazos, y que   soy incapaz de recordar y por tanto tan sólo han existido un instante en mi mente, poemas prosaicos que solo yo he disfrutado y que desgraciadamente he olvidado

Hoy, mira, me gustaría brindar por toda la inspiración que no he aprovechado y que tal vez para siempre haya marchado. Salud

EL SABOR DEL PECADO

Yo siempre he vivido cerca del mar, de mi mediterráneo, y tú siempre has vivido en todas partes. Volviste de Copenhague con una sonrisa en los labios, las uñas pintadas de morado oscuro, y bajo la piel el eterno recuerdo.

Hacía tiempo que no nos veíamos ni compartíamos confidencias. Tomamos un vino en una de estas tardes de principios de primavera en las que no sabes si hace frío, calor, lloverá o nos caerá un trueno sobre la cabeza. -Qué tal tu marido? y tus hijos?- te pregunté cortes. – Bien, sin novedades en ningún frente, fíjate, cada día más grandes- contestaste risueña mientras me enseñabas en el móvil fotos de los pequeños. Tus ojos se enmarañaban, probablemente, en sus sonrisas.

No sé muy bien de que modo la conversación fue derivando en el Existencialismo de Kierkegaard, en su filosofía, en la condición de la existencia humana. Sobre el individuo y la subjetividad que habita en la libertad. De la responsabilidad que implica estar vivos. Supongo que acabamos con algo tan tedioso porque venias de Copenhague. Ves a saber. Tal vez el vino blanco, o el miedo a hablar de cosas que realmente nos importen.

Tras la segunda copa de vino de rueda te dije; – Sabes? En realidad, ahora mismo, más que saber si la angustia ante la existencia puede ser algo positivo, me interesa saber a qué sabe esa magdalena de frutos del bosque- reí y señale una magdalena del mostrador. – jajajajaja, que prosaico y mundano eres cuando quieres- contestaste sonriendo e iluminando el moderno bar. – Bueno, también me pregunto qué sabor tiene el pecado- te replique sonriendo.

-Anda vamos, que empieza a oscurecer-. Pague. (Caro como siempre) Subimos a tu coche, un opel viejo, rojo, destartalado. De un revoltillo que habías hecho con tu chaqueta sacaste una magdalena. – Toma la robé para ti.- dijiste riendo. –jajajajajajaja, eres la leche- la mordí. -Está buena, pero sólo resuelve una de mis dudas, sigo sin saber a qué sabe el pecado.-

El cielo empezó a llenarse de nubes grises, dirigiste el coche hacia esa pequeña cala que me vio crecer y madurar. Empezaba a llover sobre tu coche y sobre las tardes de todos aquellos que permanecían aburridos en sus casas. Saliste fuera del coche.  Te  seguí.

El mundo no dejo de girar. El sol hacia horas, que vencido, se ocultó tras las nubes. Mordiste un trozo de la magdalena de frutos del bosque. Sonreías y yo me perdí entre el nácar de tus colmillos. Miré tu vestido; corto, gris marengo,   media manga en los brazos, cuello alto, ceñido, sin escote. Siempre tuviste una belleza indómita. Me besaste discreta en la mejilla cerca de la boca. Una gota cayó entre tus labios y mis mejillas. Te miré. Me miraste. Tu lengua y la mía se encontraron bajo esa incipiente lluvia de la primera primavera.

Mis manos se perdieron en tu cintura, y yo perdí la vergüenza, el norte y el pudor, lamí tu boca, me enrede en tu pelo, susurre en tu oído, manosee tu espalda, baile con la cremallera que apretaba el vestido a tu cuerpo. Dejé de pensar, empecé a olvidar  el pasado, el presente, y a serme indiferente el futuro, tu marido,  mis obligaciones. Desapareció el mundo. Los tejados dejaron de cubrir edificios, tan sólo importaba lo que había bajo tu ceñido vestido gris marengo, el color de tu ropa interior y la pulsión que  refulgía en mis venas.

De pronto el pequeño chirimiri se convirtió en lluvia que caía por tu espalda. Mis tejanos ya no podían aguantar lo que dentro de ellos había.  Tus pezones se trasparentaban por la lluvia caída y por su dureza.

 Diste media vuelta en el mismo instante en el que la primavera decidió caer sobre los corazones de todos los que habitamos el hemisferio norte. Apoyaste tus manos contra el coche. Levanté tu falda y bajo ellas habían unas preciosas medias enganchadas en tus muslos. Un tanga, pequeño color burdeos que aparté para introducir un dedo y moverlo dentro de ti, luego otro y otro.   Bajé y lamí aquella maravilla. Gemías, llovía el cielo y el sonido de tu boca se mezclaba con el olor a arena mojada, que como volutas de incienso y sándalo ocupaban el lugar en el que estábamos e impregnaba el aire de ti, de mí, de sexo, de susurros de transgresión.

Aparté mi lengua de tu sexo. Tú arqueaste tu espalda y ofreciste esos dos lugares. Entré en uno de ellos.  El pequeño hilo burdeos  de tu tanga rozaba mi virilidad, que incontrolada entraba y salía en ti. Te agarrabas del techo de tu coche.  Tu culito se enseñoreaba en mis ojos mientras llovía y tronaba en el horizonte, le di un fuerte cachete al compas de tus movimientos. – EEEEIIII no me dejes ninguna marca-, dijiste, – Duerme esta noche con pijama, y nadie verá nada- te dije.  No te vi, estabas de espalda. Pero sin duda sonreíste  mientras yo observé en ese precioso lugar que siempre estuvo duro, años atrás por la efervescencia de la juventud, y ahora por las horas de gimnasio, la marca de mi mano.

Me gustaría pensar que coincidió con un relámpago. No sé si fue así. Pero movías tus caderas espasmódicamente un instante antes de tu primera muerte. Yo con mucho esfuerzo aguanté.

Me obligaste a salir a de ti, te agachaste con la belleza de los movimientos de una gata que está a punto de obtener su mejor presa, tu mano derecha apretó desde mi trasero y  tu mano izquierda cogió los dos recipientes que a punto estaban de vaciarse. Introdujiste mi virilidad en tu boca, húmeda y caliente. Se paró el mundo y los relojes. Los ángeles empezaron a sonreír, y los demonios no podían ocultar su satisfacción. Finalmente, yo, también tuve la pequeña muerte de los franceses en tu boca.

Llovía en primavera. Te levantaste de la postura en cuclillas que mantenías, las gotas del cielo brillaban en tu pelo, en tus pestañas, en tu cara y en tu boca, incluso alguna de esas gotas refulgían en tus uñas pintadas de oscuro. Un hilillo blanco se adivinaba por la comisura de tus labios. Tus ojos de hembra mágica brillaban en el cielo. Me besaste dejando caer en el cielo del paladar de mi boca parte de la lluvia blanca que contenías sobre tu lengua. Sorprendido la saboreé. Giraba el mundo.

 – a esto, cariño, a esto sabe el pecado-

LA VIDA TODAVÍA.

La vida suele ser una fulana que no siempre te trata bien, en ocasiones si, pero no siempre. Además inexorablemente pasan los días, las horas y los meses. Inevitablemente la vida pasa y al final, cuando llega el final acaba. Nos aleja de la niñez y de sus sonrisas, de la adolescencia y su efervescencia. Nos hacemos mayores. (en el mejor de los casos. algunos quedan en las cunetas y a mitad del camino) 

En todo caso, la vida, en ocasiones es agradable y tierna. Te hace disfrutar de las pequeñas cosas, de aquellas que aparentemente no tienen importancia. Hace unas semanas disfruté de un corto paseo en moto, con un agradable frío invernal entrando por el casco y los guantes de mis manos. Fui a una terraza conocida y mientras el último sol de enero, tibio, y brillante mostraba su brillo en mis ojos  me pedí una cervecita, abrí un libro de poesía y dejé que el tiempo se meciera entre trago y trago de cerveza y entre maravilla y maravilla de la magia de las palabras que habitan tan sólo en lo escrito por la tinta azul de los grandes poetas. Los poemas de Rodolfo Serrano bailaban en mis pupilas y mi corazón se acordaba de ti. Tal vez pinzones y petirrojos sobrevolaran entre mis canas y las nubes. No lo sé. Pero tal vez si.

Levanté mi mirada, entró un hombre mayor (no sé porque viejo debe de ser despectivo, ser joven no es un alago y ser viejo no es ni debe ser un insulto. Yo, aún no lo soy, pero espero algún día ser viejo) Un hombre aún alto, con zapatos impecablemente limpios, negros. Pantalón de pana, chaleco, americana con pañuelo azul oscuro en el bolsillo, sombrero también azul oscuro  de ala corta que daban media sombra a unos ojos azules, acerados y tiernos. Manos duras y porte de viejo torero con mil cornadas, que aún sabiéndose débil no se da por vencido. Buscó con la mirada una mesa libre en aquella pequeña terraza con vistas a mi mediterráneo. Todas ocupadas.

Una señora de más o menos su edad, tomaba un café con leche, estaba sentada, ojos vivos color miel, pelo blanco, sin teñir, luciendo las canas y el rastro de vida que las arrugas habían dejado sobre sus ojos y en su piel, el pelo finamente recogido en un moño alto, jersey negro de cuello vuelto. Pendientes de plata vieja, y simpáticas pulseras que sonaban cada vez que movía sus manos para pasar las hojas de la vanguardia. Papiro de piel, con uñas pintadas de granate oscuro, que sin duda habrían trabajado, amado y sufrido. – siéntese aquí si quiere- le dijo – No quisiera molestarla,- contestó, y me gustaría pensar que esos ojos de viejo ladrón de corazones brillo. – no me molesta,- dijo ella.

Se sentó y se pidió una copita de vino tinto. Se dijeron los nombres dándose la mano, se hablaban de usted. Coincidieron en que ambos tenían 76 años, presumieron de hijos y de nietos.

Yo seguía leyendo poesía, disfrutando mi cerveza y escuchando una conversación ajena, que lejos de producirme pudor me trajo un soplo de felicidad y esperanza. No sé cuando pasó pero en un momento, tras hablar de sus derrotas, de sus viudeces, del recuerdo amargo de algunas gotas de la clepsidra dejaron de llamarse de usted y se tutearon. El viejo ladrón le preguntó a la guapa señora si la acompañaría con otra copa de vino. La preciosa madre reina sonrió y esa sonrisa tenía más jovialidad, certeza y rincones en los que dejarse caer que ninguna otra. – sólo si lo acompañamos de algo de comer- contestó.

Yo pedí otra cerveza. Seguía haciendo frío y el sol intentaba luchar contra el invierno. Pero el día era agradable. Ahora, si, ahora pinzones y petirrojos sobrevolaban el viento. Apuraba mis tragos mientras el verde de mis ojos viajaba entre la poesía que había en mis manos. -Ya ves, volví a acordarme de ti.- y las sonrisas de aquella vieja pareja. Decidí que era momento de marchar y dejar de escuchar lo que no me incumbia justo cuando acabe de leer estas bellas letras del del Maestro Rodolfo,

Que importa que los tiempos nos sean crueles

que maten y nos hieran, si en mis manos

conservo los papeles de tu boca,

la promesa firmada de que nunca

podrán los calendarios con  nosotros.

DEL INFIERNO Y SUS LLAMAS.

En estos días supervivientes de los campos de concentración nazis y otras personas a los que les duele esta herida, (a los que nos duele esta herida) están realizando ofrendas florales, encendiendo velas en el muro de la muerte de Auschwitz. Velas que pretenden recordar el horror y ser flamas que centelleen en las pupilas de todos los que recordamos que existe el infierno, que está aquí, que lo hemos construido nosotros. Sigue estando en algunos lugares y  nada nos garantiza que no vuelva a estar al final de la vía de un tren que pase por nuestra ciudad.

En estos días se  honra la memoria de hombres, mujeres y niños que fueron asesinados y torturados vilmente por unas mentes que asolaron todo nuestro continente llenando los campos, las veredas del camino, las calles, los pueblos y ciudades de angustia desesperación, miedo  y muerte.  Dejando en el aire el desagradable olor de la pesadumbre, el pavor calado en los huesos, el terror y el desasosiego constantemente en las manos y el desconsuelo que convierte la tierra que pisas en el más cruel de los infiernos ideados por Dante.

Auschwitz fue el campo de concentración más grande puesto en marcha por la Alemania nazi, donde entre 1940 y 1945 fueron asesinados millón y pico de personas, tan sólo por ser judío, gitano, homosexual o simple y llanamente disidente de las “”ideas”” que querían imponer unos cuantos (muchos, muchísimos. No lo hizo  sólo Hitler, o aquí, en casa, Franco). Y esto no lo hizo Satán, Belcebú, Hades, Hela ni ningún demonio. Lo construyeron hombres y mujeres con sus manos y sus perversas y pérfidas ideas sobre como debería de ser el mundo.

Las llamas del odio quemaron libros y abrasaron cuerpos. Dejamos de construir palacios de cristal, edificios donde leer poesía y arropar a los pequeños, parques o jardines. Construimos, infiernos en este planeta que moramos, en ocasiones con gloria y muchísimas veces con pena, incluso el mismísimo Lucifer se estremeció en su cómodo sillón al ver tanta ignominia en la tierra.

Los hombres y mujeres que hollamos este planeta construimos dioses y demonios, creamos paraísos e infiernos en los que encendemos hogueras de pánico. Llamas, que desgraciadamente aún alumbran y calienta las manos de partidos como el Jobbik húngaro, el amanecer dorado en Grecia, el partido Nacional Británico, el Partido Nacionaldemócrata alemán… y tantos otros.

Lo único peor que el olvido sería que volviera a pasar. Aquí está mi homenaje a todos los millones que murieron de un modo tan estupido, cruel y pornográfico, aquí va mi deseo de que la bondad de los dioses que hemos creado no nos abandone, que la esperanza no se pierda entre las llamas de aquel infernal pasado. Tal vez habite en nuestro espíritu la esencia de los dioses y la crueldad de los demonios. Tal vez tengamos construidas con fuertes piedras en nuestros corazones un infierno y un Paraíso. Depende de que llave queramos utilizar, que puerta queremos abrir….

12 UVAS

Acababa el año y las raíces del árbol de la vida ahondaba un poco más en el fango del infierno, las hojas, que aún no habían caído y que nunca lo harían, se enseñoreaban en la copa acercándose un poco más al cielo de nubes azules y naranja de felicidad que todos deseamos. En definitiva, seguía girando la rueda, goteando la clepsidra, pasando el tiempo. Como siempre; rápido e inexorable.

Una vez más era la última noche del año, Final del ayer y prefacio del mañana. La gente tenía fiesta y disfrutaba con sus seres queridos de las últimas horas del año, deseándose felicidad, enviado mensajes, mintiendo, riendo y llorando. Pero no todo el mundo tenía fiesta ni la posibilidad de divertirse. El mundo exige que mucha gente trabaje para que el planeta siga con sus giros diarios.

Yo trabajaba, Por fortuna a partir de las 23.40 parecía que todo se mantenía entre una esperada calma y la expectativa del jolgorio y risas que vendrían tras sonar la última de las 12 campanadas. Lo cierto es que en esos minutos el lugar de trabajo estaba tranquilo y en paz.

Entraste a la sala en la que yo estaba, justo quince minutos antes de la primera campanada. Batas, indumentaria de trabajo, uniformes en general no quedan bien a nadie. Y a ti, tampoco, pero estabas guapa, con la cara algo cansada tal vez de las fiestas anteriores. Iniciamos  una insulsa conversación sobre las fiestas, los excesos, la familia y nos lamentamos de tener que estar de guardia un día como ese.

-Sabes? Yo hace años que empiezo el año de la misma manera, Creo que hoy, que trabajamos, será el primero en mucho tiempo que lo empezaré diferente- dijiste desabrochándote un botón. – bueno, chica!! Las 12 uvas nos las podemos comer igual, todo anda tranquilo por ahora- - Jajajajajajajaja- Reíste como una diablesa impúdica, mientras traías dos paquetitos con uvas y una botella de cava. – No me refería a comer 12 uvas.-

Te sentaste a mi lado, sonreíste, desabrochaste un poco más tu bata, mire el delicioso hueco que se formaba al final de tu cuello, y baje la mirada hacía esos dos maravillosos, tersos y pequeños montes que habían algo más al sur. Yo estaba nervioso, tú simpática. Abriste el cava, te lo recriminé, estábamos trabajando. – Por eso- dijiste divertida, pusiste sólo una copa, me la diste a beber, y bebiste tú después.

Tras mirarnos a los ojos con calor y deseo me besaste la mejilla, me susurraste al oido –ssssssh, te voy a enseñar como empiezo yo siempre el año.-

Empezó un juego de besos, de abrazos, de despojarnos de la ropa de trabajo. Miré el teléfono deseando que no suene nunca más. Me tiraste al suelo, y tu lengua y su saliva cambio mi ropa por el líquido de tu boca que recorrió todas las partes de mi piel. Obviamente algo creció en mi cuerpo, y tú lo metiste en tu boca. Hacías que entrara y saliera despacio y deprisa. Una y otra vez, jugando con tu lengua y conmigo. Mientras hacías esa bendita operación ibas despojándote de tu ropa y el reloj se iba acercando a la medianoche, a la hora de las brujas, a la del placer que parecía tenias enredado en tu pecho, en tus pezones y que me ibas a regalar en ese instante.

Cuando daban los cuartos ni tu ropa ni la mía estaban donde debían estar, te tumbaste en el suelo abriste tus piernas mostrando el delicioso tesoro que allí había. Húmedo e invitándome a entrar. – ahora, entra ahora, y ves entrando y saliendo al compás de las campanadas- Mientras lo hacía tu agarraste mi cuello con una mano y el final de mi espalda con otra, apretándome dentro de ti. Así, Así me gusta empezar a mí el año.

Acababan las campanadas y tú seguías moviendo las caderas y yo mi cintura. Es cierto que de vez en cuando la vida te besa en la boca, y ese final de año, esa noche, la vida y tú me besasteis en la boca y en todas partes. Uffff.

Mientras aún sonaban petardos y guirnaldas de pirotecnia lucian en la noche fría de ese primer día de enero tu humedad empapaba tu entrepierna. Sonreías pizpireta y cogiste las uvas. – Ahora tendremos que comérnoslas, no?- dijiste mientras cogias una uva con dos dedos y la introducías en ese lugar que hasta hace poco ocupaba mi hombría.  Al sacarla me miraste a los ojos y la metiste en mi boca. Repetiste la operación muchas veces comiendo tú y yo esas uvas que sabian a ti, a mi, a sexo, a vicio y a vida.

CUANDO TE VAS.

Cuando te vas queda la cama fría como hielo de un whisky triste bebido en noche de lluvia llorosa. El sol sale apagado, sin ganas de brillar  de lucir ni de alumbrar las amarillas hojas que hacen en estas tierras catifas de flors.

Cambia el eje que gira el eje del universo, los dioses se ponen de mal humor.  Las camisas lucen opacas y arrugadas. El cielo vuelve, una vez más, a ser inalcanzable y la lumbre que habitualmente refulge en mis manos huye de mí, como un niño asustado de un perro hambriento.

Salen los demonios de sus infiernos y conquistan las estrellas del cielo del paladar de mi boca robándoles su brillo y fulgor. La poesía se transforma en hojas contables de Excel. Duele la vida y corta el tiempo las horas como un cuchillo caliente la mantequilla. El pan, es pan duro e insípido.

Cuando te vas dejas en el aire un sabor acre, un olor oscuro, un recuerdo a hiel cuando te marchas. Dejas en el viento una sensación a rama cortada a flor deshojada

Cuando te vas, mi cuerpo y alma de hombre fuerte que le gusta ser guerrero tiembla como una criatura asustada, como una hoja de parra movida por el viento entre dos fronteras. Marcha la risa y desaparecen los senderos firmes, las certezas.  El vino y el queso  dejan de saber a beso, a tus besos. El vuelo de las golondrinas, el aroma de la flor de Azahar, las semillas que deberían de crecer a tus pasos. El futuro se trasforma en un indeseable porvenir de días paralelos sin tangos pasodobles ni tangas de colores. Una cansinez de jornadas sin regar en el calendario.

Cuando te vas, las vocales quedan huérfanos de consonantes las miradas de brillo y la brújula del norte se queda sin lugar al que señalar.  Deja de tener  sentido  regar las flores, condimentar la comida, leer poesía en voz alta, amasar el pan, llenar los platos, sazonar de amor los besos, andar descalzo, buscarle la mejor temperatura al vino, planear viajes, mirar al sol o aullar a mi luna de cuarto decreciente.