Una de Realidad, Crudita, Así poco Hecha

ARDE LA CALLE.

2012-02-14T10:44:00.000+01:00

Arde la calle, y no al sol del poniente como cantaban hace unos años radio futura. Arde la calle y se acabaron esos dulces tiempos en los que las palomas podían sobrevolar el peligro. Tal vez, lo único aún vigente de esa canción es que cae sobre nosotros una maldición.

Arde la calle en Grecia. Atenas es un incendio de rabia y frustración, bajo la acrópolis en la que tantos años atrás empezó a nacer una incipiente y joven democracia, bisabuela de las actuales, jóvenes, adultos y ancianos ven como sus sueños y logros se convierten en cenizas, en esas cenizas que Aquiles y Ulises dejaron en Troya. A la sombra de las columnas dóricas y en el frio mármol pentélico muchas personas se preguntan dónde fue a parar su capacidad de elegir representantes de elegir su futuro, y su camino. Qué más da a quien eligieran, si al no convenir a Alemania y a sus bancos los cambian?

Hace milenios ardió Troya por amor, y hoy arde la plaza de Syntagma de indignación, rabia, cólera y enojo por un futuro incierto plagado de oscuridad y desconsuelo. Las llamas bailan con los gases lacrimógenos. Las butacas del cine Attikon lloran lágrimas de desconcierto y sufren la traición de políticos que votan lo que les mandan. El que no vote lo previsto y ordenado por las entidades acreedoras a la calle y otro que vote lo necesario para pagar la deuda, y pagarla YA.

Las personas que no tuvieron culpa de la crisis ni de los dislates de la economía se rebelan hartos de perder, cansados de ser siempre los mismos. En un despacho de Berlín alguien mira con desdén los disturbios y da una vuelta más a la tuerca. Arderá Atenas, arderá la acrópolis, arderá el Ágora y el tempo de Zeus, su catedral ortodoxa, Afrodita se revolverá de dolor de tripas en la cama forjada por Efestos y tal vez las musas enfermen en el parnaso, pero él, él cobrará su deuda, cueste lo que cueste. Muera quien muera. Al fin y al cabo en esos despachos nunca entraron los dioses del amor ni los que dieron corazón a la humanidad.

Lo que fue una brasa de indignación se ha trasformado en una enorme llama de resentimiento de inquina y asco. La mayoría de gente de bien en Grecia no sabe que ha pasado, sólo sabe que su hijo tiene hambre, que lo envió al colegio con una nota manuscrita suplicando que le dieran de comer. Ya ves, cuando se aprieta tanto la cuerda y la soga que nos controla oprime tanto en el cuello sólo queda revolverse, luchar, tal vez morir matando.

Las hogueras de Grecia no parecen alumbrar un buen futuro, su lumbre parece anunciar males y calamidades. Hay hogueras en Anafiotika y en Illioupoleos pero sus llamas no logran quitar el hielo pegado en los brazos de los que ya han perdido todo y que temen que más van a perder.

Arde Atenas, pero no hay nada de calor en ese fuego. Aquí, no tan lejos, sigue haciendo frio y las calles amanecen grises y con ganas de cambio. Aquí hay cambios, es verdad, a peor. El despido de los trabajadores que difícilmente llegan a final de mes es más barato que hace 48 horas. ( una decisión inteligente, si tu hijo es yonky llevarle a un lugar donde la heroína es más barata, desde luego parece una solución astuta) Los dioses juegan y algunos ríen. Fuera tenemos una frialdad gris que indolente nos arrebata los derechos que ganaron, con fuego y llamas, nuestros padres y abuelos.

Aquí dentro, al menos, está tu sonrisa y tu pelo.

YO NO HE SIDO

2012-02-09T10:17:00.002+01:00

Yo no he sido, yo no he abierto las compuertas que dan paso a la sinrazón de la especulación sin medida ni consuelo. No he estirado más el brazo que la manga, ni he pedido un préstamo que no pueda pagar. Yo no he disfrazado el más ruin y mezquino de los atracos con papeles y firmas incomprensibles.

Yo no me he comprado una corbata ni un traje caro para disimular el alma y el cuerpo de carterista de timador sin escrúpulos. Ni con una montblanc con tinta negra, que jamás escribió poesía, he dado a firmar a jóvenes y viejos que no comprendían los documentos que con una sonrisa les servía.

Yo no he dejado de trabajar, ni de acariciar tu pelo, ni de perderme en tu mirada ni de llorar por tus duelos. Pero yo no he sido quien malemplea su cargo o su familia para usurpar el dinero de los impuestos intentando insertar la desgana en aquellos que aún tienen fe en la justicia.

Tal vez he sido el que se enredo en tu ombligo y en tu espalda, pero yo no he sido el que se gastó el dinero recaudado en putas, cocaína y aeropuertos. Ni he defendido jamás una inversión sin nitidez ni sustento. No me he inventado convenciones, viajes ni trabajadores inexistentes. No he contratado a personas que no existen ni he dejado de pagar mis impuestos. Ni he viajado con maletines de dinero a Caimán, Nauru, Belice o Barbados.

Yo no he sido el que ha reído todas las gracias a los banqueros, ni el que ha dado por hecho que dado a que ganan dinero, son buena gente y hay que venerarlos como a vacas sagradas intocables e incunables. Yo no he sido el que trata de triunfador al mezquino caco que emplea por setecientosypocos euros a chicos y chicas para vender sus trapitos en tiendas de moda mientras ellos ganan insultantes beneficios.

Yo no he sido el que ha llenado los corazones de escarcha, ni ha robado de los bolsillos de los pantalones los beneficios de las malas inversiones recomendadas. Yo no he sido el que se ha prejubilado con una grosera indemnización mientras el resto de empleados apenas llegan a final de mes. Yo no he sido el que idolatra al especulador que jamás ha creado ni fabricado nada tan sólo porque en su cartera hay unos cuantos billetes de quinientos mal robados. Ni he sido el que se mofa con desdén del agricultor, o trabajador que con horas, esfuerzo y sudor ganan su sueldo y crean riqueza.

Yo no he sido el que se subió al mismo risco en que se encaramó el más horripilante de los buitres esperando a ver los árboles caídos y después comenzar a hacer leña de estos, ni he sido el que se enriquece con la desgracia ajena. Yo no he sido, y creo que tú tampoco, y no sé bien porque tengo esta sensación en el esternón, esta apatía en las costillas y esta enfermiza certeza que tú y yo somos los que vamos a pagar los platos rotos.

ANDO BUSCÁNDOTE.

2012-02-01T10:37:00.002+01:00

Será este frio que recorre, como un caballo perdido y asustado, las calles de Barcelona. El hielo y el desconsuelo que peregrina los pasillos de los congresos, los bolsillos de los hombres de buena fe. El viento gélido que transita por ese rincón de tu corazón en el que me echas de menos. No sé lo que será, pero no logro encontrarte.

Te he buscado en los ojos perdidos y llenos de lagrimas, tiempo atrás sembradas, de las mujeres que me amaron y me abandonaron, esas que olvidaron mi nombre y mi cintura como yo olvidé los suyos. Ando buscándote en las manos de aquellas a las que yo abandone, dejándoles un nudo en la garganta y un siempre te querré engarzado en el pelo. Te busco en todas esas sonrisas añejas, en esas lagrimas ya secas. En el viento que mece tu melena y eriza el vello de tu nuca.

Ando buscándote en las curvas que recorre mi moto. Entre el viento que recorre los abedules y deja susurros entre las hojas de los pinos y se queda pegado en su resina, en la salada agua de este mediterráneo eterno y fuerte, en sus olas rompiendo en las rocas y en la espalda. En las sonrisas porvenir y en los sueños de un futuro incierto. En los huecos extraviados de los bolsillos, en el pliegue de tu falta, en las arrugas de esa camisa que tanto te gusta que me ponga sin afeitar. En el ala de un sombrero. En el subido cuello de mi abrigo.

Te he buscado escondida entre las poesías de Byron, Biedma y Pizarnik en las melodías de Bach, Mozart, y Mendelsson. En las notas desordenadas de la trompeta de Louis Amstrong y Lester Young. En la melancolía agazapada en las letras de Sabina, Serrat y Serrano. Ando buscándote, ya ves, en la negra noche en que nos conocimos en el amanecer de las despedidas.

Ando buscándote en el lejano recuerdo de aquellas noches de trabajo y copas en las que el amanecer traía el culo más bonito del bar a dar descanso, en la orilla del mar, al cuerpo del joven camarero que fui. Te busco en las malas noticias con las que cada día los periódicos nos despiertan las mañanas. Ando buscándote en los restaurantes en los comimos miel y besos.

Ando buscándote, inspiración, y maldita sea no logro hallarte.

DESHACERTE LA CAMA.

2012-01-20T11:23:00.000+01:00

Déjame deshacerte la cama. Ya ves, así de sencillo. Déjame deshacerte la cama, porque no sólo guardo toda la pasión que ya conoces en el sur de mi ombligo, sino porque también, aquí en este rincón de mi alma que carece de dobleces, guardo el calor que necesitas, el abrazo que andas buscando, el vientecillo que calma el abatimiento, el susurro al oído que te rescatará del naufragio.

Déjame deshacerte la cama. Esta noche. O esta tarde antes de que se ponga el sol. Ves a saber, mientras nos perdemos entre las sabanas y nos abandonamos entre las almohadas, tal vez un ángel herido bata sus alas y un diablo sople en sus estigmas para curarlo y ambos intenten remontar el vuelo hasta ese atardecer para ayudar al sol a esconderse en el oeste lejano. Para traernos la sombra que oculte los pecados.

Déjame deshacerte la cama, y que fuera el mundo siga girando e intente volver a estar para bromas y risas. Que tras las sabanas las redacciones de los periódicos impriman buenas noticias. Que el capitán Garfio se vaya de vinos con Peter Pan y que compartan sonrisas y un buen somontano. Que mientras nos arrullamos el cuerpo y el alma, la frente y la espalda, las miradas y las perdidas, mientras entrelazamos nuestras manos las cosas mejoren. Que los despechados superen sus 19 días y nuestras 500 noches.

Déjame deshacerte la cama. Llevarte al cielo. Escapémonos de las lágrimas y las rutinas, volvamos a la felicidad de la niñez, a la efervescencia de la adolescencia, a la seguridad de la madurez. Ya ves, igual la cama deshecha y rota sirva para mucho más que para sudar y retozar una vez más. Déjame que deshaga tu cama y allí dedicarnos a tejer con el hilo de tu sonrisa retazos de esperanza, de fe, de convicciones y de optimismo.

Deshagamos la cama y que los hijos pródigos se emancipen. Que los ladrones decidan convertirse en poetas y repartan pedacitos de calor a quien los necesite y sienta frio en sus caderas. Déjame deshacerte la cama y esperemos que cuando acabemos de deshacerla se hayan vaciado los juzgados, llenados los bolsillos de quien los tiene vacios.

Déjame deshacerte la cama, como si fuera la, ya lejana, primera vez. Como si fuera la última. Intentemos comprender lo incomprensible, enviar al infierno todo lo cruel y pérfido que tiene la vida, cerrar cicatrices, trazar el futuro, sonreír por el pasado, vivir el momento, descubrir una vez más tu cuerpo y todos sus recovecos, sanar las heridas, vendar los arañazos que los años van dejando en la piel.

Ahora que aún hace frio, deshacemos tu cama?

PRIMERAS VECES

2012-01-11T14:48:00.000+01:00

Resulta, como mínimo, curioso como conforme los años nos van tiñendo el pelo de canas, el contorno de los ojos de arrugas, la piel de sal y el alma de belleza las primeras veces son cada vez menos. Son menos porque el tiempo te ha ido haciendo pasar por todos los aros, por todos los ríos y por algunas miradas. Aún así esa sensación de burbujas en el pecho, de efervescencia en el esternón y en las uñas que da las primeras veces no lo da casi nada en el mundo. No sé, tal vez tu pelo de nuevo enredado en mi barba.

Quien no recuerda la primera vez que deposito sus esperanzas en un viejo bote de cristal, esperando que no pase nada, que el tiempo las respete, que sobrevivan a la desesperanza que en ocasiones se posa en los bolsillos de tu ropa mojada y recién tendida.

La primera vez que dejas tu inocencia y tu sexo enredado en otro cuerpo, en otro pelo. La primera vez, en esa primavera de la inicial juventud, en la que acaricias otros brazos, otro vientre, lames otro sexo, besas con ese sabor a dulce vicio a pecado consagrado, a sexo descarnado otra boca. Ese primer vuelo al paraíso acompañado de otro cuerpo. (Si esto sucede cuando los dioses están de buen humor y te bendicen con compartir, por primera vez, esa pasión, con alguien querido es maravilloso y nunca se olvida. Otra cuestión es si eso es una dicha o un infortunio.)

La primera mañana de verano en que tu pelo se mancha de arena de playa, vuelas en un velero imaginario, juegas con tus pies y tus dedos en el mar. La primera en que aparezco en tu ventana.

La primera vez que dejas a alguien o alguien te deja. Solo, desamparado y triste con una duda en la mirada, con un dolor en el pecho, con una puerta cerrada y una ventana rota al futuro. La primera vez que sientes, al dejar o ser dejado, como si las cuerdas que aguantan tu corazón dentro del pecho fueran a reventar y a no aguantar la tensión y la tristeza. (Cierto duele menos, o al menos diferente cuando eres tu quien deja a ese ser querido)

El descubrimiento primero de la poesía, del viento, Los tebeos de Asterix, la primera huida, las nubes, nimbos y cirros tapando el sol. El primer libro. La primera cerveza compartida, ese gintonic de madrugada, el vino de la tarde en tus pestañas. El cava fresco recién abierto, por primera vez degustado. El primer museo.

La primera vez que la vida, cruel bruja vestida de seda, canela y ron, te obliga a decidir entre pasar junto Escila de la roca o junto al implacable remolino Caribdis. La primera vez que sientes que tomes la decisión que tomes de todas las que puedes tomar te van a poner en una situación difícil y precaria. –Señor aparta de mí este cáliz-

El primer trabajo, precario, efímero y frágil, la primera duda. La primera vez en la que eres consciente que siempre existirán más dudas que certezas. Las primeras vacaciones fuera de tu país y sus seguridades. La primera caída en moto, la primera curva en tu cintura. El primer regalo rechazado.

La vez primera en la que te das cuenta que el tiempo, tal vez viaje en tu mismo tren, pero desde luego a distinta velocidad. El día en que descubres el vuelo de las alondras en alguna mirada, ausente y perdida de ti mismo.

EL PRIMERO, UNA VEZ MAS, ES SOLO PARA ADULTOS.

2012-01-04T03:10:00.001+01:00

Ya ves, una vez mas en esta fiesta anual llena de familiares y amigos que reparten deseos y esperanzas, pasado y presente. Varias generaciones compartiendo el mismo vino, el mismo agua y pan y los mismos calçots de cada año.

No es que me disgusten especialmente estas reuniones. Pero, ufff, en ocasiones son tan tediosas y aburridas que helarían el mismísimo infierno. Ese día, además, no me encontraba yo con muchas ganas de ser simpático. Ni de discutir sobre las cansinas conversaciones de siempre. –Que si izquierda, que si derecha, que si el calentamiento del planeta, que si las decisiones de fulanito, que si las decisiones de menganito, que si la crisis- No definitivamente no me apetecía.

La comida fue pasando y el vino envileciendo mi alma y mis apetitos más escondidos. Pronto llego la hora de los tequilas con limón y sal para las heridas. Y justo ahí, en ese instante, cuando un chiquillo lloraba por ves a saber que tontería recibí un mensaje al Mobil. “que aburrimiento, no? No te apetece hacer algo más placentero”. Eras tú, que pizpireta y casquivana me enviabas el mensaje desde la otra punta de la mesa.

“no me provoques”- Contesté, mientras ese señor al que tan sólo veía una vez al año me servia otra copa de nosequé. Otro mensaje. “si, te provoco” un mensaje, corto, escueto, conciso, que vino acompañado de tu cuerpo levantándose de la mesa, apartando a un par de crios, tus piernas andando, flotando más bien por el jardín, próximo a la piscina, y tus manos dejando, sin que nadie te viera, una prenda en mis manos que instintivamente cerré para que nadie apreciasee de que se trataba. Tú te excusaste diciendo que ibas al baño. Yo guardé ese tanga negro, con un pequeño lazo granate en un costado en el bolsillo de mis pantalones, pegado a la dureza que emergía en mi entrepierna apretada por el tejano.

Seguían las risas, los niños corriendo y rezando por que el primero cayera a la piscina aún con los últimos fríos del invierno en su agua. Seguía el alcohol corriendo y las conversaciones insulsas llenando el aire de dogmas sin fe.

Me levanté y sin que nadie prestara atención –o al menos eso creía- te seguí al baño. Abrí la puerta, sin llamar, ni pedir permiso, sin saber si estarías allí. Me recibió tu lengua enlazada en la mía. Me recibió tu saliva robando el sabor a ron de mi boca, me recibieron tus pechos, y tus pezones duros y tersos fuertes y erguidos desafiando la gravedad y mi cordura.

Fuera se escuchaba el bullicio y algazara propia de una reunión con tanta gente. Dentro de ese baño nada importaba sólo tu cuerpo y el mío, sólo tu imagen apoyada en el lavabo con tus piernas apoyadas en las puntillas de tus pies y esa parte de ti que tanto me gusta suave y lisa ofrecida a mi hombría. No pude más que agacharme lo justo para dejar que esa parte tuya recién depilada fuese visitada por mi lengua y mis labios, mordida y lubricada. Después, raudo –no sobraba el tiempo- me afiance con mis manos a tus caderas y apoyé mi masculinidad en el sur de tu ombligo. Te miré reflejada en el espejo, apoyada en tus manos, las colinas de tu pecho ofrecidas al viento y a mis dedos.

Entré en ti con esa fuerza que esconde el frenesí recién desatado, con esa vehemencia del que quiere arrancarte tantas pequeñas muertes como sea posible. Con ese miedo agarrado a la espalda y resbalando en cada gota de sudor a ser descubierto por algún anfitrión, por alguno de los asistentes a la fiesta. Temor que tan sólo hacia que los círculos que realizabas rozando mis muslos fuesen más lascivos y concupiscentes. Empezaste a gemir indicando que pronto morirías y resucitarías dentro de ese baño secuestrado. Como pude cogí tu tanga del bolsillo de mi pantalón, lo metí en tu boca evitando que nos delataran tus gemidos. Fuera, en la mesa, en el jardín, en la piscina seguía el enredo propio de esas reuniones. El mundo seguía girando sin remedio ni redención. En ese pequeño lavabo azul un hombre y una mujer en una exaltación de la piel y el sexo alcanzaban el cielo y amarraban al libro de sus incontables experiencias momentos de impudica lujuria.

FIESTAS Y REGALOS.

2011-12-20T23:50:00.000+01:00

Vienen fechas reseñadas. Creas o no en Dios. Qué más da? Lo cierto es que final de año, nos guste o no, no es exactamente igual que el mes de, por ejemplo, marzo.

Así que aquí estamos, acabando el año. Haciendo balance y promesas. Amarrándonos el bolsillo y el corazón. Soplando en heridas propias y ajenas. Acabando. Acabando para empezar otra vez. Empieza otro trajín de comidas fechas y regalos. Difícil saber que regalar a los seres queridos, a los que nos olvidaron una lejana mañana de un lluvioso abril. Se me ocurre que una corbata o un perfume es demasiado corriente, demasiado costumbrista. Me vinieron a la mente cosas más interesantes.

Tal vez, ahora que duele la esperanza y que parece que el futuro no va a ser más que recuerdos pasados, sea momento de regalarnos una buena borrachera y brindar por Friedrich Nietzsche y su Dios muerto y lejano intentando así calmar a nuestros demonios.

O regalar hilos de colores con el que coser los botones de tu mejor camisa. Ese hilo con el que en ocasiones has remendado mi corazón ansioso de latir y vivir. Regalarte sin papel de regalo ese hilo color verde de ojos que tantas veces has empleado para bordar el presente e hilvanar, en madrugadas frías sin alma, el futuro incierto.

Quizás, sea un buen regalo un poema de José Hierro. Ese que decía:
Canta, me dices. Y yo canto.
¿Cómo callar? Mi boca es tuya.
Rompo contento mis amarras,
dejo que el mundo se me funda.
Sueña, me dices. Y yo sueño.

No sé, no soy muy original para los regalos, pero se me ocurre regalar un cuento susurrado al oído en la noche más oscura, ese que dice “esto pasará”. Un arbol por plantar. Una muñeca rota. Una clepsidra con agua turbia que permita dar marcha atrás. Un lápiz de color para dibujar sonrisa. Una goma de borrar lagrimas y subrayar esos errores que nos hacen mejores.

El cantar de los cantares. Un ramillete de certezas. Un vestidito corto arrancado a mordisquitos de felicidad. Un orgasmo de gloria sin pena. Un beso donde más lo necesites, otro donde más vergüenza te de. Una galleta mojada en leche caliente y miel. La eternidad de uno de esos besos que duran sólo un segundo. Mi pecho y sus recovecos. Un viaje a nunca jamás y su buhardilla. La colección de derrotas con las que vamos venciendo a la vida. Un cubo repleto de abrazos. El miedo vencido. Un paseo para comer manzanas en el paraiso. Otro bajo la lluvia

No sé, tal vez un FELIZ AÑO NUEVO.

DONDE HABITA LA ESPERANZA.

2011-12-08T21:01:00.002+01:00

Es verdad, vivimos en tiempos difíciles y oscuros, las cosas no andan bien. Vivir es difícil, seguir caminando con la cabeza alta y el bolsillo medio lleno es más complejo cada día. Pero, cuando fue fácil vivir? Cuando fue fácil seguir? En el año 39? En el año 84? En el 1120? En 1968? en 1972? En nuestra piel, cada vez viven más temores, más problemas. Resulta difícil saber dónde está la esperanza.

Ya nadie se cree que la esperanza que nos salvará de esos lestrigones que vienen a visitarnos en noches oscuras sin lunas ni estrellas esté guardada en el viejo ánfora de Pandora. No, ya nadie se lo cree. Tal vez, sea así, tal vez no exista ningún viejo monte en Grecia, camino del Parnaso, en el que se perdiera el ánfora y los sueño y la esperanza. Ves a saber.

En todo caso, el otro día –ya conocéis mi estúpida manía de leer la prensa- pude leer como un Juez de Huelva dicto sentencia mediante la cual exoneraba, absolvía, de responsabilidad penal y civil al rey Baltasar de un “caramelazo” dado en el ojo a una vecina de esta ciudad.

Lo cierto es que este juez tras el, casi intachable, razonamiento jurídico que una persona que realiza según que actividad asume el riesgo que esta comporta (vamos! que si practicas boxeo poco sentido tiene demandar al que te parte la cara) argumenta que él, el juez, está incapacitado para sancionar a un ser que lleva muchos años, cada 6 de enero, regalándole sueños y esperanzas, deseos y regalos. Más tarde este maravilloso juez decide que al desconocer, -ya que hace más de 2000 años se investiga-, la nacionalidad de Sir Baltasar puede que no sea competente.

Pensé, que tal vez la esperanza habite ahí, justo en ese lugar. En ese despacho lleno de folios de divorcios, y condenas, de autos, providencias y sentencias por recurrir y por perder. En el corazón de veranos eternos de un juez con toga y corbata que se niega a dejar de ser niño. Que rehúsa tirar sus pantalones de Peter Pan. Ves a saber. Tal vez, ahí justo ahí habiten nuestras esperanzas y sueños.

Lo cierto es que si miramos con detenimiento existen mil motivos para sonreír, mil lugares en los que habita y reside sonriente y deseosa de salir a pasear esa esperanza, esa ilusión que nos quiere traer la certeza de un mañana mejor, más cierto limpio y puro.

Solemos buscarla en el designio de las moiras, las nornas o las parcas. En viejas promesas de antiguos lugares olvidados y tal vez inexistentes; Avalon, Samarcanda, San Borondón, Asgard, El parnaso. El Olimpo en el que te perdí. En Shangri la. En la espalda de la diosa que nos visita en sueños. No sé, solemos buscar lejos, y tal vez la esperanza y esa ilusión optimista estén cerca, muy cerca. Fíjate, en el despacho de un juez que se niega a condenar a un Rey mago.

Es posible que toda esa esperanza y deseo no estén más que en la mirada de un niño, de esos que te observan rescatando tus dudas e incertezas con un solo brillo de sus pupilas. En esa luz de otoño, sus hojas que caen. En las cosas que se dicen en silencio, y en silencio se escuchan. En el café de la mañana compartido con un desconocido que te sonríe. En el miedo superado. Un cliente que se pierde y un amigo que se gana. En el olor a tierra empapada por lagrimas de dioses tras llover cuando tu y yo nos amamos. En las certezas que trae el llanto de un bebe. En la lumbre que agita las almas y calienta los eneros. En el que da sin pedir. En las lecciones que aprendemos a golpes como los lobos pequeñitos. En las huellas que dejaste en la playa ese lejano verano, en las que volverás a dejar el verano que llega.

No sé, no sé muy bien dónde anda esa esperanza perdida. Lo que sí que sé es que si un juez es capaz de dictar esa sentencia y no condenar a uno de esos reyes magos es que la esperanza, los sueños no se han perdido.

Yo, no creo en los reyes magos. Por si acaso les pediré que el 7 de enero brille el sol. Que los políticos se preocupan más en satisfacer a las personas y menos en calmar a “los mercados.” Les pediré, ya que estamos, que me sigas queriendo. Que mi piccolo sea feliz. Que los “mercados” se preocupen de la gente. Que las personas, tu y yo, y tu vecino y Sir Baltasar, se preocupen de como crecen las flores de seguir y reír. De vivir.

UN VIAJE

2011-11-25T14:45:00.000+01:00

Será este frio gélido y azul que nos traen las gaviotas por la derecha. O tal vez esta humedad que trae el mar y la lluvia a Barcelona. O serán las hojas de los abedules cayendo en ese tardío e incierto otoño dejando pequeñas ráfagas de aire y gotas de melancolía en mi pecho. O será, yo que me sé, lo que será. El caso es que me apetece mucho iniciar un viejo viaje redescubrir veredas y sendas.

Me apetece empezar a andar por tus pies seguir por tus gemelos y tus muslos. Entretenerme explorando ese lugar que existe entre estos y tu espalda, y en ella, en tu espalda, desnuda de horas y prejuicios, andar despacito y sin prisa. Entretenerme en contar sus lunares y las estrellas que allí dejé prendidas y tal vez enamoradas.

Llegar hasta tu pelo y enredarme allí en su esencia, disfrutar del aroma de tu cabello y mis horas allí perdidas, mis horas allí ganadas. Trepar por él y enmarañarme en la selva de tu melena suelta al viento de tantos lugares aún no visitados.

Bajar por tu flequillo. Hacer parapente desde tus pestañas hasta la hamaca del recoveco del hueco gracioso y frágil de tu cuello con diamantes engalanado. Detenerme en el mejor brillo de tus ojos y allí hacer ofrentas de carne y besos a los paganos y viejos dioses de la alegría y del deseo compartido. Jugar a pintar búhos y alondras en tus mejillas. Entretenerme en tus labios, pasar allí algunos días perdido sin rumbo ni más que hacer que jugar con tu lengua y la mía.

No sé. Quiero hacer un viaje a las líneas de la vida de tus manos a esos surcos difusos que parecen unir nuestras vidas. Caminar por ellos, por los cruces en los que nos separan los senderos en los que nos unen.

Escalar las colinas de tu pecho, con manos desnudas y calentitas. Culminar el techo del mundo que son tus pezones, mientras mis dedos atusan el pelo tras tu nuca. Soplar en tus oídos un Sssshhhh el mundo ahí fuera está quieto y parado buscando la felicidad de mi viaje.

Ya ves, me encantaría bajar caminando, sin prisas ni pausa por la planicie de tu vientre. Sin prisa ni pausa, pero sin descanso para arribar al lago de sal y orgasmos que se forma tras el azar y el placer en el ufano hueco de tu ombligo. Bañarme allí en su sal y tu recuerdo. Descansar y soñar despierto que allí, y en todos lados he dejado las huellas de mi viaje.

Bajar al sur, Al sur de tu ombligo quiero decir, dejando entre el final de tu ombligo soñado y el lugar al que me dirijo un cosquilleo de certezas y paz. Una vida dormida y soñada. Y allí, en ese sur, disfrutar de todos los placeres que ese fértil y maravilloso lugar pueden brindar a un viajero como yo. Es verdad, por el camino perderé trocitos de mí, de mi vida y de mi ser. Así son los viajes, en ocasiones pierdes cosas. No importa.

Quiero, en definitiva, hacer un viaje a tus pestañas y a tu piel, a tus besos y a tus manos.

OTRA FOTO.

2011-11-23T14:14:00.000+01:00

De vez en cuando pongo alguna de las fotos que hago por ahí. Esta me gusta y la comparto.

SE BUSCA

2011-11-10T09:57:00.002+01:00

Se busca hombre o mujer, no importa edad, ni color del pelo ni tan siquiera si tiene ojos de gata, no interesa su altura ni su peso. Tan sólo su honradez. Se busca, al fin y al cabo, una persona íntegra. Alguien capaz de aunar todas las semillas nacidas en nuestra indignación y que hemos plantado, a golpe de cacerolada, regado con el flujo de sangre de nuestro corazón. Que hemos insertado, esperando que germinen, en todas las almas de buena fe, en todas las plazas de tu pueblo. En todas las calles que van a tu casa.

Se buscan mil palomas blancas, mensajeras de paz y de ramos de olivo. Portadoras de promesas de un futuro mejor.

Alguien que levante su mirada al cielo y sea capaz de mostrar las bellas figuras de papel de celofán azul que esconden las nubes grises. Un político que desconfié de la política. Un subcomandante sin mascaras, con o sin pipa, que deteste los ejércitos y odie las armas. Un líder que aborrezca la palabra líder. Se busca quien sepa canalizar todas las dudas y dificultades nacidas del bello sueño, plagado de pesadillas, que tuvimos aquel cercano 15M. Se busca dirigente, integro e inteligente, capaz y con carisma. Tal vez un arqueólogo apto para encontrar el ánfora de pandora. Destaparla y sacar con manos desnudas la esperanza que allí quedo prendida.

Se busca alguien que no ande perdido en la vorágine de cartones que con entusiasmo y pluma de búho enamorado de alondra impregnada en tinta azul escribimos para mostrar al mundo y a esos viejos políticos nuestra indignación y deseos. Dirigente sin rango, competente para transformar la democracia en una democracia real. Ya. Convertir estos lemas en constitución y norma. Otro mundo es posible. No nos falta dinero nos sobran ladrones. La educación es la única salida. Somos personas no estadísticas ni números perdidos en una bolsa hundida.

Se busca mujer u hombre que sepa escalar, no sólo a tus pestañas. Alguien que sepa auparse, sin crampones, a los escarpados picos de la bolsa y subidas del Euribor, y lo coloque en algún lugar justo. Alguien que no nos calle más que para darnos un beso. Un dirigente que sepa quién o qué son los mercados y los siente en mesa de negociación para decirles; basta. Hasta aquí hemos llegado, todo tiene un final, incluso vuestro insaciable y cansino egoísmo. No todo vale, pero si todos valemos. Nadie vale, por su trabajo, 3500 veces más que otro y no debe de cobrar 3500 veces más.

Se busca la cuerda para atar tu pelo, el verano que perdimos, el abrigo para el invierno y la sombra de la nieve, el camino que conduce a un mundo más justo. Se busca la igualdad. Una subida de sueldo, una bajada de hipotecas. Una cárcel vacía. Unas leyes justas. La hoguera que alumbra y da luz al sendero. Democracia real. Un rey sin corona y republicano. Un mástil sin banderas. La lluvia de café que riegue los campos de comida para todos. La risa de un niño. El futuro de colores.

Se busca quien sepa que quizás mañana sea tarde. Que nos devuelva el mes de abril. Que reviente los adoquines para encontrar la arena de playa que la especulación y los edificios ilegales taparon en nuestras costas y nuestras pupilas. Quien transforme tan digno movimiento en algo más para que no quede en un bonito sueño, en las batallitas perdidas que contaremos a nuestros nietos. Para que no se quede en poesía escrita en cartones. Que ponga en evidencia que no somos antisistema que el sistema está contra los que quieren un mundo mejor para todos, contra los que entendemos que el dinero no está por encima de nada, que no todo vale. Que el mundo, la política y la vida la dirigimos los hombres y mujeres de buen corazón y buenos sueños y no un punto de mas o de menos de interés.

No perdemos la ilusión ni la esperanza. Tal vez alguien canalice todo ese brillo de optimismo y certezas de nuestros ojos, todo ese deseo y utopía posible.

Se busca, en fin, convertir el sueño en realidad. Otro mundo es posible.

SAMAIN

2011-10-31T12:02:00.000+01:00

Llega el Otoño. Parecía que el calor del sol de verano no quería abandonar tus ojos ni dejar de calentar tus manos y mi espalda, se resistía a marchar a otras latitudes en las que también se le necesita. Se resistía a abandonar mi mediterráneo y tu pelo. Pero la vida sigue y su ciclo es imparable y necesario. Es tiempo de guardar el “ganao” de recoger la última cosecha. De empezar a hacer el vino que tu y yo disfrutaremos de aquí a unos años. De aquí a un momento.

Samain era, antes de que los curas nos llenaran de pecados de miedos a follar y a amar y de festividades copiadas, como llamaban los antiguos celtas a su celebración más importante. El día más importante de todos los del año. Se asociaba esa noche, siempre bajo las estrellas fijas y errantes de un cielo más limpio, más alto y lejano tal vez, con el momento en que el “otro mundo” –Sidh creo que lo llamaban- se abría a nuestro mundo. Era el momento ideal para recordar a los que ya no están para cuidar a los que ya se fueron. Darles el abrazo que dejaste olvidado en tu regazo.

No estaría nada mal, que una vez al año, tan sólo una, pudiera abrirse esa puerta y volver a abrazar a los tuyos. Esperarlo con el olor del viejo café que preparaba mientras estudiabas cosas que con el tiempo resultaron no ser tan importantes. Abrir tu casa y dejar bajo el sofá o sobre tu mesa una pastilla de jabón de manos. Esperar a que llegue la noche que las estrellas brillen un poquito más que de costumbre, y la niebla de otoño baje de las montañas trasportando olor a romero silvestre, a pino y resina, y traiga a nuestros seres queridos para presentarles a los que no conocen. Ofrecerles rovellons, castañas y panellets. Compartir una noche, otra noche y un penúltimo abrazo hasta el año siguiente.

Durante la noche de Samaín, los espíritus volvían andando tranquilos, con paso cadencioso y seguro por los montes, las calles que tantas veces anduvieron en vida, con una sonrisa en la cara para los queridos. Un ramillete de rosas recién cortadas en las manos sin cadenas. Nos advertían de las almas malignas que nos llevarían a sitios que no entendemos ni queríamos ir. Nos dirían que siguen pensando en nosotros en ese otro lugar. Que todo irá bien. Que todo pasa y todo llega, que todo continua, que la vida es un ciclo que empieza y acaba para nunca acabar. Que tras haber llorado por ellos no hay nada mejor que reunirse alrededor de una hoguera de noche sin fin beber y decir lo que no se ha dicho, lo que se ha callado. Parar unas horas el tiempo y la vida. Que esa noche sea sólo para ti. Para que mañana, tras recoger las cenizas de las hogueras de lo que pudo haber sido, de recoger la casa y el dolor continuar un poco más.

Llega el Otoño, y atrás queda el exceso de calor del sol, la uva recién cogida. Aquí están las primeras lluvias regando tus pestañas empapando tu pelo de esperanzas y futuro. Bienvenido el vino ya criado, los rovellons recién cortados, las castañas, setas, girgolas, piñones y panellets, las liebres intentando no ser cazadas, (bien por las que lo consigan), los abedules, los fresnos los hibiscos y los brezos Aquí está de nuevo la vida brillando para ser vivida, aún con algo más de ropa, aún con un poco de frio. Pero esta noche, esta que está por venir es para todos los que estamos y para los que se fueron.

¿QUÉ VOY A HACER YO?

2011-10-20T02:21:00.000+02:00

Qué voy a hacer yo si prefiere un coño fuerte a un ave maría callando. Una vez rojo a ciento colorao. Si no me gustan ni los rotos ni los descosios. Ni los ojos por ojos y dientes por dientes. Si no creo que el río suene por mucha agua que lleve.

Qué voy a hacer yo si me gusta la belleza, incluso, o mejor dicho, sobretodo, esa belleza mundana y diaria de esas caderas que casquivanas y atrevidas se mueven por tus calles y ante tus ojos desafiando los sinsabores diarios alegrando la vista y el espíritu, demostrando que la vida es algo más que números y estadísticas, que malas noticias y frío en las manos y los brazos.

Qué voy a hacer yo si me mantengo en un precario equilibrio y de puntillas por la cuerda floja de lo políticamente correcto y educado pero me seducen muchísimo los cantos de sirena de los dos extremos que sujetan, que mal sujetan, esa cuerda.

Qué voy a hacer yo, si ando enamorado de tus manos y del nudo que hacen tus dedos en los míos, si me gusta el sol de la mañana, si nací cuando aún no existían las consolas, si me gusta la luna y sus reflejos en tu pelo, si adoro bañarme desnudo, en el mar y en el recoveco de tus manos o en el hueco de tu ombligo.

Qué voy a hacer yo, si antes de ser hombre fui niño. Si aún guardo en el fondo de armario los viejos pantalones cortos y con flecos de Peter Pan, el lanzarredes de Spiderman, la capa de Superman. Si del mismo modo que ese bisabuelo Cordobés, Séneca, opino qué “aliquando et insanire iucundum est”

Qué voy a hacer yo, si como al Maestro me gusta el Whisky sin soda, las penas con pan, el sexo sin boda. El sexo sin más. Si soy un Hedonista empedernido a la búsqueda del Jardín de Epicuro. De la satisfacción en mi espalda, de las letras escondidas en mis manos y en tu pelo. De la mejor copa para tu vino. De la mejor burla para el mal destino.

Qué voy a hacer yo, si como a ese arquitecto de las palabras y la poesía, me gusta el juego y el vino, me gustas perfumadita de brea y tengo alma de marinero, si nací en el mediterráneo. Qué voy a hacer si prefiero ver el sol poniéndose sobre este mar tuyo y nuestro que verlo desperezarse por las mañanas del este lejano. Si me gusta el adjetivo y el verbo. La prosa y el verso. Mi sol y tu luna.

Qué voy a hacer yo, si no me gusta decir a nadie que camino debe seguir, ni soporto que me indiquen el sendero, manejen mis manos, manipulen mis peros. Si no acepto churras por merinas. Las obligaciones forzadas. Qué voy a hacer yo si no tolero los incompetentes, idiotas vitales.

Qué voy a hacer yo, si me gustaría perderme en alguna Isla, abandonar alguna obligación, vivir cada día tanto y tan fuerte como sea posible, perderme cada día, al menos un ratito en alguno de esos muchos mares.

Qué voy a hacer yo, si creo que no hay más pecado que no cometer todos aquellos que se te ocurran en esos momentos en los que pasa un ángel, o ves a saber, tal vez sea un demonio el que pasa tras tus oídos. Si adoro pasear por las calles y las plazas en los que la vida bulle y vibra a la búsqueda de más vida.

Qué voy a hacer yo?

LA FOTO QUE ENCABEZA EL BLOG.

2011-10-07T14:56:00.000+02:00

Hace tiempo que alguno de vosotros os preguntáis por la foto que encabeza mi blog. Esa de unas manos de hombre abriendo una botella de vino tinto. Es una historia vieja, antigua, y larga. Todas lo son, las historias sólo pueden ser añejas y largas, sino son así son otra cosa. Una de esas historias que tan sólo pueden convertir a una persona en un desgraciado o dejarle una preciosa cicatriz que embellece su alma y enriquece su mente y su vida. Intentaré resumir el origen de la foto.

La hice hace unos cuantos años, un año que fue terrible, un verano que fue terrible y no sólo, por que, tal y como dice el cantautor, fuese un año amargo en política y los médicos no encontraran vacuna contra el sida, cura contra el cáncer, y porque el hambre seguía creciendo en algunos lugares. Fue un año, un verano terrible, no sólo por eso. En mi alma tan sólo sentía ausencia esa ausencia triste que arrastra el abandono y la certeza de que ya nunca nada será lo que fue. Mi alma sentía la huida y el abandono de un alma, que tal vez, fue gemela de la propia.

Me sentía como un Ulises sin Ítaca a la que regresar, aún nadando malherido y perdido en esa malamar que son los sentimientos torturados y expropiados. (malamar, por otro lado que quizás yo provoqué) Un Ulises frágil y vencido que sabe que ninguna Penélope lo espera. La mortaja se había tejido por completo y nadie se molestaría en destejerla al amanecer.

Así que unos amigos, de esos que la forja de la vida y el yunque del tiempo, las lagrimas vertidas, los hombros ofrecidos, y las risas compartidas cortando el mismo aire respirado trasforma en hermanos, en familia, en algo mucho más que amigos, decidieron llevarme lejos para que pudiera lamerme las heridas. Descansar.

Y para eso que mejor lugar que muy cerca de la mayor reserva de lobos que tenemos en este curioso país, que mejor lugar que la ribera de ese rio, tan lejos de mi mar, que da los mejores vinos tinto del planeta. Así que poco a poco, trago a trago fui remendando las sístoles resquebrajadas.

El hilo, color rojo tinta de toro, color diástole, color sangre, para ese remiendo lo fue poniendo el espacio entre una respiración y otra, los amigos, las sonrisas, el tiempo dedicado a hacer fotos en campos de girasoles. Las sonrisas de la pequeña “H” regando todas las alegrías posibles. Una buena comida. Nuevos paseos por la piedras de la vieja Castilla. Las caminatas nocturnas, esa puntual llamada de sirena (no sólo a Úlises le cantan) cada noche justo en esa hora en la que más brillan las pléyades. El vino compartido.

Vino que elabora en esas sierras el familiar de un amigo. Vino tinto, fuerte y duro, como la esperanza y el futuro. Sabroso, dulce, sutil y aterciopelado en la boca y en el alma como el recoveco de las manos de aquellos que te quieren y quieren tu bien. Una de esas noches de cuarto creciente, pleyades brillantes y aullidos de lobos solitarios en la lejanía fuimos a beber vino a la bodega. Esas manos amigas abrían la botella número Xn. Y yo, ya borracho y alegre, y restaurado, tal vez más grande, hice la foto.

Aquí está la foto como regalo para todos vosotros. Con la certeza de que no encabeza mi blog como nostalgia de nada, sino como bonita imagen, como estampa que, yo, encuentro preciosa.

TREINTAYTODOS

2011-09-28T01:48:00.000+02:00

Hace Poco cumplí años, no sé muy bien que decir del paso de los años. Odio a los dioses del tiempo, ya sabéis. Pero, inexorablemente, pasa con esa desvergüenza de las camareras veinteañeras, raudo y veloz cuando debería de pararse a dejar disfrutar su brisa y dejar que tu alma se calme en esa paz y placer que en ocasiones trae la vida como regalo divino. Y pasa despacio y pausado cuando las tenazas del dolor aprietan en las costillas, como un viejo sádico que se ennoblece en el dolor ajeno. Sea como sea, pasa, sesenta segundos cada minuto trescientos sesenta y cinco días cada año. Y no me quejo de ese paso, Piccolos que se parecen a nosotros vienen a decirnos a gritos y sonrisas que vale la pena crecer y seguir. Muchas noches duermo en tus brazos.

Como muy bien decía Jorge Santayana la vida no se ha hecho para comprenderla, sino para vivirla. Y hace tiempo que aprendí a no cuestionarme muchas de las cosas que pasan, a no lamentarme –a no lamentarme demasiado quiero decir- por los caminos que deje de tomar, o los libros que deje de leer o estudiar, a no atormentarme por si elegí la carrera correcta, el camino adecuado, la mejor curva de tu espalda. A aceptar las cosas como vienen y como me besan. A disfrutar cuando sueño y sueño contigo. A saber que no cambiare el mundo y que bastante tengo con que él no me cambie a mí.

Sigo sintiéndome bien. Joven y fuerte, a pesar de las traiciones sufridas, de los amigos perdidos, de las despedidas agarradas en la garganta de aquellos que nos abandonaron en su travesía con Aqueronte.

Treintaytodos, no son muchos, pero tampoco son pocos. Tantos fracasos caídos como tormenta de desconsuelo. Tantos éxitos y aciertos brillando en mis ojos, que han dejado semilla y abrazos. Y que afortunadamente pesan más que los anteriores.

Disfrutando de personas que siempre fueron abrigo dispuesto a taparme en los inviernos más fríos, faro de luz siempre dispuesto a refulgir y brillar en la más oscura y triste noche. Orgulloso que desde hace más de media vida haya quien permanece cerca susurrándome de tanto en tanto donde está el norte o cuando cortarme el pelo.

Treintaytodos los otoños escondidos en mi piel, varados en mi espalda y deseosos de seguir cumpliendo. Contento de que me siga gustando nadar desnudo en el mar de tus ojos y secarme con tu pelo y tus miradas. Tresintaytodos los años bailando en mis dedos y mis letras. Treintaytodos y aún prefiero las flores que crecen, arrumacadas por la buena lluvia del norte en las veredas que llevan al jardín de Epicuro, que los duros palos de pino que crecen en los campos espartanos. Treintaytodos los años creciendo en mi pecho y sigo siendo un hedonista deseoso de beberme todos los placeres de la vida y de las estrellas.

Espero en todo este tiempo haber traído algo para alguien, alguna sonrisa, destellos de felicidad y alegría repartidos. Tal vez pellizcos de regocijo. La inspiración para seguir, la fuerza para soportar el viejo tacto de la cuchilla del tiempo. Alguna certeza. Dejar alguna duda sembrada en tu pecho.

AXCENSOR

2011-09-19T18:01:00.001+02:00

El trajín aburrido y diario de los trabajos nuestros de cada día apretaban en la garganta de ese jueves que se había empeñado en parecer un pesado lunes en mi maleta y mi ordenador portátil.

Bajaba los muchísimos pisos de ese aséptico edificio de oficinas y, justo cuando las puertas del ascensor se iban a cerrar, entraste tú. No te presté atención ensimismado como estaba en los documentos por firmar y el trabajo por hacer acumulado en mi espalda y en el bolsillo donde se acumulan agobios y malos despertares.

Un tímido e impersonal “hola”, más parecido a lamento silencioso que a un saludo, malcorto el aire. De repente el ascensor se paró en algún lugar entre el piso 13 y el segundo círculo del infierno de Dante.

-Mierda, bueno, supongo que pronto se pondrá en marcha, no te preocupes- te dije fijándome por primera vez en tu aspecto; Un cuerpo frágil y tímido y pequeño como el de un animal perdido y asustado, ropa oscura, traje chaqueta un bolso de tamaño mediano de una marca que no conocía, uñas cortas, arregladas y pintadas de un gris oscuro casi casi negro. El pelo corto y oscuro con el flequillo largo casi tapándote los ojos pero que no lograba ocultar un brillo incandescente y salvaje. Una mirada tan indómita como la que esconden las Leonas al cuidado de sus cachorros. Parecía desentonar en esa carita delicada.

-Ya- dijiste sin pestañear.

Pasado unos minutos, y tras comprobar que el teléfono de emergencia del ascensor no funcionaba, decidí controlar la situación. Saque el Mobil, no tenia cobertura, ni batería, te pedí el tuyo tampoco la tenia, combine tarjetas sim, baterías y nada daba resultado.

_No te preocupes, enviare un sms y si en algún momento conseguimos cobertura entonces llegará el mensaje que envio, tenemos que controlar la situación- Te dije mientras tu mirabas hacia ningún lugar.

-Qué película has visto últimamente?- me preguntantes. – Chica, no es momento de hablar de cine, sino de salir de aquí, de controlar la situación.-

Tras varios minutos de estupidos intentos de abrir la puerta, de salir por el techo, de apretar todos los botones, me aflojé la corbata y tu dijiste –yo una de Nagisa Oshima, el imperio de los sentidos- me dijiste sonriendo y mostrando unos perfectísimos dientes blancos. -¿la conoces?- _No, no la conozco- mentí.

Pasados unos minutos de absurda conversación me miraste, desabrochaste más mi corbata, la lanzaste al suelo.

Me besaste como sólo besan las hembras de verdad, bailando dentro de mi boca, saboreando mi saliva, notando el cielo del paladar acariciado por tu lengua. Bajaste, bajaste por mi pecho y mi vientre. Mordiste el botón de los pantalones y con una rapidez increíble me los quitaste y me tiraste al suelo.

Mordiste lo que acababas de sacar de ese lugar, chillé, shhhhhhhh, tranquilo, yo curaré la "herida" quejica. Te dedicaste a lamer, acariciar, arrullar y curar donde antes habías mordido.

Uffff, estaba a punto, muy muy a punto de perder la dureza de mi hombría ahí tirado en el ascensor de un edificio ajeno. Tu lo percibiste y dejaste lo que estabas haciendo, me levantaste y ocupaste mi lugar en el suelo, la espalda totalmente apoyada, tus piernas abiertas y el tesoro que hay un par de palmos al norte de tus rodillas y a una cuarta de tu ombligo se me mostró, gracias al laser la depilación o la cuchilla limpio, terso y sedoso, abierto y ávido de lengua y caricias. Evidentemente no me pude resistir.

Mi cabeza no tenía sangre ni neuronas para pensar cuando y como diablos te habías quitado el traje el sujetador y las braguitas. Tan sólo pude hacer lo que se esperaba de mí. Intentar darte placer. Tu, tan sólo gemías y apretabas mi cabeza contra tus muslos. Mis orejas estaban en el mejor lugar que pueden estar, entre dos piernas tersas y apretadas contra ellas. Fuera el mundo seguiría en lucha y tal vez alguna lejana galaxia estaba muriendo o naciendo. Algún sol alumbrando las nuevas mañanas en mundos desconocidos. Pero allí adentro tan sólo había una hembra y yo, un ascensor parado y dos corazones latiendo a toda velocidad.

Explotaste en mi boca inundando mis papilas gustativas de tu sabor. Gemías como una gata en celo, y de vez en cuando ronroneabas como una peligrosa tigresa. Seguías siendo pequeña, pero ya no tan frágil. Sonreíste al ver mi virilidad dura y vigorosa, enhiesta. Se te veía maliciosa y pizpireta. Te cogiste a ese lugar simulando que lo empleabas de apoyo para levantarte.

Apoyaste tus manos en el espejo del ascensor, me diste la espalda y arqueándola me ofreciste tus dos entradas. Entré en ellas y tú te dedicabas a contemplar tu cara de placer y vicio, de satisfacción y deseo, de mujer reflejada en el espejo. Yo me dedicaba a entrar y salir dentro de ti tan rápido y fuerte como podía. coger el final de tus piernas y acariciar sin arañar tu espalda.

Al final siempre llega el final, y justo en ese instante me hiciste salir de ti, te agachaste de rodillas bajo mi cuerpo y cogiste esa parte de mi con tus manos, hiciste un movimiento que tantas y tantas veces yo había hecho desde mi adolescencia, dando inmediatamente el resultado esperado. El mundo se paró una centésima de segundo, las aves migratorias pararon su vuelo, y los planetas y todo lo que pasara fuera de ese pequeño habitáculo dejo de tener sentido para mi. Me quede un instante como el gato de schrödinger. Entre la vida y la muerte. Gotas blancas, muchas gotas blancas parecían congeladas en el aire. Tú rauda y vivaracha recogiste casi toda la cosecha en tu lengua y tu boca.

El resto acabo en tu cara y en el suelo. Te vestiste tan rápida y misteriosamente como te habías desnudado. Dejaste un precioso coulotte negro de encaje y con un minúsculo lacito gris marengo en mis manos, diciendo; -aguanta- Abriste el bolso, sacaste una llave chiquita que metiste en la cerradura que hay junto a los botones del ascensor. La giraste mientras mirabas mis ojos sin pestañear y el ascensor empezó a bajar al parking.

Me empecé a vestir tan rápidamente como pude, el ascensor llego al estacionamiento mientras tu seguías riéndote, graciosa y eterna, se abrieron las dos puertas y allí estaba yo a medio vestir, coñando con que volviera a parar el ascensor, y con tu coulotte en las manos. Me miraste, besaste mi nariz y te despediste diciendo. – Y ahora chico guapo, sigue controlando la situación.-

UN MOMENTO EN EL TIEMPO.

2011-09-07T20:47:00.000+02:00

Tal vez no sea más que un momento en el tiempo, y el tiempo siempre fue cruel, siempre fue como un buche de agua en el hueco de tus manos que se va desprendiendo, que se va marchando, que va fluyendo hacia no sabemos dónde. Pero todos los momentos son importantes.

Momentos que fueron arañazo en la espalda, mordisco en el lugar más frágil del alma, esquena de dolores compartidos, penas quitadas con abrazos y vino, lloradas y dejadas en la mochila de la memoria como buena lección aprendida. Momentos que serán inciertos y desconocidos como el titubeante vuelo de una alondra, pero que tal vez sean amables y divertidos, zalameros y afectuosos como el olor del orégano salvaje en los montes de Sevilla.

Momento que es. Que es ahora. El ahora eterno, este ahora en el que tenemos muchas respuestas pero muchas más preguntas. Ahora que pasó el tiempo de pedir explicaciones a nuestros padres y comienza el momento de dárselas a nuestros hijos. Ahora que la vida no acepta excusas ni envides. Ahora que ya sabemos lo que es perder trenes y que eso no importa. Ahora es momento de brindar por el pasado compartido, por el futuro porvenir. Ahora es momento de celebrar que cumples una edad que parece marcar la mitad de la vida.

Decía ese, casi paisano tuyo, que hoy es siempre todavía. Que entre el vivir y el soñar hay una tercera cosa adivínala. Tal vez ese tercera cosa sea el abrazo de los tuyos, de los están y de los se fueron. Tal vez. No sé, o tal vez no sea más que dejar pasar los días y el sol y dejar crecer las lunas.

Que decirte amigo, que decirte en este mediodía de nuestras vidas compartidas a la orillita del mediterráneo. Que explicarte en esta noche de camisas blancas. Que contarte, sin filtros ni tamices que no te haya dicho contado ya, que no hayamos reído o llorado ya. Que no sepas. Ya conoces el camino hacia mi hombro, la salida de emergencia, donde guardo las cervezas, donde está el sacacorchos, mi teléfono en tu agenda, el plan “b”. Hoy y ahora es momento de tan sólo decirte FELICIDADES.

Aquí te dejo mi cruz del Sur, esa que a mí me regalaron hace unos años en Hassa Labied. Si con ella trazas una línea recta con las pléyades de estas noches de verano te indicaran el Norte. No lo pierdas.

Aquí te dejamos “E”, el piccolo y yo, mil abrazos y besos, un soplo en las heridas, un montón de páginas en blanco por escribir, un viaje para ver el sol, el consuelo que se da las estrellas que duermen solas, la música cadenciosa que arrulla el alma, el majestuoso revolotear de 40 águilas de plata sobre tu espíritu. La risa de todo, el abrigo en las noches de nieve, el mapa del tesoro, un libro por escribir, más de media vida por vivir, unas alas y un susurro de FELICIDADES.

EN NOMBRE DE TANTOS

2011-09-05T15:55:00.001+02:00

Por desgracia de un tiempo a esta parte cerca de mi han desaparecido personas queridas. Que decir de la perdida que no se haya dicho ya. Coincide que hace casi un año que unas agujas de reloj se pararon y que dejamos de ver cireres y taronjers a nuestro alrededor.

Hace poquito un amigo, (no sé si leerás esto un abrazo “N” aquí me tienes) hace algo más un conocido, incluso en alguno de vuestros blogs leo últimamente perdidas, innecesarias por acabar antes de que el calendario hubiera debido de marcar, así que, en nombre de tantos, permitirme esta reflexión.

Puedo soportar dormir solo cada noche sin abrazar tu pecho querido, aquél en el que se engendraron mis hijos, en el que floreció el futuro y el presente, que fue esperanza hasta que dejaste de ser y de estar. Incluso aunque me duela, poner un plato de menos, un vaso de menos, un solo café, una lágrima de más. Apagar solo la luz.

Y aunque duela como una tenaza incandescente apretando tras el esternón, sobrellevo el vacio que dejaste en las cajas de zapatos, en los calcetines, en los cajones (aún por abrir) con tu ropa, en los muebles de la cocina, en el punto de libro que no acabaste de leer, en tu música favorita, en toda la ciudad que ya no arde. Aguanto estoicamente,-que remedio-, que las sabanas no tengan tu olor, que la comida no tenga ese toque que tu dejabas con tus mágicas manos, que nadie abra la puerta del ascensor, no poder preguntarte donde deje las llaves, poner en el coche tu canción y que no la escuches.

Resisto las lágrimas, apretadas en las pupilas y bordeando las pestañas, impidiéndoles surcar mi rostro y revolverse en mi barba sin afeitar, para que tus hijos no se pierdan en ellas. Sonrió. Y me bebo la hiel sin miel ni disfraces que dejaste en la mesita de noche antes de hacer tu último viaje con Aqueronte.

Puedo seguir paseando con los pequeños, aunque ellos aún estén esperando ese beso de buenas noches, ese roce de los labios preciosos que un día me dijeron sí. Resisto sus preguntas y busco en la poca claridad que queda en mi alma explicaciones que no me creo, invento mis respuestas e intento servírselas con la mejor de mis sonrisas y la mejor imitación de tu plato favorito.

Y, es verdad, me dirías si aún estuvieras aquí, que aún sin ti existe un hoy y un ahora. Pero te llevaste entre otras cosas, el futuro y lo sembrado dejando un eterno, improrrogable e inmediato ahora.

Todo eso y muchas cosas más puedo sostener en esta mochila sucia y gris que me ha dado la vida. Pero no puedo, de ningún modo, dejar de tener esta tristeza por dentro. Disfrutar las alegrías sin ti a mi lado. Lo que más duele son los buenos momentos sin tu compañía los éxitos que no disfrutaremos.

FELICIDAD

2011-08-22T17:57:00.000+02:00

Es verano, y aunque esta estación se ha empeñado en llegar tarde a tus ojos y a tu pelo ha llegado con fuerza, trayendo consigo el calor que preparará las uvas para la cosecha del próximo vino. Es verano y el mundo gira a otro ritmo, tal vez más cadencioso, más lento, rítmico pasando las horas al ritmo del pestañeo de tus ojos.

Incluso las noticias y los periódicos parecen querer darnos una tregua y a pesar de que nos cuentan las mentiras de siempre, o las verdades que ellos quieren y como ellos quieren, también nos ofrecen cosas entretenidas y amenas. Uno de los periódicos que habitualmente no leo tiene una propuesta, que yo creo atractiva, es la siguiente entrevista algún conocido y le pregunta qué es para el/ella la felicidad.

Me dio por pensar que podía ser una buena idea intentar desgranar, como se criban las buenas ideas, que es para nosotros la felicidad. A mi se me ocurren un montón de cosas.

La felicidad, que palabra más grande con tan enorme significado y que sin embargo cabe enterita en la sonrisa de un bebe, en el brillo de sus ojos, en el trampolín de sus pestañas.

Felicidad es coger la moto una placentera mañana de viernes hacer algunas curvas por la costa, como quien traza la figura de tu cuerpo como quien busca la costa que abraza tu ombligo. Conducir tranquilo y sin prisas, plegando la moto y burlando la gravedad. Acabar el paseo en un bar frente al mar y leer vuestros blog, o actualizar el mio, mientras tomo una cerveza helada o un vinito blanco seco y frio y espero notar tus pupilas en mi pecho.

Enfrentarte a un problema y solucionarlo.

Ver como duerme mi hijo. Perderme en su mirada, comérmelo a besos y suspiros.

Perderme en tu pelo sin prisas ni pausas. Morderte un pezón.

Un buen vino compartido. Quedar con uno de esos amig@s de siempre, de aquellos que han visto lo peor de ti y a pesar de eso, o sobretodo por eso, te quieren. Charlar horas y horas sobre todo y sobrenada, esperando que llegue el momento de hablar de lo crítico y duro de la vida, de algo que ha pasado. Ofrecer tu hombro, encontrar un hombro amigo.

Horas y horas de charla entretenida al calor de una hoguera y de unas tintas de toro. Saber que a los tuyos les va bien, que les sopla el viento del norte y les impulsan hacia donde ellos quieren.

Preparar una buena comida mientras escucho música. Ofrecerte mi mejor jerez y mi mejor sonrisa. Perderme en algún país de nombre extraño y de cultura desconocida. Mancharme mis zapatos de todas partes con nuevas experiencias vividas y compartidas. El olor del rododendro, subirme a un pino alto y allí contemplar el futuro con aire nuevo.

Leer un libro en la playa, escuchar el tumtum de tu corazón cuando hace mucho que no lo escucho. Un concierto. Mil miradas. Encontrar algo que ya hace tiempo dejaste de buscar. Llegar a final de mes sin problemas. El viento en la cara. El sol a la espalda. Un camino nuevo. Una senda revisada. Compartir tus éxitos.

Seguir el misterioso camino que ha dejado marcado las piedrecitas que llevabas engarzadas en el pelo y has ido dejando caer para que las siga. Salir del laberinto

Perderme por algún lugar conmigo mismo, con la única compañía de mis cámaras de fotos, mis vicios y virtudes, mis ángeles y demonios, mis fantasmas y mi porvenir y ese momento de silencio previo a realizar una buena fotografía.

Se me ocurren muchos, muchos momentos de felicidad muchos que dejo en el tintero.

NANA PARA MI NIÑO

2011-08-16T22:14:00.002+02:00

Duerme mi niño
Duerme mi bien
Duerme y descansa
Yo sueño a tus pies.

Duerme pequeño
Y suéñame a mí
Duerme y descansa
Yo estoy junto a ti.

FALACIA AD VERECUNDIAM.

2011-08-06T10:04:00.000+02:00

Disculparme ya sé que es verano y debería de tratar temas más amenos, divertidos e intrascendentes, ocurrentes y joviales, distraídos, como esas partidas de parchís y bocata de nocilla de la infancia. Pero sucede a veces que el devenir del tiempo y del mundo, el girar del planeta y sus acontecimientos no entienden de solsticios, no entienden de cervecitas frescas, ni de pareos al sol. El mundo gira impasible y cruel y parece que siempre gire para joder a los mismos.

Falacia ad verecundiam es ese tipo de falacia que ya descubrieron nuestros bisabuelos latinos y que consistía en dar veracidad a un argumento simple y llanamente en virtud de la supuesta autoridad moral o intelectual que tiene la persona que esgrime ese argumento. Vamos como Pepito dice que los higos chumbos no pinchan, pues eso, los higos chumbos no pinchan y a ver quien se atreve a decir o a intentar demostrar lo contrario.

Recientemente tomó el reinado del FMI, la preciosa, educada, elegante y sabia Christine Lagarde. Muy rápidamente determinó que una de las soluciones para acabar con esta crisis es bajar sueldos, abaratar despidos, dar menos prestamos y estos darlos a un precio más alto. No sé yo muy bien, si es preciso tanto estudio, tanta carrera de económicas, empresariales, ade y similares para dar a los problemas de siempre las soluciones de toda la vida. Es decir, si falta dinero, que lo pongan los que menos tienen. Pero como estas soluciones las dio esta distinguida señora parece que sean ciertas e indiscutibles. Imposible plantear otras.

Sin embargo, y a pesar de pregonar a los cuatro vientos, que debemos de apretarnos el cinturón una de las primeras cosas que decidio tan refinada persona fue subirse un 11% su, ya más que engrosado sueldo. Recientemente le imputan delitos de colaborar en la desviación de bienes y dinero públicos… Y sin embargo sigue siendo de esas personas que se pretenden respetables y ciertas en sus aseveraciones y sentencias. De esas personas que parece que todo lo que dicen sea cierto, que nadie pueda discutirlo.

Los mismos gurús de la economía que hasta un día antes de la caída del todopoderoso Lehmans brothers le daban una credibilidad intachable e incuestionable, hoy, a toro pasado y haciendo leña del árbol caído, no sólo no se callan la boquita, admiten sus errores y agachan la cabeza, sino que siguen vaticinando desde detrás de sus cuellos encorbatados el futuro, el que pasará, el lugar en el que debemos de invertir nuestros paupérrimos ahorros. Y lo peor de todo; se les sigue haciendo caso, se les sigue escuchando como si sus comentarios fueran verdades divinas e indiscutibles como si fueran poseedores de una verdad rayana al dogma. Si no fueron capaces de ver lo que iba a suceder entonces, porqué van a serlo ahora? Por qué se les sigue dando cancha, escuchándoles?

A principios de este caluroso mes de agosto, que se empeñó en ser tórrido en tu espalda, el Rey de esta vieja piel de Toro, dijo así, a las bravas y sin cortarse un pelo que todos los españoles deberíamos de hacer un esfuerzo y apretarnos el cinturón, escatimar gastos y monedas. Acto seguido se subió en el “Brivon nosecuantos” y se fue a navegar por aguas Mallorquinas. No es sólo el colmo de la desvergonzonería, sino que además de nuevo nos encontramos con una barbaridad. Como este hombre dice que tenemos que apretarnos el cinturón, (nosotros, no él, claro está) pues entendemos que es cierto que lo justo y necesario es ser más espartano todavía, más sacrificado todavía.

Podría poner un sinfín de ejemplos, pero a mi me gustaría saber hasta cuando vamos a seguir escuchando a estas notables celebridades. Y sobre todo cuando será el día en que nos cuestionemos lo que dicen. Cuando llegará el día en que dejemos de ser unos capullos en flor y empecemos a ser mariposas que piensan, sueñan, y revolotean alrededor de tu falda sin necesitar que nadie les diga por donde tienen que ir, ni que pensar. Cuando será el día en que adquiramos nuestro propio criterio y nos atrevamos a cuestionar lo que se dice venga de donde venga y de quien venga.

En fin, prometo que intentaré que la próxima entrada sea más refrescante.

UN HAIKU QUE LAMENTO.

2011-08-03T17:56:00.000+02:00

Mordiscos en estomagos sin comida
una imposible ruta a Arcadia.
Rabia, dolor y lagrimas en dadaab.

HABLAME DE TI.

2011-07-28T02:17:00.004+02:00

Aprovechemos este tenue solecillo de tarde de verano, esta vieja mesa de piedra redonda sin dueño ni amo. De las hojas de esta parra preñada de uvas deseando nacer en septiembre y encantadas de darnos sombra, de las hadas y elfos que deben de anidar en sus estambres. De La cervecita fresca y háblame de ti.

De las veces que has andado sola y descalza por la tierra mojada buscando tu corazón y algunas manzanas que lo curen. De tus noches lluviosas de inviernos sin calma, tus silencios, y secretos de luna nueva.

Háblame de ti, de cosas sin importancia. De tu color favorito. De tu número de calzado, (ves a saber, princesa, si algún día pierdes un zapato, lo encuentro y no sé el pie en el que coincide). De tu cantante preferido. De si te gustán los solos de guitarra de slash. De la comida con la que disfrutas. De lo que paso el mayo del año que naciste. De si lees poesía. De que sueles beber cuando estas triste. De que bebes cuando estás alegre. De ese paisaje que quedo en tu mirada perpetuamente soñando. De la peli que más te gusta. Del dolor del primer rechazo. De la alegría del primer éxito. De la borrachera que más te hizo reír. De ese viaje con amigas. Dime si te gusta gusta José Luís Sampedro y su vieja sirena.

Háblame de ti, de las heridas que te ha ido dejando la vida, de las veces que te han derramado sal en ese arañazo profundo y sangrante, dime de las cicatrices que han perpetuado en las entrañas y en el vientre, cuéntame de las que aún duelen en las frías noches de invierno cuando un tenebre viento de recuerdo sopla desde el norte. Dime si te apetece que sople en ellas, las bese para que se alivien en mi aliento y en mi boca. Si bebes café por las mañanas, si te despiertas de buen humor

Háblame de lo que sientes cuando se incumplen las promesas que tan celosamente guardaste en una caja de galletas de frambuesa envueltas en algodones azules. Háblame de ti, cuéntame si alguna vez has sentido que el amanecer no trae más que un nuevo día que tan sólo repite el anterior.

Háblame de ti, dime si te apetece otra Volldam, que sigamos hablando, que sigamos escuchando nuestras historias de dos desconocidos que tal vez se conozcan. Dime si te gusta el vino, la tinta de toro o el ull de llebre.

Háblame de ti, cuéntame de esos sueños que se han trasformado tan sólo en ásperas visiones incumplidas, en quimeras alegòricas de lo que pudo ser y no fue, de lo que debió ser y no se cumplió. Del humo perdido en esperanzas vanas.

Háblame de tus miedos y tus certezas. Miénteme un ratito diciendo que tú nunca mientes. Háblame y dime si te apetece que alguien esté a tu lado cuando te duela la cabeza y el alma para ofrecerte un zumo de naranja exprimida a mano y dejado con un beso en tu regazo junto a una caricia en forma de abrazo.

Cuéntame si alguna vez has soñado en perderte conmigo, o sin mi, en alguna playa paradisíaca sin números ni letras, desierta de dolor y de rabia de monotonía y de leyes, de normas, embargos y alquileres. Háblame de ti y dime si a veces te gusta estar sola.

AÚN DUERMES

2011-07-14T23:50:00.002+02:00

Aún duermes cuando el sol ya se ha desesperezado osado y resuelto en el lejano este, vigila tu sueño y alumbra las calles, da calor a los millones de granos de arena que te verán reír y volar cometas. Aún duermes cuando yo, satisfecho y gozoso, disfruto de la mañana y de mi despertar tranquilo mirando tus enormes pestañas cerrando tus ojos. Te miro y veo el futuro pugnando por salir en tu sonrisa.

Duermes y te miro absorto, respiras al ritmo de mis latidos con la cadencia de los tangos nocturnos. Aún duermes y fuera el mundo gira, sin detenerse ni dejar que nadie se baje a pesar de los deseos de muchos de abandonarlo, sufre y ríe, gana y pierde, permanece en crisis y en guerras. Tú, aún no sabes de derrotas, ni de promesas o sueños incumplidos. Duermes y aquí dentro, paraíso de esperanza primigenia, asomado a tus pupilas medio abiertas oliendo tu piel y tus manos nada de eso importa.

Aún duermes sin ser plenamente consciente que la vida es eterna. Eterna mientras dura. Ni que las locuras que más lamentarás serán aquellas que no cometas. Que la vida es fascinante tan sólo debes mirarla desde el prisma apropiado. Que el mundo ha sido creado para vivirlo, cuidarlo, disfrutarlo. Aún duermes y yo custodio tu sueño, agradecido de que no sean pesadillas, te miro. Duermes y eres inconsciente que jamás podrán matarse los sueños por más que se mate a los soñadores.

Duermes, y te contemplo, me pregunto que soñaras, que pasará por esa bella cabecita con su pelo castaño, casi negro de noche sin Luna, sin saber que dejará posado entre algodones el viejo Morfeo tumbado en su doncel de Amapolas; Tal vez recuerdos del día anterior, de las gracias que compartimos, de las tonterías que te decimos, de las canciones que me invento y maltecanto, de las carantoñas y las caricias depositadas con cariño y mimo en tu espalda y el huequito de tus manos. Tal vez en tu modorra recuerdes “els entrepans de petons” y por eso sonríes sin despertarte.

Duermes y tu pecho sube y baja henchido del aire de felicidad que has traído a esta casa, que has arrojado a mis bolsillos, que has regalado a mis ojos. Que has depositado en todos los recovecos de mi corazón, incluso en lugares que yo no sabía que existian y que nadie ha llegado y que nadie ocupara más que tú.

Yo permanezco a tu lado hipnotizado por esa carcajada que te surge en sueños.

Aún duermes a pesar de que allá en el jertes ya no quedan cerezas, de que Idún sigue cuidando el manzano que engendra la fruta que todo lo cura, esa que yo iré a buscar si te es precisa. (otro cuento que ya te contaré...) Duermes sin que las constelaciones ni los planetas dejen de girar ni cambien su curso, sin embargo tú ya has cambiado por completo las veredas por las que transcurre mi vida y mi tiempo.

Aún duermes… y al despertarte subiendo tus bracitos, tus manos hacia mi boca para recibir los primeros besos de la jornada y regalarnos el primer ramillete de sonrisas del día haces que el mundo empiece ahí, justo en ese instante.

HAIKU 3

2011-07-11T00:13:00.001+02:00

Ayer dormía media la luna
y el ladrón de sonrisas
Soñaba a ritmo de tango

HOY COCINO PARA TI

2011-06-30T11:23:00.001+02:00

Sí, hoy cocino para ti. Así que déjame solo en la cocina. Déjame con mi tiempo, con mis éxitos y mis fracasos, con mis ideas y mis diablos. Déjame también con una botella de vino tinto, con tinta de toro, la beberé mientras cocino, mientras cocino para ti.

De primero prepararé algo sencillo, rápido y fresco. Tal vez prepare en un plato de pizarra negra unos higos cortados transversalmente y sobre su miel y su carne, que recuerda ciertas partes de tu anatomía ponga unas virutitas de jamón. Cortadas muy finas, como el hilo de saliva que cuelga entre tu lengua y mis labios, entre tu espera y mi ahora. Prepararé también como aperitivo un poco de ese queso stilton, fuerte como tu carácter escondido, maridado con un poco de mermelada de uvas. Ya sabes, uva y queso saben a beso, a tus besos en la mejilla, a tus besos en las manos y en el pecho, a los besos que no me has dado, a todos los que si que hemos disfrutado.

Lo pondré en la mesa para compartir, como se comparte la vida, como se comparten las horas y algunos momentos, como se comparte el destino, como se comparte el olor a futuro que pende del aire y de tu pelo

Tras esto me pondré a cocinar. Pondré la música que me gusta, para que sus sonidos y la poesía de sus letras baile con el aroma del horno, se introduzca en los alimentos y acunen mis manos mientras preparo la comida. Un trago de vino. Una poesía cantada mientras el fuego ancestral caldea el ambiente.

Cogeré unas cebollas chalota, las pelaré con cuidado, con cuidado de no llorar quiero decir, vaya a ser que los malos recuerdos aprovechen las lagrimas para doler donde no deben. Las enredare y diluiré con esos aparatos eléctricos con un par de cervezas negras (sí ya sabes, esa Guinness que tanto me gusta, y más si se bebe en su lugar de origen con lluvia de fondo ) haciendo una suculenta combinación.
En la bandeja de trasparente cristal pondré un rodaballo. Turbot lo llamamos por aquí. Lo dejaré calentar un ratito y poco después pondré la salsa hecha con chalotas y cerveza negra. Revolveré en el hueco de la palma de mi mano algo de pimienta verde molida y sal. Las mezclaré en las líneas de mi vida, para que se entrelacen y mezclen como se juntan algunas existencias.
Lo dejaré cocer el tiempo justo, el necesario. Tal vez el tiempo que duran algunos besos, el tiempo entre un te quiero y un te deseo, el tiempo de un abrazo, el tiempo en que se tarda en susurrar al oído las palabras que no se deben de decir en voz alta.

Beberé algo de vino tinto, mientras espero y veo como el tiempo y el fuego convierten esos productos en algo que deberá de estar muy suculento. Quizás caramelice algunas cebollitas, de esas pequeñas como las canicas de mis juegos de infancia.

Serviré el turbot, lo decoraré con las cebollitas caramelizadas y espuma de sonrisas.

Lo podemos comer acompañado de ese blanco seco y frío que tanto gusta.

Después podemos hacer lo que quieras. Tal vez cogernos las manos y permanecer en silencio diciendo callados esas cosas que sólo se pueden decir en silencio. O podemos malgastar nuestro esfuerzo y saliva hablando de política. Del destino por venir. De las cosas vividas y de las que viviremos. De viajes soñados. De vos y de mí. O podemos dejar que se calle el ruido, que pare la ciudad, mirar tras los parpados el deseo y dejar que sean los cuerpos y la lujuria arrebatada quien continúe expresándose.

¿Te apetece?

TIEMPO DE VERANO

2011-06-18T09:12:00.001+02:00

Estas nuevas mañanas, de ya casi finales de junio, se despiertan limpias y nuevas, soleadas y radiantes. Como si tras estas semanas de una primavera lluviosa, que se empeñaba en parecer otoño en tu piel, hubieran limpiado el ambiente, para dar paso a un nuevo verano. Tiempo de descanso y tregua, de recoger las semillas de esperanza y sueños que arrojamos con manos desnudas allá en el frío noviembre. El verano está a las puertas empujando con sonrisas y besos a una primavera que no se ha portado bien.

Yo, como casi siempre, respiro tranquilo y continuo con mi paz depositada en rizos y en nuevas sonrisas. Es verdad, me diréis, que una golondrina no hace verano, que el mundo fuera de nosotros está triste y gris, difícil y huraño. Pero también es verdad que es momento de buscar en nuestro interior el verano que anida en nuestros corazones y soltemos todas esas golondrinas que albergan nuestros pechos para que bailen volando en movimiento. Que nos traigan de nuevo los buenos sueños y deseos de alegría y regocijo.

Si, empieza el verano y siempre fue tiempo de la máxima expresión de poder del Dios del Sol, momento de unión de cielo y tierra, momento de reproducción y sueños. Y tal vez sea el momento de visitar el paraíso en el que habitas cuando estás ausente. De encontrar las huellas que dejaste, perdida en aquella vieja playa cuando ese sol rojo e incandescente derramaba su lienzo rojo y naranja sobre los millones de granos de arena mojadas por nuestro mediterráneo. Huellas que quizás no sean más que los restos del hilo de Ariadna que pretenda guiarme a las curvas de tu pelo.

Vienen momentos de calor y cervezas, de pescado en la playa, vino blanco afrutado y frío en tu boca. Tiempo de vivir soñando y de soñar con vida. Horas de charlas que se perderán y olvidarán, como se olvidan las pequeñas cosas que pierdes y un buen día encuentras bajo el armario, en un bolsillo o un pliegue de tu alma de Peter Pan que se niega a crecer y a olvidar las palabras de verano, que se niega a perder las pequeñas cosas.

Tiempo de hablar durante horas y horas en las noches sin dolor ni lagrimas, de ti, de mi, de nosotros, de los que están y los que marcharon, de cosas importantes, de cosas insustancialidades, de los trenes que marcharon, de la vida, de los años pasados y sus promesas olvidadas, de los años por venir. Tiempo de callar un rato y escuchar la canción de las olas al morir en los tobillos. Dejar que la marea nos meza con su movimiento.

Tiempo de disfrutar las estrellas estivales navegando, refulgiendo desvergonzadas, por la vía Láctea, deleitarnos con el blanco e intenso brillo de la constelación de Cygnus (ya sabéis Zeus convertido en cisne para enamorar a Leda en noches de verano. Otra historia, otro día)

Verano y calor para encontrar la luz del faro de tus ojos. La fuerza pérdida esas veces que nos damos por vencidos. La presencia de las pestañas amadas. Calor y luz para disfrutar telas de damasco, el viento de tu boca, el hueco de mis manos.

OTRO HAIKU

2011-06-13T09:53:00.000+02:00

Perdido como estaba
En el ojal tu mirada
Aprendí a ver, a mirar

OLVIDOS

2011-06-01T21:33:00.003+02:00

Olvidé el padre nuestro, desde el padre hasta el no nos dejes caer en la tentación. Sobretodo el no nos dejes caer en la tentación. Me he caído tantas veces en ese lugar, y tantas allí he retozado, que quiero olvidarme una y otra vez.

Olvidé el cuento de la cigarra y la hormiga, sobretodo la parte de la hormiga que nos jode el verano y nos aburre el invierno.

Olvidé lo que causó aquellas lágrimas que surcaron mi cara para herir mi alma y dejar esta bonita cicatriz en el corazón.

Olvidé las gafas de sol en una chimenea de hadas, las llaves en cualquier sitio, el paraguas en los días de más lluvia del mediterráneo… Será que me gusta mojarme.
Olvidé lo largo de tus uñas y la fuerza de tus manos. Será que me gusta que arañes mi espalda.

Olvidé pedir permiso, llamar de usted, las normas de conducta lo políticamente correcto, la escalera de los trepas, la ropa de tapar vergüenzas, los guantes de seda que maltapan puños de hierro.

Olvidé poner el despertador, decirte que no, dejar de soñar contigo.

Olvidé los pasos de baile para seguir el ritmo del son que me tocan. La obediencia debida. Callarme la boca.

Olvidé ponerle hielo a tu copa, seguirte los pasos. Recordé quitarte la ropa.

Olvidé la herida que me hiciste, que siempre llego tarde, el lugar donde me amaste. Las compromisos incumplidos.

El camino de regreso, la canción que regalaste, la hora y el día de los desastres desesperados.

Olvidé el camino más corto, los atajos de los cobardes, el dolor de mis pasos. Donde escondí aquella chuleta, lo aprendido en el examen mejor aprobado.

Olvidé el buen sendero, las balas que esquivé, algunas normas de conducta, el dolor que no dejé. Tus malas cosas. Las pinturas de guerra. Cerrar las puertas. Cubrirme las espaldas. Aquella canción, alguna promesa, algún dolor.

Olvidé donde escondí la llave del cajón de sastre en el que guardaba todo aquello que mi espiritu olvidaba.

Olvidé lo difícil que se me hace olvidar.

SSSSSSSSSSSSSSSSSSSH SOLO SEXO

2011-05-23T22:29:00.002+02:00

Era uno de esos veranos de días largos y calurosos. De noches cortas e intensas.

Bebía un Gintonic, en un garito moderno, de esos que sus dueños y gerentes se pasan la ley de costas por el forrito de sus plumas de firmar contratos basura a sus camareras, y le roban unos cuantos metros a la arena de la playa. De esos que ponen pepino y pétalos de rosa a las ginebras más secas.

Miraba la parroquia, gente bailando, gente hablando, chicos y hombres intentando ligar con las camareras, desconocedores que eso es prácticamente imposible, mujeres que hacía tres segundos habían perdido lo más terso de su piel y parecían aún no haberse dado cuenta, gente guapa, y no tan guapa pero que pretendía serlo. En fin, ni más ni menos que la fauna que habita las mentiras de las noches de verano.

Mientras pensaba si tomaría otra copa, a sabiendas que la próxima sería la que daría inicio a una borrachera, me fije en dos chicas que andaban muy juntas y se acercaban al trocito de barra que yo dominaba. Una, no muy alta y sin más curvas de la cuenta, vestida con tejanos ajustados, camisa inmaculadamente blanca y con algo de vuelo en la solapa, con un botón abrochado de mas, para mi gusto, sin reloj, pulseras, pendientes ni joyas, tan sólo un colgante, como de monedas antiguas de bronce, pelo algo más largo de media melena, sedoso y castaño oscuro casi rojizo, ojos negros e intensos, pintada como una abogada o una ejecutiva que había salido con los amigas a cenar. Su aspecto de niña buena y formal no me engañaba; su miraba fija e intensa, sus movimientos seguros y felinos eran los de una bruja dispuesta a todo. La otra totalmente diferente, pelo cortísimo, casi afeitada la cabeza, minifalda muy corta, pulsera de pinchos, un anillo grande en forma de calavera en uno de sus dedos, camiseta sin mangas y cortada a bocados por encima del ombligo con piercing color plata, más voluptuosa, pechos tal vez operados, botas casi militares, y ojos pintados de negro intentado ocultar una mirada triste y tímida. Tampoco engañaba, no era la hembra peligrosa que quería aparentar.

Se pararon a mi lado, les salude. No obtuve respuesta.
- Hola-
Silencio por respuesta.
- Os apetece una copa?,- pregunté levantando el balón adornado con pétalos y rosas.
La ejecutiva me quitó con rapidez y certeza, la copa de la mano, bebió un largo trago. Me miró fijo a los ojos sin pestañear un segundo y besando en la boca a su compañera le dio a beber lo que segundos antes estaba en su boca.

Uffff, va a ser una noche divertida pensé. -¿cómo os llamáis? Insistí
Y la chica del pelo corto se llevo el dedo índice a los labios, pintados de oscuro, se acerco a mi oído y dijo Ssssssssssssssssssssssh. Cogió la copa y bebió sin compartir el néctar con su amiga.
Esta operación y similar se repitió un par de veces, la música cambiaba, con las insustancialidades de canciones de verano, la gente bailaba, el bar estaba repleto, pero alrededor de mi tan sólo existían esas dos hembras.
- Vale, -les dije intentando ser simpático-, sois dos ladronas internacionales y pensáis por mi maravilloso porte que podéis robar un buen botín, os equivocáis, no llevo más que lo puesto y no valgo más que lo que veis.
- Ssssssssssssssssssssssh,- y vuelta a beber de mi copa, la una y la otra, mientras se miraban y se sonreían.
- Ok, sois sordomudas y cansadas de andar solas intentáis hablar conmigo-
Les dije intentando hacer gestos con las manos que disimulan el lenguaje de signos, no contestaron, pero una sonrisa ilumino sus rostros.
- Vale, pues no sé, sois dos enfermas del sexo y me queréis violar, no sé, ya no se me ocurre que deciros. No os costará, puede que hasta me deje-
Dije riendo y compartiendo sonrisas, que al parecer es lo único que íbamos a compartir esa noche.
Sssssssssssssh, dijo la chica del pelo largo y cogiéndome de la mano, tiró de mi hacia el exterior del bar, hacia la playa, la seguí, y la compañera del pelo corto tomo mi otra mano y vino con nosotros.

Andamos sin decir palabra hasta muy cerca del lugar en el que las olas acaban muriendo. La Luna en cuarto creciente parecía sonreír y las estrellas como hogueras lejanas alumbraban tímidas la arena y las caras.

La chica con aspecto pijo levanto su pelo y señalo su cuello, en él había tatuado un nombre de mujer, señalo a su compañera, dije encantado y le fui a dar dos besos y la teniente O’Neill beso mis labios a modo de presentación. La chica del pelo corto bajo un poquito la, ya cortísima, falda y en el lugar en que debería haber algo de pelo pude ver otro tatuaje, otro nombre de mujer. Lo leí y recibí un beso de la ejecutiva. Les dije mi nombre y recibí besos de ambas en la boca, tan juntas que se mezclaron nuestras tres bocas, nuestras tres lenguas.

Era una invitación que no estaba dispuesta a rechazar, siempre fui un caballero, y según que guantes lanzados al viento no se rechazan. La ejecutiva abrió su bolso, y sacó algo que no se debería de vender a menores, devolvieron la invitación. – al cap i a la fi, ellas se habían bebido mi copa-.

Yo estaba de pie y la teniente O’Neill desabrocho mi camisa, mientras la ejecutiva de pelo sedoso cogía mis manos, desabrochó el pantalón y lo dejó caer al suelo. Ella se arrodilló y engulló parte de mi, la introdujo en su boca en el cielo de su paladar… Nos dejamos caer en la arena de la playa. La hembra que lamia mi ser se había desnudado en un suspiro, sin yo haberlo percibido. La otra estaba tras de mi besando mi boca, empapando con su saliva mi paladar y mi lengua. Vestida su inmaculada camisa blanca y sus tejanos. Los desabrochè y desabotonados todos los botones los rasgué y los rompí. (puede que ellas fueran dos depredadoras y dos felinas en celo, pero yo no sería presa fácil) Sonrió, le gustó los tejanos rotos. Sin embargo no pude arrancar su tanguita de encaje ella se lo quito, despacio, con movimientos cadenciosos de modo tal que hacía que mis ojos pensarán si mirar a su amiga, su novia, o quien fuera aquella chica de grandes pechos y pelo corto que, literalmente, lamia, mordía y succionaba esa parte de mi que suelo llevar tapada, o si mirar como ella se quitaba tan digna prenda.

Tras hacerlo dejó la cuarta de su ombligo, este con el pelo minuciosamente recortado, a la altura de mi lengua. Otra invitación que no iba a rechazar, Así que lamí y mordí exploré y sorbí. Exploté inundando la boca de la teniente O’Neill, que está vez, sí, compartió el néctar con su amiga.

No iba a rendirme, las miraba a las dos, pensando que ellas si estaban acostumbradas a ese baile de manos, de lenguas de dedos, de pechos acariciados, de besos en la espalda, de tres lenguas compartiendo su sabor. Anulares, medios, meñiques e índices de una y otra entrando en todos los lugares en que esos dedos pueden entrar. Me recree viendo como la calavera de plata fija en el pulgar desaparecía, empapada, una y otra vez en ese lugar que yo minutos antes había saboreado. Pequeñas muertes compartidas. No sé si estaba ante las mejores actrices del mundo, o si realmente las mujeres pueden morirse y resucitar tantas veces. Envidia de hombre que jamás se morirá y resucitará tantas veces seguidas.

Finalmente, y aprovechando la postura de la romántica con disfraz de guerrera, puse a la tigresa cazadora con disfraz de pusilánime, sobre ella y me puse tras ambas. Tome el pelo oscuro y casi rojizo con mis manos como si cogiera las riendas de una, de dos yeguas, desbocadas. Mi hombría, otra vez en su mejor posición, entro una y otra vez, indiscriminadamente en todos aquellos lugares en los que era bien recibido. Y lo era en todos. Más pequeñas muertes compartidas.

La luna estaba a punto de dejar paso a su hermano el sol, las estrellas hacia tiempo que dejaron de alumbrar ese momento y ese lugar, las olas seguían muriendo muy cerca de esos tres pares de pies. La chica de pelo corto se vistió, la otra saco un pareo de su bolso, se lo puso en su cintura y dejó, allí tirados su tejanos rotos, Ejemplarizando de este modo que los besos del pecado son mucho más interesantes que los besos que no has dado
- Joder no diréis, ni siquiera ahora, una palabra.
- Ssssssssssssssssssssssssssh
Y me dieron ambas dos castos besos en la mejilla, se cogieron de la cintura, como dos ancianos que llevan toda la vida amándose, y se fueron andando por la arena de playa hacia el sur, hacia el lugar en el que Onan dejo las semillas de sus sueños.

INDIGNADOS. HARTOS

2011-05-19T20:32:00.000+02:00

Algo cambia en el mundo, algo cambia en nuestro país, en los países vecinos. No sé tal vez empezaron los hombres que se quejaron por primera vez de la imposibilidad de subir piedras en el verano del desierto para construir pirámides, o tal vez Espartaco contra sus amos romanos, o los burgueses en su lucha contra la nobleza, o la revolución francesa con su lucha contra el absolutismo, “cogito ergo sum” que diría nuestro abuelo Descartes. El intento, de desastrosas consecuencias, de apartar a Nicolas II de Rusia. La revolución de los claveles. Mayo del 68 y Jean Paul Sartre. La plaza de Tian’anmen. O la plaza de Tahir. O ese maravilloso, casi centenario, Stépahane Hessel y su INDIGNAOS. O simple y llanamente la impronta de rebeldía que los dioses dejaron en nuestro ADN. El deseo de cada día sonreír algo más que el anterior, pero lo cierto es que parece que algo cambia.

Arde la calle y las aceras, tapadas por pancartas de hartazgo y “ de hasta aquí hemos llegado”, pero no es un fuego destructor, demoledor y dañino. No. Más bien es una hoguera redentora, el calor del fogón de un buen hogar que pretende traer bienestar a los maltrechos huesos de los que ya están cansados de ser los antepenúltimos.

Fuegos que no pretenden quemar ni devastar nada, todo lo contrario, pretenden tan sólo ser un faro de esperanza. Una baliza de algo nuevo y mejor, las brasas donde se cuecen las antiguas promesas aún incumplidas. La llama que alumbrará las letras esculpidas en las viejas cavernas prehistóricas en las que ya se podía leer que otro mundo es posible. Lumbre que ilumina el innegable deseo de vivir, todos, cada día un poquito mejor que el anterior. Destello de la luz que se opone a la injusticia que nace en la mejor parte de tu corazón, y del tuyo, y del tuyo, y del tuyo, y del mio.

En el centro de esta vieja y cansada península y piel de toro. En la plaza del Sol, en pleno kilometro cero vemos un nuevo punto de partida. Barcelona, Sevilla, Granda, Bilbao, Valencia, Zaragoza, y muchas más, tapan las calles. Incumplen la premisa de estar callados. No. No. No. ya no nos callamos más. Hasta aquí, hasta aquí hemos llegado. ¿Qué tenemos frente a nosotros? Un nudo gordiano en las corbatas del que gana muchiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiisimo más de lo que podrá gastar. No. Ya está. Cortemos ese nudo gordiano, repartamos entre todos ese lazo.

Aquí, desde el mediterráneo y sin banderas, huele bien, huele a futuro, huele a nuevo, huele a deseo, huele a esperanza, huele a un mundo mejor para mi hijo, y para el tuyo, huele a deseo, huele a ti, huele a tus sueños.
Los jóvenes, a los que llamaban ninis, intentando convencerles de su incapacidad de moverse, de pensar, de ser, deciden el futuro en asambleas. Asambleas diferentes a las del BBVA, asambleas diferentes a las del FMI… en estas hay señores con corbatas y señoras con collares de perlas y personas que sirven agua en vasos de cristal de d’arques . En estas otras asambleas hay sueños y pasión. Fuego en las manos.

Un movimiento sin nombre, sin nomenclaturas, la prensa nacional e internacional habla de “spanish revolutions” “indignados” “primavera española” “nuevo mayo del 68”… ¿qué más da? No queremos nombres, ni banderas. Queremos cambio, queremos un nuevo perfume, tal vez el olor a tierra mojada que experimentamos por primera vez a los brazos de un cuerpo querido.
Hoy, en Zaragoza, por fin la Pilarica ha podido quitarse las esposas que le puso hace años Rouco Valera y bendice la lluvia que cae sobre todos. No sé, tal vez fue un ligero chirimiri que comenzó en blogs como este y otros, que se trasformo en lluvia en tu corazón, que se ha transformado en chaparrón sobre la conciencia de todos. Transfórmemelo en tormenta que limpie el porvenir.
Los manifestantes limpian su acampada, se organizan para comer, beber, transportarse, curar el alma, piden permiso a las autoridades. Nadie quiere romper nada. Sólo que venga algo nuevo. No sé, tal vez, una luciérnaga en tu pecho. Hoy, en Madrid, una señora, (“señorona” diría en otras entradas y bajo otros parámetros) de derechas de toda la vida, católica bienpensante, llevaba chocolate y churros a las personas que se quejaban. Solidarizándose con ellos con jóvenes, mayores, pobres y algún rico a la plaza del sol. Kilometro cero de deseos y esperanzas. Al tiempo una joven en plaza Catalunya de Barcelona decía que muchos policías se unían a ellos tras acabar su jornada. Si, algo cambia.

Ojalá no sea nuestro eco la respuesta que tengamos a esta llamada popular, tuya y mía, a esta acumulación de voces, caceroladas, manifiestos, firmas y fe.
Permitidme que os cuente una intimidad. Hay una canción que me hace llorar, sobre todo cuando cambio a mi hijo y veo sus ojos, esos que tal vez sean como los tuyos….. y noto tu ausencia…. Se titula “papa cuéntame otra vez” en ella dice en algún momento. ….. “ pero tiene que llover, aún sigue sucia la plaza”. Que ese chirimiri se convierta en vendaval que la limpie para siempre la plaza en la que todos estamos.

Las esperanzas de los sabios andan de puntillas en el mismo lugar en el que descansan los sueños, en los que anidan los imposibles. SEAMOS REALISTAS, PIDAMOS LO IMPOSIBLE.

Dedicado a papa.

BIN LADEN

2011-05-16T17:38:00.000+02:00

El pasado día 2 de mayo un puñadito de superpreparados chicos de el grupo de operaciones especiales Navy Seals, de los todopoderosos EE.UU. Entraron en una “mansión” situada a unos cuantos kilómetros de Islamabad, en un lugar de impronunciable nombre Abottabad, allí abatieron a tiros y mataron de un tiro en la cabeza a Osama Bin Laden. Ese hombre con aspecto frágil de patética barba y aparentemente débil anciano de tan sólo cincuentaycuatro años, armado siempre de su inseparable bastón y su más inseparable Kalashnikov. Casi un viejo que, dormía en el suelo de una gruta y se alimentaba de verduras, yogur, sopa y pan afgano, que se escapo del ejercito con más medios del universo a lomos de una mula torda.

No voy a decir que este hombre no mereciese la muerte, no lo sé, es posible que si, o tal vez no. Lo que si que está claro es que los humanos somos incapaces de traer a un muerto al mundo de los vivos. Deberíamos, por ello, ser muy cautos al enviar a un vivo al mundo de los muertos.

Lo que más me ofende, lo que más me humilla no es la muerte de este hombre y de cuatro personas más: (un hijo mayor de edad del terrorista, su mensajero y un hermano de este y una mujer al parecer una de sus esposas) si no el hecho de que lo han ejecutado, lo han asesinado, lo han ajusticiado. Y perdonarme, llamarme soñador o utópico, pero yo estoy en contra de los ajusticiamientos (y de la pena de muerte, pero ese es otro tema).

Se supone que somos los buenos, que nuestra cultura, nuestra civilización que ha costado años de sudor, lagrimas y sangre a cientos de miles de personas es una lumbre de esperanza que debería brillar entre los negros desastres causados por algunos asesinos. Que hacemos unas normas y que las respetamos. Que no ofendemos ni nos burlamos de los demás con la desvergonzoneria, no sólo de matar con un tiro en la cabeza a un hombre, que por muy peligroso que fuera estaba desarmado, sino de además decir que vivía en una lujosa mansión ¿habéis visto las fotos del lugar? Más cutre imposible, no es preciso manipular la opinión pública. Tirarlo al mar, ofendiendo no sólo a los vivos, sino sin respetar tan siquiera a los muertos (quizá la muerte es lo único que nos Auna a todos. Al menos los muertos por muy enemigos que hayan sido deberían merecer un respeto) Se supone que somos los buenos, que queremos ser los buenos.

Recordemos los juicios de Nuremberg tras la segunda guerra mundial, los políticos de esa época no tan lejana se pusieron rápidamente de acuerdo para redactar la carta de Londres que permitió y estableció los términos legales y los procedimientos para conocer de los crímenes de guerra, contra la humanidad y contra la paz. Muchos de los líderes Nazis fueron juzgados. Legalmente juzgados. ¿Por qué no lo hicimos con ese hombre?

Aún en el hipotético caso de que este hombre mereciese la muerte, hubiera merecido también un juicio, una corte o un jurado que lo condenase. (También podemos deducir que los anormales que se saltan un semáforo en rojo a 150km/h. se merecen una bofetada, y a nadie ni a ningún gobierno civilizado se le ocurriría hacerlo) Lo siento, puedo ser un utópico, sí, pero estoy en contra de las ejecuciones, de los ajusticiamientos, de los tiros en la nuca de quien se erige en juez jurado y verdugo y dicta una inapelable sentencia de muerte, y tira el cadáver al mar impidiendo, de ese modo, ningún tipo de control sobre sus desaguisados.

Y ahora qué? A buscar al segundo “de a bordo” de Al Qaeda, el médico egipcio Ayman al Zawahiri, y Obama, por cierto premio Nobel de la paz, ordenar orgulloso su ejecución.

¿Qué pasará cuando las decisiones de “los buenos” sean peores que las actuaciones de “los malos”?
¿Qué tipo de sociedad se verá reflejada en los sucios espejos prestados por la justicia, si matamos a nuestros enemigos?
¿Qué sociedad, que lecciones les estamos dando a los que vendrán? Si alguien me molesta lo elimino. Yo me niego. Salir a festejar la muerte de un ser humano…..

FOTOS.

2011-05-11T10:14:00.026+02:00

Ya sabéis, creo, que una de mis aficiones es la fotografía, ( en alguna ocasión hemos jugado a expresar que nos trasmite una determinada imagen. Volveremos a hacerlo, si os apetece claro....) otra de esas aficiones es la poesía.
Así que si me lo permitís, robare unas letras a un incomparable maestro. Él nos invita a la palabra, yo invito a la imagen.

Como voy a creer, dijo el fulano
que el mundo se quedó sin utopías

Cómo voy a creer

que la esperanza es un olvido

o que el placer una tristeza

Cómo voy a creer dijo el fulano

que el universo es una ruina

aunqeu lo sea

o que la muerte es el silencio

aunque lo sea

Cómo voy a creer

que es horizonte es la frontera

que el mar es nadie

que la noche es nada

Cómo voy a creer dijo el fulano

que tu cuerpo, mengana

no es algo más de lo que palpo

o que tu amor

ese remoto amor que me destina

no es el desnudo de tus ojos

la parsimonia de tus manos

Cómo voy a creer mengana austral

que sos tan sólo lo que miro

acaricio o penetro.

cómo voy a creer dijo el fulano

que la utopía ya no existe

si vos mengana dulce

osada eterna

si vos sos mi utopía.

COSAS QUE TENGO.

2011-05-02T19:10:00.000+02:00

Tengo, malcurandose, todos los arañazos que dejaste en mi espalda, los abrazos que nos dimos y todos los que nos dejamos por dar. Todas las peleas sinsentido que no se pueden olvidar. Arrinconadas, en un oscuro lugar de la cajita de recuerdos y tapada con los besos compartidos, imágenes de tu pelo enredado en mi barba. Paseos por el amanecer en la playa cuando el sol se despereza tímido y cansado por salir tan temprano. Baños a la luz de las estrellas y a la caricia de las olas de mi mediterráneo.

Unas llaves perdidas, como siempre, ves a saber donde estarán. Una botella de un blanco de Rueda enfriándose en la nevera para el día en que nos queramos sincerar. Un pequeño botecito de cristal con tapón de estaño y plata y el temor a abrirlo por el desconocimiento de si contiene la más dulce confitura o el peor de los venenos.

Muchas fiestas que me he perdido, y muchisima que no. Un lugar al que volver a lamerme las heridas. Un restaurante al que ir a comer tras cada viaje que compartimos. Un bolsillo con algunas monedas y ninguna para Caronte. Mil proyectos que aún no he empezado. Un libro por terminar, y muchos por empezar.

Tengo un par de plumas de un búho que se enamoro de una alondra, empapadas en tinta azul para escribir mis inquietudes, mis poemas, mis reflexiones, mis sueños, o simple y llanamente lo que se me ocurra y la enorme suerte de que os toméis la molestia de dedicar vuestro precioso tiempo en buscar mis escritos y leerlos.

Tengo mi corazón agarrado por unas pequeñas manitas que parece que ya nunca lo van a soltar. Un par de enormes ojos, que aún no sé si parecen a los míos, mirándome curioso y ávido de saber. Mi paz enredándose en tus rizos a veces pardos, a menudo rojizos. Mi voz para leer a Neruda, y Benedetti. Una canción para regalarte, esa que dice que el pelo recogido te sienta tan bien. Mi pecho para almohada, mis brazos de abrigo.

Unos pendientes que no tienen precio. Un reloj que funciona perfectamente y que se paró a las 9 horas 64 minutos casi 6 segundos. Lecciones que aprendí.

Viajes soñados que probablemente no me dé tiempo a realizar, mil fotos de cientos de paraísos visitados. Un par de borracheras pendientes en las tabernas de nuestros pecados, si ya sabes esos pecados que jamás conducen al infierno. Conciertos a los que ir. Aire para respirar. Vida para vivir. Un rodaballo en el horno. Mil atardeceres.

Tengo una corbata comprada cerca del palacio del Papa Luna. Un año pedido pero divertidísimo en Manises. Unas lágrimas que nunca se secaran en Soria. Un corazón bienremendado, con el mejor hilo de la amistad, en Peleagonzalo. Una Granada de Frijiliana. Unas sonrisas de Albarrazin. Un caballo desbocado en Lacandona. Una rodilla que nunca curara del todo en Matterhorm. Un trozo de sonrisa que deje tirado a las orillas del indico en Nungwi para irla a buscar. La cerveza negra más fría de Galway, y el único café en condiciones que hacen en la Isla de Aran. Mi boina de París. La mejor vista del N’gorongoro. Un queso de Lausane, un tranvía en Zurich y Otro en Lisboa con un Oporto y un fado. Los pies descalzos de Venecia. Una pulsera de Oyantaitambo. Un trocito del Muro. Unas cuantas borracheras en el monte Palatino. Una caída en Moto en Binibecar. Una cerveza gigantesca en Brujas. Un paseo en barca de madera en los manglares de Serrakunda. Alguien que me apunto con un Kalashnikov, cerca de Al Rahhal, y les dejamos unas incubadoras. Diez miles de millones de granos de la arena de nuestros desiertos. El mejor Heuriguen, por la compañía quiero decir, de Grinzing. Una foto mediocre de Nothing hill. Los puentes de Delf. Mi mejor foto en un convento en Arequipa.

Unos cuantos cuentos de viejos y olvidados dioses que contar. Una narración de Dickens esperando a que llegue el frio. Tus canciones de Aretha Franklin. Otro viaje a Londres.

Un ramillete de amigos dispuestos a olvidar la ruina de la vida y preparados para abrazarme con sus mejores filamentos y pétalos cuando sea necesario. Un faro de luz que brilla de esperanza. Un montón de días vividos y un buen puñado de días por venir.

A VER SI LO ENTIENDO II (ACLARACION)

2011-04-25T19:26:00.002+02:00

Dadas las suspicacias y comentarios desprendidos de la anterior entrada, me veo casi casi en la obligación de hacer algunas aclaraciones y algunos comentarios al respecto.

En primer lugar me gustaría dejar constancia que no pienso que todos los políticos o todos los empresarios sean unos cabrones, unas malas personas u ogros que deseen nuestra destrucción y pobreza. Y no lo opino por varios motivos. Determinar que los políticos son los culpables de todos nuestros problemas y de todos los problemas de la humanidad sería, como mínimo, infantil y simple. Sería muy fácil achacar todos las dificultades de lo que pasa a un determinado colectivo dejando así nuestra responsabilidad, nuestra alma y nuestra conciencia limpita e impoluta como si sólo fuéramos victimas y jamás hubiéramos sido verdugos.

Todos somos, o deberíamos de ser mayorcitos, y asumir nuestra responsabilidad y actuar consecuentemente con esta responsabilidad con esta manera tan fatídica que en el s. XXI se tiene de ser adulto. Como decía Jean Paul Sartre, y yo he dicho aquí en varias ocasiones, El hombre nace, libre, responsable y sin excusas. No las busquemos, sólo, en la maldad de los políticos y banqueros. Todos nos llenamos la boca a favor de la naturaleza, en contra del cambio climático pero, y seamos sinceros, cuantos no tienen un cochazo que gasta mucha más gasolina de la cuenta, un todoterreno 3500cc para llevar a los niños al cole, o una moto que sirve para mucho más que para moverse, o coge un avión en low cost para ir a visitar países lejanos que se están dejando la piel, las manos, y las uñas en fabricar prendas de ropa para que nosotros nos podamos cambiar de modelito dos veces al día, o exigimos que nos cambien los cubiertos de la ensalada antes de comer el segundo.

Son, los politicos, responsables de muchas de las cosas que pasan?, si claro que sí, pero no nos olvidemos que de un modo u otro somos nosotros quienes los elegimos y no son más que el reflejo de una sociedad que está intrínsecamente podrida. Es muy fácil criticar a un político porque no quiere volar en clase turista o porque recalifica incorrectamente un terreno y segundos después intentar enchufar a tu cuñado en tu empresa o coger dieciocho paquetes de folios o hacer todas las llamadas privadas desde la empresa, o alargar una baja o falsearla para estar viviendo mucho más tiempo sin ir a trabajar.

Creo que los políticos son responsables en gran medida de todo aquello que está pasando, pero nosotros, todos, debemos de exigirles resultados, debemos exigirles un mundo mejor. Creo, de verdad que lo creo, que hay un enorme número de políticos, dignos, serios, responsables y con intenciones muy honradas y decentes. Pero en estos casos, como en la mayoría, se ve mucho más lo indigno e impresentable que lo bueno. Eso sí creo que hay demasiados políticos. Tal vez sea algo innecesario tantísimos cargos electos y sobretodo tan tan carísimos.

Respecto a los empresarios y banqueros, pues tres cuartos de lo mismo. Claro que hay muchísimo impresentable, incorrecto y desagradable que aprovecha esta “crisis” para obtener más beneficios y contra ellos, contra todos ellos deberíamos de luchar. Pero también conozco a algunos “curritos” que voluntariamente han simulado un despido con su “jefe” y, oye!!, todos contentos. Por un lado el empresario falsea un despido y unos cuantos miles de Euros que se embolsa. El trabajador sigue en la empresa trabajando en “b” en “negro”, o cualquier otro circunloquio que queramos decir, de modo tal que; por un lado el empresario se ahorra los seguros sociales y el trabajador sigue cobrando su sueldo y su prestación de desempleo… Así nos estafan a todos. No me atrevería yo a decir que el empresario sea más impresentable que el trabajador. Y muchos no lo hacen porque no pueden, si no lo harían y no se cortan un pelo en decirlo, eso si con la coletilla, "es que el que no lo haga, pudiendo, es un gilipollas"

Y respecto a las manifestaciones y al modo de quejarse; muchos de los que me habéis comentado tenéis razón en que, parece ser que, el modo tradicional de manifestarse de salir a la calle y taparla con nuestros zapatos sea esteril, pero, joder, es que no lo hacemos. El otro día no sé quien gano no sé que copa y en la tele pude ver como estaba Madrid tapado por miles de personas celebrando esa copa. Porque no salimos a quejarnos de todo aquello que hace que nos duela el alma la izquierda del esternón?

Y si este modo de queja ya no funciona porque no lo cambiamos. Yo propongo, por ejemplo, dejar de pagar impuestos (nos embargaran a todos?) no creo. O mejor aún, dejemos de consumir como locos durante un par de semanas o un par de meses, todos, absolutamente todos los que vivimos en este sobreenriquecido y dormido occidente, podemos permitirnos el lujo de estar un par de semanas o de meses, sin consumir más que lo estrictamente necesario, es decir no cambiar de coche, no irnos de viaje, emplear la gasolina justita, justita para ir a currar y a ser posible ir mas de uno en un coche, o en trasporte público, no comprar ropita, ni bambas, ni juegos para el ordenador, ni vino caro, ni tomar copas por la noche, ni salir a cenar, ni cambiarnos el sofá, ni fumar, nada. sólo lo estrictamente necesario (total casi el 70% de la población mundial vive con menos de “ese estrictamente necesario” durante toda su vida ) Pueden las multinacionales, que al fin y al cabo son las que acaban gobernándolo todo, aguantar tanto tiempo.? Exijámosles que entre el sueldo más alto (sueldo total incluidos gastos, comiditas, regalos de empresa, dietas, desplazamientos y todos los eufemismos estúpidos que puedan inventarse para ocultar dinero) no sea más de 10 veces (fijaos 10 veces) el sueldo más bajo.

Está claro, vienen tiempos nuevos, de cambio y convulsos. Si no nos espabilamos corremos el riesgo de ser la primera generación que vive peor que la anterior.
Sigo pensando que otro mundo es posible. Qué tal? lo hacemos.?

A VER SI LO ENTIENDO.

2011-04-18T17:18:00.000+02:00

Vivimos en un lugar, en un mundo, en el que un elevadísimo porcentaje de personas conocen a Belén Esteban y su operación de nariz, y en el que la mayoría no sabe quién es Rigoberta Menchú o Simon Deng. El mismo gobierno, que soberbio, altanero y jactancioso nos dice que va a eliminar el Impuesto de Sucesiones, el mismo que nos dice que si alguien, por ejemplo, hereda 2 millones de euros, 5 ó 6 inmuebles en cualquier gran ciudad catalana o 17 plantaciones de 3 hectáreas cada una, o stock options u acciones por valor de 7 millones de euros, no debería de pagar ningún tipo de impuesto por recibir toda esa cantidad (claro, es que papa ya se lo ha currado y sería una doble imposición. Cooooño también es una doble imposición pagar por aparcar en zona azul. Yo ya he pagado impuesto de circulación, por cierto el mismo que el que tenga un Maseratti y pago la misma cantidad de zona azul por aparcar) nos dice que se ven obligados a cerrar camas de hospital, prolongar listas de espera y reducir, hasta el ridículo, el presupuesto de sanidad. Desviando, eso sí, todo lo que puedan a clínicas privadas. Ostias que el granito de grasa que hoy pueda tener alguien que no sea rico, será un carcinoma o un cáncer pasado mañana. Y encima tienen la poquísima vergüenza de decir que estas medidas (no operar por la tarde, cerrar camas de hospital, no suplir bajas, no contratar más médicos ni enfermeras… no mermará la salud pública) No sé que me ofende más si las medidas o que nos tomen por gilipollas.

Los bancos se aferran con negras uñas y dientes de desconsuelo y de maldad a su negación a la dación en pago a aquellas personas, que bastante desgracia tendrán, con perder su casa y todo lo que han pagado, y sin embargo y a pesar de la crisis este último año han tenido un beneficio de un 23%. Jooooooooooooder hay “crisis” y tienen un beneficio de “X”, no una perdida, no, no, no un beneficio.

Telefónica, si esa empresa que durante décadas ha robado a españoles y a latinoamericanos desde México hasta el sur de Argentina el cambio de las monedas que nunca dieron, de las cabinas telefónicas callejeras, y que ha tenido unos beneficios récord este año se plantea despedir a 5.600 trabajadores.

El mismo gobierno, que pretende bajar el IRPF de las rentas más altas, nos dice que no hay dinero para educación e inicia recortes dignos de Eduardo manostijeras. Recorcholis (es que poner otra vez coño o joder me parecía repetitivo) que a este paso, será imposible que alguien que no sea rico tenga una educación relativamente digna. Condenando y perpetuando una sociedad de castas y clases inamovibles tales a las de la edad media.

A ver si lo entiendo. Y a pesar de saber que el fusil de Ernesto Guevara quedó sin balas, sin poesía y sin tinta para escribir hace años, a pesar de saber que la pipa y los relojes de Marcos se perdieron hace muchísimos meses en algún lodazal de Lacandona. A pesar de haber perdido la esperanza pero con el convencimiento de que está nunca se pierde, que siempre puede encontrarse en algún viejo pantalón y algún vetusto bolsillo de alguna añeja chupa de cuero. Ahora resulta que aquellos, antaño jóvenes idealistas que ocuparon Tacheles en el centro de Berlín y lo convirtieron en una catedral antisistema, en un centro de escultores, poetas, pintores y soñadores en un mundo mejor, en un centro en el que podría haber nacido un viento del norte que iniciara un nuevo cambio. Resulta que lo venden a una multinacional por algo más de 1 millon de Euros. (decepcionante, muy decepcionante) ya no sólo por la venta en si del inmueble de marras, sino porque además se ocupó sin ningún derecho y lo único que podía amparar su acción era la intención de un lugar mejor…. Así sin más titulo de propiedad que la esperanza, van y lo venden por esa ingente cantidad (barata por otro lado para lo que es, cara para venderla quien ningún derecho, más que el ya dicho, tiene sobre la finca)

A ver si lo entiendo. No hacen más que decirnos que hay crisis, que nos apretemos el cinturón, que bajemos nuestros sueldos, que suben nuestra gasolina y productos básicos, que arrimemos el hombro para salir de este negro pozo del aprieto económico y luego tienen la desvergonzoneria, desfachatez, indignidad, deshonor, insulto claro y patente, y sin ruborizarse si sonrojarse nos dicen en voz bien alta desde el parlamento Europeo que ellos, los políticos que rigen nuestros futuros No pueden viajar en clase turística y deben de seguir haciéndolo con todo tipo de lujos.

A ver si lo entiendo, acabo de leer en prensa que hay 1000 millones de gordos y que hay 1000 millones de personas que pasan hambre. A ver si lo entiendo, cuando la tasa de paro es más alta, cuando la crisis aprieta como una hiena a una presa malherida que no se atrevería a cazar de estar sana, han subido las grandes fortunas y los que ya eran ricos, lo son más que hace dos años.

A ver si lo entiendo, pasa todo eso y más, y aún no tapamos las calles, aún no callamos el ruido sórdido de ordenes truculentas, con caceroladas cada atardecer.

BIENVENIDO AL MUNDO

2011-04-08T10:00:00.004+02:00

Por los alrededores de esta vieja ciudad fenicia de mar y gitana de gracia, del barrio de gracia quiero decir, tu madre sufre contracciones y con cada punzón de dolor parece que tus parpados están más cerca de enseñarnos tu luz. Las flores de los cerezos se desperezan y pugnan por mostrar su belleza al mundo. La luna en cuarto creciente se esfuerza en crecer y las estrellas tintinean en el cielo alumbrando esta noche para que tu vengas. Así con esa fuerza y arrebatadora pasión tú has llegado, gritando al mundo tu presencia ante mis ojos, y aún antes de haber salido del todo de tu hogar en estos últimos 9 meses. Enhorabuena, chico fuerte.

Bienvenido al mundo, Bienvenido y Bienhallado.

Abres poco los ojos y en ello se adivina la prisa por coger la vida, por empezar el tiempo en este kilómetro cero de tu existencia. Despiertas por primera vez fuera del vientre de tu madre y nace la primavera en ti, en tus manitas, en tu espalda y en tu vientre que ha dejado cientos de mariposas regocijándose en el mio. Llueve en algún lugar en las montañas y el campo se empapa del futuro que clama con su primer llanto tus pequeños y fuertes pulmones. Nos acercas el sol.

Has traído la alegría que trae la lluvia deseada, la semilla esperada, el mañana brillante dentro de 3,490 kilos de piel, llanto y futuro. Todo eso y tus dedos alrededor de mi meñique hacen que valga la pena ser y estar, seguir y vivir. Crecer.

Tengo casi 39 otoños en el zaguán de mis recuerdos y debajo de mi piel, tú apenas 19 horas y ya has conseguido cambiarlo todo, mi latir de corazón, la velocidad de mi sangre, la curva de mi sonrisa. El brillo de mis ojos, mis deseos y anhelos… Ya nadie será capaz de robarme el mes de abril.

Yo, ya me siento arraigado en ti, como sólo pueden estarlo los almendros en flor a la buena tierra empapada de seguridad y certezas. ya te he regalado, envuelto en jirones de mi piel, ese trozo de corazón que sólo puede darse a un hijo. Ya es tuyo.

Ahí están para ti los primeros versos de Neruda, de Biedma y de Lord Byron, el jazz, el rock y el bossanova, un casco, mis viejos tebeos de superhéroes y de Asterix, novelas de José Luís Sampedro. Las canciones de Sabina Serrat y Serrano. Aretha Franklin. Aquí está para ti el mundo. Vívelo. Disfrútalo. Tal vez todas estas cosas no te gusten, no te seduzcan lo más mínimo. No importa tendrás tus propios criterios, tus propios problemas, tus propios inviernos arañando insolentes la piel, tus propias primaveras que estallaran de luces y flores, esperanzas y deseos ante tus narices.

Me gustaría darte consejos para ser feliz en la vida. No creo que sea muy bueno, no sé si sabre que decirte. En todo caso la vida ya pondrá su yunque, tu madre y yo intentaremos darte el martillo de Efesto y otras herramientas para que con ellas forjes tu destino y tu camino. Has de ser feliz, no mires nunca a nadie por encima del hombro, no consientas que nadie te mire a ti así. La vida es estupenda y dura, no claudiques nunca de tus ideas y la persecución de tu alegría, persíguela como las gacelillas persiguen su rayo azul de felicidad. Procura no empezar ninguna guerra, pero inevitablemente te veras inmerso en algunas luchas. No huyas. Se inteligente, busca siempre tu buen sendero. No pises a ningún ser humano ni permitas que nadie ponga su suela sobre ti. Disfruta. Corre. Ríe. Diviertete. Llora. Goza. Juega. Vuela. Siente. Ama y déjate amar. Sal. Entra. Come. Bebe. Trabaja. Descansa. Folla. Estudia. Mira. Viaja. Corre. VIVE.

El mundo, es inhóspito y cruel muchas veces, pero también es una maravilla de golondrinas en movimiento de rododendros creciendo, de romero llevando lo bueno a tu hogar. Sabes? Una de las cosas que jamás se pierden de los bolsillos ni de las carteras es la esperanza, sí, esa que dejo en aquella añeja ánfora de barro y deseos la vieja Pandora. Y yo creo, espero y deseo, que el mañana será mejor para ti y para todos los que ahora estáis naciendo. Costará, claro que sí, pero acaso no cuesta nacer?

La cierto es que a pesar de mis golferías y de sus imposturas nunca me perdí ni descarríe demasiado, pero en este instante de luz, de destellos verdes de aurora boreal en un cielo primaveral que nunca vio esas auroras, la estrella polar que marca el norte está más clara y nítida que nunca. Esta aquí, si, justo en tus ojos.

Me gustaría darte lecciones de esas que no se olvidan. Obsequiarte con la seguridad de dar buenos pasos. Ganarás mil batallas y perderás cientos de guerras, tranquilo no pasa nada, eso es vivir, te caerás mil veces, procura levantarte mil una. Aquí, en mis manos, siempre hallaras uno de los extremos del ovillo de Ariadna, unas alas de Icaro hechas con cera que no se funde. Vamos, hijo, empieza el camino. Que sea largo, que sea feliz.

HAIKU

2011-04-04T08:05:00.003+02:00

Vamos a compartir;

pasiones, miedos, esperanzas

el azucar del café

PRIMAVERA

2011-03-26T17:31:00.001+01:00

Volverán las tupidas madreselvas de tu jardín las tapias a escalar, que diría nuestro amigo y siempre poco querido Gustavo Adolfo Becquer.

Y volverán también, como él decía, las golondrinas con su movimiento y su vuelo impúdico y deshonesto a anidar esperanzas en tu pecho, a volar con descaro y con la desfachatez que dan las alas negras que mucho han volado a enseñorear su desparpajo y movimiento en las pupilas de mis ojos.

Vuelve la primavera, con sus jerseys de fina lana con sus camisas de lino. Con sus nubes de lluvia reflejada en el azabache de tus ojos. Torna una vez más la primavera tras injertar simientes de sueño y pesadillas en Chile, Argentina, Angola, Sudáfrica y Zanzíbar, Canberra y Auckland. Sonriendo por traer el sol y la mañana, por traer en su ancha espalda de diosa osada y casquivana la alegría que pretendió robarnos, sin éxito, su hermano el frío invierno. Vuelve el sol a nuestra espalda, a brillar en tus pestañas, a esconderse en los rizos de tu pelo.

Vuelve Persefone de su viaje por el hades, escapada unos meses de su rapto, vuelve de la tierra marchita a dar alas soplos de fertilidad a Demeter, al trigo y las cosechas. Vuelve Persefone; pero nada es gratis y alguna ofrenda te llevas para Hades, tu amo, Nos robas, bajo tu manto de flores frescas, los ojos color magenta de Elizabeth Taylor. Tal vez para que anide para siempre en el tejado de zinc que recubre la mejor academia de actores del monte Parnaso. Tal vez, para que su penetrante mirada de Cleopatra descarnada enseñe a la verdadera Cleopatra como es una mujer desatada.

Una vez más la primera cerveza fría de la tarde de finales de marzo, acompaña a los cerezos en flor, a la tarde alargada, a las abejas revoloteando y examinando la esencia de la ginesta, el romero, el tomillo, el azahar, el castaño y el romero. El Jertes se tiñe de blanco y tu corazón, ambicioso de frenesí y caricias se hincha del rojo pasión de tu sangre alterada.

Una vez más, como siempre, regresan las femeninas diosas Eostre, Ostara y Frigga y traen con ellas futuro y esperanza, olor a jazmín y hierbabuena, los vientos aliseos suavizados para que soplen a través de tu pelo, para agitar la bandera pirata que ondea nuestros corazones.

REVOLUCION.

2011-03-20T10:25:00.002+01:00

Quizás algún día algo se tense en nuestro pecho y acabe rompiendo los muros que impiden que escuchemos los gritos de nuestras consciencias. Tal vez dejemos de escuchar por unos instantes el ruido de las noticias sórdidas y doloridas y seamos capaces de ver que aún quedan cosas por hacer, cosas por vivir, cosas por cambiar. Tal vez podamos ver que cada vez tenemos un poco menos, no sólo de dinero, sino menos felicidad, menos derechos, menos expectativas del mañana, incluso menos deseos para pasado mañana. La tecnología no es sabiduría, no necesariamente lo es.

El mundo gira, se agita y parece que se revuelve. No sólo en Japón con la manifiesta queja de la madre Gaia por todo lo que le hacemos. En los países Árabes, como ya hemos hablado, muchos jóvenes y no jóvenes, cansados de la manipulación de la estrecha indigencia a la que le obligaban a vivir sus más que ricos y multimillonarios dirigentes, han empezado revoluciones, han continuado con ese cambio de mundo que empezó allá por la Francia de 1789, y continuo por otros muchos lugares. Saltando como una llama incandescente que jamás apagará las ganas de muchos hombres y mujeres que sueñan con un mundo mejor. Con más sonrisas para todos. Lumbre y ascuas de esperanza que a través de los años y los siglos no ha perdido su fuerza. No debemos dejar perder su energia.

Ese Lumbre arde no sólo en los países Árabes y alrededor de las arenas del desierto. Abrasa también y con mucha fuerza, con esa fuerza que sólo las revoluciones pacificas pueden insuflar a los corazones, en Islandia. En Reikiavik de un tiempo a esta parte, sus ciudadanos, personas de bien, acostumbrados a la democracia más antigua de Europa (desde 900 y pico ), Cansados de las deudas asumidas por políticos corruptos y corruptibles, por banqueros que arruinan a sus países para sobreenriquecerse han tomado las riendas del poder. Pendientes están de juicio aquellos que les han llevado a la ruina y enriquecido con engaños. Bien por nuestros vikingos vecinos del norte.

Sin más barricadas que su clara intención de no dejarse engañar. Sin más pedradas que las tiradas a la moral de unos políticos a los que han hecho dimitir. Sin más tanques en las calles que la firme determinación de no pagar la deuda injusta que los bancos adquirieron con sus colegas ingleses. Sin más fuerza bruta que la fuerte determinación de no cumplir una ley que les obligaba a ellos, a las personas que nada tenían que ver con la deuda contraída por los que eran y siguen siendo megamultimillonarios. NO. esta fue simple y llanamente la pistola que emplearon para tomar el poder y echar de el a quien no merecía estar. NO al FMI, no vamos a pagar esta abusiva e inaceptable deuda. Un movimiento tranquilo, una revolución pacifica, que por mucho que suene a Oxímoron ha triunfado.

Pero parece que esas noticias no salen en nuestros telediarios. Tan sólo vemos espectáculo, incluso en las noticias “serias”. Será que quieren inocularnos el virus del miedo que nos impida ver más allá de nuestra nariz. Miedo a disentir. Miedo a estar disconforme. Miedo a pensar. Miedo a discrepar. Miedo a mirarnos en el espejo de Islandia. ¿y si todos dejamos de pagar impuestos? ¿y si todos dejamos de consumir de modo desaforado durante un par de meses? ¿y si durante un par de meses sólo consumimos productos básicos? Coño, que no hacen más que hablar de crisis y la revista Forbes publica que hay más ricos y que estos a su vez son más ricos que el año pasado, y coincide que muchos de los de esta lista han bajado los ya misarables sueldos de sus trabajadores.

Y fijaos, que yo pienso, que los poderes actuales, las actuales administraciones que aún mantienen una estructura de S. XIX principios de S. XX, las grandes empresas multinacionales son las que realmente tienen miedo. Miedo a que alguien encuentre el fusil que ese medico aventurero argentino dejo apoyado en una higuera regada por las aguas de un rio de esperanza allá en 1967, cerca de Vallegrande en Bolivia, y con ese fusil fabricar plumas de madera que escriban con tinta azul lo que está pasando en el mundo. Lo que pasa en Islandia, donde tras, literalmente, echar a los políticos y banqueros de sus puestos y contra lo que pronosticaba el infame BM y FMI la renta de esta país está subiendo, están modificando la constitución un grupo de ciudadanos, en teoría los más preparados para ello. Lo que pasa en Grecia, país en el que muchos ciudadanos se niegan a pagar los peajes que el gobierno ha cuadriplicado en semanas, negándose a pagar las tasas de hospital. Que escriban que en Wisconsin se han negado a las reformas que el gobernador republicano Scott Walker quería imponer a todos los trabajadores de ese estado privándoles de los pocos derechos que aún tenían.

Pluma fabricada con ese fusil que nos diga que una revolución pacifica es posible. Que el poder reside realmente en nosotros, y somos nosotros los que debemos enfocar ese poder, que ha llegado el momento de plantearse este obsoleto sistema de partidos, que se debe controlar la creación de riqueza con trasparencia y participación. Mi abuelo no podía soñar con que la sociedad actual tuviera el poder adquisitivo y la "riqueza" que tenemos, él ha visto un cambio social y económico imposible de concebir hace sesenta años. No retrocedamos, no demos un solo paso atrás, por el contrario soñemos lo posible y lo imposible. Todos podemos tener todo, claro que sí. Hagámoslo. Tenemos muchas herramientas y armas a nuestro alcance, esta red social es una de ellas, el mundo cambia y yo con él, y tu conmigo. Permitirme una licencia: “Hasta la victoria siempre”

ESPERAS

2011-03-11T14:05:00.001+01:00

Odio a los dioses del tiempo. No sólo porque se coman a sus hijos, sino, también y sobre todo, porque tienen la desvergüenza de pasar raudos y veloces, como un Halcón a la caza de una golondrina en movimiento, cuando tu alma exige sosiego y calma, cuando tu sístole precisa que el tiempo pase despacito y tranquilo para paladear esos suaves momentos de felicidad y dicha, como cuando crecen las espinas de las rosas. Y tiene, el tiempo, la descortesía de pararse, de detenerse en los retrancos, en los recovecos de tus heridas con sal regodeándose de tus desgracias, y parece nunca pasar cuando tú necesitas que corra y pase de una vez, de una puta vez.

El tiempo, desde luego, es mal aliado cuando esperas algo. Sin embargo es el único aliado que tienes en tu espera. Y puedes perder el tiempo arreglando el granero, estudiando o salvando el mundo, pero tan sólo es eso, pérdida de tiempo para que este pase, como pasa el frío, como pasa el calor. Dejar que pase para que llegue lo que deseas.

Y no sé que espera es peor; Si la espera amarrada, con fuerte soga, a la certeza absoluta de que algo malo está por venir, y por arrollar tu vida, arruinarte la sonrisa y las medias lunas de, como mínimo los próximos seis meses. Señor aparta de mí este cáliz. O la espera de la luz y las sonrisas, del milagro y la esperanza, de los buenos deseos, del mágico fenómeno que cambiara tu sonrisa y pondrá en tu cara brillos y estrellas. Soles que alimentan árboles frutales. De lo bueno por venir, del futuro perfecto que los dioses del tiempo esconden, mezquinos, en sus capas.

Esperas, esperas para muchas de las cosas de la vida. Esperas que las esperanzas que dejaste en un bote de cristal sean sacadas por las horas, y los días que van pasando, inciertos, por las calles de mi ciudad por las hojas de los almendros en flor, por los rincones de tu pelo. Esperas, y como dice el refrán, desesperas. Es como si tan sólo gatos muertos anduviesen por los números que adornan el almanaque sin llegar nunca al día que deseas que llegue.

Nos pasamos tanto, tanto tiempo esperando; Aprobar un examen, que nos asciendan en el trabajo, firmar ese documento. La respuesta. La pregunta. Que me oigas en sueños, que se abran las ventanas, que sea corto el olvido y largo el amor (normalmente es al revés). Que acabe esta batalla. El juguete que siempre deseaste, dormir con una nana. Que salga el médico y diga que todo ha ido bien. Ganar este combate. Que te enamores de mi mirada, cogerte la mano. Una carta manuscrita.

Tal vez estemos siempre esperando sandeces y cosas con poco sentido. Quizás no. Es probable que la única espera que sea mínimamente digna de ser considerada como tal, sea la espera del futuro, de la esperanza, de los despuntes por dar. Que venga tu sonrisa, tu llanto, tu mano cogiendo la mía, incierto color de ojos. El futuro deseado. Fulgor de ventura. Las llaves del mañana

CON ATREVIMIENTO

2011-03-07T12:10:00.001+01:00

Debo entrar en ti, dices,
con los ojos cerrados
con el pelo revuelto en mi mirada
y, no es que no tenga voluntad
es que no quiero tenerla.
ni quiero comprender los boleros
sólo quiero saborear tu saliva,
en mi boca y en mi piel.
Que no hable el ruido
que el mundo pare su agónico giro
suspiras, suspiro, no me canso
de los latigazos de tu risa
del arañazo incontrolado
de tu corazón abierto
de tus piernas abriéndose.

11, POR DESGRACIA HABRÁ MÁS.

2011-02-28T19:29:00.001+01:00

Estaba sentado en una terraza con el mediterráneo rugiendo como un gatito contento y dejando en la arena un deseo de tener las aguas más calientes. La tarde caía retraída y taciturna como a destiempo, como queriendo durar un poquito más. Resistiéndose el sol a marchar tras las montañas. Era una sosegada tarde de final de invierno, en las que parece que todo marcha bien, en las que parece que todo transcurre con esa tranquilidad con la que los cachorros de León van a dormir entre las protectoras zarpas de sus madres leonas.

Leía el periódico, ya sabéis la fea costumbre que tengo. Tenía allí en mi regazo unos poemas de Omar Khayyam y en lugar de deleitarme y disfrutar de sus palabras bailando ante mis ojos decidí leer la prensa.

Once, once eran las mujeres que han sido asesinadas por sus parejas, exparejas y/u otros de análoga relación. (creo que ahora cuando me dispongo a publicar estas palabras han habido, al menos tres asesinatos más) Catorce, o ves a saber cuántas, a estas alturas del año recién empezado, casi recién nacido. Una, sólo una sería absolutamente inaceptable. De repente el mediterráneo se vuelve oscuro y gris. El sol, de pronto, tuvo mucha prisa por marchar y esconderse tras las montañas, tal vez para no leer lo que yo leía, tal vez para no llorar. El cachorro de León que estaba a punto de dormir agazapado en cómodas pezuñas se transformó en un monstruo que ruge pesadillas de angustia. La tarde cae. Mi sonrisa cae. Mi alegría por un mundo un rinconcito algo mejor se estrella irremediable contra esta realidad crudita y poco hecha que tenemos a nuestro alrededor. No llueve, pero diluvia en las almas de los hombres y mujeres de bien.

Hay tantas, tantas cosas que no puedo entender (disculpar las estrechas entendederas de este que intenta serviros la realidad envuelta en poesía, en poemas) son tantas, no ya las injusticias, que todos conocemos y que incluso acepto como parte de la vida. Dolor, alegría. Dicha, tristeza. Penurias, abundancias. En fin, vida en las dos caras de su moneda que sería imposible narrarlas todas, pero el hecho de que alguien acabe con la vida de otro alguien me es incomprensible (a no ser que sea en defensa propia o de los tuyos, harina de otro costal en la que quizás entremos algún día) esas muertes, inútiles, me parecen totalmente incomprensibles y aterradoras. Máxime cuando esa muerte es a manos de una persona que en algún momento ha querido, ha amado, ha compartido proyectos y promesar, certezas y miedos, con la persona que ha transformado en su víctima.

Me gustaría decir algo que no se haya dicho ya sobre el tema. No se me ocurre nada. Está todo dicho y curiosamente todo por decir. Supongo que se limita a aceptar que nadie es propiedad de nadie, que cada cual es libre de elegir su destino y decidir volar en una dirección u otra con una u otra compañía. Que todos deberían de entender y aceptar que pueden ser dejados por otras almohadas, por otras camas, por otros sueños, por otros destinos o por otras personas y deben de ser capaces de aceptar la frustración el desengaño y el revés que en ocasiones trae el tiempo. No siempre los planes salen como sueñas. No pasa nada, así es la vida, hay que aceptar lo bueno y asumir lo malo. Así de difícil, así de sencillo.

Desgraciado el día en el que aquel que debería de haberte hecho dormir en lunas de cuarto creciente y compartir el nacimiento de estrellas acuchilla tus sueños y tu carne enviándote al cielo, al paraíso de los que mueren antes de tiempo. Condenándose ellos con la misma cuchillada a un infierno eterno en el que debieron entrar, para no salir, en el mismo instante en el que se les paso por la cabeza arrancar una vida. Primaveras podridas. Frio en la mirada. Silencio que brama lo injusto.

Cada grano de arena que tengo frente a mi, mientras escribo estas palabras, gritan maldiciendo los nombres de esos asesinos, de todos los asesinos. Deseando que jamás encuentren mano a la que cogerse, ni hombro en el que llorar su vergüenza y la cicatería de sus negras entrañas.

Tristeza suelta y desatada, mil lagrimas derramadas por pupilas que de verdad querían a las muchísimas que ya han muerto (el año pasado por estas fechas eran 4, muchas muchísimas también) Dolor perenne, como las hojas de las acacias, como los pinchos de los cactus venenosos. Amarga desdicha que siempre estará pegada a la medula de los seres que han perdido a esas mujeres.

CREEME

2011-02-21T20:26:00.000+01:00

Créeme cuando te digo que no me gusta que me digan lo que tengo que hacer, quizás por eso me equivoque tanto. Que no me preocupa equivocarme o caerme sobre los errores que yo mismo cometo. Ya me levantaré. Que no me gusta tener la sartén por el mango ni que nadie la tenga, detesto los sartenazos y demasiados di y me dieron.

Créeme, que ante la certeza de que muchas estrellas duermen solas, me pongo triste. Que me aflijo y me muestro taciturno al presentir que se han apagado todos los faros que guían el sentido común. Y has de saber, que aún tengo esperanza en que las cosas funcionen bien. Que el cuento tenga final feliz. Que el ánfora, que urgentemente cerró Pandora, contiene en su vacío interior esperanza y soluciones. Que cada cual comerá las perdices o verduras que le apetezcan.

Créeme, si te digo que tengo muchas más dudas que certezas, pero que para algunas cosas, no me cabe la menor duda. Que tengo en la mochila de la vida, más cosas por vivir que experiencias vividas. -o al menos eso me gusta pensar-. Batallas por emprender, cervezas que compartir. Besos para darte. Problemas que arreglar. Alegrías por vivir. Ventanas abiertas. La lluvia.

Créeme si te digo que me gustan las manos que aprietan con fuerza y acarician con calma. Quiero que sepas que no siempre digo la verdad, que no soy un Ángel, pero que no creo que vaya al infierno. Que, a pesar de decirlo, no me siento tan guapo. Que no digo lo mucho que te quiero. Has de saber que no llevo tan bien las cargas ni las cicatrices, que puedo ser un maestro de las imposturas y jamás mostrar ese pesar. Créeme cuando veas que, aún sin cansarme de luchar, en ocasiones se me hace muy ardua la cuesta del viaje, los repechos del camino. Créeme si te digo que la gran mayoría de las veces es maravilloso vivir, y que en la balanza vital pesa mucho, muchísimo más, la positivo. Soy afortunado.

Créeme; En ocasiones deseo meter la mano en mi bolsillo y me gustaría encontrármelo huérfano de llaves, vacíos del frío metal normalmente desgastado de tanto entrar y salir, de tanto abrir y cerrar las obligaciones y cerraduras. Encontrarme en su lugar un viejo pergamino, hecho con hebras de piel de plátano, arrugado y apolillado, y en ese pergamino leer con estos ojos cansados de mirar a distancias cortas de ordenador y deseosos de más nuevos horizontes, un destino mágico y desconocido. Encontrar en los bolsillos, o en el maletín de aburridos papelajos, la tormenta, la lluvia que llueve y que arrastra el desaliñado polvo nuestro de cada día.

Viajar hacia lugares que aún no he hollado con mis botas de todas partes, eso complace mi espíritu regocija mi alma y me produce una asombrosa felicidad. Créeme quiero tener miles de caminos recorridos, veredas pisadas. Dormir en más desiertos, en más playas, en más ciudades, subirme a más árboles y montañas. Me gustaría ser un incansable expedicionario hacia lugares recónditos. Hacer fotos en esos emplazamientos y mostrártelas mientras escribo sus historias. Créeme, me duelen las injusticias, la estupidez y el dolor ajeno y no me importa contarlo.

Créeme si te digo que me gustaría quitarte las penas, ser tu paraguas y tu abrigo, el frío que recorre tu espalda, el calor de tus pies cansados, el encaje de tu ropa interior. Que el mejor camino que puedo tomar es el que llegue a tus labios.

Créeme cuando opino que tengo la edad en la que todo importa, en la que ya se acumulan tantos recuerdos como planes de futuro. En la que ya tienes demasiado que salvar de las olas, los tsunamis de la vida y del tiempo. Motivos, que hay y que vendrán, para mojarse con la tormenta y resguardarse de la tempestad.

CONTINUA.....

2011-02-17T20:31:00.000+01:00

Ra. El dios del Sol, esposo de Nut ardió de celos y envidia. Dicen que jamás desde el principio de los tiempos el sol ha brillado con tanta fuerza y rabia. Se encolerizo. El negro y furioso gato negro de los celos arañó con sus sucias y afiladas garras la cara y los ojos del sol. Sembró la duda y el odio.

Ra Lloró, se olvidó de las veces que él había yacido con otras diosas y con otras mortales, incluso otros dioses y otros mortales. Olvidó la libertad de la que deben gozar los dioses. Explotó en rabia y sospecha, arrojo sobre el gran desierto muchos más kilómetros de sequeral y tierra yerma e infértil. Maldijo a su esposa. Envío a la orilla del Nilo la más terrible maldición. Nut no podría parir al hijo que crecía en su sagrado y divino vientre en ningún mes ni ninguno de los 360 días del año.

Las saladas lágrimas de Nut corrían su rostro ensuciándolo y ensangrentándolo como lo haría un espejo roto sobre su frente. La tristeza anido en su vientre junto a los dioses que allí crecían. Mientras tanto las palmeras seguían madurando y los dátiles adquiriendo azúcar y dulzura, tal vez para endulzar las saladas lagrimas de Nut. Mientras tanto el Nilo seguía fluyendo hacia el norte y sus percas, vundús, lucios, cocodrilos y peces gato seguían viviendo y ofrecían sus condolencias al paso de la falda de Nut.

El padre de Nut, Shu el viento, no paraba de pasar cadencioso por tierra de dioses y hombres llevando en su silbido la noticia, la aterradora noticia. La tristeza robó el olor a coco de la piel color miel a Nut, esparciendo su olor entre las pequeñas olas formadas a un lado y otro de los antiguos poblados nubios. Thot Dios de la escritura y la sabiduría, que comprendía muy bien que en ocasiones el alma necesita descansar en otro pecho, que tenia certero conocimiento que el cuerpo en ocasiones precisa disfrutar de otras manos, antiguo amigo y, también como Geb, amante de Nut decidió ayudar.

Thot subió a los cielos ando por las constelaciones y apostó fuerte con Khonsu –La luna vengadora-. Apostó que él conseguiría ganarle a las cartas, que él, la sabiduría, podría ganar una partida de cartas a la Luna vengadora. Si Thot ganaba Khonsu –la luna- daría una setentaydosava parte de cada día del año. Khonsu acepto.

Esa noche, de Luna llena, comenzó la partida. Nut y Geb observaban ansiosos con la intranquilidad febril que da la espera de los desesperados. A su lado, cuidando las semillas divinas, que se engendraban en su interior, cuidando este crecimiento estaban gatos rallados, camellos, búhos enamorados y chacales mágicos todos ellos esperando el resultado de la partida de dioses. Y tal vez nuestro Dios, el de nuestra cultura quiero decir, no juegue a los dados tal y como decía Einstein, pero los dioses egipcios juegan a las cartas. Tal vez sean ellos los que al barajarlas barajen nuestro destino. Quizás Bes, el dios enano de la suerte, reparta unas u otras a sus iguales y a los mortales. Escarabajos azules intentaban remendar las heridas de la cara de Nut. Lo consiguieron. Volvio el brillo de miel de su piel.

Esa noche, a pesar de ser de Luna llena, fue una noche oscura y sin estrellas. Las estrellas estaban pendientes del juego y de su resultado girando su mirada y refulgente brillo hacia la cara de Khonsu y los Ojos de Thot. Finalmente como siempre, al final llego el final, acabó la noche, acabó la partida. Salio Ra el sol despechado de nuevo a brillar y alumbrar al mundo y sus vaivenes sus alegrías y tristezas. Un Guepardo cazó a una liebre, el mundo siguió su curso.

Thot, la sabiduría, ganó a Khonsu. Khonsu vengador y buen dios de la luna cumplió su palabra. Nacieron los días epagómenos. Se completó el ciclo del año solar. A partir de ese día el año tuvo 365 días. En ellos, en estos “otros” cinco días nacieron las semillas que germinaban en Nut. Se dio paso a nueva vida. A importantísima nueva vida y esperanza
Osiris, Horus, Seth e Isis.

Tal vez, del mismo modo que de esta tragedia nacieron esos vitales y contrapuestos dioses, que llevaron alegría y guirnaldas a su pueblo, que llevaron nuevas historias y nuevas esperanzas, de la tragedia de algunos pueblos, de algunos hombres y con la partida ganada – en este caso a Mubarak- Nazcan nuevas sonrisas, nuevas vidas más alegres, un futuro más fertil.

SEGUIMOS EN EGIPTO.

2011-02-14T16:43:00.000+01:00

Esta entrada, poco o nada, tiene que ver con San Valentín, y si con ese nuevo momento que parece que hay en Egipto. Es en Honor al porvenir. No sé a vosotros, pero a mi desde que marchó Hosni Mubarak me da la sensación de que el mundo duele un poco menos y huele un poquito mejor. El presente continua siendo duro y difícil pero el futuro puede que tenga mejor aroma, mejor sabor. El hilo de blanca lana con el que se teje el mañana ya no está en las manos manchadas de rojo sangre de un dictador. Así que esta historia, tal y como prometí hace unos días, va por el pueblo Egipcio, por sus dioses a ver si de una vez despiertan y derraman sus semillas de esperanza y de seguridad en la fértil rivera de lodo del viejo Nilo.

Hace muchos, muchos años cuando los bisabuelos de nuestros bisabuelos aún no habían nacido. En un lugar muy lejano una joven diosa del cielo llamada Nut casada con el Dios del Sol Ra, vio por primera vez, en su ya larga vida, a Geb dios de la tierra. Geb era fuerte apuesto, y paseaba descalzo y enseñoreando sus fuertes piernas nunca cansadas de andar por el Nilo. Nut se enamoró perdidamente, de modo loco y febril como sólo pueden hacerlo las Diosas, del joven Geb.

Nut no hacia más que andar por los fértiles bordes del Nilo, perdida y distante. Sus pies calzados de albarcas de cáñamo pisaban las arenas que bordeaban Heliopolis. Una fina tunica de lino blanco, semitransparente, a penas tapaba su cuerpo, a penas cubría su pecho. Soñando con volver a ver los deliciosos ojos negros de negras pestañas de Geb. O tal vez con dormir en sus brazos. O nadar en la humedad de sus oscuros ojos. Paseaba sus caderas y notaba como el pelo azabache era movido por su padre, el viento -Shu-, como si su viejo y sabio padre quisiera susurrarle secretos al oído y tan sólo consiguiera hacer bailar su cabello. Como os decía, Shu movía la negra melena de su hija haciéndola bailar al compás de su soplido, al ritmo del batir de alas de los colibríes, esparciendo entre los sicomoros el dulce aroma a coco de la piel color de miel de su hija Nut.

De repente, así sin previo aviso como pasan estas cosas, Shu (el viento, padre de Nut) dejo de soplar en la dirección que lo hacia, y caprichosamente, o ves a saber quizás de modo intencionado, soplo en dirección contraria. La Nariz aguileña y bronceada de Geb, señor de todas las tierras, dejo de estar percibiendo el agradable olor de las flores de loto nacidas del fango que el pisaba y percibió un profundo, dulce y agradable olor a Coco. Provenía de la piel color miel de Nut. Al-nahr dejo durante un instante de brotar del lago Tana. El mundo paro la respiración. Las Cigüeñas y los Ibis pararon su vuelo. Las flores de Loto, los Jacintos, las perseas y los tamarindos dejaron parar la sabia que recorre sus troncos y sus hojas. Justo en ese instante los negros ojos de Geb (dios de la tierra) y los ojos miel de Nut (diosa del cielo) se juntaron en un eterno presente.

Todo paro menos el deseo, y la pasión. Pasión de Dioses, sexo desatado, caricias clandestinas, manos de tierra que acariciaban el sur del cielo, sus manos, sus ojos, su espalda, sus pechos, sus piernas su ombligo y su culo. Finalmente anhelada explosión de deseo y lujuria dentro de Nut, blanca lluvia de un dios al interior de una diosa. Se quedaron dormidos a la orilla del Nilo apoyados en una palmera que hundía fuertemente sus raíces en la tierra, mientras sus hojas miraban con envidia al cielo. Esa pobre palmera ahí tenía a ambos; a la tierra y al cielo yaciendo satisfechos y apoyados en su tronco.

Ra. El dios del Sol, esposo de Nut ardió de celos y envidia. Dicen que jamás desde el principio de los tiempos el sol ha brillado con tanta fuerza y rabia. Se encolerizo…. CONTINUARA (Si queréis)

FEBRERO DE CARNAVAL

2011-02-08T18:01:00.001+01:00

Cuentan los bisabuelos de nuestros mayores, allá donde estén, que el origen del Carnaval es una fiesta pagana que se organizaba en honor a Baco (a este Dios no lo odio) que es una festividad que se realizaba ya en la antigua Sumeria y Egipto hace más de 5000 años. En todo caso es una fiesta, una necesidad como todas las celebraciones, para enmascararse, para liberarse de lo mundano de la vida diaria. Lapsus de permisividad en la que nos libramos de la represión diaria. Horas en las que todo está permitido. (Es una fiesta en honor a Baco, recordemos la palabra Bacanal)

En todo caso, a mi se me ocurre que es un buen momento para intentar ser otros, que otras Alondras descansen sus cansadas alas de latir en nuestro pecho que aún late con fuerza.

Ser, como recitaba el maestro Sabina; Pintor en Montparnasse, viejo verde en Sodoma, sultán en un harem, gitanito en Jerez, Tabernero en Dublín, tahúr en Montecarlo, el mas chulo del barrio suspendido en religión, flautista en Hamelim o fotógrafo en Play Boy. Y aunque yo también le meto mano a la vida y no soy ni de lágrima fácil ni me quejo de vicio. Admito que siempre quise ser arañazo en tu espalda.

No sé, tal vez este sea el tiempo de vestir de Arlequín nuestros miedos y reírnos a carcajadas de ellos. Meterles una patada en el trasero y enviarlos a un lugar del que no puedan volver. Vestirse con los bordados de las buenas cosas que suceden a veces. O salir a la calle tan sólo con hoja de parra que tape todo menos la vergüenza.

Y qué tal, si tú te disfrazas de Caperucita roja? Siempre te sentó muy bien el rojo, combina con tus labios, y yo de lobo feroz, seguro que se me ocurre donde morder.

Ponernos las ropas de otro, esos que no se caen ni pierden batallas, vestir una cota de malla bordada en plata vieja de mitril de elfos. Esas cotas de malla que esquivan las negras cuchilladas de la vida y las desgracias que esta conlleva.

Disfrazarme de la locura que salta entre tus pestañas o de despedida o abrazo o del, incomprensible, frio que recorre tu espalda las estrelladas noches de las pléyades de agosto. De aguja gorda del reloj para detenerla en nuestra mejor hora y, una vez detenida, repetirla eternamente.

Disfrazarnos de las manos que en las noches de invierno acarician tu cabello y las briznas de hierba que recorren el aire alrededor de tu pelo, como si fueran los horas que recorren nuestros días. De aquel que ve pasar el tiempo bebiendo los vinos dulces y los licores amargos que la vida pone en nuestros ropajes, disfrazados o no. Ponernos Aquel gorro con pluma azul (ya sabes; pluma de búho que se enamora de alondra) que sirve para pedir perdón cuando es necesario y te arrulla con la manta verde de sus ojos para calmar el enojo.

Disfrazarse, tal vez, de semilla para plantar en esos lugares en los que no se come tres veces al día, en el estambre que ayuda a crear el néctar que dé frutos a aquellos que lo necesitan. En la miel de la vida que les niegan. La capa de sentido común y razón que a tantos parece faltarles.

Ponerse ese extraño disfraz, difícil de encontrar, que trasforma lo que hoy es sombra en luz para mañana. Del error que cometí. De medico que encuentra cura al cáncer y vacuna contra el sida. Vestirnos de viernes por la tarde. De siesta acompañado. De botón que amarra tu abrigo en invierno. Del soplo que eriza el vello en tu cuello. Del regalo que quieres recibir. Del tiempo pequeño que se acurruca en tus manos. De la paz que se mece en una hamaca en tus rizos. De cigarra que invita a una cerveza a la hormiga triste y aburrida.

EL MUNDO CAMBIA ¿...?

2011-02-02T00:16:00.000+01:00

El pueblo tunecino fue el primero, en el mundo árabe, en decir basta a una dictadura opresora y cruel. El 17 de diciembre de 2010 en Sidi Bouzid, Túnez, consiguieron sacar del poder a Zine el Abidine Ben Ali. Poco después el pueblo Egipcio se siente inspirado y nos dan una lección que parece olvidada desde mayo del 68. El movimiento, pese a la ferocidad insufrible de una feroz represión se extiende como la esperanza y el olor de los sicomoros por todo Egipto, tiene una sola consigna: “el pueblo quiere la caída del régimen”. La brizna que anida en nuestros corazones, y concretamente en las almas de los egipcios ha devenido brasa y esta se convirtió en llama. El clamor es extruendoso: Las gentes de bien exigen que el dictador Mubarak abandone el poder después de 30 años.

Una vez más, como si no hubiéramos aprendido del tiempo, ha sido necesario tomar el timón o naufragar en la tormenta -que diría Gabriel Sopeña- y se ha debido de tomar la vía revolucionara. Revolución en la que participan clases populares, los jóvenes, maduros y niños, hombres y mujeres, cultos y menos cultos religiosos y no religiosos y en esta ocasión incluso por los ricos. En Egipto millones de personas han dicho BASTA, basta a la crueldad, de la despiadada y atroz ignominia de las dictaduras. BASTA.

Y no sé a vosotros, pero a mi, me da muchas veces la sensación, demasiadas veces, que un solo tirano puede hacer que muchos, que todos se sientan perdedores y vacíos de deseos, vacíos de un futuro que debería de ser maravilloso. Egipto es una tierra mágica, todas lo son, pero parece que un pedazo de tierra con tanto pasado con tantas historias vividas y contadas, sabidas y enterradas en las arenas del tiempo y del desierto debería de ser una tierra de un esplendoroso futuro. Lo han pretendido cortar. Espero que no lo consigan. Espero que las manos levantadas hacia Ra, que la paz y la calma que están demostrando los miles, millones de manifestantes traigan una revolución tranquila.

Los militares, -si incluso los militares- como si se tratasen de aquellos soñadores y jóvenes capitanes portugueses en su revolución de los claveles apoyan al pueblo. Una vez más, a pesar de que son pocas las veces, el verde es verde esperanza y no verde miedo de militar aguerrido y castrense dispuesto a disparar “to lo que se menee”. En 1989 todos vimos como en tian’namen un valiente muchacho se enfrentaba con tan sólo su pecho desnudo y cubierto de sueños y optimismo a un tanque que pretendía machacar los sueños y deseos que nacen allá donde nace el Sol. En Egipto los tanques están ocupados, en su exterior, por niños y ancianos que no los temen, por flores y risas de cambio. Hoy he visto como un joven militar, casí un niño, aterrado y empavorecido apuntaba con su arma a los civiles que protestaban. El miedo saltaba desde el balcón de esas negras pestañas que tienen los egipcios. La gente no se ha abalanzado contra él. Han puesto calma, han puesto paz y haciendo un círculo alrededor del militar agotado y vencido por el terror han conseguido que este baje su arma. Bien por Khonsu.

Una antigua leyenda Egipcia nos cuenta como Isis encontró los restos de Osiris, su marido y lo reconstruyo cosiendo, quizás con el hilo fabricado con el ovillo de lana de sus ojos, con esmero y amor de amante hermana y esposa las cicatrices y restos de su cuerpo. Así lo reconstruyo y le dio una nueva vida, nueva esperanza más brillante y satisfactoria que la vida vivida con anterioridad. Así me gustaría que sus viejos dioses dejaran sus antiquísimas intrigas y mirasen a su tierra quemada de sol y arena, quemada de sangre derramada, quemada de vidas malgastadas y apliquen su magia y traigan paz y pan. Que Khonsu y Horus borden en la luna y con plumas de halcón prosperidad y ventura. Que Maat ponga en su balanza todos los corazones de los que desean un mundo mejor y les sople en la diástole de su movimiento la fuerza necesaria para poner los cimientos en los que asentar el futuro y la alegría. Que Anubis y Neftis pierdan la batalla y con ellos se lleven a Mubarak allá donde demonios vivan.

No sé, llamarme soñador, pero quiero pensar que las cosas pueden cambiar. Que el Nilo dejará de portar, en sus añejas aguas, ordenes de detención y dinero fuera del país, para empezar a traer certeza e ilusión, anhelos y deseos, esperanza y sueños de un Egipto mejor. En el mundo nada es fácil, y tampoco en Egipto. Recordemos que Tot debió de ganar una partida a la Luna para “arrancar” cinco días oscuros para que en ellos nacieran dioses importantísimos (pero eso es otra historia). Si, quizás sea un soñador pero me gusta imaginar un Egipto libre como el perfume que esparcen las rosas del desierto. Que la próxima vez que haga fotos por el lugar de esos dioses sea un lugar menos pobre.

Ojala los egipcios, de este modo que están haciendo, pacifico, calmado y cívico que el dictador se marche. Que nos recuerden a Occidente que otro mundo es posible, que si ellos pueden luchar contra eso a pesar de las barreras que les han levantado frente a sus narices nosotros podemos luchar contra aquellas cosas que aún nos oprimen, que nos hacen vivir cada día un poquito peor. Recordemos; Mayo del 68. La Revolución de los claveles en Portugal. La revolución de terciopelo, el espíritu de la primavera de Praga en Checoslovaquia. Tian’namen. La caída del muro. Los guerreros Zapatistas en Chiapas. Las madres y abuelas de la plaza de mayo. Y otras muchas. Quizás otro mundo sea posible. La verdad lo dudo, pero en todo caso; Olvidemos lo aprendido, vamos a empezar a soñar.

A LAS MUJERES QUE NO AMARE

2011-01-26T04:34:00.000+01:00

No nos conoceremos en un bar, ni me robaras la cerveza aún por pagar. No se parará el murmullo del tiempo paralizado en uno de tus parpadeos ni ninguna estrella me brindara tu amor. Ni a ti el mío. Me pierdo tu sonrisa, dibujando en el tapiz de silencio que queda pendido en el aire tras el sexo desbordado, felicidades de futuro inmediato como si esa felicidad futura dependiera de tu aliento. Tus labios perdidos buscando mi boca y escondites remotos en los pliegues de mis camisas malplanchadas.

Te pierdes mi mirada mientras cae la lluvia tras el cristal que malesconde tu piel desnuda, el calor de las espurnas incandescentes del fuego de mis manos, mis dedos bailando por tu espalda, su caricia en el remolino de detrás de tu cuello. No compartiremos los miedos encontrados, los temores superados. No tendremos pequeñas muertes en los chaparrones de verano, ni besará la espuma del mar tu pelo,- al menos no en mi compañía-. No te ayudaré cuando llores. No secaras mis lágrimas.

Tus gritos de deseo, uñas en mi pecho, el primer beso al despertar de las mañanas; ese que le roba el primer sabor al desayuno. El vino compartido, el alto en el camino, el café recalentado. Los desembarcos en islas alejadas de rutina. Las acacias creciendo al son de tus pasos. No estará tu ropa tendida junto a la mía ni se sentirá, jamás, mi colchón deshabitado de tu aroma.

El delirio de la carne deteniendo el reloj y sus horas, mi mirada protegiéndote las noches en que te despierten los malos recuerdos del pasado, las pesadillas de aquello que no has superado. Mi locura acompañando tus pestañas. Los gritos y el silencio empapado en tus mejillas. Tu cintura bailando para ahuyentar los miedos, mis brazos para amortiguar tus caídas.

Nos perdemos las sabanas enrolladas en mis piernas mientras tú te acurrucas en mi pecho y esperamos la primavera. Algún viaje a París y muchos a tus caderas.

Nos ahorramos, al menos, la guerra de miradas, el odio declarado, los temores de abrazos disfrazados, las despedidas descaradas. El frío de los adioses congelando la yema de los dedos y la memoria.

UN CAFÉ?

2011-01-18T13:51:00.000+01:00

No es que yo sea fan ni seguidor de Miguel Bosé, pero el otro día, en casa de unos amigos entre copas y risas, entre vino y comentarios, entre confidencias y más vino sonó una canción de Miguel Bosé decía algo así como: “… toda siempre es poca y muévete bien, bien, bien , que nadie como tú me sabe hacer....uff café.” El caso es que la cancioncita de marras me dio por pensar en el café. Ya veis que estupidez, la cancioncita puede invitar a pensar en muchas cosas, pero a mi me dio por pensar en el café. Y es que, creo que todos, tenemos una extrecha relación con esa bebida, que como la vida huele mejor que sabe.

Quizás los primeros recuerdos que tengo del café es el de aquellos cafés, recalentados, que tomaba cada mediodia en casa de mi abuela. Mujer ejemplar, suave de años, arquitecta de vida, alfarera de esencias, doctora de dolores de dentro esos que se curaban con un café calentito. Yo salia de casa de mis padres e iba andando por una vereda que tenia a su derecha un colegio de los que antes se llamaban “nacionales” y a su izquierda un bosque que ya no existe, que ya no es (el hormigon pudo con él). Era un café tranquilizador y pausado de consejos no siempre escuchados, de manos siempre abiertas.

El café que recuerdo con más cariño, y supongo, que seguira siendo así mientras los caprichosos dioses tengan a bien dejarme por aquí, es el café de mediatarde que tomaba mientras estudiaba pesados y sesudos libros de la facultad. Estudiaba en casa de papa y mama. En la parte de arriba, apartado del mundo, apartado de ti. Mi cabeza intentaba llenarse de leyes, de normas, de procesos y de formas de construirlas y de copiarlas en los examenes. Mi padre se levantaba de su siesta o entraba de regar –a falta de sus cirerers i tarongers- las rosas que siempre regalaba, paraba un segundo por mi lugar de estudio y preguntaba - ¿cómo va? Ahora hago un café. Bajaba y ponia una cafetera de esas tipo moka, de metal, octogonales. El aroma del café subia por las escaleras como suben las esperanzas, inundaba mi lugar de estudio como queriendo decir que todo iria bien, daba la sensación que el humo que salía de esa cafetera quisiera bailar conmigo un solo segundo, para, en ese eterno segundo, hacerme olvidar los males, las dificultades del estudio. Era un aroma embriagador, reparador del sueño, del dolor de espalda y de codos. Compartia un café con mi padre, su sabor, su conversación tras el runrun inapetente de la tele al fondo. Diez minutos de impagable gloria compartida.

Los cafés, siguiendo lo anterior, mezclados con cocacola para intentar burlar al sueño, como si eso fuera posible. Intentado que, como las buenas mujeres que pasan por tu vida, te deje sin dormir toda la noche.

Esos cafés que tomas simplemente por tomarlos, a media mañana, con un amigo, un cliente o un compañero de trabajo. Aparentemente insulso, y sin embargo con la suficiente fuerza para tenerte a su alrededor unos minutos. De amistad, o de odio. Porqué no? Incluso los enemigos pueden serlo alrededor de un café.

Quien no ha tenido que dar una mala noticia, dejar a alguien por ejemplo, y lo invita a un café, consciente que por más azucar que le ponga, la noticia que le vas a dar será una noticia amarga. Dejar a una pareja mientras ves como da vueltas con una cucharilla de desconsuelo a un café agrio que dejará en sus posos un mal futuro por leer. Un café que será amargo y cruel porque sabrá a despedida, a mancha en la camisa.

Ese café de madrugada que nunca sabe tan dulce como las noches en las que duermo contigo. El más sabroso el que tomo antes de que despiertes, mientras velo tu sueño, mientras cuido tu despertar, aquel café que luego besa tu boca.

No sé, la cancioncita me dio por pensar en café. Si quieres te invito a uno ¿te apetece?

MANERAS DE VIVIR

2011-01-11T07:56:00.002+01:00

No, no me refiero a la canción de Rosendo (que por otro lado no está nada mal) sino a los diferentes talantes que podemos observar en distintas personas al enfrentarse a este estrecho y arduo sendero plagado de hojas y estambres de azaleas y crisantemos, que es la vida. No sé muy bien si una casualidad o un regalo de dioses que nos tienen olvidados, pero un regalo al fin y al cabo. Regalo que tan sólo nos exige ser felices.

Hay quien nunca alcanza sus sueños porque nunca está lo suficientemente despierto para logarlos o luchar por ellos, y se pasa la vida perdido como una gaviota en el centro de Madrid, como un mendigo en galerías Lafayette. Dejándose llevar por los deseos de los demás, cobijados siempre bajo las faldas o los fuertes brazos de alguien.

Quien piensa que la vida no es más que un ensayo, una especie de entrenamiento o preparación para lo que ha de pasar, sin darse cuenta que no, que la vida no es lo que ha de pasar, lo que ha de venir. La vida es lo que está pasando. Lo que está pasando aquí y ahora. Hic et nunc que decían nuestros abuelos del lacio.

Hay quien decide perdérsela llenando su cuerpo de anfetas, penas y alcohol lamentándose a todas horas por olvidados y tristes rincones de ciudades y almas pérdidas que no le escuchan, de su negra suerte. Suerte que nunca hicieron nada por cambiar. Que nunca harán nada por cambiar.

También hay personas que deciden no perderse ninguna parte de atrás del coche, ninguna sensación, ninguna alegría, ninguna fiesta, ninguna oportunidad, ninguna gota de vino. Y hay quien se pierde, para siempre, enamorado de la poesía que escribe sin letra, en el aire lánguido de otoño, el movimiento de tus caderas.

Hay quien nunca se pierde en ningún lugar, en ninguna cadera, en ningún escote descarado, en ningún movimiento de tu pelo, en ninguna mirada, y tal vez por eso, precisamente por eso se pierden la vida.

Hay quien entra descalzo y desnudo de prejuicios en esta orgía que es la vida. Quien se come a bocados y sin piel todas las manzanas prohibidas y quien nunca se come nada.

Hay quien nunca ha leído a Jean- Paul Sartre, -ni puta falta que le hace-, para saber que el hombre nace libre, responsable y sin excusas. Así viven su vida; libres, responsables y sin excusas. Supongo que la mejor manera de vivirla

EL PRIMERO ES SOLO PARA ADULTOS

2011-01-02T08:56:00.001+01:00

En ocasiones, en muchas ocasiones, no sabes como suceden las cosas, no sabes en realidad que ha pasado, como ha pasado, por qué ha pasado… En realidad da un poco igual. En ocasiones, también, tienes momentos cargados de magia y de momentos exquisitamente sexuales.

Tampoco sé muy bien como empezó esta historia; supongo que como siempre, con besos y caricias robados a los dioses, con vino robado a la tierra, con miradas robadas al alma, esas que te llevan al campo de batalla más de una vez recorrido que es el sexo. Pero en mitad de un beso, de uno de esos que se olvidan un segundo después de haberlo dado, harto de ser el único desnudo, te arranqué la poca ropa que abrigaba tu cuerpo, que cubría tu piel y tus mal escondidos deseos. Te la arranqué no apetecían sutilizas, ni te quieros soplados al oído como el que sopla heridas. No apetecian poetas ni poemas. Cuando dijiste las primeras palabras de la pasión que debería de estar desatada y permanecia amarrada a ves a saber donde.

- Eiiiiiiiii, no sé si sabes que por ahí yo jamás….

No dije nada. No hablé. No hacia falta. Vi claramente como leíste en el verde acero de mis ojos lo que decía a silenciosos gritos mi deseo, como entendiste claramente que ya no eres una niña, que hace muchos años que dejaste de serlo, que no tenías porque ser siempre una dama.

Así que en vez de hablar o gemir, deje caer desde mi boca más saliva a la punta del final de aquella parte de mí cuerpo que tantas veces entró en tu boca para empaparse de tu saliva, para dejar su blanca lluvia en el cielo rosado y sin estrellas del paladar de tu boca, para recorrer blanca tu lengua y tus labios, esos que yo mil y una noches había besado.

Acerqué mi virilidad al final de tu espalda. Allí donde se le da un nombre mucho más interesante. Empujé. Gritaste. Sentiste dolor, un dolor que se mantuvo en tu memoria el tiempo que se mantiene el primer mal olor de una olla de café, ese que luego da paso a un maravilloso aroma que todo lo invade de vida y huracanes de deseo y desaprisionan la pasión del árbol del pudor. Pudor inexistente ya. Pero no era olor lo que te invadía, era parte de mi hombría lo que estaba dentro de ti.

Giraste tu cabeza y tu pelo, tu lengua y tus manos que se apretaban contra el suelo buscaron el tanga que minutos atrás arranqué de tí. Lo mordiste fuertemente como las indias en las pelis de vaqueros muerden un palo de abedul mientra les extraen balas de sus heridos brazos. Gemías, medio gritabas. Gemidos que andaban de puntillas y con mucho cuidado por ese fino hilo enhebrado de plata que separa el dolor del placer, con miedo a caer en el lado equivocado. Seguí moviéndome, entrando y saliendo de ti, agarrado a tu pelo y perdida mi vista en la curva de tu espalda y sus lunares.

Tus gemidos definitivamente cayeron, de bruces y sin remisión ni excusa ni duda, del hilo de plata. Cayeron al lado del placer y allí se quedaron retozando un buen rato, aprisionados en los brazos del disfrute, yaciendo en una gloria casi recién experimentada. Permanecieron el tiempo justo para que yo terminara mi movimiento, para que yo acabara explotando dentro de ti dejando bien patente que el sexo es la cosa más natural del mundo y que nosotros nos llevábamos muy bien con la madre naturaleza.

Depositamos en la cuenca del hueco de tu ombligo, líquidos y fluidos de nuestro cuerpo, entre otros, tu sudor y mi saliva. Allí se mezclaron con la misma magia que los ancestrales alquimistas embarullaban sus mejunjes y potingues en busca de la eterna juventud, desconocedores, quizás, que esa eterna juventud tan sólo puede encontrarse en juegos como los que tu y yo acabábamos de disfrutar.

LA MÚSICA DE LA VIDA.

2010-12-27T10:09:00.000+01:00

Charles Baudelaire, Poeta Parisino y Parnasiano del que ya hemos hablado por estos lares en alguna ocasión, bueno más que hablar le robe unos poemas para presentaros unas fotos de su ciudad, decía que la música excava el cielo.

Esta aseveración del bueno de Baudelaire me invitó a pensar que la vida, tal vez, sea una sucesión de músicas y de sonidos que nos envuelven.

La vida suele ser un bolero, un huapango de Jalisco, la estrofa más dura de un Rap del negro y vicioso Harlem. El blues triste del día en que te fuiste. Una guitarra flamenca arañando desgarradora y tensa tu sudorosa espalda. El dulce y cadencioso bossanova de los momentos en los que vuelves tímida y de puntillas a aposentarse en ese lugar de mis quereres que sabes solo tuyo.

Muchas veces, demasiadas, es desordenada como la trompeta a destiempo de un jazz de Louisiana. Aunque por fortuna ese desorden, muchas veces, nos permite la improvisación, la libertad interpretativa que tienen los saxofonistas negros y gordos al crear magia desde sus pulmones. O te eriza la piel y te congela la sangre en el norte de la espalda como cuando los tenores y las sopranos aclaran su voz.

En ocasiones se nos muestra aburrida y soporífera como una sardana o cualquier otro baile regional.

No puedo dejar de preguntarme; qué haremos de nuestras vidas cuando esta se transforme en un Tango que ni sabemos ni podemos bailar?. Mientras tanto, esta bien disfrutar de las suaves guitarras eléctricas de los grupos más duros.

A mi, personalmente, la vida, me gusta cuando es un poema de Neruda cantada por Sabina, Serrat o Serrano.

LO QUE VENDRÁ.

2010-12-19T09:53:00.001+01:00

Aquí, en Barcelona, hace frío y el viento helado trae derramando por los pliegues de tu piel y tintineando en tus pestañas una sensación a futuro, al próximo año que vendrá tras pasar las vacaciones de navidad. Viejo circulo. Nuevo año. Nos trae recuerdos de lo malo que paso ayer. Lo que no olvidaremos. Pero también nos deja en la dura corteza de la piel curtida en mil batallas la certeza de que la vida es, entre otras cosas, maravillosa. El futuro pendido de los hilos de los sueños.

Una vez más el futuro parece venir umbrío y a regañadientes. Nosotros nos empeñamos en que lo que vendrán serán tiempos mejores y dejamos suspendidos en las luces de nuestras ciudades y en las borlas rojas de los árboles de navidad nuevos deseos y buenas intenciones. Antiguas esperanzas mil veces deseadas, y algunas cumplidas. El romero parece haber perdido fuerza pero la tierra sigue empapada y dando fuerza a las flores que nacerán en los cerezos del Jertes. Oscurece antes y antes vienen a saludarnos las estrellas con su hilo de plata para tejer sueños de oro.

Es invierno. Fuera llueve. Los búhos tienen problemas para cazar, las alondras tiritan bajo tu ventana. –esperando tal vez, el abrazo de algún búho.- Decía Willian Blake, viejo y noble poeta que en tiempo de siembra debemos aprender, en tiempo de cosecha enseñar, y en invierno gozar. Y eso debemos hacer, vivir y gozar mientras viene el futuro, mientras el destino se plantea si nos herirá negando nuestros deseos o cumpliéndolos.

Por aquí el mediterráneo, que en el calido verano dejo secretos y semillas de porvenir en ti, hoy nos deja fría espuma blanca para que en ella reescribamos una vez más las aventuras de un nuevo año. Los anhelos y las ansias de promesas de que todo ira bien. Para que pongamos en ella las letras que nos harán más felices. Los aromas y melodías que queremos engalanar en los cabellos y las manos de los seres queridos. Esperanzas. Sueños. Deseos. Proyectos. Promesas flotando en el aire como flotan las gotas de espuma blanca.

Un año acaba. Es tiempo de soñar despiertos, pronto el batir de alas de mariposa traerán nuevos días. Otro año empieza. Eterno circulo en el que todos estamos, inexorablemente involucrados. Muchas cosas han pasado en el año que se va llevándose parte de nuestros corazones y dejando heridas bajo nuestros cuerpos que jamás sanaran. Un año duro, todos lo son. Vendrán tiempos mejores. Al menos ese es el deseo que todos dejamos suspirando y levitando en el aire ávido de cumplirse.

NUJOOD

2010-12-14T18:37:00.000+01:00

Os preguntareis, qué coño significa Nujood?. Os lo voy a explicar. Pero esta vez no es uno de mis cuentos. Es una realidad, es algo que pasó hará más o menos un par de años. Es algo que pasa cada día. Una y otra vez y no por mundano, en algunos lugares , es menos insoportable.

Nujood, es/era una niña de a penas diez años que vivía en una aldea al sur de Dhamar, más o menos en medio de un desierto de Yemen. Un nefasto día en el que ella, con su pelo revuelto y la fragilidad en los ojos de una niña de diez años estaba jugando. Jugando sola con la arena del desierto. Con unos jirones verdes de su vestido, un verde que jamás contuvo esperanza, y con piedrecitas y arena que encontró en el desierto fabrico una pequeña muñeca. Compañera de juegos. Compañera de deseos y sueños. Compañera de trapo con la que jamás encontró en el desierto una lámpara mágica, ni un genio dentro de ella.

Ese día, como decía, su padre fue a buscarla y le comunicó que ya era una mujer, que ya estaba casada. Que tenia un nuevo dueño. Nujood, en realidad, no entendía nada de lo que le decían. Pero cuando su nuevo amo, su marido 25 años mayor que ella la sacó de lo que ella consideraba su hogar de un tirón, y mientras veía como caía su muñeca de trapo sintió que del mismo modo que se esturreaban las piedrecitas y arenas de la muñeca se esturreaban y perdían por el suelo de adobe de su casa toda su felicidad. La poca felicidad que los dioses reservan a niñas como ella.

Pronto su vida, como la de tantas, fue un infierno en el que todo se había robado, todo se había perdido en los huecos del desconsuelo, se había perdido hasta la posibilidad de decir no. SE había perdido hasta la esperanza que nunca se pierde.

Sentía, con el paso de los días, como si cada granito de arena gritase una maldición que acompañaba su nombre, que acompañaba su magullado cuerpo, que acompañaba su triste vida. Ninguna mano a la que agarrarse, ni hombro en el que enjuagar las diez mil lagrimas que cada día nacían en sus ojos, otrora grandes y brillantes, ahora tristes y lánguidos. Rendición. Tristeza.

No le robaron la inocencia, de un zarpazo como se expresa en los poemas. No. Se la robaron de un golpe, de mil golpes de miembro viril. Violaciones. Desesperación. Desconsuelo. Falta de esperanza. Parte de un hombre que le triplicaba la edad entrando una y otra vez, cada día a cada hora por lugares que jamás soñó que algo pudiera entrar, y menos de modo tan doloroso, tan atroz.

Pasaron 1001 dias y noches. Sin miel, ni calor, ni flores, ni cuentos de principas y hadas que hacen realidad aquello que sueñas. Tan sólo el abandono que sufren las cosas que no se quieren que se dejan tiradas en cualquier esquina hasta que de golpe te apetece usarlas. O patearlas. El sol alto y fuerte parecía desparramar con sus rayos en ese desierto, sobre la pared de madera y adobe donde la encerraban y mal alimentaban, -a cambio de realizar todas las tareas que una mujer adulta debe de hacer-, el calor de ese desierto, como decía no hacia más que molestar sus sueños y calentar su tristeza. LA tristeza más grande que puede albergar el corazón de una niña de 10 años.

Un día, un buen día su madrastra se apiado de ella, y a escondidas le dejo “olvidadas” en un pliegue de su ropa, y con una caricia en el pelo marchito y ajado, un puñadito de billetes y unas cuantas monedas. Y un consejo susurrado al oído, a la oreja sin pendientes; busca una abogada.

El miedo, el terror dio paso a la fuerza. A esa fuerza que nace de la locura y de la desesperación. Nujood, que no sabía leer ni escribir, que no sabía más que sufrir y apretar los dientes ante las violaciones y vejaciones de su marido y los amigos de este huyó, huyó hacia el norte hacia la ciudad . Arrastad y hecha jirones de piel y de alma llego a Sana’a, allí mendigó unos cuantos días hasta que encontró lo que en ese lugar olvidado del mundo consideran un palacio de justicia. Se puso en contacto con Shana Nassef. Su abogada. Aquí continuo su historia. Procesos judiciales hasta que consiguió, ni más ni menos, que el primer divorcio de estas características se dictaminase en Yemen.

Ahora la arena de deseo y esperanza que daba cuerpo al cuerpo de su muñeca ha vuelto a su alma, ha vuelto a su corazón que pon fin bombea sangre caliente y esperanza tibia. La pequeña Nujood ahora tiene sueños, ya sabe leer y escribir. Ahora Nujood quiere ser abogada.

Animo compañera, tu sabes lo que es luchar, así que sé que lo conseguirás. Aquí tienes mis apuntes, que no podrás utilizar, aquí tienes mi apoyo que no podrás emplear. Aquí tienes mis letras y mis abrazos que jamás te podré dar. Aquí tienes un corazón que se solidariza contigo y que te desea lo mejor. Ojalá nuestros reyes de Oriente antes de abandonar tus desiertos para traer mil y una gilipolleces innecesarias para nuestros niños y niñas de 10 años paren por el lugar en el que tu estas y te dejen la fuerza y el aliento de certezas que te pueda hacer falta para aprobar tu carrera. Para que seas la fuerte abogada que serás. Para que liberes a mil niñas esclavas como tu.

SEAMOS MALOS

2010-12-06T18:19:00.001+01:00

En estas fechas tan próximas a Navidad. Si ya sabéis al “natalis solis invictis” que hablábamos por estos foro hace más o menos un añito. Me apetece ser un poquito malo, que lo seamos tod@s, y que coño, que mejor estas fechas en las que parece que la bondad se tenga que desparramar por nuestros corazones como un tazón de leche de colacao y miel sobre la mesa recién limpita, es cuando propongo ser un poquito golf@s, ser algo malos.

Decía Ovidio hace un montón de años algo así como “Nitimur in vetitum semper cupisque negata” que quiere decir, más o menos; lancémonos a lo prohibido, deseamos lo que se nos niega. Así que vamos a ver si se nos ocurren maldades a las que lanzarnos.

Vamos a abrir, indolentes y despechados las cárceles en las que encerramos sentimientos, pasiones, amistades y fidelidades. Esas cárceles, en las que en ocasiones entramos voluntariamente, o no, y nos abocan a ser muertos en vida. Hagamos lo que nos de la gana, lo que nos apetezca, sin aprobaciones ni decretos. Sin prerrogativas ni leyes. Sin entradas ni salidas. Sin consentimentos ni normas. Sin pedir la venia. Toquémosle, con una sonrisa, el culo al vecin@. A la vida

Robemos, sin pena, las llaves que cierran los árboles inquebrantables de falsos amigos que pronuncian mentiras. Luego tiremos las llaves. Que no nos importe, ni nos de pudor, envolver en un suspiro deseos ajenos para con otras risas decorar nuestros rostros de triunfo.

Vamos a romper el papel de regalo que envuelve el universo, y vamos a disfrutar plenamente de todo lo que ofrece. Escupamos en la cara a la vida, sobretodo a ese tipo de vida que pasa por la calle con el semblante de un comercial que pretende vendernos un producto que no nos interés.

Vamos a ser desobedientes de mentiras y vergüenzas. De ingratitudes y falsas apariencias. Del jefe despechado. Del politico corrupto. De dioses enfadados.

Y puestos en el disfraz de ladrón; vamos a robar todos los meses de abril y guardarlo en nuestro saco de cosas robadas al mistral del noroeste. Las armas a los generales. La comida al que le sobra. Las sombras de tu cama.

Sigamos robando, y hurtémosle con astucia; la chispa de fuego que Prometeo no nos regaló y tomemos así las riendas de nuestro propio destino.

Pesquemos, sin permiso ni autorización lunas de madrugada, riámonos del sol del amanecer, enredémonos a destiempo y sin horas en cabellos ajenos de mujer enamorada, robemos zarcillos a zingaras para regalarlos a quien deseemos. Vivamos sin permiso ni excusas, sin decoro ni vergüenza.

VOZ A LAS PALABRAS.

2010-12-02T14:27:00.000+01:00

Hace semanas escribí una entrada con el titulo, “Esto no es una bienvenida”. Es evidente que se trataba, se trata, de un texto cargado de tristeza. –Sobraban los motivos- Como pudisteis observar tod@s l@s que seguís estos textos escritos al viento es el único al que no he contestado vuestros comentarios, seguro que entendéis mi silencio, además hay cosas que se dicen sin sonidos, ni palabras y yo, callándome , sin escribir las digo.
Hace unos días, una persona que lee mis palabras, le ha puesto voz en su blog. A sido Beatriz. Ha puesto con mucho acierto y atino sonido a mis palabras y desde aquí os invito a escucharlas.

Gracias Beatriz. Aquí siguen mis letras, -espero que te sigan pareciendo poesía,- ojalá allí siga tu voz, ojala vuelvas a enriquecer alguno de mis textos.
Hace semanas escribí una entrada con el titulo, “Esto no es una bienvenida”. Es evidente que se trataba, se trata, de un texto cargado de tristeza. –Sobraban los motivos- Como pudisteis observar tod@s l@s que seguís estos textos escritos al viento es el único al que no he contestado vuestros comentarios, seguro que entendéis mi silencio, además hay cosas que se dicen sin sonidos, ni palabras y yo, callándome , sin escribir las digo.
Hace unos días, una persona que lee mis palabras, le ha puesto voz en su blog. A sido Beatriz. Ha puesto con mucho acierto y atino sonido a mis palabras y desde aquí os invito a escucharlas.

Gracias Beatriz. Aquí siguen mis letras, -espero que te sigan pareciendo poesía,- ojalá allí siga tu voz, ojala vuelvas a enriquecer alguno de mis textos.

http://beatrizsalas10.blogspot.com/2010/11/esto-no-es-una-bienvenida-carlos.html

TE REGALO

2010-11-20T00:34:00.000+01:00

Te regalo los nudos que atan las cuerdas de la red de soga desgastada con la que ya no salgo las noches de cuarto creciente a pescar Sirenas.

Te regalo mis palabras, las más dulces, las nacidas en el fondo de la garganta para ser en el oído susurradas. Mis silencios, esos que callan para cortar el aire frío de invierno que separa nuestros labios y formar un puente por el que andan de puntillas tus palabras y mis miradas.

Te regalo esa parte de mi corazón que es sólo tuya, para que con ella hagas lo que te plazca; tal vez estirarlo para fabricarte una cómoda hamaca, o envolverte en él y hacer un vestido ajustadito a las curvas de tu cuerpo, o para que, simplemente, lo guardes en ese cajón de buenos recuerdos olvidados en el que se almacenan los trastos viejos.

Te regalo la llama de mis ojos, tal vez tan sólo reflejo de la eterna hoguera incandescente de los tuyos.

Te regalo el tiempo de mis manos, dedos entrelazados. El olor de tu vientre y de tu pecho, el de detrás de tus oídos que en un bote de cristal antiguo tengo aquí guardados.

Y, te regalo también, un paseo descalzos por arena. Por los objetos intangibles que tengo almacenados en mi baúl de la memoria. El cristal de mi reflejo el espejo azul de mi mirada. Un par de manzanas.

Te regalo los buenos momentos del pasado. Los primeros vinos. Los ojales desojados, las prendas que olvidaste debajo de mi cama, los corchetes desabrochados. Una hogaza de pan de centeno. Mi vieja chupa, escudo de desengaños. Un arañazo en tu espalda.

Te regalo antiguos almanaques con sus días pintados. El tiempo que se ha perdido, extraviado en viejas playas de arena de relojes atrasados. Un jersey de cuello alto. Te regalo, antes de que se rompan o pierdan o caigan, mis pulseras con su aroma. Mi primer reloj ese que no se detiene nunca para recordar que nunca se para el tiempo.

Te regalo las hojas amarillas de Otoños futuros, el sol de los veranos. Un ramillete de estrellas. Los estambres de las Rosas del jardín de mama. Ese lazo que no podrá aprehender el tiempo pero que podrá amarrar tu pelo.

Te regalo una litografía de Wassily Kandinsky, colores explotados como palabras sueltas que crean armonía desatada. Los poemas que no he escrito las canciones que no he cantado.

Te regalo, en fin, mi esencia al fin y al cabo.

LAS PERSONAS REFLEXIVAS SON MÁS INFELICES.

2010-11-16T12:50:00.000+01:00

No, si no lo digo yo, lo dice ni más ni menos que un estudio de la universidad de Harvard de Cambridge publicado en la revista Science y llevado a cabo gracias a una aplicación para Iphone. La vanguardia dixit. Tócate los huevos y baila. (Aburriditos que deben andar por Massachusetts)

Me explico con la noticia de marras, es que parece que soy incapaz de perder la maldita costumbre de empezar el día con un café y con los mentideros diarios, los periódicos que dicen las mismas mentiras que dijeron ayer y que contaran las mismas que escribirán mañana, tal vez cambiando algún nombre o algún lugar, pero vamos, poco más. El caso es que cuando leo alguna noticia, así, interesante, -curiosa más bien- pues me detengo un poquito más. Y esta no deja de ser atípica. Por estupida y estrambótica me refiero.

Al parecer los investigadores, dirigidos por Matthew Killingsworth y Daniel Gilbert han llegado a esa conclusión a través del análisis de toda la información obtenida gracias a no se que aplicación informática en el Iphone de marras. Y a mi, pobre mortal aprendiz de todo y maestro de nada, no se me ocurriría contradecir las conclusiones de alguien que se llama Killingsworth y mucho menos de alguien que se llama Gilbert.

Las criaturitas de dios concluyen:
Hacer el amor, el ejercicio, la buena conversación, jugar, escuchar música o pasear influyen más en la felicidad que estar “reflexionando” y dándole vueltas a asuntos cotidianos. Nos ha jodido mayo con sus flores y diciembre con papa Noel dando vueltas por los tejados sin chimeneas. A ver, obvio, lógico y normal. Si estas follando de modo salvaje, loco y apasionado lamiendo todo lo que se puede lamer y lo que no, a la persona que amas (o a otra, oye, que tampoco vamos a ser tan tan quisquillosos). Haciendo ejercicio porque te apetece y te gusta y te sale del mismísimo escroto estar en forma y luego te vas a un jacuzzi con el agua a 36 graditos y las burbujitas bailando en tu espalda y jugueteando con tu pelo, luego te dan un masajito a cuatro manos con aceites aromáticos, mientras estas escuchando algo de música que te apetezca, no se así pa estar relajaditos por ejemplo a Mary Black, y después das un paseíto por bosque de Otoño de hojas caídas y suave sol brillando en la frente y los ojos. Pues si, estás más a gusto que un arbusto y más feliz que una perdiz.

Claro!, si por el contrario estas “reflexionando” sobre René Descartes el sistema de coordenadas cartesianas y las diferencias que en su filosofía introdujo Beruch Spinoza y el racionalismo del S. XVII pues chic@s te sientes más desgraciado que un tiburón tigre en el epicentro del desierto de Gobi.

Que, digo yo, no hacia falta mucho estudio pa eso. Con preguntarme a mi o a cualquier ser humano nacido en este planeta hubiera sido suficiente.

Otro de los datos que extrae el estudio es que los humanos son únicos en su habilidad para pensar sobre episodios del pasado, o el futuro, o episodios que podrían o no haber sucedido nunca. Vaya, vaya con el Sr. Killingswort y el Sr. Gilbert y su equipo de investigadores que dirigen. Se habrán roto los cuernos y las pelotas para llegar a esas conclusiones. No me veo yo a un gato aburrido en un tejado pensando en el porvenir, a que gatita le ronroneare mañana, ni me imagino a una perdiz tuerta agobiándose por lo que le paso en el mes de marzo del año 2007. Aunque claro, podemos deducir, que ellos son de las personas felices por no reflexionar mucho, porque si por lo que les pagan es por eso, deben de faltar “felicimetros” para medir la felicidad de semejantes personajes.

Decía, al respecto de la felicidad, Enrique Jardial Poncela dramaturgo patrio, que; hay dos maneras de conseguir la felicidad una, hacerse el idiota, otra, serlo. Y no se yo muy bien a que especie pertenecen los que han pagado este estudio.

AUSENCIAS

2010-11-10T15:02:00.000+01:00

Sucede a veces, a lo largo de la vida demasiadas veces, que perdemos a alguien que queremos, algún ser humano que ha compartido cosas importantes de tu vida desaparece de ella. Y no importa realmente cual es el motivo. Algunos son más dolorosos que otros, claro está.
Perdemos a gente importante de nuestras vidas por mil motivos diversos; Una pareja que nos abandona o que nosotros dejamos, para con los años darte cuenta que sus defectos no eran tan inaguantables y que eso que nació como lunar y se transformó en verruga, quizás fuera en realidad un precioso lunar. Un amigo que se traslada de ciudad, y los kilómetros y peajes de autopista, los olvidos de direcciones de correo electrónico y el trajín de la vida cotidiana hace desaparecer. El hijo mayor que tras la mayoría de edad, independencia económica y nuevos sueños decide visitarte los fines de semana,- uno de cada mil-. Lo peor; un ser querido que muere, un recuerdo que muerde y deja en la dermis de la piel la misma sensación que deja el vinagre en la heridas frescas.

Todo eso duele, esas faltas, esas ausencias duelen con la misma tensión que da el dolor de los sueños rotos. Como Gloria Fuertes decía en su poema: “el dolor envejece más que el tiempo”.

Esa sensación de abandono, de orfandad, construyen en el corazón, como si fueran arquitectos enviados por el más cruel de los demonios, un agujero negro, un hueco que no puedes llenar por más que te empeñes en rellenarlos con recuerdos, con nuevos sueños, con nuevos proyectos o con nuevas esperanzas. Y ese agujero negro de desconsuelo no puedes llenarlo, porque cada vez que, de un modo u otro, pierdes a un ser querido, a un ser amado, este al dejar tu vida y los olores de su piel abandonan tu ropa se va llevándose con él una brizna de tu inocencia. Y la inocencia perdida no se recupera. Jamás.

Acaso quede tan sólo un fuego que como mucho, deja en el patio del recuerdo las pavesas que se llevará el viento del tiempo, rastrojos que marcharan como marchan las buenas horas. Y las malas. Queda sólo el fin de lo que quizás jamás debió empezar, o lo que jamás debió de acabar. Es verdad todo tiene un principio y un final. Todo debe de empezar y acabar, claro que sí. Sin duda todo lo que empieza acaba; el amor, la amistad, los dioses y la vida. Esto no hace más fácil las ausencias que sufres o que provocas. No hace más fácil la mala memoria la angustia dejada en el camino, en el ojal de tu recuerdo.

Es inevitable pensar que todos aquellos/as que dejamos en el camino, sobretodo los que jamás recuperaremos, dejan no sólo una muy buena memoria de lo que se vivió y disfrutó y compartió. Tal vez una sonrisa por los cireres y els taronjes. En ocasiones se instala agazapado en la sinrazón del devenir del tiempo, un pellizco de intenso dolor en la carne y un miedo atroz en el corazón por no saber que será el futuro si ametller, llimoner, pomera o Figuera. Por no volver a verlo.

DIGNIDAD

2010-11-04T00:19:00.002+01:00

Hace pocos día murió Marcelino Camacho. 92 años y un puñadito de meses de vida. 14 años y 6 meses los pasó en cárceles Franquistas. Años de exilio. Una vida para contar, una biografía para ser llevada al cine.

En su despedida, la palabra que más hemos oído todos a sido esa; DIGNIDAD, dignidad ante la vida, ante los reveses de la misma. Dignidad en la muerte. Ahora, simple y llanamente no está.

Empezó su batalla en post de los derechos laborales, en una época, difícil, oscura, sombría y gris de policías que pegaban con porras de madera y disparaban con balas de plomo. Empezó a luchar por tus derechos laborales, y los míos, y los de nuestros vecinos mucho antes de que la mayoría de los que leamos estas palabras naciéramos. En esa época ser sindicalista, luchar por los derechos de las personas, era algo mucho más que eso, mucho más; era posicionarse políticamente y obviamente era señalarse y colocarse en el lado contrario del poder del asesino, ponerse en el punto de mira.

Y es posible, que ese sindicalismo que Don Marcelino Camacho tan bien representaba, sea un sindicalismo trasnochado, pasado de moda. Pero las dictaduras, igual que las guerras no desaparecen, cambian de lugar o cambian de forma. Él lucho, entre otras cosas contra la dictadura del tirano y probablemente ahora estaría luchando contra la dictadura de los mercados, de las multinacionales que tan complacientemente están vaciando nuestros bolsillos, apretando nuestro cuello y forzando nuestra perdida de calidad de vida.

Marcelino siempre decía algo así como; “Ni nos doblegaron, ni nos domaron, ni nos van a domesticar” Lamentablemente creo que nos han doblegado con unos contratos basura, nos han domado con el miedo al futuro, nos han domesticado con un A-3 de segunda mano y unas vacaciones en low cost.

Si, Marcelino supongo que ya estarás paseando por los campos elisios, por el Parnaso junto a Cernuda, o por el cielo de los agnósticos, espero que antes de recibirte con fiestas y lisonjas en cualquiera de esos lugares te haya dado tiempo a pasarte por el infierno y escupirle a Franco, Hitler, Mussolini y al casi recién llegado Pinochet las verdades que ya les escupiste en vida.

Ve, ve al cielo con tus jerséis tejidos con manos de amor y esperanza, tejidos con la fuerza con la que tan sólo puede tejer una mujer que ama. Ve, ve allí con tus manos de hombre trabajador, con tus manos que acariciaron a mujer querida, con manos que escribieron en panfletos prohibidos que otro mundo es posible, que buenas condiciones laborales son posibles para todos. Ve, ve con tus manos de hombre al fin y al cabo. Despliega allí la dignidad del que lucho por los suyos, sin olvidar que todos son de los tuyos, con la honra del que hizo el trabajo lo mejor que pudo, con la respetabilidad de haber pasado casi quince años de vida en infames cárceles de castigo por tan sólo pedir lo que es justo, con el decoro de los intachables, con la decencia del que no se puso en venta, con la nobleza del que no se dejo comprar. Allí reúnete con tantos, que como tú se lo merecen, saluda a Mercedes sosa y a alguno de los míos. Ve, ve al cielo y proclama allí que todos tenemos derecho a alas

Lo que más me entristece de la muerte de este hombre de 92 años –no es mala edad para morirse, no, no lo es- es la sensación de que con hombres como el se desvanecen también un manojo de derechos de batallas y sueños que creíamos ganados ayer y que tengo la sensación de que perderemos mañana.

Y quien volverá a luchar por ellos? Cuando volveremos a conquistar esos castillos de viento? Quien pondrá pasión y alma y espíritu y buena letra a las leyes laborales? Tendríamos que llorarte querido amigo desconocido, tendríamos que llorarte con lágrimas de pena y de vergüenza. Pena por ti, y por los tuyos, por que se va un hombre noble (mucho más noble que aquellos que fueron a despedirte con sus chóferes y títulos nobiliarios). Vergüenza de perder por nuestra necedad y nuestras panchas contentas lo que tanto costo ganar, entre otras cosas catorce años y pico de talego.

Ve, ve al cielo, y desde allí bendice nuestro pan, inspíranos para que seamos realistas y pidamos lo imposible.

MAS BUENOS MOMENTOS.

2010-10-28T04:39:00.000+02:00

No creo que, ni tú ni yo, sepamos donde está la felicidad, donde se esconde, en cual de los recovecos que dejan los buenos momentos se agazapa para que no la encontremos y no sepamos aprenderla con las manos desnudas. No sé.

Creo que tenemos la obligación, quizás la única, quizás la más importante, de ser felices. Sobretodo porque el tiempo pasa. Uno de mis momentos de felicidad es cocinar para la gente que quiero, - y por supuesto para mí- así que el otro día invité a unos amigos, a familiares más bien, a comer a casa.

Preparé mis aperos de cocina; delantal negro, tabla para cortar, cuchillo de esos japoneses con mango negro y borde afilado. Preparé el ritual, y me dispuse a pasar un muy buen momento. Música por toda la casa, incienso muy suave y una copa de vino tinto que me acompaña en la cocina.

Lo que preparé es osobuco de pavo en salsa de castañas y cerveza negra. Encendí los fogones de casa, esos que hace tiempo dejaron de tener el encanto del fuego ancestral pero que tienen la practicidad de la vitrocerámica. Fui dejando trascurrir el tiempo mientras cortaba cebollitas de estas muy pequeñas para caramelizarlas con mantequilla, nuez moscada y tiempo.

Empecé a cortar y preparar todo aquello que necesitaba para aderezar las viandas que horas después nos deleitarían, o no, escuchaba música, bebía algo de vino. Besaba de tanto en tanto a mi chica. Fuera el tímido sol de otoño no lograba calentar el ambiente, el mundo seguía en su loco giro hacia ningún lugar, hacia ninguna parte. Las hojas pintaban de amarillo la puerta de casa. Fuera el mundo seguía siendo hostil y cruel. Pero dentro no, dentro la carne empezaba tomar su consistencia, los higos se cubrían con jamón recién cortado. Empezaba a oler a castañas, a comida de recreo. El vino iba acompañando mi garganta y mi diástole. La música paseaba por el comedor y por la cocina. Bruce Springsteen acertadamente nos recordaba

Better days with a girl like you
These are better days baby
These are better days its true
These are better days
Better days are shining through

Poco a poco la mesa era una realidad. La cocina un campo de batalla ganada. Mis amigos, mi familia, con mi pequeña ahijada llegaron con el condumio casi casí a punto de acabar. En el mejor momento. La Piccola intentaba ayudarme a dar los últimos puntos de sal de los pucheros, mientras me besaba recordándome que me quiere, de ellos surgía un chufchuf y de mi corazón, como en la canción de Miguel Bosé, surgía un bumbum. Una pizca de cardomomo mezclado, en mis manos desnudas antes de esparcirlo, con pimienta verde y rosada recién molida. De la olla baja de barro aparecían virutas de humo que inundaban de un olor a futuro y a bienaventuranzas la casa, un aroma a cariño y concordia recorría la distancia hasta el comedor, como si fuera un furtivo susurro que quisiera abrazar a mis invitados. Recordándoles que son bienvenidos. Arrullando a mi chica y su secreto y acurrucándose en los rizos que guardan mi paz.

Los fragmentos de olor y humo, parecían volar indicando el lugar donde habita la estrella polar y ronroneaba en el aire diciendo; nunca estarás solo. Después, mesa compartida, risas acompañadas con un buen vino tinto de veranos secos e inviernos fríos, que sirvió para recordar a los que no están, para brindar por la vida de los que vendrán.

FRASES QUE ME IRRITAN

2010-10-22T15:59:00.001+02:00

No sé si os habéis fijado en que muchas veces, todos, empleamos frases hechas, coletillas que se emplean en infinidad de ocasiones y que ya tenemos más que asimilados en nuestro vocabulario diario. No me refiero a refranes, eso es otra cosa y algunos me gustan y muchos de ellos condensan una gran cantidad de conocimiento en una pequeña frase. No, no me refiero a refranes. Me refiero a esas frases que empleamos, así sin ton ni son, veis otra frasecita de esas hechas, aunque esta no me molesta. Sin embargo si que hay toda una retahíla de, como llamarlo?, construcciones lingüísticas que me ponen de especial mala leche (bueno tampoco tanto, un poco estoy exagerando “paque” engañarnos) ahí va un ejemplo de las frases a las que me refiero:

Es un hombre que se ha hecho a si mismo: Tócate los cojones y baila. Pero vamos a ver!!! como qué se ha hecho a si mismo? qué significa eso? Que es alfarero y nació siendo un pedacito de barro y con sus manitas de neonato ha ido dándose forma a su cuerpo serrano. Quizás se refiera a que es una persona tan, tan, tan autodidacta que en su educación y edificación de su bagaje cultural no ha participado nadie y él o ella solitos, así por ciencia infusa, han aprendido todo lo que saben sin que nadie les ayude. Como si fuera algún tipo de Robinson en la Isla de su vida y que solitos han hecho todo lo que hay a su alrededor. Si, claro, hasta el sol sale por el este porque ellos/as quieren que así sea.

Coincide además que estos hombre mujeres que se han hecho a si mismos gustan mucho de decir otra de las frases que me amohínan y exasperan Yo he aprendido en la universidad de la vida Ostia esta en buena!!! Y con que nota suspendiste? porque vamos hace falta ser capullo. No por nada, pero digo yo, que los que hemos ido a otras universidades también estamos en la universidad de la vida, en el colegio de la vida o en la guardería de la vida. Que no es por nada, pero me gustaría recordar a los que no tienen estudios universitarios (que ni puta falta hace para la mayoría de los casos ni de las cosas de la existencia vital tuya o mía) que los que si van a universidades de esas que ponen exámenes y te enseñan mil gilipolleces que ni te van ni te vienen, también están en la vida y en el mundo que todos compartimos. Unos aprendiendo, otros no, unos riendo, otros llorando. Por otro lado en ocasiones me dan ganas de preguntar a esta gente que tantiiiiiiisimo ha aprendido en la universidad de la vida qué cuanto les cobraron por la matricula. Claro siempre me contengo vaya a ser que me contesten y la respuesta me traiga unas arcadas de vomito irrefrenable.

Yo cada día aprendo algo, Pues mira, yo no. hala, venga, a ver quien la dice más gorda. Joder que pasa que si un día no aprendes nada no vales no puedes jugar. Joder que, si, que yo soy cabezón pero aprender tantas tantas cosas, cada día una. Uffff pues yo “qué me sé” pero que supongo que llegará el día en que tendrás que desaprender algo para que quepa tantiiiiiiiiiiisimo conocimiento… No si lo que yo decía, es lo que tiene la universidad de la vida que cada día te da lecciones jajaja.

Es amigo de sus amigos, Nos ha jodido mayo con sus flores y las polinizaciones de las abejas reinas del Gorongoro. Coooooooooooooño, si no es amigo de sus amigos, qué va a ser? amigo de los míos Además parece lo más normal y obvio del mundo ser amigo de tus amigos. Es que es como decir que es hermano de sus hermanos, padre de sus hijos, primo de sus primos o tontolculo entre los tontosdelculo. Es que esta es posiblemente de las que más me sofocan, oye!! No es que el enojo y el cabreo me hagan perder la cabeza, pero… ufff es que son frasecitas que tienen tela.

CAMPAMENTO ESPERANZA.

2010-10-16T10:18:00.000+02:00

Resulta que hay ocasiones en las que uno se siente orgulloso de pertenecer al genero humano y se vanagloria de ser hombre. Es cierto que la historia de la humanidad está repleta de imágenes de desesperanza, de ignominias, de desconsuelo y maldad, de egoísmo y oxido en los deseos de paz y bienaventuranzas para todos. Es verdad. Eso es así. Pero también es cierto que en ocasiones simple y llanamente ese musculo que tenemos tras las costillas y que nos diferencia de los animales en que, nos gusta pensar que sirve para algo más que para latir unas cincuentaypico veces por minuto se eriza se contrae y bombea para intentar que el mundo sea algo más feliz que en el latido anterior, que sea algo mejor.

Un buen ejemplo de lo anterior es lo, por todos sabido, ocurrido en el desierto de Atacama. Desgraciadamente 33 de nuestros hermanos y amigos desconocidos se quedaron enterrados en el vientre de madre Gaia. Perdidos. Sepultados. Desesperanzados. Muertos. Muertos y enterrados. Todos sabemos la historia; eran mineros. Para el poder, seres prescindibles, sin importancia y del escalafón más bajo de las castas sociales creadas en el mundo. Sin lo que sucedió serian 33 desgraciados o felices desconocidos. Eso no es importante. Lo importante es que el mundo entero. Chile Entero, un país de los que nosotros miramos por encima del hombro se paró. Tomó aire como buscando un trocito de verdad y del candor del cielo en la primavera del cono sur, en las piedras del desierto.

Nada importó. Se busco una solución, se olvidaron premisas económicas. Se pretendía sólo traer soluciones, sólo traer esperanza, sólo traer a 33 amigos. Que sufren, que lloran, que ríen, que aman y odian, que viven. El desierto se trasformó, con plásticos, tiendas de campaña, fogones improvisados y muchos grupos de a seis cuerdas de guitarra, en una ciudad de luz que brillaba más que el sol, más que las estrellas de San Telmo. Más, mucho más que las refulgentes luces de los supermercados del “todo tiene un precio” en la quinta avenida de new york. Brillaba más que todo eso porque brillaba con las brasas de la esperanza, del deseo y su fulgor a salpicado a todo el mundo.
Sus chispas de candor y certeza, al menos a mi, me hacen pensar: Y si creamos muchos más campamentos esperanza. El renacimiento en Atacama nos deja no sólo una sonrisa en los labios y unas lagrimas de felicidad recorriendo nuestra cara. Nos deja la realidad de que el ser humano es capaz de, con su fe, mover montañas –en este caso agujerearla-. Nos deja la certeza de que otro mundo más justo, más solidario, más amable que el que tenemos es posible. Tras secarse las lagrimas de felicidad nos deja un aviso en las manos y debajo de la piel, nos dice un; si queréis podéis.

Parece que esta claro que el mayor de los deseos y de las virtudes el más fuerte es la voluntad, quizás a la paz con el amor, si los hombres tenemos la voluntad de conseguir algo, lo conseguiremos: hacer fuego, edificar construcciones maravillosas, curar la peste negra, volar, sacar a 33 mineros de las entrañas de la tierra… mil cosas, diez mil deseos cumplidos por nuestra tenacidad y voluntad de triunfar sobre lo que parece invencible, imposible…

Ahora deberíamos de crear, con pieles de sueños, con manos fuertes, con ojos ambiciosos con todos los deseos del mundo campamentos esperanza que esperen acabar con el hambre de los niños, con las guerras, con las injusticias, con otras tantas, tantas cosas que a uno le hacen odiar al género humano al que pertenece.

FUTURO IMPERFECTO

2010-10-11T07:40:00.001+02:00

No me refiero a futuro imperfecto como ese tiempo verbal que utilizamos para intentar expresar acciones futuras que pretendemos hacer y que están íntimamente relacionadas con el momento en el que estamos hablando, no, no me refiero a eso.

El futuro, si es que es, siempre es imperfecto. Y es imperfecto precisamente por eso, porque es futuro. Porque no existe todavía. No ha llegado, y no tenemos ni puta idea de si llegará, ni de cómo lo hará. De cómo llegará a nuestras vidas, acaso con su paso de rinoceronte insolente e imparable que no se detendrá tenga lo que tenga en su camino.

Evidentemente no creo que esté escrito en las borlas de un café caliente de otoño y dulce de esperanzas, tomado con cariño junto a la persona amada o un amigo.

Quizás se aproxime a nuestras entrañas y nuestros pies en meditados círculos de buitres carroñeros, o tal vez como el impredecible y poético vuelo de las mariposas que revolotean la cabeza y el estomago de las adolescentes que en primavera se enamoran de los amigos de sus hermanos mayores. No sabemos, ni tú ni yo ni nadie, como será como vendrá disfrazado. Pero venga como venga, creo que es inevitable que talle con sus frías y precisas manos de cirujano experimentado la madera con nudos de nuestras vidas. Ves a saber que figura extrae de nuestra esencia.

Esta por venir, por llegar. Es Esquivo y misterioso hasta que llegue y se aposente en un inevitable y rotundo presente, tal vez feliz y alegre, quizás triste y oscuro.

Y no es posible envidar al futuro, ni engañarle a las cartas. Él siempre gana al cinquillo. Por muchísimo que intentemos dibujarlo a nuestro modo el futuro lo desdibujara a su antojo. Y no quiero con esto decir que este escrito en cartas tiradas por seudohechiceras o por magas buenas, ni que las norns lo tejan con hebras doradas de la lana de nuestra piel. No está ni escrito ni dirigido al nacer, tan sólo que tampoco esta absolutamente en nuestras manos prepararlo. Nosotros haremos planes y deseos y la vida nos los ira cambiando.

El futuro igual se amarra al deseo, a las esperanzas de lo que nos gustaría que fuera, y no será, o sí, que al más caprichoso e incontrolable azar. Pero sea como sea lo mejor será recibirlo con una sonrisa lacónica y atrevida.

De nada nos servirá intentar adelantarnos a él buscándolo en las runas, en las cartas, en las piedra o en las figuritas de Ángeles. No está escrito ni plasmado en cartas astrales, bastante tienen las estrellas con no caerse y girar alrededor de estrellas más grandes, bastante tienen con llorar en nombre de San Lorenzo en agosto, como para encima tener que escribir en ellas tu porvenir.

El tiempo pasará, como un alfarero pasa sus manos por un pedazo de barro mojado; suave a veces, apretando en ocasiones. Dará forma a nuestras vidas y llegará el ansiado futuro que se volverá presente y enseguida será pasado. Es entonces que nos pasará lo que ya le sucedió a Antonio Machado:

“Al borde del sendero un día nos sentamos.
Ya nuestra vida es tiempo, y nuestra sola cuita
son las desesperantes posturas que tomamos
para aguarda.…”

En todo caso, espero que nuestro futuro no se convierta en un ruido que resuene en la brecha de nuestro corazón como un pretérito pluscuamperfecto, si yo hubiera o hubiese soñado, si yo me hubiera o hubiese atrevido…. Que resuene un maravilloso y merecido pretérito perfecto simple. Yo Viví.

PÓNGAME UN AÑITO

2010-10-04T21:09:00.000+02:00

Pues, más con intención de dar rienda suelta a mi espíritu de escritor que no escribe, de entretenerme un ratito, entretener y dar que pensar a aquella y aquel que quieran dedicar su tiempo a leerme, que de comentar las cosas que pasan por el mundo. –que también- me decidí hace aproximadamente un año a iniciar esta especie de cuaderno de bitácora, real y crudito como la vida misma.

En él hemos hablado de amor y de sexo, de vida y de muerte, de cuentos e historias reales e ideales, de lo que nos gusta y de lo que no, incluso nos hemos acercado, insolentes y atrevidos, a la poesía. Hemos puesto fotos y dejado volar nuestra imaginación con ellas. Hemos hablado, en fin, de lo que nos ha dado la gana, que para eso está Internet y la vida- y como soy tan dado a la fantasía poética como a la realidad visceral, esa que duele al verla en las calles o por la tele y huele al sentirla de cerca, esa que en las entrañas deja un sinsabor por no hacer nada-, es por lo que dedico algo de mi tiempo (escaso como el de todos) a plasmar por aquí algunas ideas, inquietudes, ardores y arrebatos que me han ido dando. Si esto, lo que escribo, es motivado por algo que pase a mí alrededor pues mejor que mejor. Y como dice el gran maestro Sabina, si no tengo emociones me las invento.

Con un poco de suerte, y dado a que todas esas sensaciones e ideas no pienso escribirlas en viejos papeles (o quizás si qui lo sa) que se volverán más viejos todavía, condenados a olvidarse y perderse en un cajón o rincón cualquiera. Es por lo que tengo intención de, salvo comentarios en contrario e invitaciones a que lo deje, seguir aporreando en este teclado, escribir con tinta azul empapando pluma de búho enamorado de alondra, y colgarlo por la red de redes. Tal vez muchos más lo leerán. Inch Ala.

No es fácil empezar ni continuar una cosa como esta. Porque claro, tampoco es plan de desnudar el alma así a la brava como si uno fuera un torero de esos que tienen cara de antiguos y coches y relojes modernos. Atrevidos y desvergonzados para explicar las cosas así, a puerta gayola.

Deciros que esta loca idea cumple, tras 78 entradas, 93 seguidores, 1100 y pico comentarios, un añito en fechas muy próximas a mi cumpleaños. Si, efectivamente de modo imparable e inexorable me voy acercando a los cuarenta. Nada, seguiremos cumpliendo años, dejando que el pelo se vuelva cada vez más blanco. Si a todos nos apetece seguiremos jugando, comentando, hablando de todo… haciendo poesía.

A LA MIERDA

2010-09-30T15:50:00.002+02:00

A todos aquellos que se ríen de todos menos de ellos mismos, que ven la paja en ojo ajeno y no la viga en el propio. A la mierda.

A esos bastardos cobardes, impresentables y medrosos imbéciles que maltratan a sus parejas. Y a aquellas cerdas egocéntricas y aprovechadas que denuncian a sus parejas en falso para conseguir beneficios que no les pertocan. A la mierda.

A todos los talibanes de la moral. De su céntrica moral inapelable. Esos que chillan, que no hablan ni escuchan. A la mierda.

A aquellos que sólo ofrecen su mano para dar empujones a los circos de los leones. A la mierda.

A los que sonríen cuando pierdes el último tren, y te ponen la trabanqueta para que pierdas oportunidades, a los que continuamente te invitan para que dejes de intentarlo. A la mierda.

A aquellos que tan sólo son capaces de mirar su ombligo porque esa parte de su cuerpo es lo único en el mundo que les importa y por lo que se preocupan. A la mierda.

A los que te roban el pan y se beben tu mejor vino. A la mierda.

A todos aquellos que sólo son capaces de hacer pipi en el orinal de lo políticamente correcto que niegan puertas afuera lo que gritan puertas adentro. A la mierda.

A los listos impenitentes, que todo lo saben, que todo lo viven, que tienen la última palabra, y por supuestísimo la única que vale. A la mierda.

A los que no respetan a nada ni a nadie más que su bolsillo y su interés mezquino. A la mierda.
A todos los que no quieren que al levantar la vista veamos una tierra en la que ponga libertad. Los mismos que se oponen a que hagamos el camino en un mismo trazado y unamos nuestros hombros para levantar a los que cayeron. Los que tapan el sonido de las campanas que anuncian que en los campos desiertos ha crecido y granado altas espigas de trigo para hacer pan. Esos que niegan ese pan a los que han luchado para que avance la historia. Los que procuran que ni tu ni yo empujemos para que la felicidad todos podamos ver. Los que ponen muros al viento que sopla para limpiar los caminos para arrancar los rastrojos que impiden la libertad. A LA MIERDA

Me gustaría que esto fuera, no una enorme lista de tipos de personas y circunstancias que enviaría a la mierda (que sería enorme. Os invito a acrecentarla. Claro está) sino un sentido homenaje a un hombre exquisito y autentico , sencillo y veraz, un hombre que supo vivir según sus ideas y luchado por ellas para conseguir un mundo mejor. Hablo, como no, de José Antonio Labordeta.

Parece que este final de Verano y principios de Otoño ha querido llevarse a gente maravillosa. Así es la vida. Ojala pensara que todos ellos estarán compartiendo buenos momentos en algún Nirvana, en algún cielo, o al final de algún puente de Arco Iris. Desafortunadamente no creo en nada de eso. Así que supongo que el mejor homenaje que podemos hacer a todos aquellos hombres y mujeres que ya no nos acompañan físicamente es tenerlos presentes en nuestras conversaciones, en nuestras vidas diarias. Aprender lo que nos enseñaron con sus palabras y con sus silencios. Vivir, y morir cuando llegue la hora, porque no, con la dignidad y entereza que ellos tuvieron.

Seguir su legado e intentar, como intentó Labordeta, hacer de esto un lugar un poco mejor.

TIEMPO DE SETAS

2010-09-22T22:34:00.001+02:00

Lo cierto es que he salido unos días. Disculparme si no he contestado a vuestros comentarios de mi anterior post, tan sólo GRACIAS. Me he marchado a mi cercano norte. Es un buen lugar donde lamerse las heridas, donde estar, donde dejarse ser. Pero eso es otra historia, que no viene a cuento.

Estoy en un lugar muy tranquilo cerquita del riu de Sant Nicolau, que surte de frías y claras aguas al Noguera de Tor. Un río con muchos intereses y sin embargo a mi se me antoja que el interés más grande que tiene es el de ser un lugar en el que Dios y el Diablo se juntan de tanto en tanto, para estar tranquilos, para hablar de sus cosas, para pescar truchas y después compartirlas, junto a un buen vino. Supongo que tras despachar sus asuntos y comer las truchas, compartirán copas y cama y luego se Irán cada uno por su lado. Diciendo algo así como aixxx si es que estos mortales no tienen remedio. No sé, espero que al menos las truchas les sienten bien.

La noche, escribo de noche en una preciosa terraza con vistas a las montañas rodeada de abetos y hayas silvestres. La noche como decía, es algo fria y aquí, da la sensación de que el Otoño tiene prisa por venir, con sus setas, sus castañas, boniatos, membrillos, productos del campo y uvas recién cogidas (seguro que el heurigen de este año, allá en un norte algo más lejano es esplendido).

La noche está nublada, y sin embargo las grises nubes dejan huecos en los que Khonsu se deja entrever ya a punto de ser pleno. Un gato pelirrojo a rayas y con ojos verdes parece disfrutar de la noche, o prepararse para cazar ratones. Me mira entornando sus ojos, sin pestañear, como diciendo: “amigo no tienes ni puta idea de la vida”. No creo que tenga razón. No me veo con ánimos de discutirle a un gato. No pasa nada y pasa todo, pasa la vida, y pasa el tiempo. Un murciélago revolotea nervioso y caza en la noche casi sin estrellas. El viento es suave y trae aromas a rododendro y sauce. De esos sauces que no lloran.

Se filtra entre la retama y las perennes hojas de los pinos negros una calmada y suave brisa de tranquilidad, de paz y sosiego del alma. Fragancia de sueños y tiempos que vendrán. Quizás Descartes tuviera razón y para mejorar nuestro conocimiento haya que aprender menos y contemplar más. Y eso hago, contemplar, descansar y no hacer nada. Y esta bien. Incluso estoy escribiendo para nada decir. Quizás tan sólo escribir estas palabras (ya sabéis con tinta azul impregnando pluma de búho enamorado de alondra.)

Bebo un vino cultivado, cosechado, creado y embotellado por un amigo. Sin duda tiene mucho más cariño y amor que calidad… pero a mi se me antoja un buen vino, es compartido con alguien que guarda cosas mías en su interior, entre otras, mi paz en sus rizos. que hoy, será este Otoño, o el viento del norte, se me ocurren de color nueces dulces.

En fin, que hoy, en esta primera noche medio fría, escribo para nada decir, tal vez que crecen las setas…. Y eso es estupendo.

ESTO NO ES UNA BIENVENIDA.

2010-09-16T15:41:00.000+02:00

La aguja gorda y cortita del reloj no marcaba, como a Lorca, las cinco de la tarde, marcaba recién las nueve y también en sombra y también terribles.

La más pequeña y finita tan sólo marcaba el minuto 64 y se paró insultantemente.

Y esa tan finita y que suele ser de otro color justo acababa de llegar al 5, cuando injustamente dejo de moverse para siempre, sin ver el 6

Tras un tiempo sin acabar de encajar, la puerta se cerro de golpe, de un previsto portazo.

El mejor agua del Cirerer se secó para siempre. Sin tan siquiera haber podido poner más de una gota en el Taronjer

Oscuridad

Lagrimas.

Silencio.

Paz.

REQUIESQUE

UN PEQUEÑO REGALO, UN REGALO PARA UN PEQUEÑO

2010-09-09T20:01:00.002+02:00

Pequeña criatura de nombre recién puesto, acabas de venir al mundo, como siempre, como todos, con dolor y con sonrisas. Bienvenido y Bienhallado. El mundo es dificil, vivir lo és, pero el mero hecho que estes aquí convierte el planeta en un lugar algo más amable, más luminoso. Hay muchas cosas, muchas, que debes saber, aunque probablemente nunca leas esto porque ves a saber donde andan estas letras golpeadas con cariño en el tiempo en que tú seas capaz de leerlas y de comprenderlas.

Ganaras muchísimas batallas en las que te entromezcas voluntariamente o en las que te meterán empujándote de modo ingrato y soez. Perderás algunas guerras. Que no te falte, nunca, valor ni amor.
Muchas veces tu corazón será de luna llena brillante y señor de todo lo que hay a su alrededor. Otras tantas será un escueto cuarto menguante o una oscura, triste y umbría luna nueva que no sabe que hacer, ni como ha empequeñizo, ni como volver a brillar.
No te preocupes. Pronto volverá a ser un sonriente cuarto creciente en forma de D de deseo de destino y enseguidita volverá a ser un corazón de Luna Llena.

Espero que nunca este tu alma desabitada ni vacía, ni huérfana de deseos y esperanzas. Si no es para ayudar a alguien a levantarse jamás mires a nadie por encima del hombro. Es posible, seguro, que vendrán ocasiones en las que tiembles y pases frío y pienses que el miedo y el temor se han atenazado dentro de tus tripas impidiéndote seguir. No desesperes, eso es porque estas vivo. Calma, respira y sigue. Aunque no lo veas mucha gente estará siempre por ahí para ayudarte (yo seré uno de ellos). Hazte merecedor de esa ayuda.

Quizás alguno se ria de ti, aún así tu ríe con todos y tanto como puedas, y un poco más. Pero no te rías de nadie. Cuando te canses de ser hombre y creas que Atlas ha dejado, insolente y malvado, el peso del mundo sobre tus magullados hombros, o te sientas desesperado y débil, recuerda de donde vienes, de quien fuiste y quien fuimos, de cómo se riega un Taronjer. Coge fuerza escupe al mal destino y da otro paso adelante, el primero cuesta más que el segundo y este un poco menos que el tercero… ves ya estas corriendo otra vez.

Por desgracia habrán heridas y siempre algún hijodeputa que se encargue de echarles sal, por fortuna también habrá quien sople en ellas y quien bese tus cicatrices. Evita a los primeros y rodéate de los segundos.

Si la vida se deja bésale fuerte en la boca, siente su sabor, tócale el culo. Pronto verás que a la vida le pasa como al café huele mejor que sabe, pero aún así sabe muy bien. Corre, salta, ríe, llora, disfruta, comienza, acaba, abraza, ama, se amado, busca, encuentra, abúrrete, diviértete, abraza, canta y baile, perdona y no olvides déjate abrazar, desea, conoce, fascínate, tropieza, triunfa, rompe y rasga, folla. Vive.

Atrévete a todo, piérdete en montañas reales y en paraísos imaginarios. Ten miedo sólo para vencerlo y apreciar la diferencia, Haz lo que te de la gana, no permitas que te corten las alas ni te impidan bucear. Que el viento te impulse que no te tumbe. No te fíes de los que son amigos a los dos segundos de conocerte, ni de los ovillos de Ariadna, forjaté tu destino y marca tu camino. Tomate tu tiempo. Se feliz.

FETICHES Y RECUERDOS

2010-09-06T00:12:00.000+02:00

El otro día fui a mi casa, bueno a casa de mis padres. Es curioso por más vueltas que des por el mundo y mudanzas gratas e ingratas que lleves en las espaldas cansadas de mudarse de vivienda, la casa de tus padres fue, es y será siempre tu casa. A lo que iba; allí en un par de cajones de mi antiguo dormitorio tengo guardadas pequeñas cosas, de esas sin valor, y que sin embargo son impagables, objetos que sirven para recordar retazos de mi vida, de mi pasado lejano y no tan lejano.

Son tonterías que he ido guardando a lo largo de mi paso por la vida, guardadas en cajones, como si fueran reliquias a la espera de la construcción de un Sancta sanctorum de mi vida. Viejas cosas, antiguos cachivaches ya sin uso y sin sentido aguardando que algún día los guarde en un baúl de recuerdos y pasado.

En esos dos cajones encontré retazos de mi pasado maullando como una gatita que busca caricias en el cuello. Tres o cuatro viejos y trasnochados muñequitos de indios de plástico monocolor que ganaban siempre contra los vaqueros en las estepas llenas de lobos imaginarios que mi primo y yo montábamos en el jardín de mi casa. Canicas que perdía jugando, en la calle, a chivapiegrandotuteyguas, peonzas con punta de tornillo que ganaba jugando en círculos de arena en las mismas calles en las que perdía las canicas. Un pedazo de la escayola que soldó el brazo que me partí saltando de almena en almena en el Castillo en el que jugaba de crio.

Una caja de plata vieja en la que guardé la arena de todos los castillos que construí en el aire. Junto a las llaves de la primera moto que me robaron en noche de verano y besos, la hebilla de la vieja y arrugada chupa de cuero que tan sólo pudo librarme de las magulladuras de las primeras ostias en moto, pero que fue incapaz de librarme de caídas peores. Un vetusto disco de vinilo con antiguas canciones italianas en el que todavía se puede leer como gira il mondo gira, nello spacio sensa fine, con le amore apena nati, con le amore deja finite, con la joia e con dolore.

Recuerdos y bienaventuranzas de compañeros olvidados escritos en pañuelo azul de cuello, de aquel año que me obligaron a salir de mi hogar para enseñarme nada, atados con el cordel naranja que amarraba una llave en mi cuello. Cartas de amor, manuscritas con bic cristal, que me dieron niñas que ya serán mujeres, y que sin duda se abran olvidado de mi nombre, como yo no me he olvidado los suyos, cartas de un tiempo remoto. Un frasco de perfume que olía a ti. Recuerdos de las lágrimas de cocodrilo que decían llorar por mi.

Mechones de pelo guardados en cajitas de cristal. Incluso mis rizos de aquella época en la que los deje crecer. Recuerdos del pelo largo, que dirían los burning. Mis primeras pulseras de tela, de trapo, de cuerda, y de metal todas guardadas en el interior de un jarrillo de latas que me acompañó a muchos lugares. Todos mis DNIs, desde el primero grande y azul en el que aparezco como un niño apenas sin granos, hasta el último. Imagen del inexorable paso del tiempo.

Todas las carteras que he ido teniendo desde los trece años. Billetes de avión (de cuando se viajaba con billetes) monedas de lejanos países. Añejas fotos de carnet. Entradas de conciertos. Tunel of love tour. Algún colgante. Gafas de sol

Un billete de mil pesetas partido en dos.

Una caja de zapatos con todos los besos que no he dado y que tengo aquí guardados por si los vienes a buscar.

Allí encontré, en fin, mis raíces y mis alas. Restos de las margaritas que desoje.

TEMA DELICADO.

2010-09-01T08:31:00.000+02:00

La mañana del lunes día 23 se despertó, tempranito, con una sonrisa gris de lluvia entonando canciones tristes en el cielo de agosto. Yo, como casi cada amanecer, lo empecé con el primer sabor en mi boca de unos labios queridos y con el segundo sabor de un café vespertino. Y como no aprenderé nunca, este segundo sabor vino acompañado de la lectura de los mentideros de cada día. Leí la vanguardia. Una vez más muchas noticias unas más alarmistas, otras menos… Total, las mismas mentiras y las mismas manipulaciones de siempre.

En todo caso, me detuve en el siguiente titular:
“ El TC (Tribunal Constitucional) avala la ley que endurece las penas a los maltratadores”
Antes de continuar, y dado que el tema tiene mucha tela que cortar, pondré textualmente que dice nuestro código penal al respecto de las lesiones:
A saber:
Articulo 147.1. El que, por cualquier medio o procedimiento, causare a otro una lesión que menoscabe su integridad corporal o su salud física o mental será castigado como reo del delito de lesiones con la pena de prisión de seis meses a tres años, siempre que la lesión requiera objetivamente para su sanidad, además de una primera asistencia facultativa, tratamiento médico o quirúrgico. La simple vigilancia o seguimiento facultativo del curso de la lesión no se considerará tratamiento médico.
Artículo 148.4. Las lesiones previstas en el apartado 1 del artículo anterior podrán ser castigadas con la pena de prisión de dos a cinco años atendiendo al riesgo producido: si la víctima fuere o hubiere sido esposa, o mujer que estuviere o hubiere estado ligada al autor por una análoga relación de afectividad, aun sin convivencia.
Y un resumen de lo que dice la sentencia de marras (sentencia que por cierto he leído,) no me he limitado a lo que dice el diario.
“desestima las cuestiones de inconstitucionalidad presentadas por un juzgado de Albacete y falla que el artículo 148.4 del código penal que prevé un castigo más severo en los maltratos infligidos por el hombre a la mujer no vulnera ningún derecho fundamental ni es inconstitucional. Avalando, por tanto, el incremento de pena -hasta 5 años- en las agresiones machistas al compartir el fin buscado por la ley de violencia de Genero y castigar con mayor dureza los casos en los que el agresor actúa conforme a una pauta cultural y se aprovecha de la desigualdad en el ámbito de la pareja”.

Vaya por delante mi más absoluto desprecio hacia cualquier tipo de actitud violenta. Que de ningún modo ni manera tolero ni acepto agresión ni violencia alguna (a no ser que sea en estrictos términos de legítima defensa)
Vaya por delante que, desgraciadamente, la violencia contra la mujer es cada vez mayor y parece que cada año hay más muertas que el anterior, a manos de unos capullos que tan sólo son hombres en el carnet de identidad, y que, desde luego, y sin ningún lugar a dudas el estado (vamos todos, tu y yo) debemos de poner todos los medios para que toda esta plaga acabe cuanto antes. (y no creo que endurecer penas sea lo más correcto, necesario puede ser, pero no puede ser la única medida que tomemos). ¿qué tal si educamos a la gente para saber que nadie es una posesión de nadie? ¿qué tal educar a todos en el hecho de que a veces toca perder? ¿qué tal si aceptamos la frustración como algo consustancial al ser humano, como la alegría y los triunfos? ¿Qué tal, si ya que no evitaremos que algún impresentable se comporte como un troglodita, no obligamos a la mujer maltratada a convivir con él hasta la sentencia, y construimos casas de acogida reales y les facilitamos dinero y modos de vida propios?

Pero a mi esto, esta decisión anterior de que un mismo hecho pueda tener diferente condena en virtud de quien comete aquello que es justiciable y condenable, sea hombre o mujer, blanco o negro, alto o bajo… me da un olor a rancio. A un derecho penal de autor que debería de estar abolido en cualquier régimen jurídico democrático y moderno alejado de lo que debería ser lógico y normal; es decir un derecho penal del hecho. Condenar por lo que, como y por qué se hace y no por el quien lo hace.

Evidentemente los miembros del TC lo justifican de modo absolutamente intachable. Doctores tiene la iglesia, y sofistas podemos ser todos. Más los miembros de tan altísimo tribunal.

Indica el diario, (que no la sentencia of course) que muchísimas asociaciones de mujeres progresistas “sniff sniff” están contentísimas y radiantes de felicidad por la decisión. Y ello porque la sentencia justifica esta diferente condena en que; “las agresiones machistas, de violencia de genero lo son prevaleciéndose de una desigualdad dentro el ámbito de la pareja, se sustenta en la voluntad de sancionar más unas agresiones que entiende son más graves y reprochables socialmente en el contexto relacional en el que se producen…” Pero vamos a ver!!!, ¿es que si una mujer me pega a mi o a mi padre es socialmente menos reprochable? yo personalmente creo y tengo el absoluto convencimiento, que mi madre, mi pareja, mi hermana y todas las chicas de mi entorno tienen la misma capacidad que yo (muchas tienen más capacidad “paque” engañarnos), que mi hermano y que cualquiera de mis amigos, para desarrollarse como persona, social, cultural y profesionalmente. Es decir son tan validas como yo y consecuentemente no requieren una protección mayor. Merecen y requieren la misma.

Alegrarse por algo como esto, es implícitamente aceptar una desigualdad, y en cierto modo no sólo justificarla sino incluso alentarla. Hace mucho que desaparecieron esos tiempos en que el macho debe de proteger a su hembra, en que la hembra es un ser desvalido al que cuidar, guiar y proteger, dado a que de no hacerlo ella solita está desamparada. En todo caso estaría bien, simple y llanamente, que el artículo 148.4 del C.P. castigara con más pena una agresión, independientemente de la agravación que hace en sus apartados 1,2,3, y 5, en el caso en que la victima hubiera estado ligada al autor por una análoga relación de afectividad, aun sin convivencia. Es decir omitiendo el “ si la victima fuere o hubiere sido esposa, o mujer que estuviere …” Resumiendo que me parecería bien que el C.P. entendiera que es más “feo” y en consecuencia más castigable, las agresiones entre las personas que han tenido relación de afectividad.

La noticia, viene edulcorada y aderezada con datos y encuestas del ministerio de igualdad tales como que cada día se presentan unas 360 denuncias de mujeres contra hombres, que hasta junio de este año ha habido 32.492 acusaciones por malos tratos, que estas, las denuncias, han subido un 2’7% respecto a los últimos meses, que han muerto en el primer trimestre de este año, ni más ni menos, que 33 mujeres. Treinta y tres pésames a sus familiares. Pero estos datos, estos números, son más que diabólicos y demagógicos, en su presentación. Crueles y dolorosos por la realidad.

De esas 32.492 acusaciones por malos tratos, porque no nos informa el ministerio de igualdad cuantas han sido condenas y cuantas absoluciones, porque si no recuerdo mal mis viejas clases, affirmatio non neganti, incumbit probatio y todos son inocentes hasta que se demuestre lo contrario, todos; los maltratadores, -por mezquinos y ruines que nos parezcan-, el que conduce borracho, el que roba “pacomer”, Millet y todos los acusados de cualquier cosa que se pueda acusar. ¿Cuántas denuncias se han puesto por el mismo motivo de hombres hacia mujeres?
De esas muchísimas acusaciones ¿Cuántas fueron falsas? ¿no hay hombres maltratados? ¿no hay denuncias inventadas, manipuladas, falseadas para obtener un mayor beneficio en un posible y eventual divorcio?

En fin, no quiero extenderme más, ni agobiar a nadie con estas reflexiones de final de verano. Abierto queda un tema, como hemos dicho, con mucha tela que cortar con guante de seda y manos amorosas debido a su complejidad y a los sentimientos a flor de piel que a todos nos pueden despertar. Esperemos que algún día no exista nadie maltratado, ni aquí ni allá, ni de un genero ni de otro, que la cordura y la razón sean esos amigos invisibles que a todos nos acompañen subidos a nuestro hombro.

PASADO, PRESENTE SIN FUTURO.

2010-08-24T18:40:00.002+02:00

La mayoría de nosotros, afortunadamente, tenemos un pasado con más o menos éxitos y fracasos, con más o menos noches de gloria, triunfo, laureles y días de pérdida, e injusticias personales. Y tenemos un presente, tal vez lleno de ilusiones o de dificultades o de convencimiento de que seguimos haciéndonos viejos y cambiando nuestro pelo por canas o por tintes para disfrazarlas. Somos también poseedores de un futuro. Incierto pensareis. Claro!! Incierto, el futuro siempre va un paso por delante nuestro. Y por mucho que queramos correr tardaremos siempre sesenta minutos en alcanzar la siguiente hora. Pero a pesar de ello como a ese viejo guerrillero asesinado en Bolivia a todos nos gusta ir hacia el futuro y hacia su victoria siempre. Y aunque todo puede acabar en el soplo de un dios enfadado, aún muchos, tenemos la certeza de que seguimos escribiendo en el texto de nuestras vidas, seguimos teniendo tiempo, siendo tiempo y por tanto formando una pequeña porción de la eternidad. Incluso tenemos tiempo para odiar a los dioses del tiempo.

Lo cierto es que, a casi todos como si fuéramos Ebenezer Scrooge, en una u otra forma nos acompañan revoloteando sobre nuestras cabezas como golondrinas alocada en movimiento, jugueteando entre los pasos que damos al andar, amarrados al cinturón que pende de nuestra cadera o tras el espejo en que nos reflejamos al aseanos por la mañana los tres espíritus que tan bien describió Charles Dickens en a Chritmas Carol, allá por 1843.

Pero, os habéis parado a pensar en aquellas personas a las cuales el tercero de estos espíritus le ha abandonado y hace tiempo que lo espera detrás de la puerta. Hay personas que no tienen futuro, ni tan siquiera inseguro, ni tan sólo tienen un futuro gris o negro, o malo. Simple y llanamente no tienen. No tienen más flores que coger. Tienen tan sólo la certeza de que su futuro es esperar como esperan las aves migratorias al final del invierno austral, esas que saben que cuando emprendan vuelo no volverán a encontrar el camino de regreso.

Personas a las que sólo les queda soñar despiertas, cantar en voz baja sin que los escuche más que el niño o la niña que aún llevan en su interior para no estar perdido, para poder seguir teniendo la estrella polar al norte. Ese niño o niña que habita en nuestras tripas y tras nuestras costillas y que nos permite mantener la cordura a pesar de las inseguridades.

Personas que se aferran a todos los recuerdos que durante su vida han ido almacenando en una cajita de aplomo con filigranas doradas, forjada por años y experiencias, por manos fuertes envueltas en seda azul de vida. Una cajita que no te das cuenta lo grande que es hasta que la abres y allí encuentras tus ojos, sin rendirse, devolviéndote la mirada, devolviéndote una sonrisa que te dice, ves, mira aquí dentro ufffff que bueno ha sido este tramo de camino, y que duro también uffff has vivido. Revisar las felicidades allí guardadas, es lo mejor que les queda tras el final del corto, siempre corto, viaje.

Personas que podemos ver en muchos hospitales, tras muchas esquinas que nunca se doblan e incluso en algún parque dando de comer a esas aves migratorias que quizás no vuelvan al sur, que quizás en ese parque concluyan, como ellos, su último vuelo. Personas a las que su segundo espíritu, el del presente, enfermo y dolorido de pulmones destrozados de vida no les queda más que mirarse en el reflejo de lo que fueron, ya que nunca serán…. Ya que tan sólo fueron y son. Son siendo conscientes que en el futuro seguirán migrando aves y creciendo arboles, y rompiéndose y creándose amores, y naciendo niños e inventando cosas. Incluso, puede ser, algo que cure los males que los afligen, pero que no estarán para verlo, que muchas cosas seguirán pasando cuando ellos se hayan detenido.

Hombres y mujeres que saben que el presente no es más que la suma de las vivencias del pasado. Que en su presente de supervivencia, de heridas con vinagre y sal que no se calman con el viento de la boca soplado por aquellos que les aman, son unos maestros de su pasado repleto de fotos miradas con ternura y con un rastro de lagrimas de nostalgia que golpea en el contestador de sus cerebros; valió la pena chaval, valió la pena. Aventuras de recuerdos perdidos y encontrados en ese cajón años a cerrados. Memoria de un tiempo que fue, y ya no será, pero memoria al fin y al cabo, observadores del tiempo pasado. Pasado con contenido y con vida vivida, tiempos pretéritos de amor, de besos robados y entregados. Guerreros de las sonrisas de ayer. Esos que, precisamente porque salto por la ventana el tercer espíritu, no olvidan que la magia de ayer puede ser hoy, y que tal vez, sea mañana.

Personas que viven un presente con el miedo como mejor amigo, porque parece que la vida es una fiesta a la que ya no están invitados, un libro que ya han leido y tan sólo encienden hogueras de dignidad y tranquilidad en su alma para no sentir penuras, para que no les afecte el mundo, para no afectar al mundo. A los que no hace falta que les venga Amos Alcott para decirles que el tiempo es nuestro mejor amigo y el que mejor que nadie nos enseña la sabiduría del silencio.

CALMA DE VERANO

2010-08-17T14:50:00.000+02:00

Es verano y hace algunos día hablamos de la calma que disfrutan las ciudades en las que, empujados por la corriente de la vida, habitamos. O ves a saber igual son ellas, las ciudades, las que habitan en nosotros. Pero el caso es que no sólo las ciudades están en calma. Nosotros, aún trabajando algunos, también estamos en cierta calma en cierta situación de espera, como en stand by.

Y aunque no dejes la ciudad, y te quedes en la oficina, en el bar, en el banco o en la zapatería que curres es un momento delicioso, el verano, para encontrar algo de calma algo de paz. Esa paz que parece traernos el Sol con sus insolentes rayos, con su incesante calor.

Salir de casa, aún a un lugar cercano, pero distinto al que hoyamos cada día con nuestros pies, para allí dejarnos ser, dejarnos estar. Aprovechando para hablar de los silencios. Para restar importancia a los planes que trazamos y que no concluimos. Sentarnos cerca del mar, o bajo un sauce llorón (de esos que lloran por ti y por mi) y disfrutar de la calma y el sosiego que parece que envuelve en celofán verde todo durante estas semanas estivales. Aprovechar la serenidad para rebuscar viejos recuerdos y vivencias en tu mente y descubrir que hace mucho que no odias a las mujeres que te dejaron, ni a las que dejaste, muy por el contrario las rememoras bajo el sauce llorón con una sonrisa.

Redescubrir algunas sensaciones tuyas que hace tiempo pensabas perdidas en algún cajón o en la salón olvidado de alguien. Volver a creer en ti y en los cuentos que te contaron de crio. Ir a las veredas que corriste de niño en esos veranos de infancia nunca olvidados. Buscar al final de los dedos los juegos que tuviste con tus amigos esos que, desgraciadamente ahora no tienes tiempo de ver, ni de abrazar, ni de escuchar…. Pero que de tanto en tanto te llaman, los llamas y te abrazas como ayer, como hace demasiados meses.

Dejar de ser hormiga (que haciendo honor a la verdad nunca lo fui) pero al menos no sentirte mal por ser Cigarra, embebida en ti, y disfrutando de estar vivo. Saber que el verano es eterno, eterno mientras dura…. Y que parece que ya llega a su fin.

Disfrutar porque aún estas a mi lado. Respirar profundo ese vientecillo de tranquilidad que trae el Mistral y el Cierzo junto a pequeñas y finas hojas mucho tiempo atrás caídas. Encontrar junto a ese viento tu mano en la mía, tus sueños junto a los míos buscando una nueva guía hacia el futuro. Hacia esos futuros que se forjan de promesas cumplidas. Esperar por esperar, dejando pasar el tiempo con la esperanza, aunque sabes que no será así, de que sea ese viento del Cierzo el que traiga respuestas, el que impulse el velero de tus deseos, mientras la paz se pierde en rizos dejando huellas de nuestro presente en camino del rio, del lago o de la arena de playa en la que descansamos de un año de lucha, de viajes, de trabajo, de desventuras y aventuras.

Es tiempo de soñar despiertos junto al cadencioso pasar del agua del riachuelo, bajo la atenta mirada de los robles y sus hojas madurando para caer dentro de unas semanas, como caerán nuestros sueños despertados.

TORMENTAS DE VERANO

2010-08-10T08:15:00.000+02:00

Siempre me gustó la lluvia y mojarme con y en ella, especialmente esas tormentas de las noches estivales. Esas que caen como un fuerte chaparrón que pretende limpiar y arrastrar todos los males que nos acechan, esas que intentan arramblar con los malos augurios que aniquilan nuestros buenos sentimientos como gusanos sin alma. Agua bendecida del cielo que se vuelca desde nubes densas que tapan las lunas llenas de agosto.

Esa lluvia que atraviesa las oscuridades del desaliento, que humedece y congela dejando suspendido en el aire entre el mar y el cielo nuestros mejores sueños.

Sobretodo me complacen esas tormentas que se entrometen, con o sin invitación, en los paseos que damos con los pies descalzos de abarcas y prejuicios por la arena de playa (si justo esa arena que en mayo del 68 nuestros padres esperaban, inútilmente, encontrar bajo los adoquines)

Pocas sensaciones existen más placenteras y sensuales que las gotas de lluvia empapando mi cara, mojando tu pelo convirtiendo nuestra respiración húmeda en un nuevo prisma con el que mirar el, siempre incierto, futuro.

El agua dulce de nubes, que celosa, moja y baila entre nuestra manos y mis dedos engarzados en los tuyos como queriendo formar parte de esa comunión de manos que se quieren, como bailando entre los pliegues de mis dedos y el filo de tus pintadas uñas.

Me gustan esos aguaceros que obligan a muchos a resguardarse, como si tuvieran miedo de encoger con el agua, cobardes que se cobijan en las normas y en techos y en cristales mientras nosotros notamos como la arena caliente y mullida de playa se enfría y endurece a nuestros pasos de pies descalzos con la fría lluvia que llueve.

Cuando el mar ruge en un inútil combate contra la tromba, contra el trueno y el rayo. Y me miras tras la cortina de dulces gotas, y te acaricio el pelo empapado mientras tu lengua se siente pobre al beber sólo de mis labios y decide notar el sabor de mi piel mojada de mi cuello y su cabello erizado por el calor de tus, aparentemente, tímidos labios y frescor del agua del cielo.

Es apasionante caernos sobre el mar dejándonos acariciar por sus saladas aguas casi embravecidas, y por las dulces gotas que esparce el cielo bajo la atenta mirada de la tapada oscuridad de la noche sin estrellas y, sin embargo, brillante de relámpagos.

Cuando los rayos y truenos nos hacen olvidar que somos un hombre y una mujer y nos convierte en, tan sólo, dos animales con paz y sin descanso. Desatados de prejuicios y atados a un cuerpo. Es en ese momento en el que bajo desde el cielo del paladar de tu boca hasta notar y saborear la humedad, que por diversos motivos, experimentas a una cuarta de tu ombligo. Mientras mi lengua a encontrado mejor refugio para nadar, el mar descansa tras su intenso viaje, y acaba acariciándote con su salitre de mediterráneo en tus piernas, tus nalgas y el poco de tu espalda que no está arqueada sobre ella misma creando un puente entre tu pelo empapado de agua arena y deseos y mi hogar donde la espalda ya no tiene ese nombre.

El cielo centellea luz de relámpagos llenando tu cara de gotas de gozo y satisfacción, tus dientes muerden tus labios, tus manos aprietan y arañan mi espalda. Entro en ti.

Me gusta ese diluvio en tu interior, cuando subo y entro en ese lugar que el mar envidia. La explosión del vendaval de nuestras cinturas justo en el momento en que te beso y pruebo el licor, que sin duda, es la envidia de aquellos que tan sólo han bebido hidromiel y ambrosía, desconocedores que el más sublime sabor que dioses u hombres puedan notar en sus labios es el que se hace en la coctelera de tu boca, mezclando el sabor que te di al subir del sur de tu ombligo mezclado con nuestras salivas con cuatro gotas de cielo y una pizca de sal de mar.

Me gusta cuando somos lluvia.

Me gusta cuando empiezan a remitir las nubes y a alejarse el aguacero de agosto, mientras el mar calmándose nos recuerda que la mejor defensa contra la muerte es la pasión. Justo esa pasión con la que me miras formando esa sonrisa de luna creciente en playa desierta.

DIAS DE VERANO.

2010-08-02T08:38:00.000+02:00

Una vez más como cada año, esos dioses bien parecidos de sombreros de ala ancha engalanados de plumas de garza y de águila, con túnicas azules y coronas de concha, vienen a robarnos la monotonía y la normalidad de la vida diaria. El Verano está aquí con todas sus cosas buenas y todas las malas. Y que curioso, a pesar de la certeza de que el estío llega siempre, nos sorprende con la ilusión con que nos sorprende el chisporrotear de las hogueras de San Juan que mil veces hemos visto arder, nos deja un punto anonadados del mismo modo que nos dejan sorprendidos las olas y sus gotas al golpear contra las rocas.

La ciudad, al menos mi ciudad, ambigua dama siempre coqueteando entre el monte y el mar, queda medio vacía. El trajín cotidiano y diario del laboro nuestro de cada día queda agazapado y dormido, como un gigante dragón adormecido bajo el calor del asfalto. Ese asfalto que hace unas semanas pisoteaban raudos ejecutivos con prisas, carpinteros con pesadas cajas de herramientas que les ataban a sus vidas, azafatas de congresos minifalderas y atrevidas, mensajeros atareados sobre sus motos destrozadas, abatidos jubilados en busca de obras que criticar, y que hoy son pisadas por adolescentes venidos del norte en busca de un vino que no entienden, por familias de japoneses de ojos rasgados fotografiando cada milímetro de la casa batlló. (preguntándose, además, si esos maravillosos balcones, no son acaso, los ojos del dragón dormido bajo la ciudad que sueña bajo el sol)

Todo se paraliza un poco. Las oficinas, los juzgados, los mecánicos que hicieron su agosto en julio también han cerrado, los emuladores de tiburones de las ventas parecen desafilar sus desagradables dientes, las tiendas de libros siguen vacías, comercios y fabricas ralentizan su runrún. Es casi como si las preguntas quedaran en suspenso, en ese leve suspenso en el que los trapecistas quedan cuando sueltan las manos de su compañero y dan una voltereta en el aire antes de agarrar el balancín del que saltaron. Casi parece que fuéramos a extrañar el frio sobre la garganta. Las dudas esperan menos calor para volver a pellizcarnos bajo la dermis, el Sol intenta poner algo oscuras pieles que nacieron bastante blancas y que quizás, sólo quizás, consigan algo de color, pero al menos las dudas allí quedan agazapadas al calorcillo de San Lorenzo y esperando otro momento para seguir incordiando.

Penélope deja de tejer y se plantea si vale la pena esperar a Nadie.
La ciudad, bajo el titilar del astro rey, tiene un sabor a irrealidad, a siesta de verano que aletarga la existencia diaria. La urbe se asemeja a un decorado preparado y esperando a que la monotonía vuelva a despertarse en nuestros maletines, a que empiece la función, a que la vida continúe.

Mientras la vida continua, del mejor modo que puede continuar: Encontrando estrellas en el cielo despejado, perdiendo pesadillas, buscando sueños, dándonos un descanso, dándonos un respiro de aire de mar Mediterráneo, trayendo un aroma a descanso del guerrero, un vientecillo de libertad que despeina nuestras canas y se engarza en los rizos.

Chicas/os disfrutar del verano, gocemos de esta tregua.

PELLIZCOS EN EL ALMA.

2010-07-26T09:22:00.012+02:00

Creo que, por fortuna, ninguno de los niños que aparecen en estas imágenes son de los que sufren las ignominias de mi entrada anterior. Creo/se que, por desgracia, ninguno de los niños que aparecen en estas imágenes, tienen un futuro muy prometedor.
Espero en mi próximo escrito ser algo más amable y halagüeño, pero chicos/as a pesar de este sofocante calor del mediterráneo hoy me he despertado con ganas de dar unos pellizquitos en el alma. Así que aquí van estas fotos.

LADRONES DE INOCENCIA.

2010-07-21T17:08:00.002+02:00

Todos/as las que seguís estas palabras, que preferiría susurrar al viento pero que acabo golpeando en un teclado, que me gusta la fotografía. Uno de mis fotógrafos preferidos de esos en los que me gusta mirarme, y mirar sus fotos a pesar de la aplastante certeza de que la mejor de mis fotografías jamás estará a la altura de la peor de las suyas, a los que les tienes sana envidia (suponiendo que pueda serlo) es Gervasio Sánchez. Un fotoperiodista que ha retratado la ignominia del ser humano en casi todos los rincones de este maldito, maltrecho e injusto planeta.

Este mes se inaugura en Santander una exposición suya sobre el conflicto en Sierra Leona. Si, ese lugar de África que parece no existir en el mapa. Sumido, a pesar de los muchos intentos de paz, en una guerra civil perenne que se niega a acabar desde hace tanto, tanto tiempo que parece que, efectivamente, nunca vaya a acabar. Ese lugar del que vienen los diamantes…. Sniff snifff.

Es una exposición que se realiza para apoyar y ayudar al “proyecto caballero”, nacido del trabajo del misionero Javeriano Chema Caballero. Y con el objetivo de intentar rescatar a estos Ángeles tatuados, a esos pequeños muertos en vida. Rehabilitar a esos niños soldado. Lo cierto es que me gustaría, y mucho, ver la exposición. Desgraciadamente no podré ir a verla, circunstancias personales que no vienen a cuento, me lo impiden…

Yo admito que no puedo abstraerme de esas desagradables desgracias que van pasando, que vamos haciendo que pasen por el mundo. Si bien nuestro mundo está más cerca de Marte que de esos lugares y es muy cómodo. Alejado de esos países, de esa oscura suciedad que se lava con el refulgente brillo de diamantes lucidos en nuestras fiestas.

Pienso en esos niños y niñas. Vacíos. Vacíos de todo, de toda esperanza. Acostumbrados/as a vivir atrocidades, que no me apetece golpear en el teclado ni tan sólo escupirlas al aire. Barbaridades que nosotros somos incapaces de concebir ni tan siquiera en nuestras peores pesadillas. Como llenar esos huecos de pozos sin fondo y sin deseos que quedan en el alma de los niños soldados, de las niñas putas para dar descanso a guerreros que jamás debieron de serlo?

Saber que, probablemente, no podamos hacer nada no aparta el picor que queda en la piel tras la certeza de que la trayectoria de una bala será la que marque el camino de los destinos de muchos niños y niñas (y adultos). A los que les han robado el juego y les han engañado a los cromos, cambiándoselos por bombas colgadas a sus pequeñas cinturas.

Niños/as en los que su mayor aprendizaje es buscar escondites para evitar los proyectiles escupidos por quien debería de ser su compañero de juegos, en un paraíso en el que los milagros son sólo el llanto de un eterno anochecer siempre con luna nueva, siempre con nubes grises, siempre sin estrellas llenos de heridas del cuerpo, del alma, del espíritu. Heridas que jamás podrán sanar, que a duras penas podrán cicatrizar.

Niños/as sin mas compañeros de viaje que un Kalasnikof y el enorme silencio en el talud yermo de sus perdidas almas sin alma. Quizás no les quede ni la esperanza. Tan sólo un pequeño pellizco de fe, de fe en ti, en mi, en un mundo que no conocen. Nudos gordianos de dolor que deberíamos de intentar deshacer, cada uno desde donde esté, cada uno desde donde pueda, como pueda.

Cuando a Gervasio Sánchez de dieron, por sus fotografías, el premio Ortega y Gasset hace un par o tres de años, dijo en su discurso de puntos sobre ies algo así como “ Les aseguro que no hay nada más bello en el mundo que ver a una víctima de la guerra perseguir la felicidad” Y creo que eso debemos de hacer; perseguir la felicidad, la nuestra, la de todos. No sé, llamarme iluso o soñador, o que desde este lugar con aire acondicionado y calefacción es muy fácil ponerse una capa de solidaridad o de hipocresía pero, y hoy que está tan en boga hablar de economía, me gustaría recordar algo que dijo Martin Luther King “me niego a creer que el banco de la justicia está en quiebra” Yo creo, personalmente, que está en quiebra, desahuciado y en banca rota, pero y si no lo está? Y si invertimos en ese banco? Y si lo reflotamos?

CONTINUA ERASE UNA VEZ.

2010-07-17T08:47:00.002+02:00

(Lo cierto es que no tenia intención de dar continuidad a este cuento, pero vistas las expectativas, vamos a ver que le pasa a nuestra princesa guerrera, aquí va la
continuación. Espero que guste)

Al día siguiente….
Nuestra princesa guerrera se despertó con miedo. Soñó, más bien tuvo pesadillas, con el Ogro malvado que hasta parecía seguirle en el reino del hijo de Hipnos y Nix.
Y al siguiente llovió e hizo frío. Ese frío que cala los huesos de la espalda y se enreda en los nervios y las costillas que cubren el corazón.
Y al siguiente volvieron ha decirle “ya le llamaremos”.
Y el próximo, nuestra princesa pensó en tirar la toalla, en dejar de luchar. Lo había probado casi todo. De nada servia sacar brillo a sus mejores armas amarradas a la cintura, de nada servia intentar una y otra vez mostrar sus curriculums en mil y un lugares. El monstruo de la crisis hacía que tan sólo hubiera una frase: “Ya le llamaremos”. El Ogro monstruoso, y su recuerdo, hacía que el miedo no marchase de sus bolsillos.

Y así fueron pasando, lentos y tristes los días, fríos y descorazonadores. Llovía en el interior del Reino de nuestra princesa guerrera.

Alguna vez le parecía ver al Ogro que antaño tanto le había humillado, ofendido, agredido y pegado. En esos días se agazapaba en el regazo de madre, la que siempre le ayudó, la que pagaba las enseñanzas de los gemelos, la que ofrecía comida y cobijo.

Las Lágrimas de la princesa guerrera, empezaban a ser perennes e infinitas. Tan sólo las sonrisas de los gemelos, similares a las cintas de seda arrojadas al viento por bailarinas de danza rítmica, daban algo de calor a su frío corazón. Al ver las sonrisas y recibir los abrazos de las dos pequeñas promesas, tirándola al suelo, jugando con sus pestañas, como si fuese agua de la fuente de Hipocrene la fuerza volvía a su cuerpo y a su alma y la esperanza seguía manando eternamente.

Y hubieron muchos días siguientes.
Uno de esos días consiguió otra cita. Otra posibilidad de encontrar un buen trabajo. Volvió a amarrase su curriculum a la cintura, volvió a abrazar a los pequeños en casa de madre, donde se quedarían toda la tarde y donde dormirían ese día.

La cita era a las seis de la tarde. Entró a un gélido y aséptico despacho, parapetado tras una mesa blanca encontró a un hombre, de esos que toman decisiones. Hierático, pelo engominado, gafas de pasta gris y finos cristales, escondido tras una corbata tan gris como el desconsuelo, y unos ojos azul acero frio. Casi una hora después, recibió un “ya le llamaremos”

La Princesa guerrera, salio de aquella oficina sin certezas, ni fe, sin trabajo ni futuro. Entró a un bar y pidió un whisky. Empezó a recordar sus desgracias, la dificultad de seguir adelante. La imposibilidad de seguir adelante. Cuando pidió el segundo whisky, el camarero de aquel bar de luces tenues y jazz le dijo;
- Ya está pagado, lo pagó aquel señor.
Señaló al hombre que le había entrevistado hacia casi una hora. Pero en ese bar, con ese jazz, con esa luz, sin estar parapetado tras la mesa blanca, con el pelo sin engominar, sin el escondite de la corbata y dos botones de su camisa blanca desabrochada no parecía tan distante ni hermético. Sus ojos, vistos más de cerca no eran azul frio acero, sin las gafas eran azul mar.

Le agradeció la copa, él se sentó junto a ella. Comenzaron a hablar, y las horas fueren pasando cadenciosas y suaves.

Ella le mostró sus heridas, con la verdad de quien muestra magulladuras a un desconocido que te ofrece algo de calor a alguien que sabe, -o que cree - que no volverá a ver jamás. El, más tímido, le enseño alguna de sus cicatrices. Le pidió que comprendiera la frialdad de la entrevista de trabajo.

El tiempo parecía pasar volando con la rapidez de las rapaces al cazar. Se despidieron con la incertidumbre de las primeras despedidas. Educados se dieron un apretón de manos y dos besos en la mejilla. Esos dos besos y ese apretón de manos a nuestra princesa guerrera le trajo un olor a canela y a miel un aroma a principio. No sabía muy bien porqué, pero tras el frío que dejo el camino de sus lágrimas y esas manos fuertes de hombre estrechadas le inundó el perfume del comienzo.

Fue andando a casa y se permitió soñar, despejó su mente y mientras andaba dibujó castillos en el aire, imaginó que quizás, las cosas cambiarían. Que tal vez el mundo seguiría girando al pairo y sin ciertos destinos, pero que ella encontraría la senda del camino de su tesoro. Ves a saber.

Y al día siguiente, le despertó un sol sin frío, y una llamada telefónica de una voz recién conocida que por fin dio verdad al “ya le llamaremos”.

Lo primero que sintió al pisar la calle, es que ya no hacia frío, que el día ya no era gris. Que en sus bolsillos habian muy pocas monedas y que no habia miedo a ningún ogro. Lo primero que vio, en su segundo paso fuerte y seguro hacia la oficina en la que ayer la entrevistaron, fue un grupo de perdices que salio volando hacia el futuro.

ERASE UNA VEZ

2010-07-13T13:20:00.000+02:00

Erase una vez, hace muy muy pocos años, quizás ayer, quizás hoy mismo. En un reino muy muy cercano, quien sabe puede ser en este mismo valle, cerca de este mar, o incluso en tu aldea. Vivía una joven princesa. Ella era guapa, valiente y madre de dos pequeños príncipes que nacieron el mismo día porque así lo quiso el cielo y así lo deseo el destino.

No conocía a dragones, ni a los lestrigones de Kaváfis (quizás es que nunca miro realmente a su interior) es posible que se los hubiera encontrado cuando era más joven, pero de eso hacia ya algún tiempo. Se casó con un apuesto príncipe y a pesar de tener que sortear cada día los peligros que acechaban por las calles del reino vivían felices y en paz. Ambos conseguían las viandas y víveres necesarios para criar fuertes y sanos a sus retoños.

Un malogrado día su príncipe, antaño de manos fuertes y protectoras, de mirada dulce y enamorada, de carácter noble y encantador, se convirtió en un horrible ogro. Malvado, cruel y violento. Cada puesta de sol, cada salida de Luna llena o menguante, el ogro volvía a casa armado con su odio, con su rabia, con su olor a pócimas malolientes a el polvo con el que le cautivaba la dama blanca. Con el sentido y el sentimiento perdido pegaba a la princesa, incluso en ocasiones la violaba.

La princesa lloraba lagrimas de azufre, de dolor contenido e incontinente, con rabia, pero tenia una misión, muy importante. Tenia que salvar a sus jóvenes y prometedores príncipes, eran sólo unos niños. No debían de enterarse de nada. Poco a poco fue tejiendo una pequeña red de engaños, escondites del alma y de moratones del cuerpo para que nadie se diera cuenta de su dolor y sufrimiento.

Pero un día el Ogro malvado, fue muy lejos, y descargo su furia asesina y animal sobre los pequeños. La princesa no pudo más y fuerte como sólo son las hembras, se armó de valor, tomo a sus pequeños en brazos, una pequeña bolsa en la que introdujo raudamente lo imprescindible y huyó veloz escalera abajo, esquivando la bilis soltada por el Ogro malvado.

Luchó y luchó para conseguir que los pequeños gemelos tuvieran todo lo que necesitaban, pero no era fácil. La vida en ese reino era muy difícil. Era casi imposible recordar donde se escondieron los tesoros de la vida. El camino estaba lleno de obstáculos. No se rindió, encontró un nuevo hogar, y aunque el Ogro la buscaba ella conseguía esquivarlo. Se convirtió en una princesa guerrera.

Cada amanecer, con cada salida de sol y tras presentar la mejor de sus sonrisas a los dos pequeños y dejarlos al cuidado de la abuela -su propia madre, la que la cuido y advirtió sobre los ogros con capas y ropajes de príncipes encantados- se vestía su mejor armadura, la más elegante, y amarraba a su cintura su mejor arma, -un curriculum brillante forjado en el extranjero con el acero de horas y horas de sueño por dormir de lecciones aprendidas en universidades de países lejanos- y recorría su ciudad presentando sus credenciales ante tiránicos señores, escondidos tras mesas de madera y metal, tras pantallas y teclados, que miraban de arriba abajo su indumentaria y sus dotes y preparación, le disparaban el peor de los dardos envenenados de nuestro tiempo.
- Hay crisis, ya le llamaremos.
La lucha era dura, no se rendiría. Era una princesa guerrera, y su abuela no se rindió cuando tuvo que dejar su aldea, tras una guerra entre hermanos, para iniciar una nueva vida, y su madre no se rindió cuando tuvieron que luchar contra el reyezuelo que gano esa guerra que tomó el poder por la fuerza de las espadas. Ella tampoco se rendiría, ni los Ogros, ni los monstruos de la crisis podrían con ella.

Derrotada, al atardecer volvió a casa de Reina madre, que cansada jugaba con las dos pequeñas promesas. Volvió agotada, pero no rendida. Saludó a su madre, trago bilis y hiel, y sobretodo se trago su orgullo, abrió el cajón mágico que hay en la despensa de madre, tomo las viandas que precisaba para los pequeños, prometiéndose a si misma que devolvería todo aquello, volvió a casa, alimentó a los pequeños, los lavó con agua de manantial y lagrimas de esperanza, y mientras ellos dormían….. Ella soñaba.

Al día siguiente…..

SEGUIMOS JUGANDO?

2010-07-06T15:54:00.003+02:00

AMBIVALENCIAS

2010-07-01T19:01:00.001+02:00

En psicología se emplea, creo, el termino ambivalencia para definir esos estados de animo, momentáneos o permanentes caracterizados por la coexistencia de dos sentimientos o emociones opuestos. Y no sé a vosotros pero a mi me da la sensación que la vida casi siempre transcurre entre, aparentemente, sentimientos opuestos.

Y ya me gustaría a mi que eso no fuera así, y tener las cosas claritas como el agua que abaja del monte, pero eso no me pasa.

Creo que siempre andamos de puntillas entre las dos caras de la misma moneda saltando de un lado a otra de ellas sin aparente sentido ni razón, entre la virtud y el vicio. Entre mi ahora y tu nunca, mi luego y tu adiós. Los relojes y las cuchillas del tiempo.

Entre lo poético de tus besos revoloteando en mis canas en las noches de verano de las perdidas Pléyades y lo prosaico de la cotidianidad del millón trescientas cincuenta y cuatro mil obligaciones que nos encadenan a un despechado despacho, a un ordenador o a algo peor.

Entre la vulgar mediocridad del primer café puntual de primerísima hora de los lunes de mañana que dará paso a los repetidas gestos nuestros de cada día y la genialidad del roce de tu mejilla fisurando mis fuerzas y agigantando la avidez de mi boca.

Belen Esteban y Rita Haywort.

Nuestra sangre roja, bombeado por un corazón orgulloso de latir al lado izquierdo de nuestro esternón, indignada en su galope por nuestras venas por las desigualdades de los que jamás debieron dejar de ser iguales y nuestra cartera fuertemente guardada y encadenada en nuestro bolsillo derecho y que no siempre se cuestiona como se llena.

Entre aprender de nuestras derrotas y desapetencias o enmascararlas de triunfos, de aquellos exitos que nunca tendremos.

Entre dedicar el tiempo observando el acompasado vuelo de las golondrinas de las primaveras mediterráneas y ceñir nuestras vidas a su imprevisible vaivén o perderlo golpeando el insensato ordenador del laboro diario.

Entre el hogar y el camino. Entre las luces que alumbran tu vida y las oscuridades que divierten tu alma.

Entre ser el hombre más fuerte y duro sin queja ni dolor o mostrarte descarnadamente mi debilidad, dejar que soples mis heridas.

SOLSTICIO DE VERANO

2010-06-24T18:09:00.000+02:00

Como cada año, desde que el sol sale por el Este, a finales de junio, más o menos, los hombres y mujeres de casi todo el mundo celebramos, de uno u otro modo que en el hemisferio norte los días son más largos, las noches más cortas.
Como todas estas fiestas en sus orígenes se celebraban por la conexión del hombre con la tierra y la naturaleza, (conexión que ya hemos perdido) cuando los agricultores agarraban la vida y las inclemencias de la madre Gaia con la fuerza que las raíces de los abetos y olivos abrazan la tierra.
Es una fiesta, como tantas, que en nuestra tierra tiene un origen celta. Nuestros abuelos por estas fechas festejaban lo que se llamaba algo así como Beltaire, -bello fuego más o menos-. Era un momento de algazara en honor al dios Belenos, (el Sol) que los alumbraba a diario y permitía que la vida continuase su ascendente curso a ves a saber donde. Encendían hogueras por doquier, hombres y mujeres danzaban a su alrededor, bebían y los/as afortunadas echaban un polvo a la luz de las estrellas de verano, al relumbrar anaranjado de los fuegos. Mas tarde en las ascuas hacían pasar el ganado para purificarlos y pedir a los dioses un buen año. Después la vida seguía como siempre ha seguido, sin parar ni mirar atrás.
Los romanos hacían cosas parecidas en honor a Apolo y a Minerva (sol y guerra) buena combinación.

Pero todo eso queda muy lejos en las brumas del tiempo, pero cierto es que de aquellas aguas nos vienen estos lodos, o dicho de otro modo, nuestras tradiciones vienen de algo, no somos más que los herederos de nuestros abuelos.

Mi celebración del solsticio, fue algo más normal, o más bien civilizada y moderna. Aún así algo de atávico y de honra a los viejos dioses, a la vida, al sol debe de haber.

Fui con mi pareja y dos amigos a un maravilloso balcón sobre el mediterráneo, Un restaurante en el centro de una carretera de curvas que circunvalan montañas que van a descansar al Mar. Las olas parecían venir a romperse con una caricia en los cimientos de piedra natural de este lugar de difícil acceso. Se trataba de una cena preparada para más o menos 70 ú 80 asistentes, mesas con velas, buen vino y buen cava, todos de aquí cerquita, Penedes y Alella. No son los mejores. Pero son suficientemente buenos y estos estaban especialmente suculentos. La cena, genial. Bien servida en copas de borgoña en las que resplandecía la llama de las velas que en sus vasos de cristal luchaban por no ser apagadas por los hijastros de Eolo

Lo mejor de todo, el espectáculo que amenizaba la noche con pocas estrellas. Un cantante de blues, en un escenario de madera sobre las aguas dulces de la piscina. Sólo él, su guitarra y esa voz que parece romperse y desgarrarse en la garganta para aparecer recompuesta y sublime al salir de los labios, como empujada por al lengua, que sólo los buenos negros tienen. (Aaron Lordson, por si a alguien le interesa y lo busca por ahí)

Un ligero y frio aire de mar adentro venia a refrescarnos la piel, a jugar con el pelo de mi chica y a enredarse en los rizos de su cabello para quedarse un rato por allí antes de seguir su curso hasta las montañas plagadas de pinos, ginesta, romero salvaje y sin domesticar. La voz desgarrada de viejas canciones de Ray Charles, Sam Cooke, Otis Redding, Ben E. King y otros genios nunca olvidados, iban enseñoreándose y brotando de la voz de Aaron. Tras cada canción una carcajada que parecía haber sido prestada para la ocasión por el espíritu de Louis Amstrong.

Mientras la Luna, diosa de plata vieja, con la juventud y lozanía de sus milenios dejaba un rastro argento sobre el mar sin olas bajo nuestros pies demostrando que ella, al contrario que las estrellas de esta corta noche, si podía brillar con luz propia, la vida seguía. Pequeños murciélagos volando como golondrinas de verano se esmeraban en intentar cazar algún insecto atraído por las luces del restaurante, los focos del escenario y las velas del lugar. Los insectos, claro está, pugnaban por no ser cazados. Otra guerra.

Qué decir, copas, risas, sonrisas, conversación, cariños, amistad retazos de felicidad que en ocasiones la vida nos esparce por el alma.
Tras la cena y las copas, yo, of couse, me bañe en la playa. Mis acompañantes rehusaron, el frío o el pudor les pudo, yo me quite la ropa y me metí en la balsa de aceite con camino de plata de luna que en aquel momento era esa cala mediterránea. (me sequé con la camiseta así que el resto de noche algo más incomoda jaja)

Después dejamos esa, casi paradisíaca y solitaria cala, para ir a un lugar más concurrido, cientos de hogueras y miles de personas a su alrededor encumbrando la vida, glorificando el aire que nos hace estar en movimiento. Dejando atrás, siquiera por una noche, la mierda diaria y cotidiana de muchas vidas. Ocupamos una hoguera abandonada a su suerte y desamparada de personas que se caldeasen a su regazo. En la Orilla del mar y del fuego seguimos parloteando, queriéndonos…

La noche fue larga, fue buena. O eso parecía. Desgraciadamente el amanecer, antes de llegar a casa, golpeo a todos aquellos que tengan un mínimo de corazón a todos cuya sístole y diástole sea algo más que un movimiento mecánico, con sus negras uñas de mierda y de muerte, de desgracia y de dolor, injusticia y rabia. Muy cerca de donde disfrutábamos la vida, un tren arrancó de un seco y rápido cuajo la vida de doce personas e hirió fuertemente a otros tantos. Es pronto para sacar conclusiones. Vayan con estas palabras mi dolor por ellos/as. A sus familias, probablemente ninguno jamás lea esto, pero estas palabras y todo lo que de bello puedan haber en ellas, si algo hay, es para esos que tan entupida e innecesariamente han perdido la vida demostrándonos que la magia, en ocasiones, siempre… se acaba de golpe e injustamente.

EL CUARTO CIRCULO Y LA CRISIS.

2010-06-18T12:54:00.002+02:00

Plutos es un viejo y cansado demonio que se encarga, desde toda la eternidad, del cuarto circulo del infierno. El que se ocupa de los que llegan hasta ese infame lugar por avariciosos, egoístas, miserables y mezquinos.

Lo cierto es que siempre le gustó su trabajo y lo disfrutaba como un enano comiendo miel con fresas amargas de noruega. Pero de un tiempo a esta parte se sentía cansado y hastiado. Tenía muchísimo trabajo.

Cada día llegaban más y más mortales que tras morir y encontrarse en la rivera del río Aqueronte y pasar allí varios días esperando al barquero haciendo planos de cómo recalificar los terrenos de alrededor del río y de cómo montar en ese lugar una urbanización de pago, con campos de golf -of course-, intentaban sobornar con mucho más de una moneda a Caronte. Caronte, claro está, no se dejaba sobornar, no sólo llevaba milenios atravesando el río de marras y por ello tenia miles de millones de óbolos -que por otro lado no le hacían ninguna falta- si no que además no aspiraba a nada más en la vida. Pasear por su riachuelo, llevar las almas sin alma de los mortales muertos en pecado –prácticamente todos porque entre unas cosas y otras…- pescar en sus aguas y si de vez en cuando podía retozar en la parte trasera de su barca con alguna mozuela muerta en su juventud y lozanía, pues mejor….

Rápidamente llegaban estos mortales a la puerta en la que rezaba “abandone toda esperanza el que atraviese estas puertas” y allí se encontraba al demonio portero de turno, que malcarado y malhumorado escogía a que circulo del infierno debían de ir.

Plutos, últimamente recibía más mortales que los demás. Daba la sensación que la avaricia y el egoísmo era el único pecado que se cometía en las propiedades de la vieja diosa Gaia. Sin embargo Cerbero su colega que se encargaba del circulo superior al suyo, el tercero, estaba encantado; entre las anoréxicas y los bulímicos, los vigoréxicos, los naturalistas, los vegetarianos, los ovolacteos y fructufagos parecía que nadie pecaba de Gula, (aunque algún cura y monja le caían de vez en cuando), pero vamos, que Cervero iba muy relajadito por los bares y restaurantes del Hades. Sin más presión que algún gordo seboso que otro.

Plutos, iba estresadísimo, cada vez mas le llegaban empresarios, banqueros, políticos, camareros, amas de casa y todo tipo de personas que aprovechaban la mínima oportunidad para especular con todo aquello que pudieran (unos engordando comisiones, otros cogiendo dinero, poco o mucho, de la caja de la que no deben coger, otros vendiendo churras por merinas, pero vamos que parecía que todo el mundo quisiera ser rico fuere al precio que fuere, aún al de su alma.)

En su círculo, no cabía ni un puto espiritu más. Fue desde el principio de los tiempos el amo, el capitán, el almirante, el encargado, el jefe y últimamente el director gerente del cuarto circulo –vamos diferentes nombres para decir que allí el bacalao lo cortaba él- Tan estresado estaba que frecuentaba con muchísima asiduidad a su psiquiatra. Una preciosa diabla de piel roja incandescente, sin tatuajes, con tetas operadas y piercings a una cuarta de su ombligo, muy viciosa (era hija de Minos y de casta le venia a la galga). Cierto es que a Plutos le jodia que la psicoanalista, a la que pagaba por el psicoanálisis y que acababa fallándose en cada consulta, tuviera Rabo (aunque bien pensado el tenía dos, eso si uno más grande que otro)

Ni su psicoanalista con tetas operadas fue capaz de desestresarle, aunque le dio un buen consejo:
- ¿porqué no vas a hablar con el jefe y le comentas el problema?
- Si los cojones con la mala leche que gasta últimamente.

Finalmente se armo de valor y fue a hablar con Lucifer, pidió audiencia y le atendieron en seguida.
- coño no me van a atender rapidito si soy el diablo que más carga de trabajo tiene, no sólo tengo que bregar con todos los egoístas y avaros del planeta sino que todos mis diablos colaboradores (diablos esclavos se les llamaba siglos atrás, vamos, diferente nombre para la misma mierda) han salido de la universidad que trata los pecados de pereza, manda huevos mi negra suerte -pensó Plutos- y encima tengo una auditoria de almas en pena.

Entró en el despacho del Jefe (el que siempre fue el puto amo, vamos) y tras aceptar una copa de Whisky ofrecida por Lucifer (Malta escocés y con hielo picado recién traído del paraíso. Que a estos niveles no hay cielo ni infierno que valga) intentó ser algo simpático y mantuvo una mínima conversación con Lucifer, para caer bien y hacer un poco la pelota vaya.

- Jefe, Qué tal ayer ¿he oído que se fue de concierto?
- Pues si, Plutos. Mira cogí a Franco, a Hitler y a Pinochet y me los lleve al cielo a un concierto de Victor Jara, de telonera Actuaba Mercedes Sosa. Estuvo bien el recital, oye de puta madre.
Plutos, sonrío, a sus adentros. Siempre admiró al Jefe por su sutil y retorcida maldad.

Le expuso sus quejas al tercer Whisky y tras comprobar que compartían psiquiatra. Tras escuchar las quejas Lucifer se echo a reír como un poseso.

- JAJAJAJAJA, no si, ya conozco tu carga de trabajo, y valoro mucho la labor que estas haciendo –le dijo mientras le daba una palmadita en la espalda- pero tras hablar con mi hermano, ya sabes el de arriba, que por cierto se ha afeitao la barba y está mucho más guapo se parece a mi el jodio. Pues bien llegó a la solución de enviar a la humanidad una crisis de cojones a ver si así dejaban en su empeño de avaricia y egoísmo.
-
- Pues de lo que a servido –dijo encolerizándose Plutos-
-
- Pues eso, de lo que ha servido. Yo que sé chico, intentaré enviarte más ayuda y ampliar el circulo en el que tienes tus oficinas y lugares de castigo.
-
- No, no no me amplíes nada que tengo a unos cuantos que me han recalificado el terreno y los hijosdeputa lo están vendiendo a los pringaos constructores, que a su vez lo están vendiendo a los mas pringaos curritos que estafaron cuatro duros a no se quien, y algún capullo dice que les presta dinero para comprar el futuro terreno…. Deja, deja las cosas como están que ya me apañaré.

Plutos se fue enfadado, camino de su psiquiatra encontró a la parca, se tomo con ella el whiski número 6 y mientras esta fue a mear echó un vistazo a la lista de su pda, no pudo ver la fecha, pero si algunos nombres como el de un tal Millet, un tal Diaz Ferran, y un Tal Francisco Camps.

Se pido otro Whisky y se fue llorando a su psiquiatra.

VIEJAS CANCIONES

2010-06-13T13:57:00.000+02:00

Quizás es que como Pepe Risi, siga sin saber que hace una chica como tú en un sitio como este, ni que te pasa en los ojos, ves a saber, igual vas a llorar, y eso que no tienes pinta de mujer fatal, ni mucho menos de tener problemas, ni tan sólo de estar loca por mi, a pesar de que yo sé que de rodillas y por detrás es como te gusta más.

Y no se trata de que quiera vivir en la Dinseylandaia de los Burros, prefiero pasear por el Rio de Miguel Ríos que me des tus manos y sientas las mías. Allí que nadie me ate cuando las sirenas canten, cuando tu nombre me sepa a la hierba que crece en el valle.

Puede que me suceda como a Victor Manuel y que aún no haya encontrada absolutamente nada que sepa más dulce que tu boca. Y no es por falta de cerezas mordidas y saboreadas ni de manzanas comidas con piel y sin ella. Tu boca y su primer sabor en la mañana sigue siendo lo mejor.

Quizás es que como a los viejos y olvidados elegantes no se que haré sin ti. Y es que hace mucho tiempo que bebí en todas las tascas y bodegas del mediterráneo de los Rebeldes las locuras que ya no me apetece tastar. Apeteciéndome mucho más estar bajo la luz de la luna haciéndote el amor, y no, no te vayas con lagrimas en los ojos, quédate y sigue dándome tu amor.

Ves a saber si es que me gusta vivir, como a Ramoncín, al Límite. Recorriendo las ciudades y los viejos puertos olvidados para buscar el susurro en que me dices, al oído, que me quieres, que sería maravilloso vivir siempre en mí, que a pesar de todo sigo siendo un gato salvaje en celo que deambula por los tejados.

Quizás como a Antonio Vega, maravilloso yonki de los poemas que nadie escribirá, sigo buscando el sitio de mi recreo. Olvidado, perdido, nunca encontrado. O puede ser que como radio futura, y Poe, viva perdido en algún reino junto al mar.

O ves a saber, si como a Amaral, no se hablar porque cada parte de mi piel es tuya. Y claro está que con estas edades que nos rondan y azotan y alegran y visten de canas ya no es Sabina el único que ha retozado con casquivanas novias de nadie, con peluqueras viciosas que suspiran por conocer la parte de atrás del coche, con desconocidas que desean sudar conmigo en el ascensor que jamás lleva al cielo. Pero igual que a él, y a pesar de saber que amor se llama el juego en el que un par de ciegos juegan a hacerse daño, no se me ocurre nada mejor que no arranquen los coches y que se detengan las factorías, y el mundo y la respiración del planeta cuando salgo contigo. Que mueras por mi y morir contigo.

Por fortuna, no me pasa como a extremoduro ,y no tengo que quedarme fuera, en la vereda de la puerta de atrás viendo como el sol te toca sin yo poder rozarte. Que va!!! Como platero y tu siento el roce de tu cuerpo junto a mi. Como Fito quiero estar cerca de ti, lo más lejos a tu lado. Y a pesar de que del mismo modo que Loquillo y el Duque, sea fuerte feo y formal nada hay mejor que, aún sin cadillac pero con rompeolas, te pegues a mi.

Lo más probable, es que me suceda como a Carlos Gardel, magnifico tocayo de nombre y espíritu soñador . Y que con la certeza de que el mundo fue y será una porquería, un enredao cambalache, en el que puedes elegir ser un contento o un amargao haya decidió ser un contento.
Sin ninguna duda, como Joan Manuel Serrat, mi piel tiene el sabor del llanto eterno, y mi alma es profunda y oscura, y me gusta el juego y el vino y tengo alma de marinero. Ves a saber si al final de todo no se puede hacer nada porque; que le voy a hacer si nací en el mediterraneo.

Lo único que creo que está claro, mucho más claro que el agua clara que abajaba del monte de día y de noche esa que camarón cantaba magistralmente allá por 1987 en París, es que tal y como nos dejo escrito, dicho y cantado Joan Bautista Humet; hay que vivir, echarnos al camino que no hay nortes, burlar los futuros que no nos gusten. No es que me importe mucho, ni el Cierzo ni el Poniente venga el que venga; Más que nada hay que vivir haga el frio que haga.

FI DEL MISTERIO

2010-06-10T18:47:00.007+02:00

Se trata de una fotografía, con poca luz. La luz es solar y entraba desde un pequeño agujero en el techo de un refectorio.

La hice en Arequipa, en el monasterio de Santa Catalina de Siena (en Perú) construido a finales de 1500. En su momento ingresaban, sobretodo “pijas” españolas de la época. Ves a saber los motivos que allí las llevaban, y porque se convertian y vivian como monjas todos o algunos años de su vida.

Espero que las próximas fotos os despierten sensaciones más placenteras, pero algunos habéis estado muy muy interesantes.

Aquí dejo algunas otras fotos del mencionado lugar.

OTRA FOTO, OTRO MISTERIO

2010-06-08T10:59:00.003+02:00

Fue divertido el juego, que entre todos, hicimos hace unas semanas. No se si recordáis. Yo puse una foto y vosotros fuisteis diciendo más o menos lo que os sugería, lo que os inspiraba la foto. Fue muy enriquecedor. Así que si me permitís, de tanto en tanto iré poniendo por este lugar algunas de las fotos que he ido haciendo por esos y estos mundos de los dioses a ver que os seducen. Claro yo se donde, como y poruqe las hice así que tarde o temprano tendré que desentrañar el misterio de la foto. (La anterior fue descubierta por pantera, era Verges, y la danza de la muerte que allí se celebra cada fin de semana santa)

Pero mientras se desentraña el misterio aquí va otra.

No sé… a mi me sugiere un pozo de felicidades en el fondo del cual duerme un deseo esperando a que tu vayas a buscarlo, a que lo despiertes con el susurro de un poema escrito y dejado en el cubo. No se despertará con el sonido de las monedas, no, no aceptará joyas ni dinero para despertar el sueño escondido al fondo del pozo

AHORA.

2010-06-02T23:59:00.002+02:00

Es una curiosa casualidad, (supongo que todas las casualidades son curiosas), pero los dos autores de música en castellano que más me gustan y la canción que más me agrada de cada uno de ellos (bueno, al menos de las que más me gustan) comparten titulo.
AHORA.
Y sin negar que me gsuta escribir y que la inspiración puede venir del fondo sin fondo de un buen vino de la Ribera del Duero, de un dolor de estomago de esos que arrastran las tripas y el corazón, de un culo sinuoso visto a contra luz en tarde de verano y unas tetas frias como recien duchadas con cubitos de hielo, del parnaso traída en cojín rojo de terciope azul por Melpómene o por cualquiera de sus otras hermanas desnudas. O simplemente puede no venir, o venir de lo que pasa a tu alrededor, de lo que escuchas...
Desde la admiración ahí va este homenaje a esos dos poetastruhanes, a esas dos canciones.

Ahora que los fracasos, aún pesando, y mucho, están acomodados en la mochila de la vida y no es tan dura su carga. Que ninguna puerta se abre con un abretesesamo ni ningún corazón se cierra sin motivo ni agravio.

Ahora que tenemos muchas respuestas pero siguen ahbiendo muchas preguntas, que pasó el tiempo de pedir explciaciones a nuestros padres y empezó el momento de dársela a nuestros hijos.

Ahora que los búhos son cautos al enamorase de las alondras, que estas ya no creen en príncipes encantados.

Ahora que ya sé que mi hogar no son cuatro paredes con cuadros, librosy pinturas sino el hueco de tu cuello y el final de tu espalda. Que ya hemos hecho todo lo que debimos hacer, y lo que no. Todo lo que dijimos que no haríamos.

Ahora que sé que jamás escribiré una buena poesía, proque las buenas d everdad están agazapadas entre la sístole y la diástole de tu corazón a las que el mío nunca tendrá acceso.

Ahora, que hay cosas urgentes, qu eno necesariamente importantes, que la vida no acepta prorrateos, ni aplazamientos. Que hemos ganado algunos kilos y perdido algunos trenes que jamás volverán a pasar.

Ahora que ya hemos pasado, con más o menos éxito, un par o tres de los círculos del infierno de Dante.... Y del nuestro propio. Sin dejar propina a Aqueronte ni miedo a quedarnos sin esperanza al atravesar su puerta.

Ahora que nos abandonan, huérfanos de esperanza, llenos de lo que no dijimos y plenos de lo que gritamos seres queridos. Marchandose con el aliento dejandonos sin recursos que interponer a la vida, al fin de la vida. Que las clepsidras siguen goteando.

Ahora que las luces son brillantes y que alumbran más que nunca pero que nos encanta perdernos en el ado más oscuro y recóndito de las sombras. Que ya sabemos mentir y dejarnos engañar.

Ahora, ahora es momento de parar un instante en el tiempo, en mitad de la montaña, saborear el viento de lo pasado, de lo vivido. Tomar una fuerte bocanada de aire fresco, llenar los pulmones con el porvenir.
Seguir en busca de otros ahoras.

NACER COMO CABRITOS Y VIVIR COMO CABRONES.

2010-05-27T19:27:00.000+02:00

Si, lo sé, la frasecita es un tanto violenta y si me apuráis enervante. Pero últimamente me estoy acordando mucho de ella. La escuché por primera vez hace muchos años, en la facultad, la dijo un profesor de filosofía. No recuerdo a santo de que venia, pero tras lo que el creía una clase magistral sobre clases sociales, derechos, obligaciones y demás mandangas aburridas acabó diciendo “el destino de los pobres es nacer como cabritos y vivir como cabrones”.

Siempre he creído, y aún a pesar de las canas, la experiencia, las decepciones personales, y las desilusiones globales con las que el genero humano nos despierta cada mañana para ponerle mal sabor al café, sigo teniendo fe en nosotros, sigo pensando – o queriendo pensar- que esta maravillosa pelotita de barro y mar será algún día un lugar mejor. En el que no nacerán Cabritos, en los que nadie vivirá como cabrón.

Ejemplos y modelos, a nivel global, en pensamiento mundial, de que el mundo puede ser un lugar mejor lo encontramos en miles de pequeños detalles en millones de gestos mundanos y diarios de personas, quizás nacidas como cabritos, quizás nacidas como delicadas mariposas que intentan que el mundo sea algo mejor. Quizás tu sonrisa de cada mañana sea uno de esos pequeños ejemplos. Y hay más. Ahí tenemos los intentos de la “tasa Robin Hood” que algunas organizaciones y grupos de personas y asociaciones del Reino unido están promoviendo y que pretende grabar con un pequeño impuesto del 0,5 % las transacciones financieras especulativas. (Calculan que se podrían reunir en torno a los 400.000 millones de dólares anuales, los que se deberían de destinar a paliar el hambre la pobreza y luchar contra el cambio climático) No se ha conseguido nada.

Esta tasa, a mi me suena a hijastra bastarda y, desgraciadamente, nonata de aquel viejo intento del Sr. James Tobin, con su pretensión de “tasa Tobin” (esta tasa consiste, mas o menos, en cargar un impuesto del 0.7 % para penalizar las operaciones monetarias internacionales de ida y vuelta y meramente especulativas) con el objetivo de estabilizar y evitar crisis económicas. Nunca se aplicó –al menos que yo sepa-

Y que conste que estas tasas a mi no me entusiasman. Tienen un efecto totalmente nefasto y perverso; La constatación que existen ricos y pobres e incluso la perpetuación de estas diferencias. Quizás yo sea un soñador utópico. Ves a saber, pero no sería más fácil que hubieran menos ricos y menos pobres? Quizás con la que está cayendo sea hora de replantearse el contrato social de Rousseau, quizás sea hora de dar menos aires a los billetes de 500 euros e intentar dar un poco de viento a todas las musas agonizantes por falta de esperanzas. Intentar resucitar a las hijas de Mnemósine y ver si con su consejo nos va mejor que con los consejos y dictados del FMI.

Ahora, que resulta que, está claro, unos cuantos diablos especulativos y devoradores de peces pequeñitos han acabado esquilmando el mar. Dejándonos sin pesca a todos. Que han exprimido de modo innoble, deshonesto y desmesurado toda la riqueza generada. Que la especulación financiera, lo corto de la mirada de algunos junto a lo largo de su mano, la avidez sin control de listos de las finanzas, de seudomagos que nunca hicieron magia y que se sacaron de sus mangas blancas de camisas azules y corbatas caras y horteras operaciones bursátiles intoxicadas y viciadas, vacuas de contenido y de razón. Vendedores de humo con sonrisa profiden, aprovechados de las necesidades ajenas. Prometiendo que lo mejor era endeudarse para seguir siempre endeudado. Han dejado a más de la mitad del planeta en la ruina (la otra mitad ya lo estaba)

Ahora que parece que tenemos claro los causantes de la crisis (y si, he puesto causantes podría haber puesto culpables. Cada cual que asuma su culpa, todos tenemos un pellizquito de esa culpa) No se han contentado con recompensarles por su “buena gestión” dando ayudas a la banca, al sector del automóvil, incluso a algunas farmacéuticas (coño!!!! Si la Seat, Opel, Mercedes o cualquier empresa no puede vender coches pues que los bajen de precio, que investiguen para producirlos más baratos, que se bajen los sueldos los directivos o que se vayan a tomar por culo, -mi panadera si no vende pan ni cobra ni nadie le ayuda, y ella no tiene puta culpa de la crisis- y de la banca ni te cuento, ayuda al Sr. Botin¿¿???¿?¿? y a mi porqué no me ayudan?) pero darles miles de millones de euros de ayuda!!!!! Joder más ayuda necesitan los jubilados y los que no llegan a final de mes y a ellos no les dan ayudas, ni millonarias ni minorinarias.

Pero no sólo no han “castigado” a los causantes de la crisis, sino que descontentos con “Ayudarles”, ergo cargar sus ya cargadas arcas de dinero, hacen que seamos los menos ricos los que paguemos sus facturas. Suben el Iva, bajan pensiones, y sueldos públicos (los privados estarán al caer y en muchas empresas ya han caído) Y las tasas de las que antes hablaba? Y las sicav´s? y el impuesto que pagan los beneficios de las acciones, presentes y futuros?.... En fin, que no me queda más que dar la razón a mi viejo profesor de filosofía; el destino de los pobres es nacer como cabritos y vivir como cabrones. Y además pagar las facturas de los cabestros e hijosdeputa que les hacen vivir de ese modo, para ellos vivir sentando sus gordos culos en un lujo excesivo y desmesurado.

AMBIGUAS HORAS.

2010-05-23T16:23:00.002+02:00

Si, si dicho así parece sacado de la canción de Sabina; aquella que reza “ambiguas horas que mezclan al borracho y al madrugador”. Y en cierto modo, algo de inspiración en ese pedacito de canción hay (por cierto, y aunque sea sólo por una impostura de chico malo, a mi esas horas me suelen pillar más borracho que madrugador “paque” engañarnos)

El caso, que “m’ha dao” por pensar en las horas. Diréis, -este se ha vuelto loco. Pero, no. Es que el domingo me ha pillado despierto, y sereno, a las 08.03 horas de la madrugada. Y coño!! Que no es lo mismo un martes de febrero a las 16.34 horas (hora predecible, aburrida, soporífera, anodina y con poco interés) que la que antes os decía.

Me he fijado en la gente que había a mi alrededor, cual vigilante de los comics de marvel, y me he dedicado a observar, sin intervenir, el entorno, la gente que circulaba por las calles de la ciudad recién iluminada por un bruñido y fulgurante sol mañanero de finales de mayo. Era de lo más variopinta y curiosa.

A ver! que son las 08.03 minutos, y es domingo, el día del señor. Joer!!! Es que no tienen/tengo hogar

Pude observar a jóvenes, y no tan jóvenes, con los ojos rojos y embebidos en alcohol, porros y cocaína, intentando buscar un penúltimo bar, en el que intentar, por penúltima vez, llevarse algo a la bragueta, echarse algo a la boca ansiosa de sexo opuesto o de sexo idéntico.

Lolitas recién levantadas y duchadas que, creen han engañado a sus papas, diciéndoles que van a un torneo de padel y han escondido en sus bolsas de deporte, sus mejores braguitas algún sujetador de encaje, la falda más corta, los zapatos más largos, los pendientes más provocadores y las pinturas de guerra. Irán a abrir los afters y los penúltimos bares de los anteriores. Si tienen suerte se ahorraran a los lobos feroces y disfrutaran de algún lobo bueno, o malo que también tiene su gracia.

Rendidos maduritos/as tras una noche de farra y fiesta volviendo a casa con un chocolate con churros y un eferalgan, recién tomado en el bar que abre más temprano aquí en Barcelona, en un inútil intento de evitar la resaca que morderá el hipotálamo y los ojos 6 ó 7 horas después.

Testigos de Jehová con sus peinaditos a lo pepero de los ochenta, y ellas con sus faldas por debajo de la rodilla a lo Laura Ingalls, intentando cazar a algún/alguna oveja descarriada del mundo, para llevárselos a su paraíso de pusilánimeria y aburrimiento supino y mordaz.

Treintaentoentonesypicolargo que salen en bicicletas caras. O en motos recién limpiaditas en la gasolinera de debajo de casa. Con el sabor del último gintonic de la noche anterior aún bailando en la garganta, y pidiendo agua y descanso y no una marcha de X kilómetros en bici o moto para comerse unas butifarras.

Viejunos con sus gorras y cayaos tomando el sol matutino, con sus imposibles estilismos. (que por cierto me parecen maravillosos, -si yo voy comodo con el traje de boda de mi hijo y unas zapatillas de andar por casa ¿qué pasa?- me lo pongo y puntopelota) Rememorando batallitas que ya nunca más volverán a ganar.
Viejunas que van o vienen a misa con caras largas y remilgadas (digo van o vienen porque los horarios de la liturgia, pues ni puta idea oye!!)

Parejitas con sus bebés, y con sus perros de marca, arrastrando al can y empujando el carrito, a ves a saber tu “ande” Irán a esas horas.

Jovencitos y jovencitas con piercings en lugares que yo no sabía que uno podía pincharse. Alrededor de coches con más años que la fiebre y con ornamentos, spoilers, llantas, colorines, cristales tintados, pelotas de discoteca en el interior y un sinfín de abalorios que parecen carísimos y que transforman un Opel Corsa en algo más parecido al Halcón Milenario que a un coche. Alrededor de los cuales aprendices de Belenes Esteban en ciernes muestran sus más que discutibles y oxigenados encantos.

Parejas de cuarentones que meten a sus retoños en monovolúmenes, para ir a comer a algún pueblo donde cristo hubiera podido perder el cordón de los zapatos o su fe. Pensando cada uno de ellos en sus felicidades, y en sus infidelidades (perdón quise decir en sus infelicidades)

En fin! Que me pareció una hora muy curiosa, divertida, complicada e indeterminada, en la que pasaba ante mis ojos un sinfín de personajes dispares, distintos y superultramegadiferentes entre si, todo un universo de variedad juntito y mezclado, así como las fabes con rabo de toro, a las 08.03 horas de la mañana (con lo a gusto que se está en la cama pordios) Yo personalmente perdiendo el tiempo en estas observaciones tan estupidas no hice lo que tenia que hacer, y entre esturrear estas letras por aquí, entre ponte bien y estate quieta me dieron las tantas y ya no sabía si tomarme un café o una cervecita fresca.

Se lo pregunté al Sol, ya casi de mediodía, y me dijo que él ya había tomado café….

UNA FOTO Y UN MISTERIO

2010-05-22T09:43:00.000+02:00

La foto la hice hace muy pocos meses, al norte de donde yo vivo, muy cerca de la costa mediterránea en un lugar situado más o menos a 42º 2’ 6’’ N. 3º 8’ 48’’E. Justo después de un tremendo chaparrón de esos que calan hasta los huesos, de esos que te humedecen la piel, los músculos y la diástole del corazón. Lluvia que no cesaba y que caía de unas nubes densas, duras que tapaban una luna en cuarto menguante que pugnaba por alumbrarnos y que no lo consiguió.

La persona fotografía es un hombre al que quiero mucho y comparte, desde siempre, pellizcos importantes de mi vida. Ha llorado conmigo y por mi en más de una ocasión. Vamos, de esa gente que inevitablemente quieres.

Se estaba preparando para ver danzar a la muerte, con su guadaña, sus cenizas y sus relojes

EN LA NOCHE....

2010-05-19T17:57:00.001+02:00

HE TENIDO UN SUEÑO.

2010-05-15T17:20:00.002+02:00

Si, ya sé, lo podría haber titulado “I have a dream”, pero eso me hubiese parecido, no sólo una irreverencia y una falta de respeto hacia Don Marthin Luther King, sino que además, mi sueño nada tiene que ver con la política, ni los derechos civiles de una u otra raza, ni de la coexistencia entre personas. No, ni mucho menos.

Se trata de otro tipo de sueños, yo que normalmente no sueño y de hacerlo no lo recuerdo. (cosa que me jode, porque, ya que al menos tu mente, en sueños tiene una parte de vida y de satisfacciones e insatisfacciones, pues no estaría nada mal recordarlas) pero, yo no, yo normalmente o no sueño, o no me acuerdo, o se me olvidan en pocos instantes. En todo caso, y como os decía, no es ese tipo de sueño. Fue más bien un sueño erótico, onanista, sexual y casi perverso.

Que le vamos a hacer, uno no elige los sueños, ni los que recuerda, ni los que no.
En todo caso las inspiraciones de Morfeo, o lo que recuerdo –ya sabéis estas cosas siempre quedan en tu mente como nebulosas, como opacas y poco claras.- fue más o menos así:
Yo dormía en una especie de cama hecha con plumas, con hiedra y con esas hojas recién caídas de otoño. Dormía en pijama (cosa que me extrañó, nunca duermo con pijama y tanto es así, que no tengo ninguno. El día que, los dioses no lo quieran, tenga que ir a un hospital tendré que robar uno) el lugar era extraño para mi, con vistas a un precioso paisaje de montaña del norte, silencio y paz, paz de esa que se esconde en rizos de mujer querida.

De repente un ruido, como de serpiente avanzando lentamente o de pasos suaves me despertó. Intenté ver que, o quien se acercaba.
–Quien anda ahí?-
Silencio.
-Quien anda ahí?-
Tras otros segundos interminables, una respuesta que venia de la oscuridad de la noche, de algún lugar de las sombras
-Sssshhhhhhh, cállate, tranquilo, no pasa nada.
- Espera, espera, quien coño eres, qué haces aquí?
Un dedo se acerco a mi boca, la tapo y la dueña de ese dedo volvió a decir sssssssssssssssh, calla.
Esa mujer empezó a tocarme, a acariciar mi pelo, mi cuello, el borde de mis ojos, allí se entretuvo. Unos labios de miel besaron mis mejillas, mi frente, mis ojos, mi nariz, mi cuello, mis labios. Una lengua de movimiento indescriptible –no era rápido, ni lento, ni pausado, ni atormentado, era sólo un movimiento sexual, jugaba con mi lengua- mientras unas manos de hembra desabrochaban el jodido pijama, y unos pies arrancaron mi pantalón.
A esas alturas del sueño, a mi ya no me importaba nada. Quise tocar ese cuerpo, esos brazos, esas manos que me habían desnudado. Intenté subir la falda, (iba con falda eso lo recuerdo) una mano, suave con un ligero movimiento casi imperceptible apartó mi mano. Joder. Subí acariciando ese cuerpo sinuoso, llegue hasta el pecho bajo la camiseta, pude meter la mano en los pliegues de su sujetador que malcubrian unas tetas deliciosas, tersas y con pezones duros. Frescas, frías como recién duchadas con agua helada. Nunca fui lento en estas cosas, así que intenté desabrochar los malditos y nefastos corchetes del sujetador. Sus manos acariciaban el pelo de mi pecho, su lengua lamia mis pezones, y bajando, sus dientes mordían todo lo que encontraba a su paso. Y esta vez no fue ninguna mano, fue un movimiento suave, decidido, e imposible lo que aparto mi mano de los corchetes del sujetador, de la curva de su espalda.

Joder, yo desnudo, indefenso e incontrolado y ella encima de mi, con su ropa, toda su ropa, con su cuerpo de hembra en celo lamiéndome. Algo al mediodía de mi ombligo ya no era de mi propiedad, ni respondía a mi mente, ni respondía a nada. Esa mujer, bajo, bajo y con su boca, caliente, húmeda, receptiva me robó la virilidad que entró chafando su lengua esa que recorría todos y cada uno de los trozos de piel que se pueden cubrir, que se pueden lamer, que se pueden empapar de saliva.

Intenté de nuevo ver a esa diosa del sexo, ver a esa serpiente que vino de ves a saber donde. Las sombras de ese lugar tan extraño, lo impedían. Quería ver su cara, al menos ver como chupaba parte de mi ser, tampoco pudo ser, el pelo que poco antes se enredo en mi barba de tres días impedía ver su cara, sus ojos, su lengua. No me rendí e intente tocar su culo, duro, fuerte, mis dedos llegaron a través de un pequeño tanga a la humedad de su sexo, pero quería verlo, lamerlo, tocarlo sin impedimentos ni barreras. Quería poseerlo. Intenté de nuevo desnudarla. Fue en vano, lo impedía sin brusquedades, sin palabras, casi sin gestos, de manera calmada tranquila y casi imperceptible. Mientras, seguía encargándose de mi virilidad en su boca, apartaba mis manos, apartaba mis miradas.

Coño!!, al menos podría haber tenido la decencia de atarme con fuerte soga de esparto, o con su látigo. O quizás, impedir el movimiento de mis manos amarrando mis dedos con el hilo de saliva que quedaba entre la punta de su lengua y el final de mi hombría, cuando de tanto en tanto apartaba un poco la boca para mirar mi cara de excitación de macho rendido y sumido a sus pies, o su boca o su cuerpo.

De jugar a sumisión, prefiero dominar a ser dominado, y sin embargo ahí estaba ese ser, sin violencia, sin ataduras, sin motivos, ni explicaciones ni porqués dejándome indefenso ante su boca, sus gestos, su sexo.

De repente, pasó lo que tenía que pasar, cerré los ojos, tragué saliva, apreté los dientes, encorvé mi cuerpo hacia atrás apoyando mi espalda en la cama de hiedra y hojas de otoño, exploté dejando una lluvia blanca que se estrelló en las estrellas del cielo del paladar de su boca. Mientras mis ojos aún estaban cerrados noté unos labios de miel que me dejaron su sabor y parte del mío en un último beso en mi boca. Mire y tan sólo pude ver entre las sombras el final de una espalda, que al bamboleo de unas piernas que más que andar parecían reptar, abandonaba ese extraño lugar.

Allí me quedé yo, derramado y derrotado como un adolescente enfrentado a sus primeras pequeñas muertes. La mañana llegó, como siempre muy temprano. Desperté empapado y de un modo que también acaba en “ado”. Ducha fría. El primer sabor en mi boca; de tus labios, el segundo sabor; un café y empezó un día tan estresante y monótono como los demás

HAY NOCHES

2010-05-10T15:28:00.000+02:00

Esas veladas que comienza naciendo la luna en tu boca, en que la noche adquiero olor a romero silvestre recién cortado con las manos desnudas de anillos y ambiciones.

Noches en que cometes errores que se olvidan a la siguiente noche.

Noches tibias de octubre en las que algún acierto se enreda en tu camisa y se agazapa entre ella y tu pecho para acompañarte para siempre.

De esas frías de marzo en las que vienen todos tus fracasos juntitos y cogidos de la mano a recordarte todas tus perdidas a mostrarte la inquina y tu imagen en los espejos rotos que nunca supiste arreglar.

O esas noches calientes de agosto en las que con la complicidad de las olas escondo tesoros en tu alma y entre tus pechos y aprendo de memoria el mapa del camino de saliva forjado con sudor y semen recorrido para guardarlo.

Noches oscuras como las lunas nuevas como el agujero primigenio en la que reventó el primer bingbang , y otras sorprendentemente luminosas como todas sus estrellas iluminadas como tus ojos de mujer enamorada.

Noches tormentosas de abril con los mil relámpagos de sus mil aguas en las que viejas heridas que tú creías cicatrizadas escuecen como recién abiertas y lavadas con agua y sal del mar muerto.

Hay noches en las que deambulo por la ciudad y robo poesías que escondo en una botella que lanzo al aire por si a la mañana, y con el amanecer, llegan a tu puerto. Noches en las que algún guerrero con alma de poeta ronda para protegerte, para cuidarte.

Noches en las que sobran el alcohol y las drogas para perderte, para encontrarte.

Esas noches de cualquier mes, oscuras y sin estrellas en las que con tus manos plagadas de ungüentos aprietas mi espalda y me das a beber del recoveco hecho con tus manos y directo de tu boca pócimas de amor y encuentros.

Hay noches locas de junio en la que reencuentras la camaradería y la amistad al final de un whisky con el hielo de todas las noches de fuego sin fantasmas. En las que, entre el nunca jamás, y el ahora mismo media tan sólo un gintonic.

Noches negras y lluviosas en las que todas las mentiras que nunca debiste decir te sorprenden acurrucadas en la sístole de tu corazón que nunca miente.

Y noches, en las que simplemente te recoges tempranito y recorres a grandes pasos las playas y los jardines de Morfeo hasta la llegada de la mañana siguiente.

Noches en las que búhos inconscientes e insomnes se enamoran de alondras madrugadoras.

Noches en las que tienes dulces sueños, en las que sueñas conmigo.

FUERZAS DE DEBILIDAD.

2010-04-30T13:49:00.003+02:00

Lo cierto es que, creo, que con esta entrada voy a incumplir, o al menos a posponer una promesa dada en estas letras. Disculpa Desbrozador. Sigue en pie la promesa de escribir algo más sugerente. Pero lo cierto es que el lobo de la vida sopla como quiere y esta realidad crudita y poco hecha en la que todos vivimos construye los presagios que quiere, las historias que quiere, y en ocasiones, a aquellos que nos gusta escribir, las musas no vienen a visitarnos desde el parnaso, sino de algún tipo de lugar oscuro y yermo que no conocemos.

Hoy, no sé si de modo grato o ingrato, me gustaría escribir sobre esas personas a las que sus antepasados les están llamando desde hace tiempo, están siendo reclamadas en otro lugar, a otro tiempo. Cuando ese eco que acaba con el espejismo de nuestra realidad te llama lo hace, ocasionalmente, quitándote la vida, arañándote las fuerzas, intentando mermar tu capacidad y voluntad.

Sin embargo hay personas, héroes desconocidos, que con muchísima menos capacidad pulmonar que tu y que yo, aspira con una fuerza digna de titanes hacia arriba con decisión y firmeza para intentar evitar que caigan los últimos granos del maldito reloj de arena en el que todos estamos encerrados,. Que agarran con mano de hierro en guante de seda y acero antiguas fotos, viejas canciones, románticos recuerdos, para hilvanar junto a sus seres queridos un pasado muy cercano, muy presente. Que regalan, flores arrancadas con sus manos, ya sin fuerzas, pero aún duras y con la decisión necesaria, a sus seres queridos de los que jamás debieron de separarse, de los que han tenido la fortaleza de reencontrarse dejando en el pasado los vahos del desentendimiento. Edificio de toda una vida. Para sacar todo el buen color de una existencia bien, o mal, vivida.

Que quizás, casi, casi, no puedan levantarse de la cama, del sofá, o de la silla, pero que sin embargo, en vez de estar haciendo castillos de naipes con sus fracasos, están construyendo castillos de arena, de arena solida que no se disolverá, con sus recuerdos, con sus manos cansadas, para un futuro que ellos no verán, no olerán, no disfrutaran. Pero que sus seres queridos si lo harán. Regando con agua mágica cirerers que darán el mejor fruto cuando ello/as ya no lo vean.

Que saben que el tiempo, no hace promesas. Ni las cumple. -si acaso las malas-. Que saben que todos los trenes están perdidos, que ya nada es urgente ni básico, y que no obstante con una entereza que yo jamás tendré, son capaces de anteponer una sonrisa a su dolor, su luz menguante a la insoportable oscuridad de la vida, del porvenir.

Hombres y mujeres, (y en ocasiones –desgraciadamente- niños y niñas) que tras una aparente fragilidad corporal, por estar encerrados en una carcasa que ya no responde, rodeada de guiñapos, antaño músculos fuertes que abrazaban, amaban y protegían a sus seres queridos y que ahora son sólo la abatida sombra de una sombra mal iluminada de lo que pretéritamente fuesen. Y que no obstante muestran una fuerza para sobrevivir un día más. Que aprietan con un ímpetu brío y coraje digno de los enemigos de los dioses, los dientes, el corazón cansado de latir, para sonreír un ratito más. Aquellos que, pese a su indisponibilidad, escupen, otro día, un rato más, un minuto más, a la jodida parca inhóspita y desagradable. Aquellos que pronto la abrazaran, pero que hoy no, hoy no. Hoy mientras yo derramo una lagrima se apretaran las uñas en las manos y aguantaran un ratito más la última gota de la Clepsidra.